English 版 (精华区)

发信人: fzx (化石), 信区: English
标  题: Jane Eyre 30
发信站: 紫 丁 香 (Wed May 19 21:28:45 1999), 转信

                        CHAPTER XXX 

   THE more I knew of the inmates of Moor House, the better I liked them. 
In a few days I had so far recovered my health that I could sit up all 
day, and walk out sometimes. I could join with Diana and Mary in all their 
occupations; converse with them as much as they wished, and aid them when 
and where they would allow me. There was a reviving pleasure in this 
intercourse, of a kind now tasted by me for the first time- the pleasure 
arising from perfect congeniality of tastes, sentiments, and principles. 

   I liked to read what they liked to read: what they enjoyed, delighted 
me; what they approved, I reverenced. They loved their sequestered home. 
I, too, in the grey, small, antique structure, with its low roof, its 
latticed casements, its mouldering walls, its avenue of aged firs- all 
grown aslant under the stress of mountain winds; its garden, dark with 
yew and holly- and where no flowers but of the hardiest species would 
bloom- found a charm both potent and permanent. They clung to the purple 
moors behind and around their dwelling- to the hollow vale into which the 
pebbly bridle-path leading from their gate descended, and which wound 
between fern-banks first, and then amongst a few of the wildest little 
pasture-fields that ever bordered a wilderness of heath, or gave 
sustenance to a flock of grey moorland sheep, with their little 
mossy-faced lambs:- they clung to this scene, I say, with a perfect 
enthusiasm of attachment. I could comprehend the feeling, and share both 
its strength and truth. I saw the fascination of the locality. I felt the 
consecration of its loneliness: my eye feasted on the outline of swell 
and sweep- on the wild colouring communicated to ridge and dell by moss, 
by heath-bell, by flower-sprinkled turf, by brilliant bracken, and mellow 
granite crag. These details were just to me what they were to them- so 
many pure and sweet sources of pleasure. The strong blast and the soft 
breeze; the rough and the halcyon day; the hours of sunrise and sunset; 
the moonlight and the clouded night, developed for me, in these regions, 
the same attraction as for them- wound round my faculties the same spell 
that entranced theirs. 

   Indoors we agreed equally well. They were both more accomplished and 
better read than I was; but with eagerness I followed in the path of 
knowledge they had trodden before me. I devoured the books they lent me: 
then it was full satisfaction to discuss with them in the evening what 
I had perused during the day. Thought fitted thought; opinion met opinion: 
we coincided, in short, perfectly. 

   If in our trio there was a superior and a leader, it was Diana. 
Physically, she far excelled me: she was handsome; she was vigorous. In 
her animal spirits there was an affluence of life and certainty of flow, 
such as excited my wonder, while it baffled my comprehension. I could talk 
a while when the evening commenced, but the first gush of vivacity and 
fluency gone, I was fain to sit on a stool at Diana's feet, to rest my 
head on her knee, and listen alternately to her and Mary, while they 
sounded thoroughly the topic on which I had but touched. Diana offered 
to teach me German. I liked to learn of her: I saw the part of instructress 
pleased and suited her; that of scholar pleased and suited me no less. 
Our natures dovetailed: mutual affection- of the strongest kind- was the 
result. They discovered I could draw: their pencils and colour-boxes were 
immediately at my service. My skill, greater in this one point than theirs, 
surprised and charmed them. Mary would sit and watch me by the hour 
together: then she would take lessons; and a docile, intelligent, 
assiduous pupil she made. Thus occupied, and mutually entertained, days 
passed like hours, and weeks like days. 

   As to Mr. St. John, the intimacy which had arisen so naturally and 
rapidly between me and his sisters did not extend to him. One reason of 
the distance yet observed between us was, that he was comparatively seldom 
at home: a large proportion of his time appeared devoted to visiting the 
sick and poor among the scattered population of his parish. 

   No weather seemed to hinder him in these pastoral excursions: rain or 
fair, he would, when his hours of morning study were over, take his hat, 
and, followed by his father's old pointer, Carlo, go out on his mission 
of love or duty- I scarcely know in which light he regarded it. Sometimes, 
when the day was very unfavourable, his sisters would expostulate. He 
would then say, with a peculiar smile, more solemn than cheerful- 

   'And if I let a gust of wind or a sprinkling of rain turn me aside from 
these easy tasks, what preparation would such sloth be for the future I 
propose to myself?' 

   Diana and Mary's general answer to this question was a sigh, and some 
minutes of apparently mournful meditation. 

   But besides his frequent absences, there was another barrier to 
friendship with him: he seemed of a reserved, an abstracted, and even of 
a brooding nature. Zealous in his ministerial labours, blameless in his 
life and habits, he yet did not appear to enjoy that mental serenity, that 
inward content, which should be the reward of every sincere Christian and 
practical philanthropist. Often, of an evening, when he sat at the window, 
his desk and papers before him, he would cease reading or writing, rest 
his chin on his hand, and deliver himself up to I know not what course 
of thought; but that it was perturbed and exciting might be seen in the 
frequent flash and changeful dilation of his eye. 

