FairyTales 版 (精华区)

发信人: yiren (雪白的血♀血红的雪), 信区: FairyTales
标  题: Harry Potter and the Goblet of Fire----1
发信站: 哈工大紫丁香 (2002年08月19日10:10:41 星期一), 站内信件


    CHAPTER ONE - THE RIDDLE HOUSE
    The villagers of Little Hangleron still called it "the Riddle
House," even though it had been many years since the Riddle family
had lived there. It stood on a hill overlooking the village, some of
its windows boarded, tiles missing from its roof, and ivy spreading
unchecked over its face. Once a fine-looking manor, and easily the
largest and grandest building for miles around, the Riddle House
was now damp, derelict, and unoccupied.
    The Little Hagletons all agreed that the old house was
"creepy." Half a century ago, something strange and horrible had
happened there, something that the older inhabitants of the village
still liked to discuss when topics for gossip were scarce.
    The story had been picked over so many times, and had been
embroidered in so many places, that nobody was quite sure what
the truth was anymore. Every version of the tale, however,
started in the same place: Fifty years before, at daybreak on a
fine summer's morning when the Riddle House had still been well
kept and impressive, a maid had entered the drawing room to find
all three Riddles dead.
    The maid had run screaming down the hill into the village and
roused as many people as she could.
    "Lying there with their eyes wide open! Cold as ice! Still in
their dinner things!"
    The police were summoned, and the whole of Little Hangleton had
seethed with shocked curiosity and ill-disguised excitement. Nobody
wasted their breath pretending to feel very sad about the Riddles,
for they had been most unpopular. Elderly Mr. and Mrs.
    Riddle had been rich, snobbish, and rude, and their grown-up
son, Tom, had been, if anything, worse. All the villagers cared
about was the identity of their murderer -- for plainly, three
apparently healthy people did not all drop dead of natural causes
on the same night.
    The Hanged Man, the village pub, did a roaring trade that
night; the whole village seemed to have turned out to discuss the
murders. They were rewarded for leaving their firesides when the
Riddles' cook arrived dramatically in their midst and announced
to the suddenly silent pub that a man called Frank Bryce had just
been arrested.
    "Frank!" cried several people. "Never!"
    Frank Bryce was the Riddles' gardener. He lived alone in a
run-down cottage on the grounds of the Riddle House. Frank had come
back from the war with a very stiff leg and a great dislike of crowds
and loud noises, and had been working for the Riddles ever since.
    There was a rush to buy the cook drinks and hear more details.
    "Always thought he was odd," she told the eagerly listening
villagers, after her fourth sherry. "Unfriendly, like. I'm sure if
I've offered him a cuppa once, I've offered it a hundred times. Never
wanted to mix, he didn't."
    "Ah, now," said a woman at the bar, "he had a hard war, Frank. He
likes the quiet life. That's no reason to --"
    "Who else had a key to the back door, then?" barked the
cook. "There's been a spare key hanging in the gardener's cottage
far back as I can remember! Nobody forced the door last night! No
broken windows! All Frank had to do was creep up to the big house
while we was all sleeping..."
    The villagers exchanged dark looks.
    "I always thought that he had a nasty look about him, right
enough," grunted a man at the bar.
    "War turned him funny, if you ask me," said the landlord.
    "Told you I wouldn't like to get on the wrong side of Frank,
didn't I, Dot?" said an excited woman in the corner.
    "Horrible temper," said Dot, nodding fervently. "I remember,
when he was a kid..."
    By the following morning, hardly anyone in Little Hangleton
doubted that Frank Bryce had killed the Riddles.
    But over in the neighboring town of Great Hangleton, in the
dark and dingy police station, Frank was stubbornly repeating,
again and again, that he was innocent, and that the only person
he had seen near the house on the day of the Riddles' deaths had
been a teenage boy, a stranger, dark-haired and pale. Nobody else
in the village had seen any such boy, and the police were quite
sure Frank had invented him.
    Then, just when things were looking very serious for Frank,
the report on the Riddles' bodies came back and changed everything.
