Fantasy 版 (精华区)

发信人: dying (颖脱而出), 信区: Fantasy
标  题: TheTombs of Atuan
发信站: 哈工大紫丁香 (2003年06月17日20:07:45 星期二), 站内信件

TheTombs of Atuan
Ursula K. Leguin
1970

------
Prologue
------

    "Come home, Tenar! Come home!"
    In the deep valley, in the twilight, the apple trees were on the eve of 
blossoming; here and there among the shadowed boughs one flower had opened 
early, rose and white, like a faint star. Down the orchard aisles, in the 
thick, new, wet grass, the little girl ran for the joy of running; hearing 
the call she did not come at once, but made a long circle before she turned 
her face towards home. The mother waiting in the doorway of the hut, with the 
firelight behind her, watched the tiny figure running and bobbing like a bit 
of thistledown blown over the darkening grass beneath the trees.
    By the corner of the hut, scraping clean an earthclotted hoe, the father 
said, "Why do you let your heart hang on the child? They're coming to take 
her away next month. For good. Might as well bury her and be done with it. 
What's the good of clinging to one you're bound to lose? She's no good to us. 
If they'd pay for her when they took her, that would be something, but they 
won't. They'll take her and that's an end of it."
    The mother said nothing, watching the child who had stopped to look up 
through the trees. Over the high hills, above the orchards, the evening star 
shone piercing clear.
    "She isn't ours, she never was since they came here and said she must be 
the Priestess at the Tombs. Why can't you see that?" The man's voice was 
harsh with complaint and bitterness. "You have four others. They'll stay 
here, and this one won't. So, don't set your heart on her. Let her go!"
    "When the time comes," the woman said, "I will let her go." She bent to 
meet the child who came running on little, bare, white feet across the muddy 
ground, and gathered her up in her arms. As she turned to enter the hut she 
bent her head to kiss the child's hair, which was black; but her own hair, in 
the flicker of firelight from the hearth, was fair.
    The man stood outside, his own feet bare and cold on the ground, the 
clear sky of spring darkening above him. His face in the dusk was full of 
grief, a dull, heavy, angry grief that he would never find the words to say. 
At last he shrugged, and followed his wife into the firelit room that rang 
with children's voices.



------
The Eaten One
------

    One high horn shrilled and ceased. The silence that followed was shaken 
only by the sound of many footsteps keeping time with a drum struck softly at 
a slow heartpace. Through cracks in the roof of the Hall of the Throne, gaps 
between columns where a whole section of masonry and tile had collapsed, 
unsteady sunlight shone aslant. It was an hour after sunrise. The air was 
still and cold. Dead leaves of weeds that had forced up between marble 
pavement-tiles were outlined with frost, and crackled, catching on the long 
black robes of the priestesses.
    They came, four by four, down the vast hall between double rows of 
columns. The drum beat dully. No voice spoke, no eye watched. Torches carried 
by black-clad girls burned reddish in the shafts of sunlight, brighter in the 
dusk between. Outside, on the steps of the Hall of the Throne, the men stood, 
guards, trumpeters, drummers; within the great doors only women had come, 
dark-robed and hooded, walking slowly four by four towards the empty throne.
    Two came, tall women looming in their black, one of them thin and rigid, 
the other heavy, swaying with the planting of her feet. Between these two 
walked a child of about six. She wore a straight white shift. Her head and 
arms and legs were bare, and she was barefoot. She looked extremely small. At 
the foot of the steps leading up to the throne, where the others now waited 
in dark rows, the two tall women halted. They pushed the child forward a 
little.
    The throne on its high platform seemed to be curtained on each side with 
great webs of blackness dropping from the gloom of the roof; whether these 
were curtains, or only denser shadows, the eye could not make certain. The 
throne itself was black, with a dull glimmer of precious stones or gold on 
the arms and back, and it was huge. A man sitting in it would have been 
dwarfed; it was not of human dimensions. It was empty. Nothing sat in it but 
shadows.
    Alone, the child climbed up four of the seven steps of red-veined marble. 
They were so broad and high that she had to get both feet onto one step 
before attempting the next. On the middle step, directly in front of the 
throne, stood a large, rough block of wood, hollowed out on top. The child 
knelt on both knees and fitted her head into the hollow, turning it a little 
sideways. She knelt there without moving.
    A figure in a belted gown of white wool stepped suddenly out of the 
shadows at the right of the throne and strode down the steps to the child. 
His face was masked with white. He held a sword of polished steel five feet 
long. Without word or hesitation he swung the sword, held in both hands, up 
over the little girl's neck. The drum stopped beating.
