English 版 (精华区)

发信人: Christy (绿叶~捣鼓六仙捣毁仙), 信区: English
标  题: Anger and Pride (III) --By Oriana Fallaci
发信站: 哈工大紫丁香 (2003年01月24日12:42:07 星期五), 站内信件

Christ! I don’t deny anyone the right to be afraid. Anyone who’s not afra
id of war is an idiot. And as I’ve written a thousand times before, anyone 
who acts as though he’s not afraid of war is both an idiot and a liar. But 
in Life and in History there are times when one is not permitted to be afrai
d. Times when being afraid is immoral and uncivilized. And those who evade t
his tragedy out of weakness or lack of courage or habitual fence-straddling 
strike me as masochists.
Masochists, yes, masochists. Why? Do you want to talk about what you call th
e Contrast-between-the-Two-Cultures? Well, if you really must know, it bothe
rs me to even talk about two cultures: to put them on the same plane as thou
gh they were two parallel realities of equal weight and equal measure. Becau
se behind our civilization we have Homer, Socrates, Plato, Aristotle, Phydia
s, for God’s sake. We have ancient Greece with its Parthenon and its discov
ery of Democracy. We have ancient Rome with its greatness, its laws, its con
cept of Law. Its sculptures, its literature, its architecture. Its buildings
, its amphitheaters, its acqueducts, its bridges and its roads. We have a re
volutionary, that Christ who died on the cross, who taught us (too bad if we
 didn’t learn it) the concept of love and of justice. Yes, I know, there’s
 also a Church that gave me the Inquisition. That tortured me and burned me 
a thousand times at the stake. That oppressed me for centuries, that for cen
turies forced me to sculpt and paint only Christs and Madonnas, that almost 
killed Galileo Galilei. Humiliated him, shut him up. But it also made a grea
t contribution to the History of Thought: Yes or no? And then behind our civ
ilization we also have the Renaissance. We have Leonardo Da Vinci, we have M
ichaelangelo, we have Raphael, we have the music of Bach and Mozart and Beet
hoven. And on and on through Rossini and Donizetti and Verdi and Company. Th
at music without which we could not live and which is prohibited in their cu
lture or supposed culture. God forbid you should whistle a tune or hum the c
horus of Nabucco. And finally we have Science, for God’s sake. A science th
at has understood a lot of diseases and that cures them. I am still alive, f
or now, thanks to our science. Not Mohammed’s. A science that has invented 
marvellous machines. The train, the car, the airplane, the spaceships with w
hich we’ve gone to the Moon and Mars and soon will go who knows where. A sc
ience that has changed the face of this planet with electricity, the radio, 
the telephone, the TV, and by the way: is it true that the gurus of the left
 don’t want to say what I have just said?!? God, what pricks! They will nev
er change. And now the fatal question: what is behind the other culture?
Damned if I know. I search and search and find only Mohammed with his Koran 
and Averroe with his scholarly merits (The Commentaries on Aristotle, et cet
era.) Arafat also finds numbers and math. Again yelling in my face, again co
vering me with spit, he told me in 1972 that his culture was superior to min
e, far superior to mine, because his grandparents had invented numbers and m
ath. But Arafat has a short memory. That’s why he changes his mind and cont
radicts himself every five minutes. His grandparents did not invent numbers 
and math. They invented the graphic symbols for numbers that we infidels use
 as well. Math was conceived almost simultaneously by all ancient civilizati
ons. In Mesopotamia, in Greece, in India, in China, in Egypt, among the Maya
ns... Your grandparents, my illustrious Mr. Arafat, left us nothing but a fe
w beautiful mosques and a book they’ve been breaking my balls with for the 
past thousand four hundred years like not even the Christians do with their 
Bible or the Jews with their Torah. And now let’s see just what are the pos
itive features that distinguish this Koran. Positive, really? Ever since the
 sons of Allah half-destroyed New York, the scholars of Islam have done noth
ing but sing the praises of Mohammed, explain how the Koran preaches peace, 
brotherhood and justice. (Even Bush has been chiming in. Poor Bush. It goes 
without saying that Bush has to keep on good terms with the twenty-four mill
ion Muslim-Americans, convince them to squeal what they know about the relat
ives, friends or acquaintances who might turn out to be devoted to Osama Bin
 Laden). So what do we do with the whole Eye-for-an-Eye-Tooth-for-a-Tooth bu
siness? What do we do with the chador, or better with the veil that covers t
he faces of Muslim women so that in order to glance at the person next to th
em the poor wretches have to peer through a close-meshed net at eye-level? W
hat do we do with polygamy and the principle that women count less than came
ls, that they can’t go to school, they can’t go to the doctor, they can’t
 have their pictures taken, etc.? What do we do with the veto on alcohol and
 the death penalty for those who drink it? This is in the Koran, too. And it
 doesn’t seem all that just, all that brotherly, all that peaceful.
