English 版 (精华区)

发信人: fzx (化石), 信区: English
标  题: Jane Eyre 21
发信站: 紫 丁 香 (Wed May 19 21:22:09 1999), 转信

                         CHAPTER XXI 

   PRESENTIMENTS are strange things! and so are sympathies; and so are 
signs; and the three combined make one mystery to which humanity has not 
yet found the key. I never laughed at presentiments in my life, because 
I have had strange ones of my own. Sympathies, I believe, exist (for 
instance, between far-distant, long-absent, wholly estranged relatives 
asserting, notwithstanding their alienation, the unity of the source to 
which each traces his origin) whose workings baffle mortal comprehension. 
And signs, for aught we know, may be but the sympathies of Nature with 
man. 

   When I was a little girl, only six years old, I one night heard Bessie 
Leaven say to Martha Abbot that she had been dreaming about a little child; 
and that to dream of children was a sure sign of trouble, either to one's 
self or one's kin. The saying might have worn out of my memory, had not 
a circumstance immediately followed which served indelibly to fix it there. 
The next day Bessie was sent for home to the deathbed of her little sister. 

   Of late I had often recalled this saying and this incident; for during 
the past week scarcely a night had gone over my couch that had not brought 
with it a dream of an infant, which I sometimes hushed in my arms, sometimes 
dandled on my knee, sometimes watched playing with daisies on a lawn, or 
again, dabbling its hands in running water. It was a wailing child this 
night, and a laughing one the next: now it nestled close to me, and now 
it ran from me; but whatever mood the apparition evinced, whatever aspect 
it wore, it failed not for seven successive nights to meet me the moment 
I entered the land of slumber. 

   I did not like this iteration of one idea- this strange recurrence of 
one image, and I grew nervous as bedtime approached and the hour of the 
vision drew near. It was from companionship with this baby-phantom I had 
been roused on that moonlight night when I heard the cry; and it was on 
the afternoon of the day following I was summoned downstairs by a message 
that some one wanted me in Mrs. Fairfax's room. On repairing thither, I 
found a man waiting for me, having the appearance of a gentleman's servant: 
he was dressed in deep mourning, and the hat he held in his hand was 
surrounded with a crape band. 

   'I daresay you hardly remember me, Miss,' he said, rising as I entered; 
'but my name is Leaven: I lived coachman with Mrs. Reed when you were at 
Gateshead, eight or nine years since, and I live there still.' 

   'Oh, Robert! how do you do? I remember you very well: you used to give 
me a ride sometimes on Miss Georgiana's bay pony. And how is Bessie? You 
are married to Bessie?' 

   'Yes, Miss: my wife is very hearty, thank you; she brought me another 
little one about two months since- we have three now- and both mother and 
child are thriving.' 

   'And are the family well at the house, Robert?' 

   'I am sorry I can't give you better news of them, Miss: they are very 
badly at present- in great trouble.' 

   'I hope no one is dead,' I said, glancing at his black dress. He too 
looked down at the crape round his hat and replied- 

   'Mr. John died yesterday was a week, at his chambers in London.' 

   'Mr. John?' 

   'Yes.' 

   'And how does his mother bear it?' 

   'Why, you see, Miss Eyre, it is not a common mishap: his life has been 
very wild: these last three years he gave himself up to strange ways, and 
his death was shocking.' 

   'I heard from Bessie he was not doing well.' 

   'Doing well! He could not do worse: he ruined his health and his estate 
amongst the worst men and the worst women. He got into debt and into jail: 
his mother helped him out twice, but as soon as he was free he returned 
to his old companions and habits. His head was not strong: the knaves he 
lived amongst fooled him beyond anything I ever heard. He came down to 
Gateshead about three weeks ago and wanted missis to give up all to him. 
Missis refused: her means have long been much reduced by his extravagance; 
so he went back again, and the next news was that he was dead. How he died, 
God knows!- they say he killed himself.' 

   I was silent: the tidings were frightful. Robert Leaven resumed- 

   'Missis had been out of health herself for some time: she had got very 
stout, but was not strong with it; and the loss of money and fear of poverty 
were quite breaking her down. The information about Mr. John's death and 
the manner of it came too suddenly: it brought on a stroke. She was three 
days without speaking; but last Tuesday she seemed rather better: she 
appeared as if she wanted to say something, and kept making signs to my 
wife and mumbling. It was only yesterday morning, however, that Bessie 
understood she was pronouncing your name; and at last she made out the 
words, "Bring Jane- fetch Jane Eyre: I want to speak to her." Bessie is 
not sure whether she is in her right mind, or means anything by the words; 
but she told Miss Reed and Miss Georgiana, and advised them to send for 
you. The young ladies put it off at first; but their mother grew so restless, 
and said, "Jane, Jane," so many times, that at last they consented. I left 
Gateshead yesterday: and if you can get ready, Miss, I should like to take 
you back with me early to-morrow morning.' 

   'Yes, Robert, I shall be ready: it seems to me that I ought to go.' 

   'I think so too, Miss. Bessie said she was sure you would not refuse: 
but I suppose you will have to ask leave before you can get off?' 

   'Yes; and I will do it now'; and having directed him to the servants' 
hall, and recommended him to the care of John's wife, and the attentions 
of John himself, I went in search of Mr. Rochester. 