    As the blade swung to its highest point and poised, a figure in black 
darted out from the left side of the throne, leapt down the stairs, and 
stayed the sacrificer's arms with slenderer arms. The sharp edge of the sword 
glittered in mid-air. So they balanced for a moment, the white figure and the 
black, both faceless, dancer-like above the motionless child whose white neck 
was bared by the parting of her black hair.
    In silence each leapt aside and up the stairs again, vanishing in the 
darkness behind the enormous throne. A priestess came forward and poured out 
a bowl of some liquid on the steps beside the kneeling child. The stain 
looked black in the dimness of the hall.
    The child got up and descended the four stairs laboriously. When she 
stood at the bottom, the two tall priestesses put on her a black robe and 
hood and mantle, and turned her around again to face the steps, the dark 
stain, the throne.
    "O let the Nameless Ones behold the girl given to them, who is verily the 
one born ever nameless. Let them accept her life and the years of her life 
until her death, which is also theirs. Let them find her acceptable. Let her 
be eaten!"
    Other voices, shrill and harsh as trumpets, replied: "She is eaten! She 
is eaten!"
    The little girl stood looking from under her black cowl up at the throne. 
The jewels inset in the huge clawed arms and the back were glazed with dust, 
and on the carven back were cobwebs and whitish stains of owl droppings. The 
three highest steps directly before the throne, above the step on which she 
had knelt, had never been climbed by mortal feet. They were so thick with 
dust that they looked like one slant of gray soil, the planes of the 
red-veined marble wholly hidden by the unstirred, untrodden siftings of how 
many years, how many centuries.
    "She is eaten! She is eaten!"
    Now the drum, abrupt, began to sound again, beating a quicker pace.
    Silent and shuffling, the procession formed and moved away from the 
throne, eastward towards the bright, distant square of the doorway. On either 
side, the thick double columns, like the calves of immense pale legs, went up 
to the dusk under the ceiling. Among the priestesses, and now all in black 
like them, the child walked, her small bare feet treading solemnly over the 
frozen weeds, the icy stones. When sunlight slanting through the ruined roof 
flashed across her way, she did not look up.
    Guards held the great doors wide. The black procession came out into the 
thin, cold light and wind of early morning. The sun dazzled, swimming above 
the eastern vastness. Westward, the mountains caught its yellow light, as did 
the facade of the Hall of the Throne. The other buildings, lower on the hill, 
still lay in purplish shadow, except for the Temple of the God-Brothers 
across the way on a little knoll: its roof, newly gilt, flashed the day back 
in glory. The black line of priestesses, four by four, wound down the Hill of 
the Tombs, and as they went they began softly to chant. The tune was on three 
notes only, and the word that was repeated over and over was a word so old it 
had lost its meaning, like a signpost still standing when the road is gone. 
Over and over they chanted the empty word. All that day of the Remaking of 
the Priestess was filled with the low chanting of women's voices, a dry 
unceasing drone.
    The little girl was taken from room to room, from temple to temple. In 
one place salt was placed upon her tongue; in another she knelt facing west 
while her hair was cut short and washed with oil and scented vinegar; in 
another she lay face down on a slab of black marble behind an altar while 
shrill voices sang a lament for the dead. Neither she nor any of the 
priestesses ate food or drank water all that day. As the evening star set, 
the little girl was put to bed, naked between sheepskin rugs, in a room she 
had never slept in before. It was in a house that had been locked for years, 
unlocked only that day. The room was higher than it was long, and had no 
windows. There was a dead smell in it, still and stale. The silent women left 
her there in the dark.
    She held still, lying just as they had put her. Her eyes were wide open. 
She lay so for a long time.
    She saw light shake on the high wall. Someone came quietly along the 
corridor, shielding a rushlight so it showed no more light than a firefly. A 
husky whisper: "Ho, are you there, Tenar?"
    The child did not reply.
    A head poked in the doorway, a strange head, hairless as a peeled potato, 
and of the same yellowish color. The eyes were like potato-eyes, brown and 
tiny. The nose was dwarfed by great, fiat slabs of cheek, and the mouth was a 
lipless slit. The child stared unmoving at this face. Her eyes were large, 
dark, and fixed.
    "Ho, Tenar, my little honeycomb, there you are!" The voice was husky, 
high as a woman's voice but not a woman's voice. "I shouldn't be here, I 
belong outside the door, on the porch, that's where I go. But I had to see 
how my little Tenar is, after all the long day of it, eh, how's my poor 
little honeycomb?"
    He moved towards her, noiseless and burly, and put out his hand as if to 
smooth back her hair.
    "I am not Tenar any more," the child said, staring up at him. His hand 
stopped; he did not touch her.
