English 版 (精华区)

发信人: fzx (化石), 信区: English
标  题: Jane Eyre 34
发信站: 紫 丁 香 (Wed May 19 21:32:17 1999), 转信

  

                        CHAPTER XXXIV 

   IT was near Christmas by the time all was settled: the season of general 
holiday approached. I now closed Morton school, taking care that the 
parting should not be barren on my side. Good fortune opens the hand as 
well as the heart wonderfully; and to give somewhat when we have largely 
received, is but to afford a vent to the unusual ebullition of the 
sensations. I had long felt with pleasure that many of my rustic scholars 
liked me, and when we parted, that consciousness was confirmed: they 
manifested their affection plainly and strongly. Deep was my 
gratification to find I had really a place in their unsophisticated hearts: 
I promised them that never a week should pass in future that I did not 
visit them, and give them an hour's teaching in their school. 

   Mr. Rivers came up as, having seen the classes, now numbering sixty 
girls, file out before me, and locked the door, I stood with the key in 
my hand, exchanging a few words of special farewell with some half-dozen 
of my best scholars: as decent, respectable, modest, and well-informed 
young women as could be found in the ranks of the British peasantry. And 
that is saying a great deal; for after all, the British peasantry are the 
best taught, best mannered, most self-respecting of any in Europe: since 
those days I have seen paysannes and Bauerinnen; and the best of them 
seemed to me ignorant, coarse, and besotted, compared with my Morton 
girls. 

   'Do you consider you have got your reward for a season of exertion?' 
asked Mr. Rivers, when they were gone. 'Does not the consciousness of 
having done some real good in your day and generation give pleasure?' 

   'Doubtless.' 

   'And you have only toiled a few months! Would not a life devoted to 
the task of regenerating your race be well spent?' 

   'Yes,' I said; 'but I could not go on for ever so: I want to enjoy my 
own faculties as well as to cultivate those of other people. I must enjoy 
them now; don't recall either my mind or body to the school; I am out of 
it and disposed for full holiday.' 

   He looked grave. 'What now? What sudden eagerness is this you evince? 
What are you going to do?' 

   'To be active: as active as I can. And first I must beg you to set Hannah 
at liberty, and get somebody else to wait on you.' 

   'Do you want her?' 

   'Yes, to go with me to Moor House. Diana and Mary will be at home in 
a week, and I want to have everything in order against their arrival.' 

   'I understand. I thought you were for flying off on some excursion. 
It is better so: Hannah shall go with you.' 

   'Tell her to be ready by to-morrow then; and here is the schoolroom 
key: I will give you the key of my cottage in the morning.' 

   He took it. 'You give it up very gleefully,' said he; 'I don't quite 
understand your light-heartedness, because I cannot tell what employment 
you propose to yourself as a substitute for the one you are relinquishing. 
What aim, what purpose, what ambition in life have you now?' 

   'My first aim will be to clean down (do you comprehend the full force 
of the expression?)- to clean down Moor House from chamber to cellar; my 
next to rub it up with bees-wax, oil, and an indefinite number of cloths, 
till it glitters again; my third, to arrange every chair, table, bed, 
carpet, with mathematical precision; afterwards I shall go near to ruin 
you in coals and peat to keep up good fires in every room; and lastly, 
the two days preceding that on which your sisters are expected will be 
devoted by Hannah and me to such a beating of eggs, sorting of currants, 
grating of spices, compounding of Christmas cakes, chopping up of 
materials for mince-pies, and solemnising of other culinary rites, as 
words can convey but an inadequate notion of to the uninitiated like you. 
My purpose, in short, is to have all things in an absolutely perfect state 
of readiness for Diana and Mary before next Thursday; and my ambition is 
to give them a beau-ideal of a welcome when they come.' 

   St. John smiled slightly: still he was dissatisfied. 

   'It is all very well for the present,' said he; 'but seriously, I trust 
that when the first flush of vivacity is over, you will look a little higher 
than domestic endearments and household joys.' 

   'I mean, on the contrary, to be busy.' 

   'Jane, I excuse you for the present: two months' grace I allow you for 
the full enjoyment of your new position, and for pleasing yourself with 
this late-found charm of relationship; but then, I hope you will begin 
to look beyond Moor House and Morton, and sisterly society, and the selfish 
calm and sensual comfort of civilised affluence. I hope your energies will 
then once more trouble you with their strength.' 

   I looked at him with surprise. 'St. John,' I said, 'I think you are 
almost wicked to talk so. I am disposed to be as content as a queen, and 
you try to stir me up to restlessness! To what end?' 

   'To the end of turning to profit the talents which God has committed 
to your keeping; and of which He will surely one day demand a strict account. 
Jane, I shall watch you closely and anxiously- I warn you of that. And 
try to restrain the disproportionate fervour with which you throw yourself 
into commonplace home pleasures. Don't cling so tenaciously to ties of 
the flesh; save your constancy and ardour for an adequate cause; forbear 
to waste them on trite transient objects. Do you hear, Jane?' 

   'Yes; just as if you were speaking Greek. I feel I have adequate cause 
to be happy, and I will be happy. Good-bye!' 