   He was not in any of the lower rooms; he was not in the yard, the stables, 
or the grounds. I asked Mrs. Fairfax if she had seen him;- yes: she believed 
he was playing billiards with Miss Ingram. To the billiard-room I hastened: 
the click of balls and the hum of voices resounded thence; Mr. Rochester, 
Miss Ingram, the two Misses Eshton, and their admirers, were all busied 
in the game. It required some courage to disturb so interesting a party; 
my errand, however, was one I could not defer, so I approached the master 
where he stood at Miss Ingram's side. She turned as I drew near, and looked 
at me haughtily: her eyes seemed to demand, 'What can the creeping creature 
want now?' and when I said, in a low voice, 'Mr. Rochester,' she made a 
movement as if tempted to order me away. I remember her appearance at the 
moment- it was very graceful and very striking: she wore a morning robe 
of sky-blue crape; a gauzy azure scarf was twisted in her hair. She had 
been all animation with the game, and irritated pride did not lower the 
expression of her haughty lineaments. 

   'Does that person want you?' she inquired of Mr. Rochester; and Mr. 
Rochester turned to see who the 'person' was. He made a curious grimace- 
one of his strange and equivocal demonstrations- threw down his cue and 
followed me from the room. 

   'Well, Jane?' he said, as he rested his back against the school-room 
door, which he had shut. 

   'If you please, sir, I want leave of absence for a week or two.' 

   'What to do?- where to go?' 

   'To see a sick lady who has sent for me.' 

   'What sick lady?- where does she live?' for people to see her that 
distance?' 

   'Her name is Reed sir- Mrs. Reed.' 

   'Reed of Gateshead? There was a Reed of Gateshead, a magistrate.' 

   'It is his widow, sir.' 

   'And what have you to do with her? How do you know her?' 

   'Mr. Reed was my uncle- my mother's brother.' 

   'The deuce he was! You never told me that before: you always said you 
had no relations.' 

   'None that would own me, sir. Mr. Reed is dead, and his wife cast me 
off.' 

   'Why?' 

   'Because I was poor, and burdensome, and she disliked me.' 

   'But Reed left children?- you must have cousins? Sir George Lynn was 
talking of a Reed of Gateshead yesterday, who, he said, was one of the 
veriest rascals on town; and Ingram was mentioning a Georgiana Reed of 
the same place, who was much admired for her beauty a season or two ago 
in London.' 

   'John Reed is dead, too, sir: he ruined himself and half-ruined his 
family, and is supposed to have committed suicide. The news so shocked 
his mother that it brought on an apoplectic attack.' 

   'And what good can you do her? Nonsense, Jane! I would never think of 
running a hundred miles to see an old lady who will, perhaps, be dead before 
you reach her: besides, you say she cast you off.' 

   'Yes, sir, but that is long ago; and when her circumstances were very 
different: I could not be easy to neglect her wishes now.' 

   'How long will you stay?' 

   'As short a time as possible, sir.' 

   'Promise me only to stay a week-' 

   'I had better not pass my word: I might be obliged to break it.' 

   'At all events you will come back: you will not be induced under any 
pretext to take up a permanent residence with her?' 

   'Oh, no! I shall certainly return if all be well.' 

   'And who goes with you? You don't travel a hundred miles alone.' 

   'No, sir, she has sent her coachman.' 

   'A person to be trusted?' 

   'Yes, sir, he has lived ten years in the family.' 

   Mr. Rochester meditated. 'When do you wish to go?' 

   'Early to-morrow morning, sir.' 

   'Well, you must have some money; you can't travel without money, and 
I daresay you have not much: I have given you no salary yet. How much have 
you in the world, Jane?' he asked, smiling. 

   I drew out my purse; a meagre thing it was. 'Five shillings, sir.' He 
took the purse, poured the hoard into his palm, and chuckled over it as 
if its scantiness amused him. Soon he produced his pocket-book: 'Here,' 
said he, offering me a note; it was fifty pounds, and he owed me but fifteen. 
I told him I had no change. 

   'I don't want change; you know that. Take your wages.' 

   I declined accepting more than was my due. He scowled at first; then, 
as if recollecting something, he said- 

   'Right, right! Better not give you all now: you would, perhaps, stay 
away three months if you had fifty pounds. There are ten; is it not plenty?' 

   'Yes, sir, but now you owe me five.' 

   'Come back for it, then; I am your banker for forty pounds.' 

   'Mr. Rochester, I may as well mention another matter of business to 
you while I have the opportunity.' 

   'Matter of business? I am curious to hear it.' 

   'You have as good as informed me, sir, that you are going shortly to 
be married?' 

   'Yes; what then?' 

   'In that case, sir, Adele ought to go to school: I am sure you will 
perceive the necessity of it.' 

   'To get her out of my bride's way, who might otherwise walk over her 
rather too emphatically? There's sense in the suggestion; not a doubt of 
it. Adele, as you say, must go to school; and you, of course, must march 
straight to- the devil?' 

   'I hope not, sir; but I must seek another situation somewhere.' 

   'In course!' he exclaimed, with a twang of voice and a distortion of 
features equally fantastic and ludicrous. He looked at me some minutes. 

   'And old Madam Reed, or the Misses, her daughters, will be solicited 
by you to seek a place, I suppose?' 

   'No, sir; I am not on such terms with my relatives as would justify 
me in asking favours of them- but I shall advertise.' 

   'You shall walk up the pyramids of Egypt!' he growled. 'At your peril 
you advertise! I wish I had only offered you a sovereign instead of ten 
pounds. Give me back nine pounds, Jane; I've a use for it.' 

   'And so have I, sir,' I returned, putting my hands and my purse behind 
me. 'I could not spare the money on any account.' 

   'Little niggard!' said he, 'refusing me a pecuniary request! Give me 
five pounds, Jane.' 