    "No," he said, after a moment, whispering. "I know. I know. Now you're 
the little Eaten One. But I..."
    She said nothing.
    "It was a hard day for a little one," the man said, shuffling, the tiny 
light flickering in his big yellow hand.
    "You should not be in this House, Manan."
    "No. No. I know. I shouldn't be in this House. Well, good night, little 
one... Good night."
    The child said nothing. Manan slowly turned around and went away. The 
glimmer died from the high cell walls. The little girl, who had no name any 
more but Arha, the Eaten One, lay on her back looking steadily at the dark.



------
The Wall Around the Place
------

    As she grew older she lost all remembrance of her mother, without knowing 
she had lost it. She belonged here, at the Place of the Tombs; she had always 
belonged here. Only sometimes in the long evenings of July as she watched the 
western mountains, dry and lion-colored in the afterglow of sunset, she would 
think of a fire that had burned on a hearth, long ago, with the same clear 
yellow light. And with this came a memory of being held, which was strange, 
for here she was seldom even touched; and the memory of a pleasant smell, the 
fragrance of hair freshly washed and rinsed in sage-scented water, fair long 
hair, the color of sunset and firelight. That was all she had left.
    She knew more than she remembered, of course, for she had been told the 
whole story. When she was seven or eight years old, and first beginning to 
wonder who indeed this person called "Arha" was, she had gone to her 
guardian, the Warden Manan, and said, "Tell me how I was chosen, Manan."
    "Oh, you know all that, little one."
    And indeed she did; the tall, dry-voiced priestess Thar had told her till 
she knew the words by heart, and she recited them: "Yes, I know. At the death 
of the One Priestess of the Tombs of Atuan, the ceremonies of burial and 
purification are completed within one month by the moon's calendar. After 
this certain of the Priestesses and Wardens of the Place of the Tombs go 
forth across the desert, among the towns and villages of Atuan, seeking and 
asking. They seek the girl-child who was born on the night of the Priestess' 
death. When they find such a child, they wait and they watch. The child must 
be sound of body and of mind, and as it grows it must not suffer from rickets 
nor the smallpox nor any deformity, nor become blind. If it reaches the age 
of five years unblemished, then it is known that the body of the child is 
indeed the new body of the Priestess who died. And the child is made known to 
the Godking in Awabath, and brought here to her Temple and instructed for a 
year. And at the year's end she is taken to the Hall of the Throne and her 
name is given back to those who are her Masters, the Nameless Ones: for she 
is the nameless one, the Priestess Ever Reborn."
    This was all word for word as Thar had told her, and she had never dared 
ask for a word more. The thin priestess was not cruel, but she was very cold 
and lived by an iron law, and Arha was in awe of her. But she was not in awe 
of Manan, far from it, and she would command him, "Now tell me how I was 
chosen!" And he would tell her again.
    "We left here, going north and west, in the third day of the moon's 
waxing; for Arha-that-was had died in the third day of the last moon. And 
first we went to Tenacbah, which is a great city, though those who've seen 
both say it's no more to Awabath than a flea to a cow. But it's big enough 
for me, there must be ten hundred houses in Tenacbahl And we went on to Gar. 
But nobody in those cities had a baby girl born to them on the third day of 
the moon a month before; there were some had boys, but boys won't do... So we 
went into the hill country north of Gar, to the towns and villages. That's my 
own land. I was born in the hills there, where the rivers run, and the land 
is green. Not in this desert." Manan's husky voice would get a strange sound 
when he said that, and his small eyes would be quite hidden in their folds; 
he would pause a little, and at last go on. "And so we found and spoke to all 
those who were parents of babies born in the last months. And some would lie 
to us. `Oh yes, surely our baby girl was born on the moon's third day!' For 
poor folk, you know, are often glad to get rid of girl-babies. And there were 
others who were so poor, living in lonely huts in the valleys of the hills, 
that they kept no count of days and scarce knew how to tell the turn of time, 
so they could not say for certain how old their baby was. But we could always 
come at the truth, by asking long enough. But it was slow work. At last we 
found a girlchild, in a village of ten houses, in the orchard-vales westward 
of Entat. Eight months old she was, so long had we been looking. But she had 
been born on the night that the Priestess of the Tombs had died, and within 
the very hour of her death. And she was a fine baby, sitting up on her 
mother's knee and looking with bright eyes at all of us, crowding into the 
one room of the house like bats into a cave! The father was a poor man. He 
tended the apple trees of the rich man's orchard, and had nothing of his own 
but five children and a goat. Not even the house was his. So there we all 
crowded in, and you could tell by the way the priestesses looked at the baby 
and spoke among themselves that they thought they had found the Reborn One at 
last. And the mother could tell this too. She held the baby and never said a 