   Happy at Moor House I was, and hard I worked; and so did Hannah: she 
was charmed to see how jovial I could be amidst the bustle of a house turned 
topsy-turvy- how I could brush, and dust, and clean, and cook. And really, 
after a day or two of confusion worse confounded, it was delightful by 
degrees to invoke order from the to purchase some new furniture: my cousins 
having given me carte blanche to effect what alterations I pleased, and 
a sum having been set aside for that purpose. The ordinary sitting-room 
and bedrooms I left much as they were: for I knew Diana and Mary would 
derive more pleasure from seeing again the old homely tables, and chairs, 
and beds, than from the spectacle of the smartest innovations. Still some 
novelty was necessary, to give to their return the piquancy with which 
I wished it to be invested. Dark handsome new carpets and curtains, an 
arrangement of some carefully selected antique ornaments in porcelain and 
bronze, new coverings, and mirrors, and dressing-cases, for the 
toilet-tables, answered the end: they looked fresh without being glaring. 
A spare parlour and bedroom I refurnished entirely, with old mahogany and 
crimson upholstery: I laid canvas on the passage, and carpets on the stairs. 
When all was finished, I thought Moor House as complete a model of bright 
modest snugness within, as it was, at this season, a specimen of wintry 
waste and desert dreariness without. 

   The eventful Thursday at length came. They were expected about dark, 
and ere dusk fires were lit upstairs and below; the kitchen was in perfect 
trim; Hannah and I were dressed, and all was in readiness. 

   St. John arrived first. I had entreated him to keep quite clear of the 
house till everything was arranged: and, indeed, the bare idea of the 
commotion, at once sordid and trivial, going on within its walls sufficed 
to scare him to estrangement. He found me in the kitchen, watching the 
progress of certain cakes for tea, then baking. Approaching the hearth, 
he asked, 'If I was at last satisfied with housemaid's work?' I answered 
by inviting him to accompany me on a general inspection of the result of 
my labours. With some difficulty, I got him to make the tour of the house. 
He just looked in at the doors I opened; and when he had wandered upstairs 
and downstairs, he said I must have gone through a great deal of fatigue 
and trouble to have effected such considerable changes in so short a time: 
but not a syllable did he utter indicating pleasure in the improved aspect 
of his abode. 

   This silence damped me. I thought perhaps the alterations had disturbed 
some old associations he valued. I inquired whether this was the case: 
no doubt in a somewhat crestfallen tone. 

   'Not at all; he had, on the contrary, remarked that I had scrupulously 
respected every association: he feared, indeed, I must have bestowed more 
thought on the matter than it was worth. How many minutes, for instance, 
had I devoted to studying the arrangement of this very room?- By the bye, 
could I tell him where such a book was?' 

   I showed him the volume on the shelf: he took it down, and withdrawing 
to his accustomed window recess, he began to read it. 

   Now, I did not like this, reader. St. John was a good man; but I began 
to feel he had spoken truth of himself when he said he was hard and cold. 
The humanities and amenities of life had no attraction for him- its 
peaceful enjoyments no charm. Literally, he lived only to aspire- after 
what was good and great, certainly; but still he would never rest, nor 
approve of others resting round him. As I looked at his lofty forehead, 
still and pale as a white stone- at his fine lineaments fixed in study- 
I comprehended all at once that he would hardly make a good husband: that 
it would be a trying thing to be his wife. I understood, as by inspiration, 
the nature of his love for Miss Oliver; I agreed with him that it was but 
a love of the senses. I comprehended how he should despise himself for 
the feverish influence it exercised over him; how he should wish to stifle 
and destroy it; how he should mistrust its ever conducing permanently to 
his happiness or hers. I saw he was of the material from which nature hews 
her heroes- Christian and Pagan- her lawgivers, her statesmen, her 
conquerors: a steadfast bulwark for great interests to rest upon; but, 
at the fireside, too often a cold cumbrous column, gloomy and out of place. 

   'This parlour is not his sphere,' I reflected: 'the Himalayan ridge 
or Caffre bush, even the plague-cursed Guinea Coast swamp would suit him 
better. Well may he eschew the calm of domestic life; it is not his element: 
there his faculties stagnate- they cannot develop or appear to advantage. 
It is in scenes of strife and danger- where courage is proved, and energy 
exercised, and fortitude tasked- that he will speak and move, the leader 
and superior. A merry child would have the advantage of him on this hearth. 
He is right to choose a missionary's career- I see it now.' 

   'They are coming! they are coming!' cried Hannah, throwing open the 
parlour door. At the same moment old Carlo barked joyfully. Out I ran. 
It was now dark; but a rumbling of wheels was audible. Hannah soon had 
a lantern lit. The vehicle had stopped at the wicket; the driver opened 
the door: first one well-known form, then another, stepped out. In a minute 
I had my face under their bonnets, in contact first with Mary's soft cheek, 
then with Diana's flowing curls. They laughed- kissed me- then Hannah: 
patted Carlo, who was half wild with delight; asked eagerly if all was 
well; and being assured in the affirmative, hastened into the house. 

   They were stiff with their long and jolting drive from Whitcross, and 
chilled with the frosty night air; but their pleasant countenances 
expanded to the cheerful firelight. While the driver and Hannah brought 
in the boxes, they demanded St. John. At this moment he advanced from the 
parlour. They both threw their arms round his neck at once. He gave each 
one quiet kiss, said in a low tone a few words of welcome, stood a while 
to be talked to, and then, intimating that he supposed they would soon 
rejoin him in the parlour, withdrew there as to a place of refuge. 

   I had lit their candles to go upstairs, but Diana had first to give 
hospitable orders respecting the driver; this done, both followed me. They 
were delighted with the renovation and decorations of their rooms; with 
the new drapery, and fresh carpets, and rich tinted china vases: they 
expressed their gratification ungrudgingly. I had the pleasure of feeling 
that my arrangements met their wishes exactly, and that what I had done 
added a vivid charm to their joyous return home. 

   Sweet was that evening. My cousins, full of exhilaration, were so 
eloquent in narrative and comment, that their fluency covered St. John's 
taciturnity: he was sincerely glad to see his sisters; but in their glow 
of fervour and flow of joy he could not sympathise. The event of the day- 
that is, the return of Diana and Mary- pleased him; but the accompaniments 
of that event, the glad tumult, the garrulous glee of reception irked him: 
I saw he wished the calmer morrow was come. In the very meridian of the 
night's enjoyment, about an hour after tea, a rap was heard at the door. 
Hannah entered with the intimation that 'a poor lad was come, at that 
unlikely time, to fetch Mr. Rivers to see his mother, who was drawing 
away.' 