   'Not five shillings, sir; nor five pence.' 

   'Just let me look at the cash.' 

   'No, sir; you are not to be trusted.' 

   'Jane!' 

   'Sir?' 

   'Promise me one thing.' 

   'I'll promise you anything, sir, that I think I am likely to perform.' 

   'Not to advertise: and to trust this quest of a situation to me. I'll 
find you one in time.' 

   'I shall be glad so to do, sir, if you, in your turn, will promise that 
I and Adele shall be both safe out of the house before your bride enters 
it.' 

   'Very well! very well! I'll pledge my word on it. You go to-morrow, 
then?' 

   'Yes, sir; early.' 

   'Shall you come down to the drawing-room after dinner?' 

   'No, sir, I must prepare for the journey.' 

   'Then you and I must bid good-bye for a little while?' 

   'I suppose so, sir.' 

   'And how do people perform that ceremony of parting, Jane? Teach me; 
I'm not quite up to it.' 

   'They say, Farewell, or any other form they prefer.' 

   'Then say it.' 

   'Farewell, Mr. Rochester, for the present.' 

   'What must I say?' 

   'The same, if you like, sir.' 

   'Farewell, Miss Eyre, for the present; is that all?' 

   'Yes.' 

   'It seems stingy, to my notions, and dry, and unfriendly. I should like 
something else: a little addition to the rite. If one shook hands, for 
instance; but no- that would not content me either. So you'll do no more 
than say Farewell, Jane?' 

   'It is enough, sir: as much good-will may be conveyed in one hearty 
word as in many.' 

   'Very likely; but it is blank and cool- "Farewell."' 

   'How long is he going to stand with his back against that door?' I asked 
myself; 'I want to commence my packing.' The dinner-bell rang, and 
suddenly away he bolted, without another syllable: I saw him no more during 
the day, and was off before he had risen in the morning. 

   I reached the lodge at Gateshead about five o'clock in the afternoon 
of the first of May: I stepped in there before going up to the hall. It 
was very clean and neat: the ornamental windows were hung with little white 
curtains; the floor was spotless; the grate and fire-irons were burnished 
bright, and the fire burnt clear. Bessie sat on the hearth, nursing her 
last-born, and Robert and his sister played quietly in a corner. 

   'Bless you!- I knew you would come!' exclaimed Mrs. Leaven, as I 
entered. 

   'Yes, Bessie,' said I, after I had kissed her; 'and I trust I am not 
too late. How is Mrs. Reed?- Alive still, I hope.' 

   'Yes, she is alive; and more sensible and collected than she was. The 
doctor says she may linger a week or two yet; but he hardly thinks she 
will finally recover.' 

   'Has she mentioned me lately?' 

   'She was talking of you only this morning, and wishing you would come: 
but she is sleeping now, or was ten minutes ago, when I was up at the house. 
She generally lies in a kind of lethargy all the afternoon, and wakes up 
about six or seven. Will you rest yourself here an hour, Miss, and then 
I will go up with you?' 

   Robert here entered, and Bessie laid her sleeping child in the cradle 
and went to welcome him: afterwards she insisted on my taking off my bonnet 
and having some tea; for she said I looked pale and tired. I was glad to 
accept her hospitality; and I submitted to be relieved of my travelling 
garb just as passively as I used to let her undress me when a child. 

   Old times crowded fast back on me as I watched her bustling about- 
setting out the tea-tray with her best china, cutting bread and butter, 
toasting a tea-cake, and, between whiles, giving little Robert or Jane 
an occasional tap or push, just as she used to give me in former days. 
Bessie had retained her quick temper as well as her light foot and good 
looks. 

   Tea ready, I was going to approach the table; but she desired me to 
sit still, quite in her old peremptory tones. I must be served at the 
fireside, she said; and she placed before me a little round stand with 
my cup and a plate of toast, absolutely as she used to accommodate me with 
some privately purloined dainty on a nursery chair: and I smiled and obeyed 
her as in bygone days. 

   She wanted to know if I was happy at Thornfield Hall, and what sort 
of a person the mistress was; and when I told her there was only a master, 
whether he was a nice gentleman, and if I liked him. I told her he was 
rather an ugly man, but quite a gentleman; and that he treated me kindly, 
and I was content. Then I went on to describe to her the gay company that 
had lately been staying at the house; and to these details Bessie listened 
with interest: they were precisely of the kind she relished. 

   In such conversation an hour was soon gone: Bessie restored to me my 
bonnet, etc., and, accompanied by her, I quitted the lodge for the hall. 
It was also accompanied by her that I had, nearly nine years ago, walked 
down the path I was now ascending. On a dark, misty, raw morning in January, 
I had left a hostile roof with a desperate and embittered heart- a sense 
of outlawry and almost of reprobation- to seek the chilly harbourage of 
Lowood: that bourne so far away and unexplored. The same hostile roof now 
again rose before me: my prospects were doubtful yet; and I had yet an 
aching heart. I still felt as a wanderer on the face of the earth; but 
I experienced firmer trust in myself and my own powers, and less withering 
dread of oppression. The gaping wound of my wrongs, too, was now quite 
healed; and the flame of resentment extinguished. 

   'You shall go into the breakfast-room first,' said Bessie, as she 
preceded me through the hall; 'the young ladies will be there.' 

   In another moment I was within that apartment. There was every article 
of furniture looking just as it did on the morning I was first introduced 
to Mr. Brocklehurst: the very rug he had stood upon still covered the 
hearth. Glancing at the bookcases, I thought I could distinguish the two 
volumes of Bewick's British Birds occupying their old place on the third 
shelf, and Gulliver's Travels and the Arabian Nights ranged just above. 
The inanimate objects were not changed; but the living things had altered 
past recognition. 