word. Well, so, the next day we came back. And look here! The little 
bright-eyed baby lying in a cot of rushes weeping and screaming, and all over 
its body weals and red rashes of fever, and the mother wailing louder than 
the baby, `Oh! Oh! My babe hath the Witch-Fingers on her!' That's how she 
said it; the smallpox she meant. In my village, too, they called it the 
Witch-Fingers. But Kossil, she who is now the High Priestess of the Godking, 
she went to the cot and picked up the baby. The others had all drawn back, 
and I with them; I don't value my life very high, but who enters a house 
where smallpox is? But she had no fear, not that one. She picked up the baby 
and said, `It has no fever.' And she spat on her finger and rubbed at the red 
marks, and they came off. They were only berry juice. The poor silly mother 
had thought to fool us and keep her child!" Manan laughed heartily at this; 
his yellow face hardly changed, but his sides heaved. "So, her husband beat 
her, for he was afraid of the wrath of the priestesses. And soon we came back 
to the desert, but each year one of the people of the Place would return to 
the village among the apple orchards, and see how the child got on. So five 
years passed, and then Thar and Kossil made the journey, with the Temple 
guards, and soldiers of the red helmet sent by the Godking to escort them 
safely. They brought the child back here, for it was indeed the Priestess of 
the Tombs reborn, and here it belonged. And who was the child, eh, little 
one?"
    "Me," said Arha, looking off into the distance as if to see something she 
could not see, something gone out of sight.
    Once she asked, "What did the... the mother do, when they came to take 
the child away?"
    But Manan didn't know; he had not gone with the priestesses on that final 
journey.
    And she could not remember. What was the good in remembering? It was 
gone, all gone. She had come where she must come. In all the world she knew 
only one place: the Place of the Tombs of Atuan.
    In her first year there she had slept in the big dormitory with the other 
novices, girls between four and fourteen. Even then Manan had been set apart 
among the Ten Wardens as her particular guardian, and her cot had been in a 
little alcove, partly separated from the long, low-beamed main room of the 
dormitory in the Big House where the girls giggled and whispered before they 
slept, and yawned and plaited one another's hair in the gray light of 
morning. When her name was taken from her and she became Arha, she slept 
alone in the Small House, in the bed and in the room that would be her bed 
and her room for the rest of her life. That house was hers, the House of the 
One Priestess, and no one might enter it without her permission. When she was 
quite little still, she enjoyed hearing people knock submissively on her 
door, and saying, "You may come in," and it annoyed her that the two High 
Priestesses, Kossil and Thar, took their permission for granted and entered 
her house without knocking.
    The days went by, the years went by, all alike. The girls of the Place of 
the Tombs spent their time at classes and disciplines. They did not play any 
games. There was no time for games. They learned the sacred songs and the 
sacred dances, the histories of the Kargad Lands, and the mysteries of 
whichever of the gods they were dedicated to: the Godking who ruled in 
Awabath, or the Twin Brothers, Atwah and Wuluah. Of them all, only Arha 
learned the rites of the Nameless Ones, and these were taught her by one 
person, Thar, the High Priestess of the Twin Gods. This took her away from 
the others for an hour or more daily, but most of her day, like theirs, was 
spent simply working. They learned how to spin and weave the wool of their 
flocks, and how to plant and harvest and prepare the food they always ate: 
lentils, buckwheat ground to a coarse meal for porridge or a fine flour for 
unleavened bread, onions, cabbages, goat-cheese, apples, and honey.
    The best thing that could happen was to be allowed to go fishing in the 
murky green river that flowed through the desert a half mile northeast of the 
Place; to take along an apple or a cold buckwheat bannock for lunch and sit 
all day in the dry sunlight among the reeds, watching the slow green water 
run and the cloudshadows change slowly on the mountains. But if you squealed 
with excitement when the line tensed and you swung in a flat, glittering fish 
to flop on the riverbank and drown in air, then Mebbeth would hiss like an 
adder, "Be still, you screeching fool!" Mebbeth, who served in the Godking's 
temple, was a dark woman, still young, but hard and sharp as obsidian. 
Fishing was her passion. You had to keep on her good side, and never make a 
sound, or she would not take you out to fish again; and then you'd never get 
to the river except to fetch water in summer when the wells ran low. That was 
a dreary business, to trudge through the searing white heat a half mile down 
to the river, fill the two buckets on their carrying pole, and then set off 
as fast as possible uphill to the Place. The first hundred yards were easy, 
but then the buckets began to grow heavier, and the pole burned your 
shoulders like a bar of hot iron, and the light glared on the dry road, and 
every step was harder and slower. At last you got to the cool shade of the 
back courtyard of the Big House by the vegetable patch, and dumped the 
buckets into the great cistern with a splash. And then you had to turn around 
to do it all over again, and again, and again.