   'Where does she live, Hannah?' 

   'Clear up at Whitcross Brow, almost four miles off, and moor and moss 
all the way.' 

   'Tell him I will go.' 

   'I'm sure, sir, you had better not. It's the worst road to travel after 
dark that can be: there's no track at all over the bog. And then it is 
such a bitter night- the keenest wind you ever felt. You had better send 
word, sir, that you will be there in the morning.' 

   But he was already in the passage, putting on his cloak; and without 
one objection, one murmur, he departed. It was then nine o'clock: he did 
not return till midnight. Starved and tired enough he was: but he looked 
happier than when he set out. He had performed an act of duty; made an 
exertion; felt his own strength to do and deny, and was on better terms 
with himself. 

   I am afraid the whole of the ensuing week tried his patience. It was 
Christmas week: we took to no settled employment, but spent it in a sort 
of merry domestic dissipation. The air of the moors, the freedom of home, 
the dawn of prosperity, acted on Diana and Mary's spirits like some 
life-giving elixir: they were gay from morning till noon, and from noon 
till night. They could always talk; and their discourse, witty, pithy, 
original, had such charms for me, that I preferred listening to, and 
sharing in it, to doing anything else. St. John did not rebuke our vivacity; 
but he escaped from it: he was seldom in the house; his parish was large, 
the population scattered, and he found daily business in visiting the sick 
and poor in its different districts. 

   One morning at breakfast, Diana, after looking a little pensive for 
some minutes, asked him, 'If his plans were yet unchanged.' 

   'Unchanged and unchangeable,' was the reply. And he proceeded to inform 
us that his departure from England was now definitely fixed for the ensuing 
year. 

   'And Rosamond Oliver?' suggested Mary, the words seeming to escape her 
lips involuntarily: for no sooner had she uttered them, than she made a 
gesture as if wishing to recall them. St. John had a book in his hand- 
it was his unsocial custom to read at meals- he closed it, and looked up. 

   'Rosamond Oliver,' said he, 'is about to be married to Mr. Granby, one 
of the best connected and most estimable residents in from her father 
yesterday.' 

   His sisters looked at each other and at me; we all three looked at him: 
he was serene as glass. 

   'The match must have been got up hastily,' said Diana: 'they cannot 
have known each other long.' But where there are no obstacles to a union, 
as in the present case, where the connection is in every point desirable, 
delays are Frederic gives up to them, can be refitted for their reception.' 

   The first time I found St. John alone after this communication, I felt 
tempted to inquire if the event distressed him: but he seemed so little 
to need sympathy, that, so far from venturing to offer him more, I 
experienced some shame at the recollection of what I had already hazarded. 
Besides, I was out of practice in talking to him: his reserve was again 
frozen over, and my frankness was congealed beneath it. He had not kept 
his promise of treating me like his sisters; he continually made little, 
chilling differences between us, which did not at all tend to the 
development of cordiality: in short, now that I was acknowledged his 
kinswoman, and lived under the same roof with him, I felt the distance 
between us to be far greater than when he had known me only as the village 
schoolmistress. When I remembered how far I had once been admitted to his 
confidence, I could hardly comprehend his present frigidity. 

   Such being the case, I felt not a little surprised when he raised his 
head suddenly from the desk over which he was stooping, and said- 

   'You see, Jane, the battle is fought and the victory won.' 

   Startled at being thus addressed, I did not immediately reply: after 
a moment's hesitation I answered- 

   'But are you sure you are not in the position of those conquerors whose 
triumphs have cost them too dear? Would not such another ruin you?' 

   'I think not; and if I were, it does not much signify; I shall never 
be called upon to contend for such another. The event of the conflict is 
decisive: my way is now clear; I thank God for it!' So saying, he returned 
to his papers and his silence. 

   As our mutual happiness (i.e., Diana's, Mary's, and mine) settled into 
a quieter character, and we resumed our usual habits and regular studies, 
St. John stayed more at home: he sat with us in the same room, sometimes 
for hours together. While Mary drew, Diana pursued a course of 
encyclopaedic reading she had (to my awe and amazement) undertaken, and 
I fagged away at German, he pondered a mystic lore of his own: that of 
some Eastern tongue, the acquisition of which he thought necessary to his 
plans. 

   Thus engaged, he appeared, sitting in his own recess, quiet and 
absorbed enough; but that blue eye of his had a habit of leaving the 
outlandish-looking grammar, and wandering over, and sometimes fixing upon 
us, his fellow-students, with a curious intensity of observation: if 
caught, it would be instantly withdrawn; yet ever and anon, it returned 
searchingly to our table. I wondered what it meant: I wondered, too, at 
the punctual satisfaction he never failed to exhibit on an occasion that 
seemed to me of small moment, namely, my weekly visit to Morton school; 
and still more was I puzzled when, if the day was unfavourable, if there 
was snow, or rain, or high wind, and his sisters urged me not to go, he 
would invariably make light of their solicitude, and encourage me to 
accomplish the task without regard to the elements. 

   'Jane is not such a weakling as you would make her,' he would say: 'she 
can bear a mountain blast, or a shower, or a few flakes of snow, as well 
as any of us. Her constitution is both sound and elastic;- better 
calculated to endure variations of climate than many more robust.' 

   And when I returned, sometimes a good deal tired, and not a little 
weather-beaten, I never dared complain, because I saw that to murmur would 
be to vex him: on all occasions fortitude pleased him; the reverse was 
a special annoyance. 