   Two young ladies appeared before me; one very tall, almost as tall as 
Miss Ingram- very thin too, with a sallow face and severe mien. There was 
something ascetic in her look, was augmented by the extreme plainness of 
a straight-skirted, black, stuff dress, a starched linen collar, hair 
combed away from the temples, and the nun-like ornament of a string of 
ebony beads and a crucifix. This I felt sure was Eliza, though I could 
trace little resemblance to her former self in that elongated and 
colourless visage. 

   The other was as certainly Georgiana: but not the Georgiana I 
remembered- the slim and fairy-like girl of eleven. This was a full-blown, 
very plump damsel, fair as waxwork, with handsome and regular features, 
languishing blue eyes, and ringleted yellow hair. The hue of her dress 
was black too; but its fashion was so different from her sister's- so much 
more flowing and becoming- it looked as stylish as the other's looked 
puritanical. 

   In each of the sisters there was one trait of the mother- and only one; 
the thin and pallid elder daughter had her parent's Cairngorm eye: the 
blooming and luxuriant younger girl had her contour of jaw and chin- 
perhaps a little softened, but still imparting an indescribable hardness 
to the countenance, otherwise so voluptuous and buxom. 

   Both ladies, as I advanced, rose to welcome me, and both addressed me 
by the name of 'Miss Eyre.' Eliza's greeting was delivered in a short, 
abrupt voice, without a smile; and then she sat down again, fixed her eyes 
on the fire, and seemed to forget me. Georgiana added to her 'How d 'ye 
do?' several commonplaces about my journey, the weather, and so on, 
uttered in rather a drawling tone: and accompanied by sundry side-glances 
that measured me from head to foot-now traversing the folds of my drab 
merino pelisse, and now lingering on the plain trimming of my cottage 
bonnet. Young ladies have a remarkable way of letting you know that they 
think you a 'quiz' without actually saying the words. A certain 
superciliousness of look, coolness of manner, nonchalance of tone, 
express fully their sentiments on the point, without committing them by 
any positive rudeness in word or deed. 

   A sneer, however, whether covert or open, had now no longer that power 
over me it once possessed: as I sat between my cousins, I was surprised 
to find how easy I felt under the total neglect of the one and the 
semi-sarcastic attentions of the other- Eliza did not mortify, nor 
Georgiana ruffle me. The fact was, I had other things to think about; 
within the last few months feelings had been stirred in me so much more 
potent than any they could raise- pains and pleasures so much more acute 
and exquisite had been excited than any it was in their power to inflict 
or bestow- that their airs gave me no concern either for good or bad. 

   'How is Mrs. Reed?' I asked soon, looking calmly at Georgiana, who 
thought fit to bridle at the direct address, as if it were an unexpected 
liberty. 

   'Mrs. Reed? Ah, mama, you mean; she is extremely poorly: I doubt if 
you can see her to-night.' 

   'If,' said I, 'you would just step upstairs and tell her I am come, 
I should be much obliged to you.' 

   Georgiana almost started, and she opened her blue eyes wild and wide. 
'I know she had a particular wish to see me,' I added, 'and I would not 
defer attending to her desire longer than is absolutely necessary.' 

   'Mama dislikes being disturbed in an evening,' remarked Eliza. I soon 
rose, quietly took off my bonnet and gloves, uninvited, and said I would 
just step out to Bessie- who was, I dared say, in the kitchen- and ask 
her to ascertain whether Mrs. Reed was disposed to receive me or not 
to-night. I went, and having found Bessie and despatched her on my errand, 
I proceeded to take further measures. It had heretofore been my habit 
always to shrink from arrogance: received as I had been to-day, I should, 
a year ago, have resolved to quit Gateshead the very next morning; now, 
it was disclosed to me all at once that that would be a foolish plan. I 
had taken a journey of a hundred miles to see my aunt, and I must stay 
with her till she was better- or dead: as to her daughters' pride or folly, 
I must put it on one side, make myself independent of it. So I addressed 
the housekeeper; asked her to show me a room, told her I should probably 
be a visitor here for a week or two, had my trunk conveyed to my chamber, 
and followed it thither myself: I met Bessie on the landing. 

   'Missis is awake,' said she; 'I have told her you are here: come and 
let us see if she will know you.' 

   I did not need to be guided to the well-known room, to which I had so 
often been summoned for chastisement or reprimand in former days. I 
hastened before Bessie; I softly opened the door: a shaded light stood 
on the table, for it was now getting dark. There was the great four-post 
bed with amber hangings as of old; there the toilet-table, the arm-chair, 
and the footstool, at which I had a hundred times been sentenced to kneel, 
to ask pardon for offences by me uncommitted. I looked into a certain 
corner near, half expecting to see the slim outline of a once dreaded 
switch which used to lurk there, waiting to leap out imp-like and lace 
my quivering palm or shrinking neck. I approached the bed; I opened the 
curtains and leant over the high-piled pillows. 

   Well did I remember Mrs. Reed's face, and I eagerly sought the familiar 
image. It is a happy thing that time quells the longings of vengeance and 
hushes the promptings of rage and aversion. I had left this woman in 
bitterness and hate, and I came back to her now with no other emotion than 
a sort of ruth for her great sufferings, and a strong yearning to forget 
and forgive all injuries- to be reconciled and clasp hands in amity. 