    Within the precincts of the Place -that was all the name it had or 
needed, for it was the most ancient and sacred of all places in the Four 
Lands of the Kargish Empire- a couple of hundred people lived, and there were 
many buildings: three temples, the Big House and the Small House, the 
quarters of the eunuch wardens, and close outside the wall the guards' 
barracks and many slaves' huts, the storehouses and sheep pens and goat pens 
and farm buildings. It looked like a little town, seen from a distance, from 
up on the dry hills westward where nothing grew but sage, wire-grass in 
straggling clumps, small weeds and desert herbs. Even from away off on the 
eastern plains, looking up one might see the gold roof of the Temple of the 
Twin Gods wink and glitter beneath the mountains, like a speck of mica in a 
shelf of rock.
    That temple itself was a cube of stone, plastered white, windowless, with 
a low porch and door. Showier, and centuries newer, was the Temple of the 
God-king a little below it, with a high portico and a row of thick white 
columns with painted capitals - each one a solid log of cedar, brought on 
shipboard from Hur-atHur where there are forests, and dragged by the 
straining of twenty slaves across the barren plains to the Place. Only after 
a traveler approaching from the east had seen the gold roof and the bright 
columns would he see, higher up on the Hill of the Place, above them all, 
tawny and ruinous as the desert itself, the oldest of the temples of his 
race: the huge, low Hall of the Throne, with patched walls and flattish, 
crumbling dome.
    Behind the Hall and encircling the whole crest of the hill ran a massive 
wall of rock, laid without mortar and half fallen down in many places. Inside 
the loop of the wall several black stones eighteen or twenty feet high stuck 
up like huge fingers out of the earth. Once the eye saw them it kept 
returning to them. They stood there full of meaning, and yet there was no 
saying what they meant. There were nine of them. One stood straight, the 
others leaned more or less, two had fallen. They were crusted with gray and 
orange lichen as if splotched with paint, all but one, which was naked and 
black, with a dull gloss to it. It was smooth to the touch, but on the 
others, under the crust of lichen, vague carvings could be seen, or felt with 
the fingers - shapes, signs. These nine stones were the Tombs of Atuan. They 
had stood there, it was said, since the time of the first men, since Earthsea 
was created. They had been planted in the darkness when the lands were raised 
up from the ocean's depths. They were older by far than the God-kings of 
Kargad, older than the Twin Gods, older than light. They were the tombs of 
those who ruled before the world of men came to be, the ones not named, and 
she who served them had no name.
    She did not go among them often, and no one else ever set foot on that 
ground where they stood, on the hilltop within the rock wall behind the Hall 
of the Throne. Twice a year, at the full moon nearest the equinox of spring 
and of autumn, there was a sacrifice before the Throne and she came out from 
the low back door of the Hall carrying a great brass basin full of smoking 
goat's blood; this she must pour out, half at the foot of the standing black 
stone, half over one of the fallen stones which lay embedded in the rocky 
dirt, stained by the blood-offering of centuries.
    Sometimes Arha went by herself in the early morning and wandered among 
the Stones trying to make out the dim humps and scratches of the carvings, 
brought out more clearly by the low angle of the light; or she would sit 
there and look up at the mountains westward, and down at the roofs and walls 
of the Place all laid out below, and watch the first stirrings of activity 
around the Big House and the guards' barracks, and the flocks of sheep and 
goats going off to their sparse pastures by the river. There was never 
anything to do among the Stones. She went only because it was permitted her 
to go there, because there she was alone. It was a dreary place. Even in the 
heat of noon in the desert summer there was a coldness about it. Sometimes 
the wind whistled a little between the two stones that stood closest 
together, leaning together as if telling secrets. But no secret was told.
    From the Tomb Wall another, lower rock wall ran, making a long irregular 
semicircle about the Hill of the Place and then trailing off northward 
towards the river. It did not so much protect the Place, as cut it in two: on 
one side the temples and houses of the priestesses and wardens, on the other 
the quarters of the guards and of the slaves who farmed and herded and 
foraged for the Place. None of these ever crossed the wall, except that on 
certain very holy festivals the guards, and their drummers and players of the 
horn, would attend the procession of the priestesses; but they did not enter 
the portals of the temples. No other men set foot upon the inner ground of 
the Place. There had once been pilgrimages, kings and chieftains coming from 
the Four Lands to worship there; the first God-king, a century and a half 
ago, had come to enact the rites of his own temple. Yet even he could not 
enter among the Tombstones, even he had had to eat and sleep outside the wall 
around the Place.