    The police had never read an odder report. A team of doctors
had examined the bodies and had concluded that none of the Riddles
had been poisoned, stabbed, shot, strangles, suffocated, or (as far
as they could tell) harmed at all. In fact (the report continued,
in a tone of unmistakable bewilderment), the Riddles all appeared
to be in perfet health -- apart from the fact that they were all
dead. The doctors did note (as though determined to find something
wrong with the bodies) that each of the Riddles had a look of
terror upon his or her face -- but as the frustrated police said,
whoever heard of three people being frightened to death?
    As there was no proof that the Riddles had been murdered at all,
the police were forced to let Frank go. The Riddles were buried in
the Little Hangleton churchyard, and their graves remained objects
of curiosity for a while. To everyone's surprise, and amid a cloud
of suspicion, Frank Bryce returned to his cottage on the grounds
of the Riddle House.
    "'S far as I'm concerned, he killed them, and I don't care what
the police say,"
    said Dot in the Hanged Man. "And if he had any decency, he'd
leave here, knowing as how we knows he did it."
    But Frank did not leave. He stayed to tend the garden for the
next family who lived in the Riddle House, and then the next -- for
neither family stayed long. Perhaps it was partly because of Frank
that the new owners said there was a nasty feeling about the place,
which, in the absence of inhabitants, started to fall into disrepair.
    The wealthy man who owned the Riddle House these days neither
lived there nor put it to any use; they said in the village that
he kept it for "tax reasons," though nobody was very clear what
these might be. The wealthy owner continued to pay Frank to do the
gardening, however. Frank was nearing his seventy-seventh birthday
now, very deaf, his bad leg stiffer than ever, but could be seen
pottering around the flower beds in fine weather, even though
the weeds were starting to creep up on him, try as he might to
suppress them.
    Weeds were not the only things Frank had to contend with
either. Boys from the village made a habit of throwing stones through
the windows of the Riddle House. They rode their bicycles over the
lawns Frank worked so hard to keep smooth. Once or twice, they broke
into the old house for a dare. They knew that old Frank's devotion
to the house and the grounds amounted almost to an obsession, and
it amused them to see him limping across the garden, brandishing his
stick and yelling croakily at them. Frank, for his part, believed the
boys tormented him because they, like their parents and grandparents,
though him a murderer. So when Frank awoke one night in August and
saw something very odd up at the old house, he merely assumed that
the boys had gone one step further in their attempts to punish him.
    It was Frank's bad leg that woke him; it was paining him worse
than ever in his old age. He got up and limped downstairs into the
kitchen with the idea of refilling his hot-water bottle to ease the
stiffness in his knee. Standing at the sink, filling the kettle,
he looked up at the Riddle House and saw lights glimmering in its
upper windows.
    Frank knew at once what was going on. The boys had broken into
the house again, and judging by the flickering quality of the light,
they had started a fire.
    Frank had no telephone, in any case, he had deeply mistrusted
the police ever since they had taken him in for questioning about
the Riddles' deaths. He put down the kettle at once, hurried back
upstairs as fast as his bad leg would allow, and was soon back in
his kitchen, fully dressed and removing a rusty old key from its
hook by the door. He picked up his walking stick, which was propped
against the wall, and set off into the night.
    The front door of the Riddle House bore no sign of being forced,
nor did any of the windows. Frank limped around to the back of the
house until he reached a door almost completely hidden by ivy,
took out the old key, put it into the lock, and opened the door
noiselessly.
    He let himself into the cavernous kitchen. Frank had not entered
it for many years; nevertheless, although it was very dark, he
remembered where the door into the hall was, and he groped his way
towards it, his nostrils full of the smell of decay, ears pricked
for any sound of footsteps or voices from overhead. He reached the
hall, which was a little lighter owing to the large mullioned windows
on either side of the front door, and started to climb the stairs,
blessing the dust that lay thick upon the stone, because it muffled
the sound of his feet and stick.
    On the landing, Frank turned right, and saw at once where the
intruders were: At the every end of the passage a door stood ajar,
and a flickering light shone through the gap, casting a long sliver
of gold across the black floor. Frank edged closer and closer,
he was able to see a narrow slice of the room beyond.
    The fire, he now saw, had been lit in the grate. This surprised
him. Then he stopped moving and listened intently, for a man's
voice spoke within the room; it sounded timid and fearful.
    "There is a little more in the bottle, My Lord, if you are
still hungry."
