FairyTales 版 (精华区)

发信人: yiren (雪白的血♀血红的雪), 信区: FairyTales
标  题: Harry Potter and the Sorcerer's Stone ----ONE
发信站: 哈工大紫丁香 (2002年08月16日15:06:18 星期五), 站内信件


    THE BOY WHO LIVED
    Mr. and Mrs. Dursley, of number four, Privet Drive, were proud
to say that they were perfectly normal, thank you very much. They
were the last people you'd expect to be involved in anything strange
or mysterious, because they just didn't hold with such nonsense.
    Mr. Dursley was the director of a firm called Grunnings, which
made drills. He was a big, beefy man with hardly any neck, although
he did have a very large mustache. Mrs. Dursley was thin and blonde
and had nearly twice the usual amount of neck, which came in very
useful as she spent so much of her time craning over garden fences,
spying on the neighbors. The Dursleys had a small son called Dudley
and in their opinion there was no finer boy anywhere.
    The Dursleys had everything they wanted, but they also had a
secret, and their greatest fear was that somebody would discover
it. They didn't think they could bear it if anyone found out about
the Potters. Mrs. Potter was Mrs. Dursley's sister, but they hadn't
met for several years; in fact, Mrs. Dursley pretended she didn't
have a sister, because her sister and her good-for-nothing husband
were as unDursleyish as it was possible to be. The Dursleys shuddered
to think what the neighbors would say if the Potters arrived in the
street. The Dursleys knew that the Potters had a small son, too,
but they had never even seen him. This boy was another good reason
for keeping the Potters away; they didn't want Dudley mixing with
a child like that.
    When Mr. and Mrs. Dursley woke up on the dull, gray Tuesday
our story starts, there was nothing about the cloudy sky outside to
suggest that strange and mysterious things would soon be happening
all over the country. Mr. Dursley hummed as he picked out his most
boring tie for work, and Mrs. Dursley gossiped away happily as she
wrestled a screaming Dudley into his high chair.
    None of them noticed a large, tawny owl flutter past the window.
    At half past eight, Mr. Dursley picked up his briefcase, pecked
Mrs. Dursley on the cheek, and tried to kiss Dudley good-bye but
missed, because Dudley was now having a tantrum and throwing his
cereal at the walls. "Little tyke," chortled Mr. Dursley as he left
the house. He got into his car and backed out of number four's drive.
    It was on the corner of the street that he noticed the first
sign of something peculiar -- a cat reading a map. For a second,
Mr. Dursley didn't realize what he had seen -- then he jerked his
head around to look again. There was a tabby cat standing on the
corner of Privet Drive, but there wasn't a map in sight. What
could he have been thinking of? It must have been a trick of
the light. Mr. Dursley blinked and stared at the cat. It stared
back. As Mr. Dursley drove around the corner and up the road, he
watched the cat in his mirror. It was now reading the sign that
said Privet Drive -- no, looking at the sign; cats couldn't read
maps or signs. Mr. Dursley gave himself a little shake and put the
cat out of his mind. As he drove toward town he thought of nothing
except a large order of drills he was hoping to get that day.
    But on the edge of town, drills were driven out of his mind
by something else. As he sat in the usual morning traffic jam, he
couldn't help noticing that there seemed to be a lot of strangely
dressed people about. People in cloaks. Mr. Dursley couldn't bear
people who dressed in funny clothes -- the getups you saw on young
people! He supposed this was some stupid new fashion. He drummed his
fingers on the steering wheel and his eyes fell on a huddle of these
weirdos standing quite close by. They were whispering excitedly
together. Mr. Dursley was enraged to see that a couple of them
weren't young at all; why, that man had to be older than he was,
and wearing an emerald-green cloak! The nerve of him! But then it
struck Mr. Dursley that this was probably some silly stunt -- these
people were obviously collecting for something... yes, that would
be it. The traffic moved on and a few minutes later, Mr. Dursley
arrived in the Grunnings parking lot, his mind back on drills.