   The well-known face was there: stern, relentless as ever- there was 
that peculiar eye which nothing could melt, and the somewhat raised, 
imperious, despotic eyebrow. How often had it lowered on me menace and 
hate! and how the recollection of childhood's terrors and sorrows revived 
as I traced its harsh line now! And yet I stooped down and kissed her: 
she looked at me. 

   'Is this Jane Eyre?' she said. 

   'Yes, Aunt Reed. How are you, dear aunt?' 

   I had once vowed that I would never call her aunt again: I thought it 
no sin to forget and break that vow now. My fingers had fastened on her 
hand which lay outside the sheet: had she pressed mine kindly, I should 
at that moment have experienced true pleasure. But unimpressionable 
natures are not so soon softened, nor are natural antipathies so readily 
eradicated. Mrs. Reed took her hand away, and, turning her face rather 
from me, she remarked that the night was warm. Again she regarded me so 
icily, I felt at once that her opinion of me- her feeling towards me- was 
unchanged and unchangeable. I knew by her stony eye- opaque to tenderness, 
indissoluble to tears- that she was resolved to consider me bad to the 
last; because to believe me good would give her no generous pleasure: only 
a sense of mortification. 

   I felt pain, and then I felt ire; and then I felt a determination to 
subdue her- to be her mistress in spite both of her nature and her will. 
My tears had risen, just as in childhood: I ordered them back to their 
source. I brought a chair to the bed-head: I sat down and leaned over the 
pillow. 

   'You sent for me,' I said, 'and I am here; and it is my intention to 
stay till I see how you get on.' 

   'Oh, of course! You have seen my daughters?' 

   'Yes.' 

   'Well, you may tell them I wish you to stay till I can talk some things 
over with you I have on my mind: to-night it is too late, and I have a 
difficulty in recalling them. But there was something I wished to say- 
let me see-' 

   The wandering look and changed utterance told what wreck had taken 
place in her once vigorous frame. Turning restlessly, she drew the 
bedclothes round her; my elbow, resting on a corner of the quilt, fixed 
it down: she was at once irritated. 

   'Sit up!' said she; 'don't annoy me with holding the clothes fast. Are 
you Jane Eyre?' 

   'I am Jane Eyre.' 

   'I have had more trouble with that child than any one would believe. 
Such a burden to be left on my hands- and so much annoyance as she caused 
me, daily and hourly, with her incomprehensible disposition, and her 
sudden starts of temper, and her continual, unnatural watchings of one's 
movements! I declare she talked to me once like something mad, or like 
a fiend- no child ever spoke or looked as she did; I was glad to get her 
away from the house. What did they do with her at Lowood? The fever broke 
out there, and many of the pupils died. She, however, did not die: but 
I said she did- I wish she had died!' 

   'A strange wish, Mrs. Reed; why do you hate her so?' 

   'I had a dislike to her mother always; for she was my husband's only 
sister, and a great favourite with him: he opposed the family's disowning 
her when she made her low marriage; and when news came of her death, he 
wept like a simpleton. He would send for the baby; though I entreated him 
rather to put it out to nurse and pay for its maintenance. I hated it the 
first time I set my eyes on it- a sickly, whining, pining thing! It would 
wail in its cradle all night long- not screaming heartily like any other 
child, but whimpering and moaning. Reed pitied it; and he used to nurse 
it and notice it as if it had been his own: more, indeed, than he ever 
noticed his own at that age. He would try to make my children friendly 
to the little beggar: the darlings could not bear it, and he was angry 
with them when they showed their dislike. In his last illness, he had it 
brought continually to his bedside; and but an hour before he died, he 
bound me by vow to keep the creature. I would as soon have been charged 
with a pauper brat out of a workhouse: but he was weak, naturally weak. 
John does not at all resemble his father, and I am glad of it: John is 
like me and like my brothers- he is quite a Gibson. Oh, I wish he would 
cease tormenting me with letters for money! I have no more money to give 
him: we are getting poor. I must send away half the servants and shut up 
part of the house; or let it off. I can never submit to do that- yet how 
are we to get on? Two-thirds of my income goes in paying the interest of 
mortgages. John gambles dreadfully, and always loses- poor boy! He is 
beset by sharpers: John is sunk and degraded- his look is frightful- I 
feel ashamed for him when I see him.' 

   She was getting much excited. 'I think I had better leave her now,' 
said I to Bessie, who stood on the other side of the bed. 

   'Perhaps you had, Miss: but she often talks in this way towards night- 
in the morning she is calmer.' 

   I rose. 'Stop!' exclaimed Mrs. Reed, 'there is another thing I wished 
to say. He threatens me- he continually threatens me with his own death, 
or mine: and I dream sometimes that I see him laid out with a great wound 
in his throat, or with a swollen and blackened face. I am come to a strange 
pass: I have heavy troubles. What is to be done? How is the money to be 
had?' 

   Bessie now endeavoured to persuade her to take a sedative draught: she 
succeeded with difficulty. Soon after, Mrs. Reed grew more composed, and 
sank into a dozing state. I then left her. 

   More than ten days elapsed before I had again any conversation with 
her. She continued either delirious or lethargic; and the doctor forbade 
everything which could painfully excite her. Meantime, I got on as well 
as I could with Georgiana and Eliza. They were very cold, indeed, at first. 
Eliza would sit half the day sewing, reading, or writing, and scarcely 
utter a word either to me or her sister. Georgiana would chatter nonsense 
to her canary bird by the hour, and take no notice of me. But I was 
determined not to seem at a loss for occupation or amusement: I had brought 
my drawing materials with me, and they served me for both. 