    "Later," said a second voice. This too belonged to a man --
but it was strangely high-pitched, and cold as a sudden blast of icy
wind. Something about that voice made the sparse hairs on the back
of Frank's neck stand up. "Move me closer to the fire, Wormtail."
    Frank turned his right ear toward the door, the better to
hear. There came the clink of a bottle being put down upon some hard
surface, and then the dull scraping noise of a heavy chair being
dragged across the floor. Frank caught a glimpse of a small man,
his back to the door, pushing the chair into place. He was wearing
a long black cloak, and there was a bald patch at the back of his
head. Then he went out of sight again.
    "Where is Nagini?" said the cold voice.
    "I -- I don't know, My Lord," said the first voice
nervously. "She set out to explore the house, I think..."
    "You will milk her before we retire, Wormtail," said the second
voice. "I will need feeding in the night. The journey has tired
me greatly."
    Brow furrowed, Frank inclined his good ear still closer to
the door, listening very hard. There was a pause, and then the man
called Wormtail spoke again.
    "My Lord, may I ask how long we are going to stay here?"
    "A week," said the cold voice. "Perhapse longer. The place is
moderately comfortable, and the plan cannot proceed yet. It would
be foolish to act before the Quidditch World Cup is over."
    Frank inserted a gnarled finger into his ear and rotated
it. Owing, no doubt, to a buildup of earwax, he had heard the word
"Quidditch," which was not a word at all.
    "The -- the Quidditch World Cup, My Lord?" said Wormtail. (Frank
dug his finger still more vigorously into his ear.) "Forgive me,
but -- I do not understand -- why should we wait until the World
Cup is over?"
    "Because, fool, at this very moment wizards are pouring into the
country from all over the world, and every meddler from the Ministry
of Magic will be on duty, on the watch for signs of ususual activity,
checking and double-checking identities. They will be obsessed with
security, lest the Muggles notice anything. So we wait."
    Frank stopped trying to clear out his ear. He had
distinctly heard the words "Ministry of Magic," "wizards," and
"Muggles." Plainly, each of these expressions meant something secret,
and Frank could think of only two sorts of people who would speak in
code: spies and criminals. Frank tightened his hold on his walking
stick once more, and listened more closely still.
    "Your Lordship is still determined, then?" Wormtail said quietly.
    "Certainly I am determined, Wormtail." There was a note of
menace in the cold voice now.
    A slight pause followed -- and the Wormtail spoke, the words
tumbling from him in a rush, as though he was forcing himself to
say this before he lost his nerve.
    "It could be done without Harry Potter, My Lord."
    Another pause, more protracted, and then -- "Without Harry
Potter?" breathed the second voice softly. "I see..."
    "My Lord, I do not say this out of concern for the boy!" said
Wormtail, his voice rising squeakily. "The boy is nothing to me,
nothing at all! It is merely that if we were to use another witch
or wizard -- any wizard -- the thing could be done so much more
quickly! If you allowed me to leave you for a short while -- you
know that I can disguise myself most effectively -- I could be back
here in as little as two days with a suitable person --"
    "I could use another wizard," said the cold voice softly,
"that is true..."
    "My Lord, it makes sense," said Wormtail, sounding thoroughly
relieved now.
    "Laying hands on Harry Potter would be so difficult, he is so
well protected --"
    "And so you volunteer to go and fetch me a substitute? I
wonder...perhaps the task of nursing me has become wearisome for you,
Wormtail? Could this suggestion of abandoning the plan be nothing
more than an attempt to desert me?"
    "My Lord! I -- I have no wish to leave you, none at all --"
    "Do not lie to me!" hissed the second voice. "I can always tell,
Wormtail! You are regretting that you ever returned to me. I revolt
you. I see you flinch when you look at me, feel you shudder when
you touch me..."
    "No! My devotion to Your Lordship --"
    "Your devotion is nothing more than cowardice. You would not be
here if you had anywhere else to go. How am I to survive without you,
when I need feeding every few hours? Who is to milk Nagini?"
    "But you seem so much stronger, My Lord --"
    "Liar," breathed the second voice. "I am no stronger, and a
few days alone would be enough to rob me of the little health I
have regained under your clumsy care.
    Silence!"