    Mr. Dursley always sat with his back to the window in his office
on the ninth floor. If he hadn't, he might have found it harder to
concentrate on drills that morning. He didn't see the owls swoop ing
past in broad daylight, though people down in the street did; they
pointed and gazed open- mouthed as owl after owl sped overhead. Most
of them had never seen an owl even at nighttime. Mr. Dursley,
however, had a perfectly normal, owl-free morning. He yelled at
five different people. He made several important telephone calls
and shouted a bit more. He was in a very good mood until lunchtime,
when he thought he'd stretch his legs and walk across the road to
buy himself a bun from the bakery.
    He'd forgotten all about the people in cloaks until he passed
a group of them next to the baker's. He eyed them angrily as he
passed. He didn't know why, but they made him uneasy. This bunch were
whispering excitedly, too, and he couldn't see a single collecting
tin. It was on his way back past them, clutching a large doughnut
in a bag, that he caught a few words of what they were saying.
    "The Potters, that's right, that's what I heard yes, their
son, Harry"
    Mr. Dursley stopped dead. Fear flooded him. He looked back
at the whisperers as if he wanted to say something to them, but
thought better of it.
    He dashed back across the road, hurried up to his office,
snapped at his secretary not to disturb him, seized his telephone,
and had almost finished dialing his home number when he changed
his mind. He put the receiver back down and stroked his mustache,
thinking... no, he was being stupid. Potter wasn't such an unusual
name. He was sure there were lots of people called Potter who had a
son called Harry. Come to think of it, he wasn't even sure his nephew
was called Harry. He'd never even seen the boy. It might have been
Harvey. Or Harold. There was no point in worrying Mrs. Dursley;
she always got so upset at any mention of her sister. He didn't
blame her -- if he'd had a sister like that... but all the same,
those people in cloaks...
    He found it a lot harder to concentrate on drills that afternoon
and when he left the building at five o'clock, he was still so
worried that he walked straight into someone just outside the door.
    "Sorry," he grunted, as the tiny old man stumbled and almost
fell. It was a few seconds before Mr. Dursley realized that the man
was wearing a violet cloak. He didn't seem at all upset at being
almost knocked to the ground. On the contrary, his face split into
a wide smile and he said in a squeaky voice that made passersby
stare, "Don't be sorry, my dear sir, for nothing could upset me
today! Rejoice, for You-Know-Who has gone at last! Even Muggles
like yourself should be celebrating, this happy, happy day!"
    And the old man hugged Mr. Dursley around the middle and
walked off.
    Mr. Dursley stood rooted to the spot. He had been hugged by
a complete stranger. He also thought he had been called a Muggle,
whatever that was. He was rattled. He hurried to his car and set
off for home, hoping he was imagining things, which he had never
hoped before, because he didn't approve of imagination.
    As he pulled into the driveway of number four, the first thing
he saw -- and it didn't improve his mood -- was the tabby cat he'd
spotted that morning. It was now sitting on his garden wall. He was
sure it was the same one; it had the same markings around its eyes.
    "Shoo!" said Mr. Dursley loudly. The cat didn't move. It just
gave him a stern look. Was this normal cat behavior? Mr. Dursley
wondered. Trying to pull himself together, he let himself into the
house. He was still determined not to mention anything to his wife.
    Mrs. Dursley had had a nice, normal day. She told him over
dinner all about Mrs. Next Door's problems with her daughter and
how Dudley had learned a new word ("Won't!"). Mr. Dursley tried
to act normally. When Dudley had been put to bed, he went into the
living room in time to catch the last report on the evening news:
    "And finally, bird-watchers everywhere have reported that the
nation's owls have been behaving very unusually today. Although
owls normally hunt at night and are hardly ever seen in daylight,
there have been hundreds of sightings of these birds flying in every
direction since sunrise. Experts are unable to explain why the owls
have suddenly changed their sleeping pattern." The newscaster allowed
himself a grin. "Most mysterious. And now, over to Jim McGuffin
with the weather. Going to be any more showers of owls tonight, Jim?"