   One afternoon, however, I got leave to stay at home, because I really 
had a cold. His sisters were gone to Morton in my stead: I sat reading 
Schiller; he, deciphering his crabbed Oriental scrolls. As I exchanged 
a translation for an exercise, I happened to look his way: there I found 
myself under the influence of the ever-watchful blue eye. How long it had 
been searching me through and through, and over and over, I cannot tell: 
so keen was it, and yet so cold, I felt for the moment superstitious- as 
if I were sitting in the room with something uncanny. 

   'Jane, what are you doing?' 

   'Learning German.' 

   'I want you to give up German and learn Hindostanee.' 

   'You are not in earnest?' 

   'In such earnest that I must have it so: and I will tell you why.' 

   He then went on to explain that Hindostanee was the language he was 
himself at present studying; that, as he advanced, he was apt to forget 
the commencement; that it would assist him greatly to have a pupil with 
whom he might again and again go over the elements, and so fix them 
thoroughly in his mind; that his choice had hovered for some time between 
me and his sisters; but that he had fixed on me because he saw I could 
sit at a task the longest of the three. Would I do him this favour? I should 
not, perhaps, have to make the sacrifice long, as it wanted now barely 
three months to his departure. 

   St. John was not a man to be lightly refused: you felt that every 
impression made on him, either for pain or pleasure, was deep-graved and 
permanent. I consented. When Diana and Mary returned, the former found 
her scholar transferred from her to her brother: she laughed, and both 
she and Mary agreed that St. John should never have persuaded them to such 
a step. He answered quietly- 

   'I know it.' 

   I found him a very patient, very forbearing, and yet an exacting master: 
he expected me to do a great deal; and when I fulfilled his expectations, 
he, in his own way, fully testified his approbation. By degrees, he 
acquired a certain influence over me that took away my liberty of mind: 
his praise and notice were more restraining than his indifference. I could 
no longer talk or laugh freely when he was by, because a tiresomely 
importunate instinct reminded me that vivacity (at least in me) was 
distasteful to him. I was so fully aware that only serious moods and 
occupations were acceptable, that in his presence every effort to sustain 
or follow any other became vain: I fell under a freezing spell. When he 
said 'go,' I went; 'come,' I came; 'do this,' I did it. But I did not love 
my servitude: I wished, many a time, he had continued to neglect me. 

   One evening when, at bedtime, his sisters and I stood round him, bidding 
him good-night, he kissed each of them, as was his custom; and, as was 
equally his custom, he gave me his hand. Diana, who chanced to be in a 
frolicsome humour (she was not painfully controlled by his will; for hers, 
in another way, was as strong), exclaimed- 

   'St. John! you used to call Jane your third sister, but you don't treat 
her as such: you should kiss her too.' 

   She pushed me towards him. I thought Diana very provoking, and felt 
uncomfortably confused; and while I was thus thinking and feeling, St. 
John bent his head; his Greek face was brought to a level with mine, his 
eyes questioned my eyes piercingly- he kissed me. There are no such things 
as marble kisses or ice kisses, or I should say my ecclesiastical cousin's 
salute belonged to one of these classes; but there may be experiment kisses, 
and his was an experiment kiss. When given, he viewed me to learn the result; 
it was not striking: I am sure I did not blush; perhaps I might have turned 
a little pale, for I felt as if this kiss were a seal affixed to my fetters. 
He never omitted the ceremony afterwards, and the gravity and quiescence 
with which I underwent it, seemed to invest it for him with a certain charm. 

   As for me, I daily wished more to please him; but to do so, I felt daily 
more and more that I must disown half my nature, stifle half my faculties, 
wrest my tastes from their original bent, force myself to the adoption 
of pursuits for which I had no natural vocation. He wanted to train me 
to an elevation I could never reach; it racked me hourly to aspire to the 
standard he uplifted. The thing was as impossible as to mould my irregular 
features to his correct and classic pattern, to give to my changeable green 
eyes the sea-blue tint and solemn lustre of his own. 

   Not his ascendancy alone, however, held me in thrall at present. Of 
late it had been easy enough for me to look sad: a cankering evil sat in 
my heart and drained my happiness at its source- the evil of suspense. 

   Perhaps you think I had forgotten Mr. Rochester, reader, amidst these 
changes of place and fortune. Not for a moment. His idea was still with 
me, because it was not a vapour sunshine could disperse, nor a sand-traced 
effigy storms could wash away; it was a name graven on a tablet, fated 
to last as long as the marble it inscribed. The craving to know what had 
become of him followed me everywhere; when I was at Morton, I re-entered 
my cottage every evening to think of that; and now at Moor House, I sought 
my bedroom each night to brood over it. 

   In the course of my necessary correspondence with Mr. Briggs about the 
will, I had inquired if he knew anything of Mr. Rochester's present 
residence and state of health; but, as St. John had conjectured, he was 
quite ignorant of all concerning him. I then wrote to Mrs. Fairfax, 
entreating information on the subject. I had calculated with certainty 
on this step answering my end: I felt sure it would elicit an early answer. 
I was astonished when a fortnight passed without reply; but when two months 
wore away, and day after day the post arrived and brought nothing for me, 
I fell a prey to the keenest anxiety. 

   I wrote again: there was a chance of my first letter having missed. 
Renewed hope followed renewed effort: it shone like the former for some 
weeks, then, like it, it faded, flickered: not a line, not a word reached 
me. When half a year wasted in vain expectancy, my hope died out, and then 
I felt dark indeed. 