    Wormtail, who had been sputtering incoherently, fell silent
at once. For a few seconds, Frank could hear nothing but the fire
crackling. The the second man spoke once more, in a whisper that
was almost a hiss.
    "I have my reasons for using the boy, as I have already explained
to you, and I will use no other. I have waited thirteen years. A
few more months will make no difference. As for the protection
surrounding the boy, I believe my plan will be effective. All that
is needed is a little courage from you, Wormtail -- courage you will
find, unless you wish to feel the full extent of Lord Voldermort's
wrath --"
    "My Lord, I must speak!" said Wormtail, panic in his voice
now. "All through our journey I have gone over the plan in my head
-- My Lord, Bertha Jorkin's disappearance will not go unnoticed
for long, and if we proceed, if I murder --"
    "If?" whispered the second voice. "If? If you follow the plan,
Wormtail, the Ministry need never know that anyone else has died. You
will do it quietly and without fuss; I only wish that i could do it
myself, but in my present condition...Come, Wormtail, one more death
and our path to Harry Potter is clear. I am not asking you to do
it alone. By that time, my faithful serant will have rejoined us --"
    "I am a faithful servant," said Wormtail, the merest trace of
sullenness in his voice.
    "Wormtail, I need somebody with brains, somebody whose
loyalty has never wavered, and you, unfortunately, fulfill neither
requirement."
    "I found you," said Wormtail, and there was definitely a sulky
edge to his voice now. "I was the one who found you. I brought you
Bertha Jorkins."
    "That is true," said the second man, sounding amused. "A stroke
of brilliance I would not have thought possible from you, Wormtail --
though, if truth be told, you were not aware how useful she would
be when you caught her, were you?"
    "I -- I thought she might be useful, My Lord --"
    "Liar," said the second voice again, the cruel amusement more
pronounced than ever. "However, I do not deny that her information
was invaluable. Without it, I could never have formed our plan,
and for that, you will have your reward, Wormtail. I will allow you
to perform an essential task for me, one that many of my followers
would give their right hands to perform..."
    "R-really, My Lord? What -- ?" Wormtail sounded terrified again.
    "Ah, Wormtail, you don't want me to spoil the surprise? Your
part will come at the very end...but I promise you, you will have
the honor of being just as useful as Bertha Jorkins."
    "You...you..." Wormtail's voice suddenly sounded hoarse, as
though his mouth had gone very dry. "You...are going...to kill
me too?"
    "Wormtail, Wormtail," said the cold voice silkily, "why would I
kill you? I killed Bertha because I had to. She was fit for nothing
after my questioning, quite useless. In any case, awkward questions
would have been asked if she had gone back to the Ministry with the
news that she had met you on her holidays. Wizards who are supposed
to be dead would do well not to run into Ministry of Magic witches
at wayside inns..."
    Wormtail muttered something so quietly that Frank could not hear
it, but it made the second man laugh -- an entirely mirthless laugh,
cold as his speech.
    "We could have modified her memory? But Memory Charms can be
broken by a powerful wizard, as I proved when I questioned her. It
would be an insult to her memory not to use the information I
extracted from her, Wormtail."
    Out in the corridor, Frank suddenly became aware that the hand
gripping his walking stick was slippery with sweat. The man with
the cold voice had killed a woman.
    He was talking about it without any kind of remorse -- with
amusement. He was dangerous -- a madman. And he was planning more
murders -- this boy, Harry Potter, whoever he was -- was in danger --
Frank knew what he must do. Now, if ever, was the time to go to the
police. He would creep out of the house and head straight for the
telephone box in the village...but the cold voice was speaking again,
and Frank remained where he was, frozen to the spot, listening with
all his might.
    "One more murder...my faithful servant at Hogwarts...Harry
Potter is as good as mine, Wormtail. It is decided. There will be
no more argument. But quiet...I think I hear Nagini..."
    And the second man's voice changed. He started making noises
such as Frank had never heard before; he was hissing and spitting
without drawing breath. Frank thought he must be having some sort
of fit or seizure.
    And then Frank heard movement behind him in the dark
passageway. He turned to look, and found himself paralyzed with
fright.