    "Well, Ted," said the weatherman, "I don't know about that, but
it's not only the owls that have been acting oddly today. Viewers
as far apart as Kent, Yorkshire, and Dundee have been phoning in to
tell me that instead of the rain I promised yesterday, they've had
a downpour of shooting stars! Perhaps people have been celebrating
Bonfire Night early -- it's not until next week, folks! But I can
promise a wet night tonight."
    Mr. Dursley sat frozen in his armchair. Shooting stars all over
Britain? Owls flying by daylight? Mysterious people in cloaks all
over the place? And a whisper, a whisper about the Potters...
    Mrs. Dursley came into the living room carrying two cups of
tea. It was no good. He'd have to say something to her. He cleared
his throat nervously. "Er -- Petunia, dear -- you haven't heard
from your sister lately, have you?"
    As he had expected, Mrs. Dursley looked shocked and angry. After
all, they normally pretended she didn't have a sister.
    "No," she said sharply. "Why?"
    "Funny stuff on the news," Mr. Dursley mumbled. "Owls... shooting
stars... and there were a lot of funny-looking people in town
today..."
    "So?" snapped Mrs. Dursley.
    "Well, I just thought... maybe... it was something to do
with... you know... her crowd."
    Mrs. Dursley sipped her tea through pursed lips. Mr. Dursley
wondered whether he dared tell her he'd heard the name "Potter." He
decided he didn't dare. Instead he said, as casually as he could,
"Their son -- he'd be about Dudley's age now, wouldn't he?"
    "I suppose so," said Mrs. Dursley stiffly.
    "What's his name again? Howard, isn't it?"
    "Harry. Nasty, common name, if you ask me."
    "Oh, yes," said Mr. Dursley, his heart sinking horribly. "Yes,
I quite agree."
    He didn't say another word on the subject as they went upstairs
to bed. While Mrs. Dursley was in the bathroom, Mr. Dursley crept
to the bedroom window and peered down into the front garden. The
cat was still there. It was staring down Privet Drive as though it
were waiting for something.
    Was he imagining things? Could all this have anything to do with
the Potters? If it did... if it got out that they were related to
a pair of -- well, he didn't think he could bear it.
    The Dursleys got into bed. Mrs. Dursley fell asleep quickly
but Mr. Dursley lay awake, turning it all over in his mind. His
last, comforting thought before he fell asleep was that even if the
Potters were involved, there was no reason for them to come near him
and Mrs. Dursley. The Potters knew very well what he and Petunia
thought about them and their kind.... He couldn't see how he and
Petunia could get mixed up in anything that might be going on --
he yawned and turned over -- it couldn't affect them....
    How very wrong he was.
    Mr. Dursley might have been drifting into an uneasy sleep, but
the cat on the wall outside was showing no sign of sleepiness. It was
sitting as still as a statue, its eyes fixed unblinkingly on the far
corner of Privet Drive. It didn't so much as quiver when a car door
slammed on the next street, nor when two owls swooped overhead. In
fact, it was nearly midnight before the cat moved at all.
    A man appeared on the corner the cat had been watching, appeared
so suddenly and silently you'd have thought he'd just popped out
of the ground. The cat's tail twitched and its eyes narrowed.
    Nothing like this man had ever been seen on Privet Drive. He
was tall, thin, and very old, judging by the silver of his hair
and beard, which were both long enough to tuck into his belt. He
was wearing long robes, a purple cloak that swept the ground,
and high-heeled, buckled boots. His blue eyes were light, bright,
and sparkling behind half-moon spectacles and his nose was very
long and crooked, as though it had been broken at least twice. This
man's name was Albus Dumbledore.
    Albus Dumbledore didn't seem to realize that he had just
arrived in a street where everything from his name to his boots
was unwelcome. He was busy rummaging in his cloak, looking for
something. But he did seem to realize he was being watched, because
he looked up suddenly at the cat, which was still staring at him from
the other end of the street. For some reason, the sight of the cat
seemed to amuse him. He chuckled and muttered, "I should have known."