   I think, moreover, that Nature was not to him that treasury of delight 
it was to his sisters. He expressed once, and but once in my hearing, a 
strong sense of the rugged charm of the hills, and an inborn affection 
for the dark roof and hoary walls he called his home; but there was more 
of gloom than pleasure in the tone and words in which the sentiment was 
manifested; and never did he seem to roam the moors for the sake of their 
soothing silence- never seek out or dwell upon the thousand peaceful 
delights they could yield. 

   Incommunicative as he was, some time elapsed before I had an 
opportunity of gauging his mind. I first got an idea of its calibre when 
I heard him preach in his own church at Morton. I wish I could describe 
that sermon: but it is past my power. I cannot even render faithfully the 
effect it produced on me. 

   It began calm- and indeed, as far as delivery and pitch of voice went, 
it was calm to the end: an earnestly felt, yet strictly restrained zeal 
breathed soon in the distinct accents, and prompted the nervous language. 
This grew to force- compressed, condensed, controlled. The heart was 
thrilled, the mind astonished, by the power of the preacher: neither were 
softened. Throughout there was a strange bitterness; an absence of 
consolatory gentleness; stern allusions to Calvinistic doctrines- 
election, predestination, reprobation- were frequent; and each reference 
to these points sounded like a sentence pronounced for doom. When he had 
done, instead of feeling better, calmer, more enlightened by his discourse, 
I experienced an expressible sadness; for it seemed to me- I know not 
whether equally so to others- that the eloquence to which I had been 
listening had sprung from a depth where lay turbid dregs of 
disappointment- where moved troubling impulses of insatiate yearnings and 
disquieting aspirations. I was sure St. John Rivers- pure-lived, 
conscientious, zealous as he was- had not yet found that peace of God which 
passeth all understanding; he had no more found it, I thought, than had 
I with my concealed and racking regrets for my broken idol and lost 
elysium- regrets to which I have latterly avoided referring, but which 
possessed me and tyrannised over me ruthlessly. 

   Meantime a month was gone. Diana and Mary were soon to leave Moor House, 
and return to the far different life and scene which awaited them, as 
governesses in a large, fashionable, south-of-England city, where each 
held a situation in families by whose wealthy and haughty members they 
were regarded only as humble dependants, and who neither knew nor sought 
out their innate excellences, and appreciated only their acquired 
accomplishments as they appreciated the skill of their cook or the taste 
of their waiting-woman. Mr. St. John had said nothing to me yet about the 
employment he had promised to obtain for me; yet it became urgent that 
I should have a vocation of some kind. One morning, being left alone with 
him a few minutes in the parlour, I ventured to approach the window-recess- 
which his table, chair, and desk consecrated as a kind of study- and I 
was going to speak, though not very well knowing in what words to frame 
my inquiry- for it is at all times difficult to break the ice of reserve 
glassing over such natures as his- when he saved me the trouble by being 
the first to commence a dialogue. 

   Looking up as I drew near- 'You have a question to ask of me?' he said. 

   'Yes; I wish to know whether you have heard of any service I can offer 
myself to undertake?' 

   'I found or devised something for you three weeks ago; but as you seemed 
both useful and happy here- as my sisters had evidently become attached 
to you, and your society gave them unusual pleasure- I deemed it 
inexpedient to break in on your mutual comfort till their approaching 
departure from Marsh End should render yours necessary.' 

   'And they will go in three days now?' I said. 

   'Yes; and when they go, I shall return to the parsonage at Morton: 
Hannah will accompany me; and this old house will be shut up.' 

   I waited a few moments, expecting he would go on with the subject first 
broached: but he seemed to have entered another train of reflection: his 
look denoted abstraction from me and my business. I was obliged to recall 
him to a theme which was of necessity one of close and anxious interest 
to me. 

   'What is the employment you had in view, Mr. Rivers? I hope this delay 
will not have increased the difficulty of securing it.' 

   'Oh, no; since it is an employment which depends only on me to give, 
and you to accept.' 

   He again paused: there seemed a reluctance to continue. I grew 
impatient: a restless movement or two, and an eager and exacting glance 
fastened on his face, conveyed the feeling to him as effectually as words 
could have done, and with less trouble. 

