English 版 (精华区)

发信人: oceann (to be a true man), 信区: English
标  题: [好文共赏]The Mystery of the White Gardenia
发信站: 哈工大紫丁香 (Fri Feb 20 21:23:48 2004), 站内信件


this is a passage in my textbook. love it so much that cannot help sharing it 
with you. hope you like it.
　　
　　
　　Every year on my birthday, from the time I turned 12, a white gardenia was
 delivered to my house. No card or note came with it. Calls to the florist wer
e always in vein – it was a cash purchase. After a while I stopped trying to 
discover the sender’s identity and just delighted in the beauty and heady per
fume of that one magical, perfect white flower nestled in soft pink tissue pap
er.
　　
　　 
　　
　　But I never stopped imagining who the anonymous giver might be. Some of my
 happiest moments were spent daydreaming about someone wonderful and exciting 
but too shy or eccentric to make known his or her identity.
　　
　　 
　　
　　My mother contributed to these imaginations. She’d ask me if there was so
meone for whom I had done a special kindness who might be showing appreciation
. Perhaps the neighbor I’d helped when she was unloading the car full of groc
eries. Or maybe it was the old man across the street whose mail I retrieved du
ring the winter so he wouldn’t have to venture down his icy steps. As a teen-
ager, though, I had more fun speculating that it might be a boy I had a crush 
on or one who had noticed me even though I didn’t know him.
　　
　　 
　　
　　When I was 17, a boy broke my heart. The night he called for the last time
, I cried myself to sleep. When I awoke in the morning, there was a message sc
ribbled on my mirror in red lipstick: “Heartily know, when half-gods go, the 
gods arrive.” I thought about that quotation from Emerson for a long time, un
til my heart healed. I left it where my mother had written it. When I finally 
went to get the glass cleaner, my mother knew everything was all right again.

　　
　　 
　　
　　I don’t remember ever slamming my door in anger and shouting, “You just 
don’t understand!” Because she did understand.
　　
　　 
　　
　　One month before my graduation, my father died of a heart attack. My feeli
ngs ranged from grief to abandonment, fear and overwhelming anger that my dad 
was missing some of the most important events in my life. I became completely 
uninterested in my upcoming graduation, the senior-class play and dance. But m
y mother, in the midst of her own grief, would not hear of my skipping any of 
those things.
　　
　　 
　　
　　The day before my father died, my mother and I had gone shopping for a par
ty dress. We’ve found a spectacular one, with yards and yards of dotted swiss
 in red, white, and blue. It made me feel like Scarlett O’Hara, but it was th
e wrong size. When my father died, I forgot about the dress.
　　
　　 
　　
　　My mother didn’t. The day before the dance, I found that dress – in the 
right size – draped majestically over the living-room sofa. It had just been 
delivered, still in the box. It was presented to me – beautifully, artistical
ly, and lovingly. I didn’t care if I had a new dress or not. But my mother di
d.
　　
　　 
　　
　　She wanted her children to feel loved and lovable, creative and imaginativ
e, imbued with a sense that there was magic in the world and beauty even in th
e face of adversity. In truth, my mother wanted her children to see themselves
 much like the gardenia – lovely, strong and perfect – with an aura of magic
 and perhaps a bit of mystery.
　　
　　 
　　
　　My mother died ten days after I was married. I was 22. That was the year t
he gardenias stopped coming.
　　

--

※ 来源:．哈工大紫丁香 bbs.hit.edu.cn [FROM: 61.55.134.161]