    He found what he was looking for in his inside pocket. It seemed
to be a silver cigarette lighter. He flicked it open, held it up
in the air, and clicked it. The nearest street lamp went out with
a little pop. He clicked it again -- the next lamp flickered into
darkness. Twelve times he clicked the Put-Outer, until the only
lights left on the whole street were two tiny pinpricks in the
distance, which were the eyes of the cat watching him. If anyone
looked out of their window now, even beady-eyed Mrs. Dursley,
they wouldn't be able to see anything that was happening down on
the pavement. Dumbledore slipped the Put-Outer back inside his
cloak and set off down the street toward number four, where he sat
down on the wall next to the cat. He didn't look at it, but after
a moment he spoke to it.
    "Fancy seeing you here, Professor McGonagall."
    He turned to smile at the tabby, but it had gone. Instead he
was smiling at a rather severe-looking woman who was wearing square
glasses exactly the shape of the markings the cat had had around
its eyes. She, too, was wearing a cloak, an emerald one. Her black
hair was drawn into a tight bun. She looked distinctly ruffled.
    "How did you know it was me?" she asked.
    "My dear Professor, I 've never seen a cat sit so stiffly."
    "You'd be stiff if you'd been sitting on a brick wall all day,"
said Professor McGonagall.
    "All day? When you could have been celebrating? I must have
passed a dozen feasts and parties on my way here."
    Professor McGonagall sniffed angrily.
    "Oh yes, everyone's celebrating, all right," she said
impatiently. "You'd think they'd be a bit more careful, but
no -- even the Muggles have noticed something's going on. It
was on their news." She jerked her head back at the Dursleys'
dark living-room window. "I heard it. Flocks of owls... shooting
stars.... Well, they're not completely stupid. They were bound to
notice something. Shooting stars down in Kent -- I'll bet that was
Dedalus Diggle. He never had much sense."
    "You can't blame them," said Dumbledore gently. "We've had
precious little to celebrate for eleven years."
    "I know that," said Professor McGonagall irritably. "But that's
no reason to lose our heads. People are being downright careless,
out on the streets in broad daylight, not even dressed in Muggle
clothes, swapping rumors."
    She threw a sharp, sideways glance at Dumbledore here, as though
hoping he was going to tell her something, but he didn't, so she
went on. "A fine thing it would be if, on the very day YouKnow-Who
seems to have disappeared at last, the Muggles found out about us
all. I suppose he really has gone, Dumbledore?"
    "It certainly seems so," said Dumbledore. "We have much to be
thankful for. Would you care for a lemon drop?"
    "A what?"
    "A lemon drop. They're a kind of Muggle sweet I'm rather fond of"
    "No, thank you," said Professor McGonagall coldly, as though
she didn't think this was the moment for lemon drops. "As I say,
even if You-Know-Who has gone -"
    "My dear Professor, surely a sensible person like yourself can
call him by his name? All this 'You- Know-Who' nonsense -- for eleven
years I have been trying to persuade people to call him by his proper
name: Voldemort." Professor McGonagall flinched, but Dumbledore,
who was unsticking two lemon drops, seemed not to notice. "It all
gets so confusing if we keep saying 'You-Know-Who.' I have never
seen any reason to be frightened of saying Voldemort's name.
    "I know you haven 't, said Professor McGonagall, sounding
half exasperated, half admiring. "But you're different. Everyone
knows you're the only one You-Know- oh, all right, Voldemort,
was frightened of."
    "You flatter me," said Dumbledore calmly. "Voldemort had powers
I will never have."
    "Only because you're too -- well -- noble to use them."
    "It's lucky it's dark. I haven't blushed so much since Madam
Pomfrey told me she liked my new earmuffs."
    Professor McGonagall shot a sharp look at Dumbledore and said,
"The owls are nothing next to the rumors that are flying around. You
know what everyone's saying? About why he's disappeared? About what
finally stopped him?"
    It seemed that Professor McGonagall had reached the point she
was most anxious to discuss, the real reason she had been waiting on
a cold, hard wall all day, for neither as a cat nor as a woman had
she fixed Dumbledore with such a piercing stare as she did now. It
was plain that whatever "everyone" was saying, she was not going
to believe it until Dumbledore told her it was true. Dumbledore,
however, was choosing another lemon drop and did not answer.