   'You need be in no hurry to hear,' he said: 'let me frankly tell you, 
I have nothing eligible or profitable to suggest. Before I explain, recall, 
if you please, my notice, clearly given, that if I helped you, it must 
be as the blind man would help the lame. I am poor; for I find that, when 
I have paid my father's debts, all the patrimony remaining to me will be 
this crumbling grange, the row of scathed firs behind, and the patch of 
moorish soil, with the yew-trees and holly-bushes in front. I am obscure: 
Rivers is an old name; but of the three sole descendants of the race, two 
earn the dependant's crust among strangers, and the third considers 
himself an alien from his native country- not only for life, but in death. 
Yes, and deems, and is bound to deem, himself honoured by the lot, and 
aspires but after the day when the cross of separation from fleshly ties 
shall be laid on his shoulders, and when the Head of that church-militant 
of whose humblest members he is one, shall give the word, "Rise, follow 
Me!"' 

   St. John said these words as he pronounced his sermons, with a quiet, 
deep voice; with an unflushed cheek, and a coruscating radiance of glance. 
He resumed- 

   'And since I am myself poor and obscure, I can offer you but a service 
of poverty and obscurity. You may even think it degrading- for I see now 
your habits have been what the world calls refined: your tastes lean to 
the ideal, and your society has at least been amongst the educated; but 
I consider that no service degrades which can better our race. I hold that 
the more arid and unreclaimed the soil where the Christian labourer's task 
of tillage is appointed him- the scantier the meed his toil brings- the 
higher the honour. His, under such circumstances, is the destiny of the 
pioneer; and the first pioneers of the Gospel were the Apostles- their 
captain was Jesus, the Redeemer, Himself.' 

   'Well?' I said, as he again paused- 'proceed.' 

   He looked at me before he proceeded: indeed, he seemed leisurely to 
read my face, as if its features and lines were characters on a page. The 
conclusions drawn from this scrutiny he partially expressed in his 
succeeding observations. 

   'I believe you will accept the post I offer you,' said he, 'and hold 
it for a while: not permanently, though: any more than I could permanently 
keep the narrow and narrowing- the tranquil, hidden office of English 
country incumbent; for in your nature is an alloy as detrimental to repose 
as that in mine, though of a different kind.' 

   'Do explain,' I urged, when he halted once more. 

   'I will; and you shall hear how poor the proposal is,- how trivial- 
how cramping. I shall not stay long at Morton, now that my father is dead, 
and that I am my own master. I shall leave the place probably in the course 
of a twelvemonth; but while I do stay, I will exert myself to the utmost 
for its improvement. Morton, when I came to it two years ago, had no school: 
the children of the poor were excluded from every hope of progress. I 
established one for boys: I mean now to open a second school for girls. 
I have hired a building for the purpose, with a cottage of two rooms 
attached to it for the mistress's house. Her salary will be thirty pounds 
a year: her house is already furnished, very simply, but sufficiently, 
by the kindness of a lady, Miss Oliver; the only daughter of the sole rich 
man in my parish- Mr. Oliver, the proprietor of a needle-factory and 
iron-foundry in the valley. The same lady pays for the education and 
clothing of an orphan from the workhouse, on condition that she shall aid 
the mistress in such menial offices connected with her own house and the 
school as her occupation of teaching will prevent her having time to 
discharge in person. Will you be this mistress?' 

   He put the question rather hurriedly; he seemed half to expect an 
indignant, or at least a disdainful rejection of the offer: not knowing 
all my thoughts and feelings, though guessing some, he could not tell in 
what light the lot would appear to me. In truth it was humble- but then 
it was sheltered, and I wanted a safe asylum: it was plodding- but then, 
compared with that of a governess in a rich house, it was independent; 
and the fear of servitude with strangers entered my soul like iron: it 
was not ignoble- not unworthy- not mentally degrading. I made my decision. 

   'I thank you for the proposal, Mr. Rivers, and I accept it with all 
my heart.' 

   'But you comprehend me?' he said. 'It is a village school: your scholars 
will be only poor girls- cottagers' children- at the best, farmers' 
daughters. Knitting, sewing, reading, writing, ciphering, will be all you 
will have to teach. What will you do with your accomplishments? What, with 
the largest portion of your mind- sentiments- tastes?' 

   'Save them till they are wanted. They will keep.' 

   'You know what you undertake, then?' 

   'I do.' 

   He now smiled: and not a bitter or a sad smile, but one well pleased 
and deeply gratified. 

   'And when will you commence the exercise of your function?' 

   'I will go to my house to-morrow, and open the school, if you like, 
next week.' 

   'Very well: so be it.' 

   He rose and walked through the room. Standing still, he again looked 
at me. He shook his head. 

   'What do you disapprove of, Mr. Rivers?' I asked. 

   'You will not stay at Morton long: no, no!' 

   'Why? What is your reason for saying so?' 

   'I read it in your eye; it is not of that description which promises 
the maintenance of an even tenor in life.' 

   'I am not ambitious.' 

   He started at the word 'ambitious.' He repeated, 'No. What made you 
think of ambition? Who is ambitious? I know I am: but how did you find 
it out?' 