   A fine spring shone round me, which I could not enjoy. Summer approached; 
Diana tried to cheer me: she said I looked ill, and wished to accompany 
me to the sea-side. This St. John opposed; he said I did not want 
dissipation, I wanted employment; my present life was too purposeless, 
I required an aim; and, I suppose, by way of supplying deficiencies, he 
prolonged still further my lessons in Hindostanee, and grew more urgent 
in requiring their accomplishment: and I, like a fool, never thought of 
resisting him- I could not resist him. 

   One day I had come to my studies in lower spirits than usual; the ebb 
was occasioned by a poignantly felt disappointment. Hannah had told me 
in the morning there was a letter for me, and when I went down to take 
it, almost certain that the long-looked-for tidings were vouchsafed me 
at last, I found only an unimportant note from Mr. Briggs on business. 
The bitter check had wrung from me some tears; and now, as I sat poring 
over the crabbed characters and flourishing tropes of an Indian scribe, 
my eyes filled again. 

   St. John called me to his side to read; in attempting to do this my 
voice failed me: words were lost in sobs. He and I were the only occupants 
of the parlour: Diana was practising her music in the drawing-room, Mary 
was gardening- it was a very fine May day, clear, sunny, and breezy. My 
companion expressed no surprise at this emotion, nor did he question me 
as to its cause; he only said- 

   'We will wait a few minutes, Jane, till you are more composed.' And 
while I smothered the paroxysm with all haste, he sat calm and patient, 
leaning on his desk, and looking like a physician watching with the eye 
of science an expected and fully understood crisis in a patient's malady. 
Having stifled my sobs, wiped my eyes, and muttered something about not 
being very well that morning, I resumed my task, and succeeded in 
completing it. St. John put away my books and his, locked his desk, and 
said- 

   'Now, Jane, you shall take a walk; and with me.' 

   'I will call Diana and Mary.' 

   'No; I want only one companion this morning, and that must be you. Put 
on your things; go out by the kitchen-door: take the road towards the head 
of Marsh Glen: I will join you in a moment.' 

   I know no medium: I never in my life have known any medium in my dealings 
with positive, hard characters, antagonistic to my own, between absolute 
submission and determined revolt. I have always faithfully observed the 
one, up to the very moment of bursting, sometimes with volcanic vehemence, 
into the other; and as neither present circumstances warranted, nor my 
present mood inclined me to mutiny, I observed careful obedience to St. 
John's directions; and in ten minutes I was treading the wild track of 
the glen, side by side with him. 

   The breeze was from the west: it came over the hills, sweet with scents 
of heath and rush; the sky was of stainless blue; the stream descending 
the ravine, swelled with past spring rains, poured along plentiful and 
clear, catching golden gleams from the sun, and sapphire tints from the 
firmament. As we advanced and left the track, we trod a soft turf, mossy 
fine and emerald green, minutely enamelled with a tiny white flower, and 
spangled with a star-like yellow blossom: the hills, meantime, shut us 
quite in; for the glen, towards its head, wound to their very core. 

   'Let us rest here,' said St. John, as we reached the first stragglers 
of a battalion of rocks, guarding a sort of pass, beyond which the beck 
rushed down a waterfall; and where, still a little farther, the mountain 
shook off turf and flower, had only heath for raiment and crag for gem- 
where it exaggerated the wild to the savage, and exchanged the fresh for 
the frowning- where it guarded the forlorn hope of solitude, and a last 
refuge for silence. 

   I took a seat: St. John stood near me. He looked up the pass and down 
the hollow; his glance wandered away with the stream, and returned to 
traverse the unclouded heaven which coloured it: he removed his hat, let 
the breeze stir his hair and kiss his brow. He seemed in communion with 
the genius of the haunt: with his eye he bade farewell to something. 

   'And I shall see it again,' he said aloud, 'in dreams when I sleep by 
the Ganges: and again in a more remote hour- when another slumber overcomes 
me- on the shore of a darker stream!' 

   Strange words of a strange love! An austere patriot's passion for his 
fatherland! He sat down; for half an hour we never spoke; neither he to 
me nor I to him: that interval past, he recommenced- 

   'Jane, I go in six weeks; I have taken my berth in an East Indiaman 
which sails on the 20th of June.' 

   'God will protect you; for you have undertaken His work,' I answered. 

   'Yes,' said he, 'there is my glory and joy. I am the servant of an 
infallible Master. I am not going out under human guidance, subject to 
the defective laws and erring control of my feeble fellow-worms: my king, 
my lawgiver, my captain, is the All-perfect. It seems strange to me that 
all round me do not burn to enlist under the same banner,- to join in the 
same enterprise.' 

   'All have not Your powers, and it would be folly for the feeble to wish 
to march with the strong.' 

   'I do not speak to the feeble, or think of them: I address only such 
as are worthy of the work, and competent to accomplish it.' 

   'Those are few in number, and difficult to discover.' 

   'You say truly; but when found, it is right to stir them up- to urge 
and exhort them to the effort- to show them what their gifts are, and why 
they were given- to speak Heaven's message in their ear,- to offer them, 
direct from God, a place in the ranks of His chosen.' 

   'If they are really qualified for the task, will not their own hearts 
be the first to inform them of it?' 

   I felt as if an awful charm was framing round and gathering over me: 
I trembled to hear some fatal word spoken which would at once declare and 
rivet the spell. 

   'And what does your heart say?' demanded St. John. 

   'My heart is mute- my heart is mute,' I answered, struck and thrilled. 

   'Then I must speak for it,' continued the deep, relentless voice. 'Jane, 
come with me to India: come as my helpmeet and fellow-labourer.' 

   The glen and sky spun round: the hills heaved! It was as if I had heard 
a summons from Heaven- as if a visionary messenger, like him of Macedonia, 
had enounced, 'Come over and help us!' But I was no apostle,- I could not 
behold the herald,- I could not receive his call. 