So here’s my answer to your question on the Contrast-between-the-Two-Cultur
es: I say in this world there’s room for everyone. In your own home you can
 do whatever you want. And if in some countries the women are so stupid as t
o accept the chador, or rather the veil you peer out of through a close-mesh
ed net at eye level, that’s their problem. If they are such birdbrains as t
o accept not going to school, not going to the doctor, not having their pict
ures taken, that’s their problem. If they are such idiots as to marry some 
asshole who wants four wives, that’s their problem. If their men are so sil
ly as not to drink beer or wine, ditto. Far be it from me to stand in their 
way. I was raised with the concept of liberty, I was, and my mother used to 
say: “Variety is what makes the world beautiful.” But if they presume to i
mpose the same things on me, in my home... And they do presume it. Osama Bin
 Laden says that the entire planet Earth must become Muslim, that we must co
nvert to Islam, that he will convert us by fair means or foul, that this is 
why he massacres us and will continue to do so. And this can’t be pleasing 
to us. It can’t help but make us itch to turn the tables and kill him. But 
this thing won’t end, won’t die out with the death of Osama Bin Laden. Bec
ause there are tens of thousands of Osama Bin Ladens by now, and they’re no
t only in Afghanistan or in other Arabic countries. They’re everywhere, and
 the most hardened ones are right in the Western world. In our cities, in ou
r roads, in our universities, in the ganglions of technology. That technolog
y that any dolt can handle. The Crusade has been in progress for some time. 
It works like a Swiss watch, sustained by a faith and a malice comparable on
ly to the faith and malice of Torquemada when he led the Inquisition. The fa
ct is that dealing with them is impossible. Reasoning, unthinkable. Treating
 them with indulgence, tolerance or hope, suicide. Whoever thinks differentl
y is deluded.
This is coming from one who has known this type of fanaticism rather well in
 Iran, in Pakistan, in Bangladesh, in Saudia Arabia, in Kuwait, in Libya, in
 Jordan, in Lebanon, and at home. That is, in Italy. Known it, and had it ch
illingly confirmed through a number of trivial episodes--or rather, grotesqu
e ones. I’ll never forget what happened to me at the Iranian Embassy in Rom
e when I asked for a visa to go to Teheran, to interview Khomeini, and I sho
wed up wearing red nail polish. To them, this is a sign of immorality. They 
treated me like a whore to be burned at the stake. They ordered me to take o
ff that red immediately. And if I hadn’t told them, or rather screamed at t
hem, what I really felt like taking off--or better yet, cutting off of them.
