English 版 (精华区)

发信人: Stiga (云淡风清), 信区: English
标  题: 小妇人
发信站: 哈工大紫丁香 (2002年12月25日20:47:58 星期三), 站内信件

发信人: aquila (好的开始), 信区: English
标  题:  小妇人
发信站: 飘渺水云间 (Sun Jan  2 15:34:05 2000), 转信


LITTLE WOMEN
Louisa M. Alcott
LOUISA MAY ALCOTT was born in 1832 and died in 1888. She was the daughter of
A. Bronson Alcott, the "Sage of Concord." Her early surroundings were of a
highly intellectual and literary character, and she naturally took to writing
while still very
young.
In her sketch "Transcendental Oats" she describes in an amusing way the
experience of a year at Fruitlands, where an attempt was made to establish an
ideal community.
Miss Alcott was obliged to be a wage-earner to help out the family income,
and so taught school, served as a governess and at times worked as a
seamstress. Wearying of this, she wrote for the papers stories of a
sensational nature, which were
remunerative financially, but unsatisfactory to her as a literary pursuit,
and she abandoned this style of writing.
In a Washington hospital she served as a nurse for a time, but the work was
so hard that she failed in health, and when she recovered she had to find new
fields of work; then she traveled as attendant to an invalid, and with her
visited Europe.
After several attempts at literature, Miss Alcott wrote "Little Women,"
which was an immediate success, reaching a sale of 87,000 copies in three
years. She wrote from the heart, and wove into the story incidents from the
lives of herself and her
three sisters at Concord. She afterward wrote "An Old-Fashioned Girl," "
Little Men," "Aunt Jo's Scrap Bag," "The Eight Cousins," and "Rose in
Bloom," besides other stories and sketches.
In their old-fashioned New England home the little women lived with Mrs.
March, their brisk and cheery mother, who always had a "can-I-help-you"
look about her, and whom her four girls lovingly called "Marmee."
Pretty Meg, the oldest, was sixteen, and already showed domestic tastes and
talents, though she detested the drudgery of household work; and, a little
vain of her white hands, longed at heart to be a fine lady. Jo, fifteen, was
tall, thin, and coltish,
and gloried in an unconcealed scorn of polite conventions. Beth, thirteen,
was a loveable little thing, shy, fond of her dolls and devoted to music,
which she tried hopefully to produce from the old, jingling tin pan of a
piano. Amy, twelve, considered
herself the flower of the family. An adorable blonde, she admitted that the
trial of her life was her nose. For, when she was a baby Jo had accidentally
dropped her into the coal-hod and permanently flattened that feature, and
though poor Amy slept
with a patent clothespin pinching it, she couldn't attain the Grecian effect
she so much desired.
Father March was an army chaplain in the Civil War, and in his absence Jo
declared herself to be the man of the family. To add to their slender income,
she went every day to read to Aunt March, a peppery old lady; and Meg, too,
earned a small salary as
daily nursery governess to a neighbor's children.
In the big house next door to the Marches lived a rich old gentleman, Mr.
Laurence, and his grandson, a jolly, chummy boy called Laurie.
The night Laurie took the two older girls to the theater, Amy, though not
invited, insisted on going too. Jo crossly declared she wouldn't go if Amy
did, and, furiously scolding her little sister, she slammed the door and went
off, as Amy called out:
"You'll be sorry for this, Jo March! See if you ain't!" The child made good
her threat by burning up the manuscript of a precious book which Jo had
written and on which she had spent three years of hard work. There was a
terrible fracas, and, though
at her mother's bidding Amy made contrite apology, Jo refused to be pacified.
It was only when poor little Amy was nearly drowned by falling through the
ice that consicence-stricken Jo forgave her sister and learned a much-needed
lesson of
self-control.
Meg, too, learned a salutary lesson when she went to visit some fashionable
friends and had her first taste of "Vanity Fair." Her sisters gladly lent
her all their best things. Yet she soon saw that her wardrobe was sadly
inadequate to the
environment in which she found herself. Whereupon the rich friends lent her
some of their own finery; and, after laughingly applying paint and powder,
they laced her into a sky-blue silk dress, so low that modest Meg blushed at
herself in the mirror,
and Laurie, who was at the party, openly expressed his surprised disapproval.
Chagrin and remorse followed, and it was not until after full confession to
Marmee that Meg realized the trumpery value of fashionable rivalry and the
real worth of
simplicity and contentment.
Now John Brooke, the tutor of Laurie, was a secret admirer of pretty Meg.
Discovering this, the mischievous boy wrote Meg a passionate love-letter,
purporting to be from Brooke. This prank caused a terrible upset in both
houses, but later on Brooke put
the momentous question, and Meg meekly whispered, "Yes, John," and hid her
face on his waistcoat. Jo, blundering in, was transfixed with astonishment
and dismay, and exclaimed, "Oh, do somebody come quick! John Brooke is
acting dreadfully, and Meg
likes it!"
At Christmas, Father March came home from the war. Later came the first
;break in their restored home circle. The Dovecote was the name of the little
brown house that John Brooke had prepared for his bride. The wedding, beneath
the June roses, was a
simple, homey one, and the bridal journey was only the walk from the March
home to the dear little new house. "I'm too happy to care what any one says
--- I'm going to have my wedding just as I want it!" Meg had declared; and
so, leaning on her
husband's arm, her hands full of flowers, she went away, saying: "Thank you
all for my happy wedding-day. Good-by, good-by!"
Jo developed into a writer of sensational stories. This, however, was because
she found a profitable market for such work and she wanted the money for
herself and the other. For little Beth was ailing, and a summer stay at the
seashore might, they all
hoped, bring back the roses to her cheeks. But it didn't, and after a time
the dark days came when gentle Beth, like a tired but trustful child, clung
to the hands that had led her all through life, as her father and mother
guided her tenderly through
the Valley of the Shadow and gave her up to God.
Then came a day when Laurie was invited to the Dovecote to see Meg's new
baby. Jo appeared, a proud aunt, bearing a bundle on a pillow. "Shut your
eyes and hold out your arms," she ordered, and Laurie, obeying, opened his
eyes again, to see --- two
babies! "Twins, by Jupiter!" he cried; "take 'em, quick, somebody! I'm
going to laugh, and I shall drop 'em!"
Laurie had loved Jo for years, but Jo, though truly sorry, couldn't respond.
As she said, "It's impossible for people to make themselves love other
people if they don't!" And so, after a time, Laurie decided that Amy was the
only woman in the world
who could fill Jo's place and make him happy. And the two were very happy
together, Amy taking great pride in her handsome husband. "Don't laugh,"
she said to him, "but your nose is such a comfort to me!" and she caressed
the well-cut feature with
artistic satisfaction.
Jo found her fate in an elderly professor, wise and kind, but too poor to
think of marriage. For a year the pair worked and waited and hoped and loved,
and then Aunt March died and left Jo her fine old country place. Here Jo and
her professor set up
their home, and established a boy's school which became a great success. Jo
lived a very happy life, and, as the years went on, two little lads of her
own came to increase her happiness. Amy, too, had a dear child named Beth,
but she was a frail little
creature and the dread of losing her was the shadow over Amy's sunshine.
But the little women and all their dear ones formed a happy, united family,
of whom Jo truly wrote:
Lives whose brave music long shall ring
Like a spirit-stirring strain.
--
革命尚未成功，同志仍需努力

※ 来源:．飘渺水云间 freecity.dhs.org．[FROM: aquila]

--
※ 来源:·哈工大紫丁香 bbs.hit.edu.cn·[FROM: 202.118.248.68]