   'Oh, St. John!' I cried, 'have some mercy!' 

   I appealed to one who, in the discharge of what he believed his duty, 
knew neither mercy nor remorse. He continued- 

   'God and nature intended you for a missionary's wife. It is not personal, 
but mental endowments they have given you: you are formed for labour, not 
for love. A missionary's wife you must- shall be. You shall be mine: I 
claim you- not for my pleasure, but for my Sovereign's service.' 

   'I am not fit for it: I have no vocation,' I said. 

   He had calculated on these first objections: he was not irritated by 
them. Indeed, as he leaned back against the crag behind him, folded his 
arms on his chest, and fixed his countenance, I saw he was prepared for 
a long and trying opposition, and had taken in a stock of patience to last 
him to its close- resolved, however, that that close should be conquest 
for him. 

   'Humility, Jane,' said he, 'is the groundwork of Christian virtues: 
you say right that you are not fit for the work. Who is fit for it? Or 
who, that ever was truly called, believed himself worthy of the summons? 
I, for instance, am but dust and ashes. With St. Paul, I acknowledge myself 
the chiefest of sinners; but I do not suffer this sense of my personal 
vileness to daunt me. I know my Leader: that He is just as well as mighty; 
and while He has chosen a feeble instrument to perform a great task, He 
will, from the boundless stores of His providence, supply the inadequacy 
of the means to the end. Think like me, Jane- trust like me. It is the 
Rock of Ages I ask you to lean on: do not doubt but it will bear the weight 
of your human weakness.' 

   'I do not understand a missionary life: I have never studied missionary 
labours.' 

   'There I, humble as I am, can give you the aid you want: I can set you 
your task from hour to hour; stand by you always; help you from moment 
to moment. This I could do in the beginning: soon (for I know your powers) 
you would be as strong and apt as myself, and would not require my help.' 

   'But my powers- where are they for this undertaking? I do not feel them. 
Nothing speaks or stirs in me while you talk. I am sensible of no light 
kindling- no life quickening- no voice counselling or cheering. Oh, I wish 
I could make you see how much my mind is at this moment like a rayless 
dungeon, with one shrinking fear fettered in its depths- the fear of being 
persuaded by you to attempt what I cannot accomplish!' 

   'I have an answer for you- hear it. I have watched you ever since we 
first met: I have made you my study for ten months. I have proved you in 
that time by sundry tests: and what have I seen and elicited? In the village 
school I found you could perform well, punctually, uprightly, labour 
uncongenial to your habits and inclinations; I saw you could perform it 
with capacity and tact: you could win while you controlled. In the calm 
with which you learnt you had become suddenly rich, I read a mind clear 
of the vice of Demas:- lucre had no undue power over you. In the resolute 
readiness with which you cut your wealth into four shares, keeping but 
one to yourself, and relinquishing the three others to the claim of 
abstract justice, I recognised a soul that revelled in the flame and 
excitement of sacrifice. In the tractability with which, at my wish, you 
forsook a study in which you were interested, and adopted another because 
it interested me; in the untiring assiduity with which you have since 
persevered in it- in the unflagging energy and unshaken temper with which 
you have met its difficulties- I acknowledge the complement of the 
qualities I seek. Jane, you are docile, diligent, disinterested, faithful, 
constant, and courageous; very gentle, and very heroic: cease to mistrust 
yourself- I can trust you unreservedly. As a conductress of Indian schools, 
and a helper amongst Indian women, your assistance will be to me 
invaluable.' 

   My iron shroud contracted round me; persuasion advanced with slow, sure 
step. Shut my eyes as I would, these last words of his succeeded in making 
the way, which had seemed blocked up, comparatively clear. My work, which 
had appeared so vague, so hopelessly diffuse, condensed itself as he 
proceeded, and assumed a definite form under his shaping hand. He waited 
for an answer. I demanded a quarter of an hour to think, before I again 
hazarded a reply. 

   'Very willingly,' he rejoined; and rising, he strode a little distance 
up the pass, threw himself down on a swell of heath, and there lay still. 

   'I can do what he wants me to do: I am forced to see and acknowledge 
that,' I meditated,- 'that is, if life be spared me. But I feel mine is 
not the existence to be long protracted under an Indian sun. What then? 
He does not care for that: when my time came to die, he would resign me, 
in all serenity and sanctity, to the God who gave me. The case is very 
plain before me. In leaving England, I should leave a loved but empty land- 
Mr. Rochester is not there; and if he were, what is, what can that ever 
be to me? My business is to live without him now: nothing so absurd, so 
weak as to drag on from day to day, as if I were waiting some impossible 
change in circumstances, which might reunite me to him. Of course (as St. 
John once said) I must seek another interest in life to replace the one 
lost: is not the occupation he now offers me truly the most glorious man 
can adopt or God assign? Is it not, by its noble cares and sublime results, 
the one best calculated to fill the void left by uptorn affections and 
demolished hopes? I believe I must say, Yes- and yet I shudder. Alas! If 
I join St. John, I abandon half myself: if I go to India, I go to premature 
death. And how will the interval between leaving England for India, and 
India for the grave, be filled? Oh, I know well! That, too, is very clear 
to my vision. By straining to satisfy St. John till my sinews ache, I shall 
satisfy him- to the finest central point and farthest outward circle of 
his expectations. If I do go with him- if I do make the sacrifice he urges, 
I will make it absolutely: I will throw all on the altar- heart, vitals, 
the entire victim. He will never love me; but he shall approve me; I will 
show him energies he has not yet seen, resources he has never suspected. 
Yes, I can work as hard as he can, and with as little grudging. 