.. Nor can I forget what happened in Qom, Khomeini’s holy city where as a w
oman I was turned away from all the hotels. To interview Khomeini I had to w
ear chador, to put on the chador I had to take off my jeans, to take off my 
jeans I had to find a secluded place. Naturally, I could have performed the 
operation in the car in which I had arrived from Teheran. But the interprete
r wouldn’t let me. You’re-crazy, you’re-crazy, you-get-shot-in-Qom-for-do
ing-something-like-that. He preferred to bring me to the former Royal Palace
 where a merciful custodian took us in and let us use the former Throne Room
. I actually felt like the Virgin Mary who has to take refuge with Joseph in
 the barn heated by the donkey and the ox to give birth to Baby Jesus. But t
he Koran forbids a man and a woman not married to each other to be alone beh
ind a closed door, and alas, all of a sudden the door opened. The mullah in 
charge of Morality Control barged in screaming shame-shame, sin-sin, and the
re was only one way not to wind up being shot: get married. Sign the tempora
ry (four months) marriage certificate the mullah was fanning in our faces. T
he problem was that the interpreter had a Spanish wife, a woman by the name 
of Consuelo who was not at all disposed to accept polygamy, and I didn’t wa
nt to marry anyone. Least of all an Iranian with a Spanish wife not at all d
isposed to accept polygamy. At the same time I didn’t want to be shot, that
 is, miss my interview with Khomeni. As I was debating what to do in this di
lemma…
You’re laughing, I’m sure. These seem like jokes to you. In that case, I w
on’t tell you the rest of this episode. To make you cry I’ll tell you abou
t the twelve young impure men I saw executed at Dacca at the end of the Bang
ladesh war. They executed them on the field of Dacca stadium, with bayonet b
lows to the torso or abdomen, in the presence of twenty thousand faithful wh
o applauded in the name of God from the bleachers. They thundered “Allah ak
bar, Allah akbar.” Yes, I know: the ancient Romans, those ancient Romans of
 whom my culture is so proud, entertained themselves in the Colisseum by wat
ching the deaths of Christians fed to the lions. I know, I know: in every co
untry of Europe the Christians, those Christians whose contribution to the H
istory of Thought I recognize despite my atheism, entertained themselves by 
watching the burning of heretics. But a lot of time has passed since then, w
e have become a little more civilized, and even the sons of Allah ought to h
ave figured out by now that certain things are just not done. After the twel
ve impure young men they killed a little boy who had thrown himself at the e
xecutioners to save his brother who had been condemned to death. They smashe
d his head with their combat boots. And if you don’t believe it, well, rere
ad my report or the reports of the French and German journalists who, horrif
ied as I was, were there with me. Or better: look at the photographs that on
e of them took. Anyway this isn’t even what I want to underline. It’s that
, at the conclusion of the slaughter, the twenty thousand faithful (many of 
whom were women) left the bleachers and went down on the field. Not as a dis
organized mob, no. In an orderly manner, with solemnity. They slowly formed 
a line and, again in the name of God, walked over the cadavers. All the whil
e thundering Allah-akbar, Allah-akbar. They destroyed them like the Twin Tow
ers of New York. They reduced them to a bleeding carpet of smashed bones.
Oh, I could go on ad infinitum. Tell you things never told, things to make y
our hair stand on end. About that dotard Khomeni, for example, who after our
 interview held an assembly at Qom to declare that I had accused him of cutt
ing off women’s breasts. He extracted a video from this assembly that was s
hown for months on Teheran television so that, when I returned to Teheran th
e next year, I was arrested as soon as I got off the plane. It looked bad fo
r me, you know, very bad. This was the period of the American hostages… I c
ould tell you about Mujib Rahman, who, again at Dacca, had ordered his gueri
llas to eliminate me as a dangerous European, and lucky for me an English co
lonel saved me at the risk of his life. Or about that Palestinian named Haba
sh who held me for twenty minutes with a machine gun pointed at my head. God
, what people! The only ones I’ve had a civil relationship with remain poor
 Ali Bhutto, the first prime minister of Pakistan, who was hanged because he
 was too friendly to the West, and the most excellent king of Jordan: King H
ussein. But those two were as Muslim as I am Catholic. Anyway I want to get 
to the point of my argument. A point that will not please many, given that d
efending one’s own culture, in Italy, is becoming a mortal sin. And given t
hat, intimidated by the inapt term “racist,” everyone shuts up like rabbit
s.
I don’t go pitching tents at Mecca. I don’t go singing Our Fathers and Hai
l Marys in front of Mohammed’s tomb. I don’t go peeing on the marble of th
eir mosques; I don’t go shitting at the feet of their minarets. When I find
 myself in their countries (something from which I never derive pleasure), I
 never forget that I am a guest and a foreigner. I am careful not to offend 
them with clothing or gestures or behavior that are normal for us but imperm
issible to them. I treat them with dutiful respect, dutiful courtesy, and I 
excuse myself when through mistake or ignorance I infringe some rule or supe
rstition of theirs. And the images I’ve had before my eyes while writing th
is scream of pain and indignation haven’t always been those of the apocalyp
tic scenes I started with. Sometimes I see another image instead, a symbolic
 (and therefore infuriating) one: the huge tent with which the Somalian Musl
ims disfigured and befouled and profaned the Piazza del Duomo at Florence fo
r three months last summer. My city.