   Provided with a case of pencils, and some sheets of paper, I used to 
take a seat apart from them, near the window, and busy myself in sketching 
fancy vignettes, representing any scene that happened momentarily to 
shape itself in the ever-shifting kaleidoscope of imagination: a glimpse 
of sea between two rocks; the rising moon, and a ship crossing its disk; 
a group of reeds and water-flags, and a naiad's head, crowned with 
lotus-flowers, rising out of them; an elf sitting in a hedge-sparrow's 
nest, under a wreath of hawthorn-bloom. 

   One morning I fell to sketching a face: what sort of a face it was to 
be, I did not care or know. I took a soft black pencil, gave it a broad 
point, and worked away. Soon I had traced on the paper a broad and prominent 
forehead and a square lower outline of visage: that contour gave me 
pleasure; my fingers proceeded actively to fill it with features. 
Strongly-marked horizontal eyebrows must be traced under that brow; then 
followed, naturally, a well-defined nose, with a straight ridge and full 
nostrils; then a flexible-looking mouth, by no means narrow; then a firm 
chin, with a decided cleft down the middle of it: of course, some black 
whiskers were wanted, and some jetty hair, tufted on the temples, and waved 
above the forehead. Now for the eyes: I had left them to the last, because 
they required the most careful working. I drew them large; I shaped them 
well: the eyelashes I traced long and sombre; the irids lustrous and large. 
'Good! but not quite the thing,' I thought, as I surveyed the effect: 'they 
want more force and spirit'; and I wrought the shades blacker, that the 
lights might flash more brilliantly- a happy touch or two secured success. 
There, I had a friend's face under my gaze; and what did it signify that 
those young ladies turned their backs on me? I looked at it; I smiled at 
the speaking likeness: I was absorbed and content. 

   'Is that a portrait of some one you know?' asked Eliza, who had 
approached me unnoticed. I responded that it was merely a fancy head, and 
hurried it beneath the other sheets. Of course, I lied: it was, in fact, 
a very faithful representation of Mr. Rochester. But what was that to her, 
or to any one but myself? Georgiana also advanced to look. The other 
drawings pleased her much, but she called that 'an ugly man.' They both 
seemed surprised at my skill. I offered to sketch their portraits; and 
each, in turn, sat for a pencil outline. Then Georgiana produced her album. 
I promised to contribute a water-colour drawing: this put her at once into 
good humour. She proposed a walk in the grounds. Before we had been out 
two hours, we were deep in a confidential conversation: she had favoured 
me with a description of the brilliant winter she had spent in London two 
seasons ago- of the admiration she had there excited- the attention she 
had received; and I even got hints of the titled conquest she had made. 
In the course of the afternoon and evening these hints were enlarged on: 
various soft conversations were reported, and sentimental scenes 
represented; and, in short, a volume of a novel of fashionable life was 
that day improvised by her for my benefit. The communications were renewed 
from day to day: they always ran on the same theme- herself, her loves, 
and woes. It was strange she never once adverted either to her mother's 
illness, or her brother's death, or the present gloomy state of the family 
prospects. Her mind seemed wholly taken up with reminiscences of past 
gaiety, and aspirations after dissipations to come. She passed about five 
minutes each day in her mother's sick-room, and no more. 

   Eliza still spoke little: she had evidently no time to talk. I never 
saw a busier person than she seemed to be; yet it was difficult to say 
what she did: or rather, to discover any result of her diligence. She had 
an alarm to call her up early. I know not how she occupied herself before 
breakfast, but after that meal she divided her time into regular portions, 
and each hour had its allotted task. Three times a day she studied a little 
book, which I found, on inspection, was a Common Prayer Book. I asked her 
once what was the great attraction of that volume, and she said, 'the 
Rubric.' Three hours she gave to stitching, with gold thread, the border 
of a square crimson cloth, almost large enough for a carpet. In answer 
to my inquiries after the use of this article, she informed me it was a 
covering for the altar of a new church lately erected near Gateshead. Two 
hours she devoted to her diary; two to working by herself in the 
kitchen-garden; and one to the regulation of her accounts. She seemed to 
want no company; no conversation. I believe she was happy in her way: this 
routine sufficed for her; and nothing annoyed her so much as the occurrence 
of any incident which forced her to vary its clockwork regularity. 

   She told me one evening, when more disposed to be communicative than 
usual, that John's conduct, and the threatened ruin of the family, had 
been a source of profound affliction to her: but she had now, she said, 
settled her mind, and formed her resolution. Her own fortune she had taken 
care to secure; and when her mother died- and it was wholly improbable, 
she tranquilly remarked, that she should either recover or linger long- 
she would execute a long-cherished project: seek a retirement where 
punctual habits would be permanently secured from disturbance, and place 
safe barriers between herself and a frivolous world. I asked if Georgiana 
would accompany her. 

   'Of course not. Georgiana and she had nothing in common: they never 
had had. She would not be burdened with her society for any consideration. 
Georgiana should take her own course; and she, Eliza, would take hers.' 

