FairyTales 版 (精华区)

发信人: yiren (雪白的血♀血红的雪), 信区: FairyTales
标  题: Harry Potter and the Goblet of Fire----2
发信站: 哈工大紫丁香 (2002年08月19日10:10:43 星期一), 站内信件


    CHAPTER TWO - THE SCAR
    Harry lay flat on his back, breathing hard as though he had
been running. He had awoken from a vivid dream with his hands
pressed over his face. The old scar on his forehead, which was
shaped like a bolt of lightning, was burning beneath his fingers
as though someone had just pressed a white-hot wire to his skin.
    He sat up, one hand still on his scar, the other hand reaching
out in the darkness for his glasses, which were on the bedside
table. He put them on and his bedroom came into clearer focus,
lit by a faint, misty orange light that was filtering through the
curtains from the street lamp outside the window.
    Harry ran his fingers over the scar again. It was still
painful. He turned on the lamp beside him, scrambled out of bed,
crossed the room, opened his wardrobe, and peered into the mirror
on the inside of the door. A skinny boy of fourteen looked back at
him, his bright green eyes puzzled under his untidy black hair. He
examined the lightning-bolt scar of his reflection more closely. It
looked normal, but it was still stinging.
    harry tried to recall what he had been dreaming about before
he had awoken. It had seemed so real...There had been two people
he knew and one he didn't ...He concentrated hard, frowning, trying
to remember...
    The dim picture of a darkened room came to him...There
had been a snake on a hearth rug...a small man called Peter,
nicknamed Wormtail...and a cold, high voice...the voice of Lord
Voldemort. Harry felt as though an ice cube had slipped down into
his stomach at the very thought...
    He closed his eyes tightly and tried to remember what Voldemort
had looked like, but it was impossible...All Harry knew was that at
the moment when Voldemort's chair had swung around, and he, Harry,
had seen what was sitting in it, he had felt a spasm of
    horror, which had awoken him...or had that been the pain in
his scar?
    And who had the old man been? For there had definitely been
an old man; Harry had watched him fall to the ground. It was all
becoming confused. Harry put his face into his hands, blocking out
his bedroom, trying to hold on to the picture of that dimly lit
room, but it was like trying to keep water in his cupped hands;
the details were now trickling away as fast as he tried to hold on
to them...Voldemort and Wormtail had been talking about someone
they had killed, though Harry could not remember the name...and
they had been plotting to kill someone else...him!
    Harry took his face out of his hands, opened his eyes, and
stared around his bedroom as though expecting to see something
unusual there. As it happened, there was an extraordinary number
of unusual things in this room. A large wooden trunk stood open
at the foot of his bed, revealing a cauldron, broomstick, black
robes, and assorted spellbooks. Rolls of parchment littered that
part of his desk that was not taken up by the large, empty cage in
which his snowy owl, Hedwig, usually perched. On the floor beside
his bed a book lay open; Harry had been reading it before he fell
asleep last night. The pictures in this book were all moving. Men in
bright orange robes were zooming in and out of sight on broomsticks,
throwing a red ball to one another.
    Harry walked over to the book, picked it up, and watched on of
the wizards score a spectacular goal by putting the ball through a
fifty-foot-high hoop. Then he snapped the book shut. Even Quidditch
-- in Harry's opinion, the best sport in the world -- couldn't
distract him at the moment. He placed Flying with the Cannons on
his bedside table, crossed to the window, and drew back the curtains
to survey the street below.
    Privet Drive looked exactly as a respectable suburban street
would be expected to look inthe early hours of Saturday morning. All
the curtains were closed. As far as Harry could see through the
darkness, there wasn't a living creature in sight, not even a cat.
    And yet...and yet...Harry went restlessly back to the bed and
sat down on it, running a finger over his scar again. It wasn't
the pain that bothered him; Harry was no stranger to pain and
injury. He had lost all the bones from his right arm once and had
them painfully regrown in a night. The same arm had been pierced
by a venemous foot-long fang not long afterward. Only last year
Harry had fallen fifty feet from an airborn broomstick. He was
used to bizarre accidents and injuries; they were unavoidable if
you attended Hogwarts School of Witchcraft and Wizardry and had a
knack for attracting a lot of trouble.
    No, the thing that was bothering Harry was the last time his
scar had hurt him, it had been because Voldemort had been close
by...But Voldemort couldn't be here, now...The idea of Voldemort
lurking in Privet Drive was absurd, impossible...
    Harry listened closely to the silence around him. Was he
half expecting to hear the creak of a stair or the swish of a
cloak? And then he jumped slightly as he heard his cousin Dudley
give a tremendous grunting snore from the next room.
    Harry shook himself mentally; he was being stupid. There was
no one in the house with him except Uncle Vernon, Aunt Petunia, and
Dudley, and they were plainly still asleep, their dreams untroubled
and painless.