    Something was slithering toward him along the dark corridor
floor, and as it drew nearer to the sliver of firelight, he realized
with a thrill of terror that it was a gigantic snake, at least twelve
feet long. Horrified, transfixed, Frank stared as its undulating
body cut a wide, curving track through the thick dust on the floor,
coming closer and closer -- What was he to do? The only means of
escape was into the room where the two men sat plotting murder,
yet if he stayed where he was the snake would surely kill him --
But before he had made his decision, the snake was level with him,
and then, incredibly, miraculously, it was passing; it was following
the spitting, hissing noises made by the cold voice beyond the door,
and in seconds, the tip of its diamond-patterned tail had vanished
through the gap.
    There was sweat on Frank's forehead now, and the hand on the
walking stick was trembling. Inside the room, the cold voice was
continuing to hiss, and Frank was visited by a strange idea, an
impossible idea...This man could talk to snakes.
    Frank didn't understand what was going on. He wanted more
than anything to be back in his bed with his hot-water bottle. The
problem was that his legs didn't seem to want to move. As he stood
there shaking and trying to master himself, the cold voice switched
abruptly to English again.
    "Nagini has interesting news, Wormtail," it said.
    "In-indeed, My Lord?" said Wormtail.
    "Indeed, yes," said the voice, "According to Nagini, there is
an old Muggle standing right outside this room, listening to every
word we say."
    Frank didn't have a chance to hide himself. There were footsteps
and then the door of the room was flung wide open.
    A short, balding man with graying hair, a pointed nose, and
small, watery eyes stood before Frank, a mixture of fear and alarm
in his face.
    "Invite him inside, Wormtail. Where are your manners?"
    The cold voice was coming from the ancient armchair before the
fire, but Frank couldn't see the speaker. the snake, on the other
hand, was curled up on the rotting hearth rug, like some horrible
travesty of a pet dog.
    Wormtail beckoned Frank into the room. Though still deeply
shaken, Frank took a
    firmer grip on his walking stick and limped over the threshold.
    The fire was the only source of light in the room; it cast
long, spidery shadows upon the walls. Frank stared at the back of
the armchair; the man inside it seemed to be even smaller than his
servant, for Frank couldn't even see the back of his head.
    "You heard everything, Muggle?" said the cold voice.
    "What's that you're calling me?" said Frank defiantly, for now
that he was inside the room, now that the time had come for some
sort of action, he felt braver; it had always been so in the war.
    "I am calling you a Muggle," said the voice coolly. "It means
that you are not a wizard."
    "I don't know what you mean by wizard," said Frank, his voice
growing steadier.
    "All I know is I've heard enough to interest the police tonight,
I have. You've done murder and you're planning more! And I'll tell
youthis too," he added, on a sudden inspiration, "my wife knows
I'm up here, and if I don't come back --"
    "You have no wife," said te cold voice, very quietly. "Nobody
knows you are here. You told nobody that you were coming. Do not
lie to Lord Voldemort, Muggle, for he knows...he always knows..."
    "Is that right?" said Frank roughly. "Lord, is it? Well, I don't
think much of your manners, My Lord. Turn 'round and face me like
a man, why don't you?"
    "But I am not a man, Muggle," said the cold voice, barely
audible now over the crackling of the flames. "I am much, much
more than a man. However...why not? I will face you...Wormtail,
come turn my chair around."
    The servant gave a whimper.
    "You heard me, Wormtail."
    Slowly, with his face screwed up, as though he would rather have
done anything than approach his master and the hearth rug where
the snake lay, the small man walked forward and began to turn the
chair. The snake lifted its ugly triangular head and hissed slightly
as the legs of the chair snagged on its rug.
    And then the chair was facing Frank, and he saw what was sitting
in it. His walking stick fell to the floor with a clatter. He
opened his mouth and let out a scream. He was screaming so loudly
that he never heard the words the thing in the chair spoke as it
raised a wand. There was a flash of green light, a rushing sound,
and Frank Bryce crumpled. He was dead before he hit the floor.
    Two hundred miles away, the boy called Harry Potter woke with
a start.

--
     轻轻的你走了，正如你轻轻的来，你轻轻的挥挥手，不带走一片云彩。

※ 来源:·哈工大紫丁香 bbs.hit.edu.cn·[FROM: 202.118.170.69]
※ 修改:·yiren 於 08月19日10:22:17 修改本文·[FROM: 202.118.170.69]