   'Consent, then, to his demand is possible: but for one item- one 
dreadful item. It is- that he asks me to be his wife, and has no more of 
a husband's heart for me than that frowning giant of a rock, down which 
the stream is foaming in yonder gorge. He prizes me as a soldier would 
a good weapon, and that is all. Unmarried to him, this would never grieve 
me; but can I let him complete his calculations- coolly put into practice 
his plans- go through the wedding ceremony? Can I receive from him the 
bridal ring, endure all the forms of love (which I doubt not he would 
scrupulously observe) and know that the spirit was quite absent? Can I 
bear the consciousness that every endearment he bestows is a sacrifice 
made on principle? No: such a martyrdom would be monstrous. I will never 
undergo it. As his sister, I might accompany him- not as his wife: I will 
tell him so.' 

   I looked towards the knoll: there he lay, still as a prostrate column; 
his face turned to me: his eye beaming watchful and keen. He started to 
his feet and approached me. 

   'I am ready to go to India, if I may go free.' 

   'Your answer requires a commentary,' he said; 'it is not clear.' 

   'You have hitherto been my adopted brother- I, your adopted sister: 
let us continue as such: you and I had better not marry.' 

   He shook his head. 'Adopted fraternity will not do in this case. If 
you were my real sister it would be different: I should take you, and seek 
no wife. But as it is, either our union must be consecrated and sealed 
by marriage, or it cannot exist: practical obstacles oppose themselves 
to any other plan. Do you not see it, Jane? Consider a moment- your strong 
sense will guide you.' 

   I did consider; and still my sense, such as it was, directed me only 
to the fact that we did not love each other as man and wife should: and 
therefore it inferred we ought not to marry. I said so. 'St. John,' I 
returned, 'I regard you as a brother- you, me as a sister: so let us 
continue.' 

   'We cannot- we cannot,' he answered, with short, sharp determination: 
'it would not do. You have said you will go with me to India: remember- 
you have said that.' 

   'Conditionally.' 

   'Well- well. To the main point- the departure with me from England, 
the co-operation with me in my future labours- you do not object. You have 
already as good as put your hand to the plough: you are too consistent 
to withdraw it. You have but one end to keep in view- how the work you 
have undertaken can best be done. Simplify your complicated interests, 
feelings, thoughts, wishes, aims; merge all considerations in one purpose: 
that of fulfilling with effect- with power- the mission of your great 
Master. To do so, you must have a coadjutor: not a brother- that is a loose 
tie- but a husband. I, too, do not want a sister: a sister might any day 
be taken from me. I want a wife: the sole helpmeet I can influence 
efficiently in life, and retain absolutely till death.' 

   I shuddered as he spoke: I felt his influence in my marrow- his hold 
on my limbs. 

   'Seek one elsewhere than in me, St. John: seek one fitted to you.' 

   'One fitted to my purpose, you mean- fitted to my vocation. Again I 
tell you it is not the insignificant private individual- the mere man, 
with the man's selfish senses- I wish to mate: it is the missionary.' 

   'And I will give the missionary my energies- it is all he wants- but 
not myself: that would be only adding the husk and shell to the kernel. 
For them he has no use: I retain them.' 

   'You cannot- you ought not. Do you think God will be satisfied with 
half an oblation? Will He accept a mutilated sacrifice? It is the cause 
of God I advocate: it is under His standard I enlist you. I cannot accept 
on His behalf a divided allegiance: it must be entire.' 

   'Oh! I will give my heart to God,' I said. 'You do not want it.' 

   I will not swear, reader, that there was not something of repressed 
sarcasm both in the tone in which I uttered this sentence, and in the 
feeling that accompanied it. I had silently feared St. John till now, 
because I had not understood him. He had held me in awe, because he had 
held me in doubt. How much of him was saint, how much mortal, I could not 
heretofore tell: but revelations were being made in this conference: the 
analysis of his nature was proceeding before my eyes. I saw his 
fallibilities: I comprehended them. I understood that, sitting there 
where I did, on the bank of heath, and with that handsome form before me, 
I sat at the feet of a man, erring as I. The veil fell from his hardness 
and despotism. Having felt in him the presence of these qualities, I felt 
his imperfection and took courage. I was with an equal- one with whom I 
might argue- one whom, if I saw good, I might resist. 

   He was silent after I had uttered the last sentence, and I presently 
risked an upward glance at his countenance. His eye, bent on me, expressed 
at once stern surprise and keen inquiry. 'Is she sarcastic, and sarcastic 
to me!' it seemed to say. 'What does this signify?' 

   'Do not let us forget that this is a solemn matter,' he said ere long; 
'one of which we may neither think nor talk lightly without sin. I trust, 
Jane, you are in earnest when you say you will give your heart to God: 
it is all I want. Once wrench your heart from man, and fix it on your Maker, 
the advancement of that Maker's spiritual kingdom on earth will be your 
chief delight and endeavour; you will be ready to do at once whatever 
furthers that end. You will see what impetus would be given to your efforts 
and mine by our physical and mental union in marriage: the only union that 
gives a character of permanent conformity to the destinies and designs 
of human beings; and, passing over all minor caprices- all trivial 
difficulties and delicacies of feeling- all scruple about the degree, kind, 
strength or tenderness of mere personal inclination- you will hasten to 
enter into that union at once.' 