A tent put up in order to beg-condemn-insult the Italian government that hos
ted them but wouldn’t give them the papers necessary to rove about Europe a
nd wouldn’t let them bring the hordes of their relatives to Italy. Mothers,
 fathers, brothers, sisters, uncles, aunts, cousins, pregnant sisters-in-law
, and if they had their way, their relatives’ relatives as well. A tent sit
uated next to the beautiful palazzo of the Archbishop on whose sidewalk they
 kept the shoes or sandals that are lined up outside the mosques in their co
untries. And along with the shoes or sandals, the empty bottles of water the
y’d used to wash their feet before praying. A tent placed in front of the c
athedral with Brunelleschi’s cupola and by the side of the Baptistery with 
Ghiberti’s golden doors. A tent, finally, furnished like a sleazy little ap
artment: seats, tables, chaise-lounges, mattresses for sleeping and for fuck
ing, ovens for cooking food and plaguing the piazza with smoke and stench. A
nd, thanks to the customary irresponsibility of ENEL, which cares about our 
works of art about as much as it cares about our landscape, furnished with e
lectric light. Thanks to a radio tape player, enriched by the uncouth wailin
g of a muezzin who punctually exorted the faithful, deafened the infidels, a
nd smothered the sound of the church bells. Add to all this the yellow strea
ks of urine that profaned the marble of the Baptistry. (My, these sons of Al
lah sure have a long range! However did they manage to hit the target when t
hey were held back by a protective railing that kept it nearly two whole met
ers away from their urinary equipment?) And along with the yellow streaks of
 urine, the stench of the excrement that blocked the door of San Salvatore a
l Vescovo: that exquisite Romanesque church (year 1000) that stands at the r
ear of the Piazza del Duomo and that the sons of Allah transformed into a sh
ithouse. You’re well aware of this.
You’re well aware because I’m the one who called you, begged you to talk a
bout it in the Corriere, remember? I also called the mayor, who, I admit, ca
me politely to my house. He listened to me, he agreed with me: “You’re rig
ht. You’re quite right.” But he didn’t remove the tent. He forgot or he w
asn’t able. I also called the Foreign Minister, who was a Florentine, indee
d one of those Florentines who speaks with a very Florentine accent, not to 
mention being involved in the whole affair. And he too, I admit, listened to
 me. He agreed with me: “Oh, yes. You’re right, yes.” But he didn’t lift
 a finger to remove that tent, and as for the sons of Allah who urinated on 
the Baptistery and shat all over San Salvatore al Vescovo, he moved quickly 
to appease them. (I understand that the fathers and mothers and brothers and
 sisters and uncles and aunts and cousins and pregnant sisters-in-law are no
w where they wanted to be. That is in Florence and in other cities of Europe
.) So I changed tactics. I called a nice police officer who directs the secu
rity office and said to him: “My dear officer, I am not a politician. When 
I say I’m going to do something, I do it. I also know something about war a
nd have certain skills. If by tomorrow you don’t get that fucking tent out 
of here, I will burn it. I swear on my honor that I will burn it, that not e
ven a regiment of carabinieri could stop me, and I want to be arrested for i
t. Taken to jail in handcuffs. That way I’ll get into all the newspapers.”