    "What they're saying," she pressed on, "is that last night
Voldemort turned up in Godric's Hollow. He went to find the
Potters. The rumor is that Lily and James Potter are -- are --
that they're -- dead. "
    Dumbledore bowed his head. Professor McGonagall gasped.
    "Lily and James... I can't believe it... I didn't want to
believe it... Oh, Albus..."
    Dumbledore reached out and patted her on the shoulder. "I
know... I know..." he said heavily.
    Professor McGonagall's voice trembled as she went on. "That's
not all. They're saying he tried to kill the Potter's son, Harry. But
-- he couldn't. He couldn't kill that little boy. No one knows why,
or how, but they're saying that when he couldn't kill Harry Potter,
Voldemort's power somehow broke -- and that's why he's gone.
    Dumbledore nodded glumly.
    "It's -- it's true?" faltered Professor McGonagall. "After all
he's done... all the people he's killed... he couldn't kill a little
boy? It's just astounding... of all the things to stop him... but
how in the name of heaven did Harry survive?"
    "We can only guess," said Dumbledore. "We may never know."
    Professor McGonagall pulled out a lace handkerchief and dabbed
at her eyes beneath her spectacles. Dumbledore gave a great sniff
as he took a golden watch from his pocket and examined it. It was a
very odd watch. It had twelve hands but no numbers; instead, little
planets were moving around the edge. It must have made sense to
Dumbledore, though, because he put it back in his pocket and said,
"Hagrid's late. I suppose it was he who told you I'd be here,
by the way?"
    "Yes," said Professor McGonagall. "And I don't suppose you're
going to tell me why you're here, of all places?"
    "I've come to bring Harry to his aunt and uncle. They're the
only family he has left now."
    "You don't mean -- you can't mean the people who live
here?" cried Professor McGonagall, jumping to her feet and pointing
at number four. "Dumbledore -- you can't. I've been watching them
all day. You couldn't find two people who are less like us. And
they've got this son -- I saw him kicking his mother all the way up
the street, screaming for sweets. Harry Potter come and live here!"
    "It's the best place for him," said Dumbledore firmly. "His
aunt and uncle will be able to explain everything to him when he's
older. I've written them a letter."
    "A letter?" repeated Professor McGonagall faintly, sitting back
down on the wall. "Really, Dumbledore, you think you can explain all
this in a letter? These people will never understand him! He'll be
famous -- a legend -- I wouldn't be surprised if today was known
as Harry Potter day in the future -- there will be books written
about Harry -- every child in our world will know his name!"
    "Exactly," said Dumbledore, looking very seriously over the
top of his half-moon glasses. "It would be enough to turn any boy's
head. Famous before he can walk and talk! Famous for something he
won't even remember! CarA you see how much better off he'll be,
growing up away from all that until he's ready to take it?"
    Professor McGonagall opened her mouth, changed her mind,
swallowed, and then said, "Yes -- yes, you're right, of course. But
how is the boy getting here, Dumbledore?" She eyed his cloak suddenly
as though she thought he might be hiding Harry underneath it.
    "Hagrid's bringing him."
    "You think it -- wise -- to trust Hagrid with something as
important as this?"
    I would trust Hagrid with my life," said Dumbledore.
    "I'm not saying his heart isn't in the right place," said
Professor McGonagall grudgingly, "but you can't pretend he's not
careless. He does tend to -- what was that?"
    A low rumbling sound had broken the silence around them. It grew
steadily louder as they looked up and down the street for some sign
of a headlight; it swelled to a roar as they both looked up at the
sky -- and a huge motorcycle fell out of the air and landed on the
road in front of them.
    If the motorcycle was huge, it was nothing to the man sitting
astride it. He was almost twice as tall as a normal man and at
least five times as wide. He looked simply too big to be allowed,
and so wild - long tangles of bushy black hair and beard hid most of
his face, he had hands the size of trash can lids, and his feet in
their leather boots were like baby dolphins. In his vast, muscular
arms he was holding a bundle of blankets.
    "Hagrid," said Dumbledore, sounding relieved. "At last. And
where did you get that motorcycle?"