   Georgiana, when not unburdening her heart to me, spent most of her time 
in lying on the sofa, fretting about the dulness of the house, and wishing 
over and over again that her aunt Gibson would send her an invitation up 
to town. 'It would be so much better,' she said, 'if she could only get 
out of the way for a month or two, till all was over.' I did not ask what 
she meant by 'all being over,' but I suppose she referred to the expected 
decease of her mother and the gloomy sequel of funeral rites. Eliza 
generally took no more notice of her sister's indolence and complaints 
than if no such murmuring, lounging object had been before her. One day, 
however, as she put away her account-book and unfolded her embroidery, 
she suddenly took her up thus- 

   'Georgiana, a more vain and absurd animal than you was certainly never 
allowed to cumber the earth. You had no right to be born, for you make 
no use of life. Instead of living for, in, and with yourself, as a 
reasonable being ought, you seek only to fasten your feebleness on some 
other person's strength: if no one can be found willing to burden her or 
himself with such a fat, weak, puffy, useless thing, you cry out that you 
are ill-treated, neglected, miserable. Then, too, existence for you must 
be a scene of continual change and excitement, or else the world is a 
dungeon: you must be admired, you must be courted, you must be flattered- 
you must have music, dancing, and society- or you languish, you die away. 
Have you no sense to devise a system which will make you independent of 
all efforts, and all wills, but your own? Take one day; share it into 
sections; to each section apportion its task: leave no stray unemployed 
quarters of an hour, ten minutes, five minutes- include all; do each piece 
of business in its turn with method, with rigid regularity. The day will 
close almost before you are aware it has begun; and you are indebted to 
no one for helping you to get rid of one vacant moment: you have had to 
seek no one's company, conversation, sympathy forbearance; you have lived, 
in short, as an independent being ought to do. Take this advice: the first 
and last I shall offer you; then you will not want me or any one else, 
happen what may. Neglect it- go on as heretofore, craving, whining, and 
idling- and suffer the results of your idiocy, however bad and 
insufferable they may be. I tell you this plainly; and listen: for though 
I shall no more repeat what I am now about to say, I shall steadily act 
on it. After my mother's death, I wash my hands of you: from the day her 
coffin is carried to the vault in Gateshead Church, you and I will be as 
separate as if we had never known each other. You need not think that 
because we chanced to be born of the same parents, I shall suffer you to 
fasten me down by even the feeblest claim: I can tell you this- if the 
whole human race, ourselves excepted, were swept away, and we two stood 
alone on the earth, I would leave you in the old world, and betake myself 
to the new.' 

   She closed her lips. 

   'You might have spared yourself the trouble of delivering that tirade,' 
answered Georgiana. 'Everybody knows you are the most selfish, heartless 
creature in existence: and I know your spiteful hatred towards me: I have 
had a specimen of it before in the trick you played me about Lord Edwin 
Vere: you could not bear me to be raised above you, to have a title, to 
be received into circles where you dare not show your face, and so you 
acted the spy and informer, and ruined my prospects for ever.' Georgiana 
took out her handkerchief and blew her nose for an hour afterwards; Eliza 
sat cold, impassible, and assiduously industrious. 

   True, generous feeling is made small account of by some, but here were 
two natures rendered, the one intolerably acrid, the other despicably 
savourless for the want of it. Feeling without judgment is a washy draught 
indeed; but judgment untempered by feeling is too bitter and husky a morsel 
for human deglutition. 

   It was a wet and windy afternoon: Georgiana had fallen asleep on the 
sofa over the perusal of a novel; Eliza was gone to attend a saint's-
day service at the new church- for in matters of religion she was a rigid 
formalist: no weather ever prevented the punctual discharge of what she 
considered her devotional duties; fair or foul, she went to church thrice 
every Sunday, and as often on week-days as there were prayers. 

   I bethought myself to go upstairs and see how the dying woman sped, 
who lay there almost unheeded: the very servants paid her but a remittent 
attention: the hired nurse, being little looked after, would slip out of 
the room whenever she could. Bessie was faithful; but she had her own 
family to mind, and could only come occasionally to the hall. I found the 
sick-room unwatched, as I had expected: no nurse was there; the patient 
lay still, and seemingly lethargic; her livid face sunk in the pillows: 
the fire was dying in the grate. I renewed the fuel, re-arranged the 
bedclothes, gazed awhile on her who could not now gaze on me, and then 
I moved away to the window. 

   The rain beat strongly against the panes, the wind blew tempestuously: 
'One lies there,' I thought, 'who will soon be beyond the war of earthly 
elements. Whither will that spirit- now struggling to quit its material 
tenement- flit when at length released?' 

   In pondering the great mystery, I thought of Helen Burns, recalled her 
dying words- her faith- her doctrine of the equality of disembodied souls. 
I was still listening in thought to her well-remembered tones- still 
picturing her pale and spiritual aspect, her wasted face and sublime gaze, 
as she lay on her placid deathbed, and whispered her longing to be restored 
to her divine Father's bosom- when a feeble voice murmured from the couch 
behind: 'Who is that?' 

   I knew Mrs. Reed had not spoken for days: was she reviving? I went up 
to her. 

   'It is I, Aunt Reed.' 

   'Who- I?' was her answer. 'Who are you?' looking at me with surprise 
and a sort of alarm, but still not wildly. 'You are quite a stranger to 
me- where is Bessie?' 

   'She is at the lodge, aunt.' 

   'Aunt,' she repeated. 'Who calls me aunt? You are not one of the Gibsons; 
and yet I know you- that face, and the eyes and forehead, are quite familiar 
to me: you are like- why, you are like Jane Eyre!' 

   I said nothing: I was afraid of occasioning some shock by declaring 
my identity. 

   'Yet,' said she, 'I am afraid it is a mistake: my thoughts deceive me. 
I wished to see Jane Eyre, and I fancy a likeness where none exists: besides, 
in eight years she must be so changed.' I now gently assured her that I 
was the person she supposed and desired me to be: and seeing that I was 
understood, and that her senses were quite collected, I explained how 
Bessie had sent her husband to fetch me from Thornfield. 