 Well, being more intelligent than the others, in the space of a few hours h
e got rid of it. In place of the tent there remained only an immense and dis
gusting stain of filth. It was a Pyrrhic victory, though. Because it had no 
effect on the other atrocities that for years have wounded and humiliated wh
at used to be the capital of art and culture and beauty. It did nothing to d
iscourage the other arrogant guests of the city: the Albanians, the Sudanese
, the Bengalese, the Tunisians, the Algerians, the Pakistani, the Nigerians 
who contribute with so much fervor to the drug trade and prostitution which,
 it appears, are not prohibited by the Koran. Oh yes: they’re all right whe
re they were before my policeman took away the tent. In the courtyard of the
 Uffizi Galleries, at the foot of Giotto’s tower. In front of the Loggia de
ll’ Orcagna, around the Loggie del Porcellino. Opposite the National Librar
y, at the entrances to the museums. On Ponte Vecchio where every so often th
ey kill each other with knives or revolvers. Along the banks of the Arno whe
re they asked for and received municipal funding. (That’s right, ladies and
 gentlemen: municipal funding.) In the churchyard of San Lorenzo where they 
get drunk on wine and beer and liquor, bunch of hypocrites, and where they u
tter obscenities at women. (Last summer in that churchyard they even tried i
t with me, an old lady. Needless to say they lived to regret it. Oooh, did t
hey regret it! One of them’s still there whimpering over his genitals.) In 
the historic streets where they camp out on the pretext of selling merchandi
se. By “merchandise” I mean purses and bags illegally copied from patented
 models, photo murals, pencils, African statuettes that ignorant tourists ta
ke for Bernini sculptures, stuff-to-sniff. (“Je connais mes droits, I know 
my rights” one of them hissed at me on Ponte Vecchio, one who I’d seen sel
ling stuff-to-sniff). And God forbid that a citizen protest, God forbid that
 someone tell him to take-those-rights-of-yours-and-go-exercise-them-at-home
. “Racist, racist!” God forbid that a pedestrian brush up against a presum
ed Bernini sculpture while trying to walk through the merchandise that block
s the way. “Racist, racist!” God forbid that a metro cop should walk up to
 him and dare to say, “Signor son of Allah, Your Excellence, would you mind
 moving over a hairsbreadth to let people get by?” They’d eat him alive. T
hey’d go after him with knives. At the very least, they’d insult his mothe
r and progeny. “Racist, racist!” And people just take it, resigned. They d
on’t react even if you yell what my old man used to yell during fascism: “
Don’t you care at all about dignity? Don’t you have even a little pride, y
ou big sheep?”
The same thing happens in other cities, I know. At Turin, for example. That 
Turin that created Italy and now doesn’t even seem like an Italian city. It
 seems like Algiers, Dacca, Nairobi, Damascus, Beirut. At Venice. That Venic
e where the pigeons of Piazza San Marco have been replaced by little rugs wi
th “merchandise” and even Othello would feel ill at ease. At Genoa. That G
enoa where the marvellous palazzi that Rubens so admired have been seized by
 them and are now perishing like beautiful women who have been raped. At Rom
e. That Rome where the cynicism of a politics of every falsehood and every c
olor courts them in the hope of obtaining their future votes, and where the 
Pope himself protects them. (Your Holiness, why in the name of the One God d
on’t you take them into the Vatican? Strictly on condition, of course, that
 they refrain from shitting on the Sistine Chapel and the paintings of Rapha
el.) And here’s something I really don’t understand. Instead of sons of Al
lah, in Italy they call them “foreign laborers.” Or else “manual-labor-fo
r-which-there-is-demand.” And I don’t doubt that some of them work. The It
alians have become such little lords. They vacation in Seychelles, come to N
ew York to buy sheets at Bloomingdale’s. They’re ashamed to be laborers an
d farmers, and won’t be associated with the proletariat. But those of whom 
I speak, what kind of laborers are they? What work do they do? In what way d
o they satisfy the demand for manual labor that the Italian ex-proletariat n
o longer supplies? Camping out in the city on the pretext of selling merchan
dise? Loitering and defacing our monuments? Praying five times a day? And th
en there’s something else I don’t understand. If they’re really so poor, 
who’s giving them the money for the voyage by ship or rubber dinghy that br
ings them to Italy? Who gives them the ten million lira a head (at least ten
 million) necessary to buy the ticket? It’s not by any chance Osama Bin Lad
en looking to launch a conquest not only of souls, but of real estate?

--
※ 来源:·哈工大紫丁香 bbs.hit.edu.cn·[FROM: 218.242.144.216]