    Asleep was the way Harry liked the Dursleys best; it wasn't
as though they were ever any help to him awake. Uncle Vernon,
Aunt Petunia, and Dudley were Harry's only living relatives. They
were Muggles who hated and despised magic in any form, which meant
that Harry was about as welcome in their house as dry rot. They had
explained away Harry's long absences at Hogwarts over the last three
years by telling everyone that he went to St. Brutus's Secure Center
for Incurably Criminal Boys. They knew perfectly well that, as an
underage wizard, Harry wasn't allowed to use magic outside Hogwarts,
but they were still apt to blame him for anything that went wrong
about the house. Harry had never been able to confide in them or tell
them anything about his life in the wizarding world. The very idea
of going to them when they awoke, and telling them about his scar
hurting him, and about his worries about Voldemort, was laughable.
    And yet it was because of Voldemort that Harry had come to
live with the Dursleys in the first place. If it hadn't been for
Voldemort, Harry would not have had the lightning scar on his
forehead. If it hadn't been for Voldemort, Harry would still have
had parents...
    Harry had been a year old the night that Voldemort -- the most
powerful Dark wizard for a century, a wizard who had been gaining
power steadily for eleven years -- arrived at his house and killed
his father and mother. Voldemort had then turned his
    wand on Harry; he had performed the curse that had disposed of
many full-grown witches and wizards in his steady rise to power --
and, incredibly, it had not worked. Instead of killing the small
boy, the curse had rebounded upon Voldemort. Harry had survived with
nothing but a lightning-shaped cut on his forehead, and Voldemort
had been reduced to something barely alive. His powers gone, his
life almost extinguished, Voldemort had fled; the terror in which
the secret community of witches and wizards had lived for so long
had lifted, Voldemort's followers had disbanded, and Harry Potter
had become famous.
    It had been enough of a shock for Harry to discover, on his
eleventh birthday, that he was a wizard; it had been even more
disconcerting to find out that everyone in the hidden wizarding
world knew his name. Harry had arrived at Hogwarts to find that
heads turned and whispers followed him wherever he went. But he was
used to it now: At the end of this summer, he would be starting
his fourth year at Hogwarts, and Harry was already counting the
days until he would be back at the castle again.
    But there was still a fortnight to go before he went back to
school. He looked hopelessly around his room again, and his eye
paused on the birthday cards his two best friends had sent him at
the end of July. What would they say if Harry wrote to them and
told them about his scar hurting?
    At once, Hermione Granger's voice seemed to fill his head,
shrill and panicky.
    "Your scar hurt? Harry, that's really serious.... Write to
Professor Dumbledore!
    And I'll go and check Common Magical Ailments and
Afflictions.... Maybe there's something in there about curse
scars. . . ."
    Yes, that would be Hermione's advice: Go straight to the
headmaster of Hogwarts, and in the meantime, consult a book. Harry
stared out of the window at the inky blue-black sky. He doubted very
much whether a book could help him now. As far as he knew, he was
the only living person to have survived a curse like Voldemort's;
it was highly unlikely, therefore, that he would find his symptoms
listed in Common Magical Ailments and Afflictions. As for informing
the headmaster, Harry had no idea where Dumbledore went during
the summer holidays. He amused himself for a moment, picturing
Dumbledore, with his long silver beard, full length wizard's robes,
and pointed hat, stretched out on a beach somewhere, rubbing suntan
lotion onto his long crooked nose.
    Wherever Dumbledore was, though, Harry was sure that Hedwig
would be able to find him; Harry's owl had never yet failed to
deliver a letter to anyone, even without an address.
    But what would he write?
    Dear Professor Dumbledore, Sorry to bother you, but my scar
hurt this morning.
    Yours sincerely, Harry Potter.
    Even inside his head the words sounded stupid.
    And so he tried to imagine his other best friend, Ron Weasley's,
reaction, and in a moment, Ron's red hair and long-nosed, freckled
face seemed to swim before Harry, wearing a bemused expression.
    "Your scar hurt? But ... but You-Know-Who can't be near you now,
can he? I mean ... you'd know, wouldn't you? He'd be trying to do
you in again, wouldn't be? I dunno, Harry, maybe curse scars always
twinge a bit... I'll ask Dad. . . ."
    Mr. Weasley was a fully qualified wizard who worked in the
Misuse of Muggle Artifacts Office at the Ministry of Magic, but
he didn't have any particular expertise in the matter of curses,
as far as Harry knew. In any case, Harry didn't like the idea of the
whole Weasley family knowing that he, Harry, was getting jumpy about
a few moments' pain. Mrs. Weasley would fuss worse than Hermione,
and Fred and George, Ron's sixteen-year- old twin brothers, might
think Harry was losing his nerve. The Weasleys were Harry's favorite
family in the world; he was hoping that they might invite him to
stay any time now (Ron had mentioned something about the Quidditch
World Cup), and he somehow didn't want his visit punctuated with
anxious inquiries about his scar.
    Harry kneaded his forehead with his knuckles. What he really
wanted (and it felt almost shameful to admit it to himself) was
someone like - someone like a parent: an adult wizard whose advice
he could ask without feeling stupid, someone who cared about him,
who had had experience with Dark Magic....