   'I was speaking of myself.' 

   'Well, if you are not ambitious, you are-' He paused. 

   'What?' 

   'I was going to say, impassioned: but perhaps you would have 
misunderstood the word, and been displeased. I mean, that human affections 
and sympathies have a most powerful hold on you. I am sure you cannot long 
be content to pass your leisure in solitude, and to devote your working 
hours to a monotonous labour wholly void of stimulus: any more than I can 
be content,' he added, with emphasis, 'to live here buried in morass, pent 
in with mountains- my nature, that God gave me, contravened; my faculties, 
heaven-bestowed, paralysed- made useless. You hear now how I contradict 
myself. I, who preached contentment with a humble lot, and justified the 
vocation even of hewers of wood and drawers of water in God's service- 
I, His ordained minister, almost rave in my restlessness. Well, 
propensities and principles must be reconciled by some means.' 

   He left the room. In this brief hour I had learnt more of him than in 
the whole previous month: yet still he puzzled me. 

   Diana and Mary Rivers became more sad and silent as the day approached 
for leaving their brother and their home. They both tried to appear as 
usual; but the sorrow they had to struggle against was one that could not 
be entirely conquered or concealed. Diana intimated that this would be 
a different parting from any they had ever yet known. It would probably, 
as far as St. John was concerned, be a parting for years: it might be a 
parting for life. 

   'He will sacrifice all to his long-framed resolves,' she said: 'natural 
affection and feelings more potent still. St. John looks quiet, Jane; but 
he hides a fever in his vitals. You would think him gentle, yet in some 
things he is inexorable as death; and the worst of it is, my conscience 
will hardly permit me to dissuade him from his severe decision: certainly, 
I cannot for a moment blame him for it. It is right, noble, Christian: 
yet it breaks my heart!' And the tears gushed to her fine eyes. Mary bent 
her head low over her work. 

   'We are now without father: we shall soon be without home and brother,' 
she murmured. 

   At that moment a little accident supervened, which seemed decreed by 
fate purposely to prove the truth of the adage, that 'misfortunes never 
come singly,' and to add to their distresses the vexing one of the slip 
between the cup and the lip. St. John passed the window reading a letter. 
He entered. 

   'Our uncle John is dead,' said he. 

   Both the sisters seemed struck: not shocked or appalled; the tidings 
appeared in their eyes rather momentous than afflicting. 

   'Dead?' repeated Diana. 

   'Yes.' 

   She riveted a searching gaze on her brother's face. 'And what then?' 
she demanded, in a low voice. 

   'What then, Die?' he replied, maintaining a marble immobility of 
feature. 'What then? Why- nothing. Read.' 

   He threw the letter into her lap. She glanced over it, and handed it 
to Mary. Mary perused it in silence, and returned it to her brother. All 
three looked at each other, and all three smiled- a dreary, pensive smile 
enough. 

   'Amen! We can yet live,' said Diana at last. 

   'At any rate, it makes us no worse off than we were before,' remarked 
Mary. 

   'Only it forces rather strongly on the mind the picture of what might 
have been; said Mr. Rivers, 'and contrasts it somewhat too vividly with 
what is.' 

   He folded the letter, locked it in his desk, and again went out. 

   For some minutes no one spoke. Diana then turned to me. 

   'Jane, you will wonder at us and our mysteries,' she said, 'and think 
us hard-hearted beings not to be more moved at the death of so near a 
relation as an uncle; but we have never seen him or known him. He was my 
mother's brother. My father and he quarrelled long ago. It was by his 
advice that my father risked most of his property in the speculation that 
ruined him. Mutual recrimination passed between them: they parted in anger, 
and were never reconciled. My uncle engaged afterwards in more prosperous 
undertakings: it appears he realised a fortune of twenty thousand pounds. 
He was never married, and had no near kindred but ourselves and one other 
person, not more closely related than we. My father always cherished the 
idea that he would atone for his error by leaving his possessions to us; 
that letter informs us that he has bequeathed every penny to the other 
relation, with the exception of thirty guineas, to be divided between St. 
John, Diana, and Mary Rivers, for the purchase of three mourning rings. 
He had a right, of course, to do as he pleased: and yet a momentary damp 
is cast on the spirits by the receipt of such news. Mary and I would have 
esteemed ourselves rich with a thousand pounds each; and to St. John such 
a sum would have been valuable, for the good it would have enabled him 
to do.' 

   This explanation given, the subject was dropped, and no further 
reference made to it by either Mr. Rivers or his sisters. The next day 
I left Marsh End for Morton. The day after, Diana and Mary quitted the 
parsonage: and so the old grange was abandoned. 

--
※ 来源:．紫 丁 香 bbs.hit.edu.cn．[FROM: heart.hit.edu.cn]