   'I am very ill, I know,' she said ere long. 'I was trying to turn myself 
a few minutes since, and find I cannot move a limb. It is as well I should 
ease my mind before I die: what we think little of in health, burdens us 
at such an hour as the present is to me. Is the nurse here? or is there 
no one in the room but you?' 

   I assured her we were alone. 

   'Well, I have twice done you a wrong which I regret now. One was in 
breaking the promise which I gave my husband to bring you up as my own 
child; the other-' she stopped. 'After all, it is of no great importance, 
perhaps,' she murmured to herself: 'and then I may get better; and to 
humble myself so to her is painful.' 

   She made an effort to alter her position, but failed: her face changed; 
she seemed to experience some inward sensation- the precursor, perhaps, 
of the last pang. 

   'Well, I must get it over. Eternity is before me: I had better tell 
her.- Go to my dressing-case, open it, and take out a letter you will see 
there.' 

   I obeyed her directions. 'Read the letter,' she said. 

   It was short, and thus conceived:- 
  
  

   'MADAM,- Will you have the goodness to send me the address of my niece, 
Jane Eyre, and to tell me how she is? It is my intention to write shortly 
and desire her to come to me at Madeira. Providence has blessed my 
endeavours to secure a competency; and as I am unmarried and childless, 
I wish to adopt her during my life, and bequeath her at my death whatever 
I may have to leave.- I am, Madam, etc., etc., 

                                                'JOHN EYRE, Madeira.' 
  
  

   It was dated three years back. 

   'Why did I never hear of this?' I asked. 

   'Because I disliked you too fixedly and thoroughly ever to lend a hand 
in lifting you to prosperity. I could not forget your conduct to me, Jane- 
the fury with which you once turned on me; the tone in which you declared 
you abhorred me the worst of anybody in the world; the unchildlike look 
and voice with which you affirmed that the very thought of me made you 
sick, and asserted that I had treated you with miserable cruelty. I could 
not forget my own sensations when you thus started up and poured out the 
venom of your mind: I felt fear as if an animal that I had struck or pushed 
had looked up at me with human eyes and cursed me in a man's voice.- Bring 
me some water! Oh, make haste!' 

   'Dear Mrs. Reed,' said I, as I offered her the draught she required, 
'think no more of all this, let it pass away from your mind. Forgive me 
for my passionate language: I was a child then; eight, nine years have 
passed since that day.' 

   She heeded nothing of what I said; but when she had tasted the water 
and drawn breath, she went on thus- 

   'I tell you I could not forget it; and I took my revenge: for you to 
be adopted by your uncle, and placed in a state of ease and comfort, was 
what I could not endure. I wrote to him; I said I was sorry for his 
disappointment, but Jane Eyre was dead: she had died of typhus fever at 
Lowood. Now act as you please: write and contradict my assertion- expose 
my falsehood as soon as you like. You were born, I think, to be my torment: 
my last hour is racked by the recollection of a deed which, but for you, 
I should never have been tempted to commit.' 

   'If you could but be persuaded to think no more of it, aunt, and to 
regard me with kindness and forgiveness-' 

   'You have a very bad disposition,' said she, 'and one to this day I 
feel it impossible to understand: how for nine years you could be patient 
and quiescent under any treatment, and in the tenth break out all fire 
and violence, I can never comprehend.' 

   'My disposition is not so bad as you think: I am passionate, but not 
vindictive. Many a time, as a little child, I should have been glad to 
love you if you would have let me; and I long earnestly to be reconciled 
to you now: kiss me, aunt.' 

   I approached my cheek to her lips: she would not touch it. She said 
I oppressed her by leaning over the bed, and again demanded water. As I 
laid her down- for I raised her and supported her on my arm while she drank- 
I covered her ice-cold and clammy hand with mine: the feeble fingers shrank 
from my touch- the glazing eyes shunned my gaze. 

   'Love me, then, or hate me, as you will,' I said at last, 'you have 
my full and free forgiveness: ask now for God's, and be at peace.' 

   Poor, suffering woman! it was too late for her to make now the effort 
to change her habitual frame of mind: living, she had ever hated me- dying, 
she must hate me still. 

   The nurse now entered, and Bessie followed. I yet lingered half an hour 
longer, hoping to see some sign of amity: but she gave none. She was fast 
relapsing into stupor; nor did her mind again rally: at twelve o'clock 
that night she died. I was not present to close her eyes, nor were either 
of her daughters. They came to tell us the next morning that all was over. 
She was by that time laid out. Eliza and I went to look at her: Georgiana, 
who had burst out into loud weeping, said she dared not go. There was 
stretched Sarah Reed's once robust and active frame, rigid and still: her 
eye of flint was covered with its cold lid; her brow and strong traits 
wore yet the impress of her inexorable soul. A strange and solemn object 
was that corpse to me. I gazed on it with gloom and pain: nothing soft, 
nothing sweet, nothing pitying, or hopeful, or subduing did it inspire; 
only a grating anguish for her woes- not my loss- and a sombre tearless 
dismay at the fearfulness of death in such a form. 

   Eliza surveyed her parent calmly. After a silence of some minutes she 
observed- 

   'With her constitution she should have lived to a good old age: her 
life was shortened by trouble.' And then a spasm constricted her mouth 
for an instant: as it passed away she turned and left the room, and so 
did I. Neither of us had dropt a tear. 

--
※ 来源:．紫 丁 香 bbs.hit.edu.cn．[FROM: heart.hit.edu.cn]