    And then the solution came to him. It was so simple, and so
obvious, that he couldn't believe it had taken so long - Sirius.
    Harry leapt up from the bed, hurried across the room, and sat
down at his desk; he pulled a piece of parchment toward him, loaded
his eagle-feather quill with ink, wrote Dear Sirius, then paused,
wondering how best to phrase his problem, still marveling at the
fact that he hadn't thought of Sirius straight away. But then,
perhaps it wasn't so
    surprising - after all, he had only found out that Sirius was
his godfather two months ago.
    There was a simple reason for Sirius's complete absence
from Harry's life until then - Sirius had been in Azkaban, the
terrifying wizard jail guarded by creatures called dementors,
sightless, soul-sucking fiends who had come to search for Sirius
at Hogwarts when he had escaped. Yet Sirius had been innocent -
the murders for which he had been convicted had been committed
by Wormtail, Voldemort's supporter, whom nearly everybody now
believed dead. Harry, Ron, and Hermione knew otherwise, however;
they had come face-to-face with Wormtail only the previous year,
though only Professor Dumbledore had believed their story.
    For one glorious hour, Harry had believed that he was leaving
the Dursleys at last, because Sirius had offered him a home once
his name had been cleared. But the chance had been snatched away
from him - Wormtail had escaped before they could take him to the
Ministry of Magic, and Sirius had had to flee for his life. Harry
had helped him escape on the back of a hippogriff called Buckbeak,
and since then, Sirius had been on the run. The home Harry might
have had if Wormtail had not escaped had been haunting him all
summer. It had been doubly hard to return to the Dursleys knowing
that he had so nearly escaped them forever.
    Nevertheless, Sirius had been of some help to Harry, even if he
couldn't be with him. It was due to Sirius that Harry now had all
his school things in his bedroom with him. The Dursleys had never
allowed this before; their general wish of keeping Harry as miserable
as possible, coupled with their fear of his powers, had led them to
lock his school trunk in the cupboard under the stairs every summer
prior to this. But their attitude had changed since they had found
out that Harry had a dangerous murderer for a godfather - for Harry
had conveniently forgotten to tell them that Sirius was innocent.
    Harry had received two letters from Sirius since he had been
back at Privet Drive. Both had been delivered, not by owls (as
was usual with wizards), but by large, brightly colored tropical
birds. Hedwig had not approved of these flashy intruders; she had
been most reluctant to allow them to drink from her water tray
before flying off again. Harry, on the other hand, had liked them;
they put him in mind of palm trees and white sand, and he hoped
that, wherever Sirius was (Sirius never said, in case the letters
were intercepted), he was enjoying himself. Somehow, Harry found it
hard to imaging dementors surviving for long in bright sunlight,
perhapse that was why Sirius had gone South. Sirius's letters,
which were now hidden beneath the highly useful loose floorboards
under Harry's bed, sounded chearful, and in both of them he had
reminded Harry to call on him if ever Harry needed to. Well, he
needed to right now, all right...
    Harry's lamp seemed to grow dimmer as the cold gray light that
precedes sunrise slowly crept into the room. Finally, when the sun
had risen, when his bedroom walls had turned gold, and when sounds of
movement could be heard from Uncle Vernon and Aunt Petunia's room,
Harry cleared his desk of crumpled pieces of parchment and reread
his finished letter.
    Dear Sirius, Thanks for your last letter. That bird was enormous;
it could hardly get through my window. Things are the same as usual
here. Dudley's diet isn't going too well. My aunt found him smuggling
doughnuts into his room yesterday. They told him they'd have to cut
his pocket money if he keeps doing it, so he got really angry and
chucked his PlayStation out of the window. That's a sort of computer
thing you can play games on. Bit stupid really, now he hasn't even
got Mega-Mutilation Part Three to take his mind off things.
    I'm okay, mainly because the Dursleys are terrified you might
turn up and turn them all into bats if I ask you to.
    A weird thing happened this morning, though. My scar hurt
again. Last time that happened it was because Voldemort was at
Hogwarts. But I don't reckon he can be anywhere near me now, can
he? Do you know if curse scars sometimes hurt years afterward?
    I'll send this with Hedwig when she gets back; she's off hunting
at the moment.
    Say hello to Buckbeak for me. Harry Yes, thought Harry,
that looked all right. There was no point putting in the dream;
he didn't want it to look as though he was too worried. He folded
up the parchment and laid it aside on his desk, ready for when
Hedwig returned. Then he got to his feet, stretched, and opened
his wardrobe once more. Without glancing at his reflection he
    started to get dressed before going down to breakfast.


--
                   当你眼泪忍不住要流出来的时候，
                         如果能够倒立起来，
                      这样原本要流出来的眼泪，
                           就流不出来了，
                            你学会了吗

※ 来源:·哈工大紫丁香 bbs.hit.edu.cn·[FROM: 202.118.170.69]
※ 修改:·yiren 於 08月19日10:23:31 修改本文·[FROM: 202.118.170.69]