    One could climb that wall easily enough, fitting toes into crevices. The 
Eaten One and a girl called Penthe were sitting up on the wall one afternoon 
in late spring.
    They were both twelve years old. They were supposed to be in the weaving 
room of the Big House, a huge stone attic; they were supposed to be at the 
great looms always warped with dull black wool, weaving black cloth for 
robes. They had slipped outside for a drink at the well in the courtyard, and 
then Arha had said, "Come on!" and had led the other girl down the hill, 
around out of sight of the Big House, to the wall. Now they sat on top of it, 
ten feet up, their bare legs dangling down on the outside, looking over the 
flat plains that went on and on to the east and north.
    "I'd like to see the sea," said Penthe.
    "What for?" said Arha, chewing a bitter stem of milkweed she had picked 
from the wall. The barren land was just past its flowering. All the small 
desert blossoms, yellow and rose and white, low-growing and quick-flowering, 
were going to seed, scattering tiny plumes and parasols of ash white on the 
wind, dropping their hooked, ingenious burrs. The ground under the apple 
trees of the orchard was a drift of bruised white and pink. The branches were 
green, the only green trees within miles of the Place. Everything else, from 
horizon to horizon, was a dull, tawny, desert color, except that the 
mountains had a silvery bluish tinge from the first buds of the flowering 
sage.
    "Oh, I don't know what for. I'd just like to see something different. 
It's always the same here. Nothing happens."
    "All that happens everywhere, begins here," said Arha.
    "Oh, I know... But I'd like to see some of it happening!"
    Penthe smiled. She was a soft, comfortable-looking girl. She scratched 
the soles of her bare feet on the sunwarmed rocks, and after a while went on, 
"You know, I used to live by the sea when I was little. Our village was right 
behind the dunes, and we used to go down and play on the beach sometimes. 
Once I remember we saw a fleet of ships going by, way out at sea. The ships 
looked like dragons with red wings. Some of them had real necks, with dragon 
heads. They came sailing by Atuan, but they weren't Kargish ships. They came 
from the west, from the Inner Lands, the headman said. Everybody came down to 
watch them. I think they were afraid they might land. They just went by, 
nobody knew where they were going. Maybe to make war in Karego-At. But think 
of it, they really came from the sorcerers' islands, where all the people are 
the color of dirt and they can all cast a spell on you easy as winking."
    "Not on me," Arha said fiercely. "I wouldn't have looked at them. They're 
vile accursed sorcerers. How dare they sail so close to the Holy Land?"
    "Oh, well, I suppose the God-king will conquer them some day and make 
them all slaves. But I wish I could see the sea again. There used to be 
little octopuses in the tide pools, and if you shouted `Boo!' at them they 
turned all white. -There comes that old Manan, looking for you."
    Arha's guard and servant was coming slowly along the inner side of the 
wall. He would stoop to pull a wild onion, of which he held a large, limp 
bunch, then straighten up and look about him with his small, dull, brown 
eyes. He had grown fatter with the years, and his hairless yellow skin 
glistened in the sun.
    "Slide down part way on the men's side," Arha hissed, and both girls 
wriggled lithe as lizards down the far side of the wall until they could 
cling there just below the top, invisible from the inner side. They heard 
Manan's slow footsteps coming by.
    "Hoo! Hoo! Potato face!" crooned Arha, a whispering jeer faint as the 
wind among the grasses.
    The heavy tread halted. "Ho there," said the uncertain voice. "Little 
one? Arha?"
    Silence.
    Manan went forward.
    "Hoo-oo! Potato face!"
    "Hoo, potato belly!" Penthe whispered in imitation, and then moaned, 
trying to suppress giggles.
    "Somebody there?"
    Silence.
    "Oh well, well, well," the eunuch sighed, and his slow feet went on. When 
he was gone over the shoulder of the slope, the girls scrambled back up onto 
the top of the wall. Penthe was pink with sweat and giggles, but Arha looked 
savage.
    "The stupid old bellwether, following me around everywhere!"
    "He has to," Penthe said reasonably. "It's his job, looking after you."
    "Those I serve look after me. I please them; I need please nobody else. 
These old women and half-men, these people should leave me alone. I am the 
One Priestess!"
    Penthe stared at the other girl. "Oh," she said feebly, "oh, I know you 
are, Arha-"
    "Then they should let me be. And not order me about all the time!"
    Penthe said nothing for a while, but sighed, and sat swinging her plump 
legs and gazing at the vast, pale lands below, that rose so slowly to a high, 
vague, immense horizon.