   'Shall I?' I said briefly; and I looked at his features, beautiful in 
their harmony, but strangely formidable in their still severity; at his 
brow, commanding but not open; at his eyes, bright and deep and searching, 
but never soft; at his tall imposing figure; and fancied myself in idea 
his wife. Oh! it would never do! As his curate, his comrade, all would 
be right: I would cross oceans with him in that capacity; toil under 
Eastern suns, in Asian deserts with him in that office; admire and emulate 
his courage and devotion and vigour; accommodate quietly to his masterhood; 
smile undisturbed at his ineradicable ambition; discriminate the 
Christian from the man: profoundly esteem the one, and freely forgive the 
other. I should suffer often, no doubt, attached to him only in this 
capacity: my body would be under rather a stringent yoke, but my heart 
and mind would be free. I should still have my unblighted self to turn 
to: my natural unenslaved feelings with which to communicate in moments 
of loneliness. There would be recesses in my mind which would be only mine, 
to which he never came, and sentiments growing there fresh and sheltered 
which his austerity could never blight, nor his measured warrior-march 
trample down: but as his wife- at his side always, and always restrained, 
and always checked- forced to keep the fire of my nature continually low, 
to compel it to burn inwardly and never utter a cry, though the imprisoned 
flame consumed vital after vital- this would be unendurable. 

   'St. John!' I exclaimed, when I had got so far in my meditation. 

   'Well?' he answered icily. 

   'I repeat I freely consent to go with you as your fellow-missionary, 
but not as your wife; I cannot marry you and become part of you.' 

   'A part of me you must become,' he answered steadily: 'otherwise the 
whole bargain is void. How can I, a man not yet thirty, take out with me 
to India a girl of nineteen, unless she be married to me? How can we be 
for ever together- sometimes in solitudes, sometimes amidst savage 
tribes- and unwed?' 

   'Very well,' I said shortly; 'under the circumstances, quite as well 
as if I were either your real sister, or a man and a clergyman like 
yourself.' 

   'It is known that you are not my sister; I cannot introduce you as such: 
to attempt it would be to fasten injurious suspicions on us both. And for 
the rest, though you have a man's vigorous brain, you have a woman's heart 
and- it would not do.' 

   'It would do,' I affirmed with some disdain, 'perfectly well. I have 
a woman's heart, but not where you are concerned; for you I have only a 
comrade's constancy; a fellow-soldier's frankness, fidelity, fraternity, 
if you like; a neophyte's respect and submission to his hierophant: 
nothing more- don't fear.' 

   'It is what I want,' he said, speaking to himself; 'it is just what 
I want. And there are obstacles in the way: they must be hewn down. Jane, 
you would not repent marrying me- be certain of that; we must be married. 
I repeat it: there is no other way; and undoubtedly enough of love would 
follow upon marriage to render the union right even in your eyes.' 

   'I scorn your idea of love,' I could not help saying, as I rose up and 
stood before him, leaning my back against the rock. 'I scorn the 
counterfeit sentiment you offer: yes, St. John, and I scorn you when you 
offer it.' 

   He looked at me fixedly, compressing his well-cut lips while he did 
so. Whether he was incensed or surprised, or what, it was not easy to tell: 
he could command his countenance thoroughly. 

   'I scarcely expected to hear that expression from you,' he said: 'I 
think I have done and uttered nothing to deserve scorn.' 

   I was touched by his gentle tone, and overawed by his high, calm mien. 

   'Forgive me the words, St. John; but it is your own fault that I have 
been roused to speak so unguardedly. You have introduced a topic on which 
our natures are at variance- a topic we should never discuss: the very 
name of love is an apple of discord between us. If the reality were required, 
what should we do? How should we feel? My dear cousin, abandon your scheme 
of marriage- forget it.' 

   'No,' said he; 'it is a long-cherished scheme, and the only one which 
can secure my great end: but I shall urge you no further at present. 
To-morrow, I leave home for Cambridge: I have many friends there to whom 
I should wish to say farewell. I shall be absent a fortnight- take that 
space of time to consider my offer: and do not forget that if you reject 
it, it is not me you deny, but God. Through my means, He opens to you a 
noble career; as my wife only can you enter upon it. Refuse to be my wife, 
and you limit yourself for ever to a track of selfish ease and barren 
obscurity. Tremble lest in that case you should be numbered with those 
who have denied the faith, and are worse than infidels!' 

   He had done. Turning from me, he once more 
  
  

                'Looked to river, looked to hill.' 
  
  But this time his feelings were all pent in his heart: I was not worthy 
to hear them uttered. As I walked by his side homeward, I read well in 
his iron silence all he felt towards me: the disappointment of an austere 
and despotic nature, which has met resistance where it expected 
submission- the disapprobation of a cool, inflexible judgment, which has 
detected in another feelings and views in which it has no power to 
sympathise: in short, as a man, he would have wished to coerce me into 
obedience: it was only as a sincere Christian he bore so patiently with 
my perversity, and allowed so long a space for reflection and repentance. 

   That night, after he had kissed his sisters, he thought proper to forget 
even to shake hands with me, but left the room in silence. I- who, though 
I had no love, had much friendship for him- was hurt by the marked omission: 
so much hurt that tears started to my eyes. 

   'I see you and St. John have been quarrelling, Jane,' said Diana, 
'during your walk on the moor. But go after him; he is now lingering in 
the passage expecting you- he will make it up.' 

   I have not much pride under such circumstances: I would always rather 
be happy than dignified; and I ran after him- he stood at the foot of the 
stairs. 

   'Good-night, St. John,' said I. 

   'Good-night, Jane,' he replied calmly. 

   'Then shake hands,' I added. 

   What a cold, loose touch he impressed on my fingers! He was deeply 
displeased by what had occurred that day; cordiality would not warm, nor 
tears move him. No happy reconciliation was to be had with him- no cheering 
smile or generous word: but still the Christian was patient and placid; 
and when I asked him if he forgave me, he answered that he was not in the 
habit of cherishing the remembrance of vexation; that he had nothing to 
forgive, not having been offended. 

   And with that answer he left me. I would much rather he had knocked 
me down. 

--
※ 来源:．紫 丁 香 bbs.hit.edu.cn．[FROM: heart.hit.edu.cn]