    "Borrowed it, Professor Dumbledore, sit," said the giant,
climbing carefully off the motorcycle as he spoke. "Young Sirius
Black lent it to me. I've got him, sir."
    "No problems, were there?"
    "No, sir -- house was almost destroyed, but I got him out all
right before the Muggles started swarmin' around. He fell asleep
as we was flyin' over Bristol."
    Dumbledore and Professor McGonagall bent forward over the bundle
of blankets. Inside, just visible, was a baby boy, fast asleep. Under
a tuft of jet-black hair over his forehead they could see a curiously
shaped cut, like a bolt of lightning.
    "Is that where -?" whispered Professor McGonagall.
    "Yes," said Dumbledore. "He'll have that scar forever."
    "Couldn't you do something about it, Dumbledore?"
    "Even if I could, I wouldn't. Scars can come in handy. I have
one myself above my left knee that is a perfect map of the London
Underground. Well -- give him here, Hagrid -- we'd better get this
over with."
    Dumbledore took Harry in his arms and turned toward the Dursleys'
house.
    "Could I -- could I say good-bye to him, sir?" asked Hagrid. He
bent his great, shaggy head over Harry and gave him what must have
been a very scratchy, whiskery kiss. Then, suddenly, Hagrid let
out a howl like a wounded dog.
    "Shhh!" hissed Professor McGonagall, "you'll wake the Muggles!"
    "S-s-sorry," sobbed Hagrid, taking out a large, spotted
handkerchief and burying his face in it. "But I c-c-can't stand it
-- Lily an' James dead -- an' poor little Harry off ter live with
Muggles -"
    "Yes, yes, it's all very sad, but get a grip on yourself, Hagrid,
or we'll be found," Professor McGonagall whispered, patting Hagrid
gingerly on the arm as Dumbledore stepped over the low garden wall
and walked to the front door. He laid Harry gently on the doorstep,
took a letter out of his cloak, tucked it inside Harry's blankets,
and then came back to the other two. For a full minute the three of
them stood and looked at the little bundle; Hagrid's shoulders shook,
Professor McGonagall blinked furiously, and the twinkling light
that usually shone from Dumbledore's eyes seemed to have gone out.
    "Well," said Dumbledore finally, "that's that. We've no business
staying here. We may as well go and join the celebrations."
    "Yeah," said Hagrid in a very muffled voice, "I'll be takin'
Sirius his bike back. G'night, Professor McGonagall -- Professor
Dumbledore, sir."
    Wiping his streaming eyes on his jacket sleeve, Hagrid swung
himself onto the motorcycle and kicked the engine into life; with
a roar it rose into the air and off into the night.
    "I shall see you soon, I expect, Professor McGonagall," said
Dumbledore, nodding to her. Professor McGonagall blew her nose
in reply.
    Dumbledore turned and walked back down the street. On the corner
he stopped and took out the silver Put-Outer. He clicked it once,
and twelve balls of light sped back to their street lamps so that
Privet Drive glowed suddenly orange and he could make out a tabby
cat slinking around the corner at the other end of the street. He
could just see the bundle of blankets on the step of number four.
    "Good luck, Harry," he murmured. He turned on his heel and with
a swish of his cloak, he was gone.
    A breeze ruffled the neat hedges of Privet Drive, which lay
silent and tidy under the inky sky, the very last place you would
expect astonishing things to happen. Harry Potter rolled over
inside his blankets without waking up. One small hand closed on
the letter beside him and he slept on, not knowing he was special,
not knowing he was famous, not knowing he would be woken in a few
hours' time by Mrs. Dursley's scream as she opened the front door
to put out the milk bottles, nor that he would spend the next few
weeks being prodded and pinched by his cousin Dudley... He couldn't
know that at this very moment, people meeting in secret all over the
country were holding up their glasses and saying in hushed voices:
"To Harry Potter -- the boy who lived!"
    
--
     轻轻的你走了，正如你轻轻的来，你轻轻的挥挥手，不带走一片云彩。

※ 来源:·哈工大紫丁香 bbs.hit.edu.cn·[FROM: 202.118.170.76]