    "You'll get to give the orders pretty soon, you know," she said at last, 
quietly. "In two more years we won't be children any more. We'll be fourteen. 
I'll go into the Godking's temple, and things will be about the same for me. 
But you'll really be the High Priestess then. Even Kossil and Thar will have 
to obey you."
    The Eaten One said nothing. Her face was set, her eyes under black brows 
caught the light of the sky in a pale glitter.
    "We ought to go back," Penthe said.
    "No."
    "But the weaving mistress might tell Thar. And soon it'll be time for the 
Nine Chants."
    "I'm staying here. You stay, too."
    "They won't punish you, but they will punish me," Penthe said in her mild 
way. Arha did not reply. Penthe sighed, and stayed. The sun was sinking into 
haze high above the plains. Far away on the long, gradual slant of the land, 
sheep bells clanked faintly and lambs bleated. The spring wind blew in dry, 
faint gusts, sweetsmelling.
    The Nine Chants were nearly over when the two girls returned. Mebbeth had 
seen them sitting on the `Men's Wall' and had reported this to her superior, 
Kossil, High Priestess of the Godking.
    Kossil was heavy-footed, heavy-faced. Without expression in face or voice 
she spoke to the two girls, telling them to follow her. She led them through 
the stone hallways of the Big House, out the front door, up the knoll to the 
Temple of Atwah and Wuluah. There she spoke with the High Priestess of that 
temple, Thar, tall and dry and thin as the legbone of a deer.
    Kossil said to Penthe, "Take off your gown."
    She whipped the girl with a bundle of reed canes, which cut the skin a 
little. Penthe bore this patiently, with silent tears. She was sent back to 
the weaving room without supper, and the next day also she would go without 
food. "If you are found climbing over the Men's Wall again," Kossil said, 
"there will be very much worse things than this happen to you. Do you 
understand, Penthe?" Kossil's voice was soft, but not kindly. Penthe said, 
"Yes," and slipped away, cowering and flinching as her heavy clothing rubbed 
the cuts on her back.
    Arha had stood beside Thar to watch the whipping. Now she watched Kossil 
clean the canes of the whip.
    Thar said to her, "It is not fitting that you be seen climbing and 
running with other girls. You are Arha."
    She stood sullen and did not reply.
    "It is better that you do only what is needful for you to do. You are 
Arha."
    For a moment the girl raised her eyes to Thar's face, then to Kossil's, 
and there was a depth of hate or rage in her look that was terrible to see. 
But the thin priestess showed no concern; rather she confirmed, leaning 
forward a little, almost whispering, "You are Arha. There is nothing left. It 
was all eaten."
    "It was all eaten," the girl repeated, as she had repeated daily, all the 
days of her life since she was six.
    Thar bowed her head slightly; so did Kossil, as she put away the whip. 
The girl did not bow, but turned submissively and left.
    After the supper of potatoes and spring onions, eaten in silence in the 
narrow, dark refectory, after the chanting of the evening hymns, and the 
placing of the sacred words upon the doors, and the brief Ritual of the 
Unspoken, the work of the day was done. Now the girls might go up to the 
dormitory and play games with dice and sticks, so long as the single 
rushlight burned, and whisper in the dark from bed to bed. Arha set off 
across the courts and slopes of the Place as she did every night, to the 
Small House where she slept alone.
    The night wind was sweet. The stars of spring shone thick, like drifts of 
daisies in spring meadows, like the glittering of light on the April sea. But 
the girl had no memory of meadows or the sea. She did not look up.
    "Ho there, little one!"
    "Manan," she said indifferently.
    The big shadow shuffled up beside her, starlight glinting on his hairless 
pate.
    "Were you punished?"
    "I can't be punished."
    "No... That's so..."
    "They can't punish me. They don't dare."
    He stood with his big hands hanging, dim and bulky. She smelled wild 
onion, and the sweaty, sagey smell of his old black robes, which were torn at 
the hem, and too short for him.
    "They can't touch me. I am Arha," she said in a shrill, fierce voice, and 
burst into tears.
    The big, waiting hands came up and drew her to him, held her gently, 
smoothed her braided hair. "There, there. Little honeycomb, little girl..." 
She heard the husky murmur in the deep hollow of his chest, and clung to him. 
Her tears stopped soon, but she held onto Manan as if she could not stand up.
    "Poor little one," he whispered, and picking the child up carried her to 
the doorway of the house where she slept alone. He set her down.
    "All right now, little one?"
    She nodded, turned from him, and entered the dark house.




------
The Prisoners
------

    Kossil's steps sounded along the hallway of the Small House, even and 
deliberate. The tall, heavy figure filled the doorway of the room, shrank as 
the priestess bowed down touching one knee to the floor, swelled as she 
straightened to her full height.
    "Mistress."
    "What is it, Kossil?"
    "I have been permitted to look after certain matters pertaining to the 
Domain of the Nameless Ones, until now. If you so desire, it is now time for 
you to learn, and see, and take charge of these matters, which you have not 
yet remembered in this life."
    The girl had been sitting in her windowless room, supposedly meditating, 
actually doing nothing and thinking almost nothing. It took some time for the 
fixed, dull, haughty expression of her face to change. Yet it did change, 
though she tried to conceal it. She said, with a certain slyness, "The 
Labyrinth?"
    "We will not enter the Labyrinth. But it will be necessary to cross the 
Undertomb."
    There was a tone in Kossil's voice that might have been fear, or might 
have been a pretense of fear, intended to frighten Arha. The girl stood up 
without haste and said indifferently, "Very well." But in her heart, as she 
followed the heavy figure of the Godking's priestess, she exulted: At last! 
At last! I shall see my own domain at last!
    She was fifteen. It was over a year since she had made her crossing into 
womanhood and at the same time had come into her full powers as the One 
Priestess of the Tombs of Atuan, highest of all high priestesses of the 
Kargad Lands, one whom not even the Godking himself might command. They all 
bowed the knee to her now, even grim Thar and Kossil. All spoke to her with 
elaborate deference. But nothing had changed. Nothing happened. Once the 
ceremonies of her consecration were over, the days went on as they had always 
gone. There was wool to be spun, black cloth to be woven, meal to be ground, 
rites to be performed; the Nine Chants must be sung nightly, the doorways 
blessed, the Stones fed with goat's blood twice a year, the dances of the 
dark of the moon danced before the Empty Throne. And so the whole year had 
passed, just as the years before it had passed, and were all the years of her 
life to pass so?
    Her boredom rose so strong in her sometimes that it felt like terror: it 
took her by the throat. Not long ago she had been driven to speak of it. She 
had to talk, she thought, or she would go mad. It was Manan she talked to. 
Pride kept her from confiding in the other girls, and caution kept her from 
confession to the older women, but Manan was nothing, a faithful old 
bellwether; it didn't matter what she said to him. To her surprise he had had 
an answer for her.
    "Long ago," he said, "you know, little one, before our four lands joined 
together into an empire, before there was a Godking over us all, there were a 
lot of lesser kings, princes, chiefs. They were always quarreling with each 
other. And they'd come here to settle their quarrels. That was how it was, 
they'd come from our land Atuan, and from Karego-At, and Atnini, and even 
from Hur-at-Hur, all the chiefs and princes with their servants and their 
armies. And they'd ask you what to do. And you'd go before the Empty Throne, 
and give them the counsel of the Nameless Ones. Well, that was long ago. 
After a while the Priest-Kings came to rule all of Karego-At, and soon they 
were ruling Atuan; and now for four or five lifetimes of men the Godkings 
have ruled all the four lands together, and made them an empire. And so 
things are changed. The Godking can put down the unruly chiefs, and settle 
all the quarrels himself. And being a god, you see, he doesn't have to 
consult the Nameless Ones very often."
    Arha stopped to think this over. Time did not mean very much, here in the 
desert land, under the unchanging Stones, leading a life that had been led in 
the same way since the beginning of the world. She was not accustomed to 
thinking about things changing, old ways dying and new ones arising. She did 
not find it comfortable to look at things in that light. "The powers of the 
Godking are much less than the powers of the Ones I serve," she said, 
frowning.
    "Surely... Surely... But one doesn't go about saying that to a god, 
little honeycomb. Nor to his priestess."
    And catching his small, brown, twinkling eye, she thought of Kissil, High 
Priestess of the Godking, whom she had feared ever since she first came to 
the Place; and she took his meaning.
    "But the Godking, and his people, are neglecting the worship of the 
Tombs. No one comes."
    "Well, he sends prisoners here to sacrifice. He doesn't neglect that. Nor 
the gifts due to the Nameless Ones."
    "Gifts! His temple is painted fresh every year, there's a hundredweight 
of gold on the altar, the lamps burn attar of roses! And look at the Hall of 
the Throne- holes in the roof, and the dome cracking, and the walls full of 
mice, and owls, and bats... But all the same it will outlast the Godking and 
all his temples, and all the kings that come after him. It was there before 
them, and when they're all gone it will still be there. It is the center of 
things."
    "It is the center of things."
    "There are riches there; Thar tells me about them sometimes. Enough to 
fill the Godking's temple ten times over. Gold and trophies given ages ago, a 
hundred generations, who knows how long. They're all locked away in the pits 
and vaults, underground. They won't take me there yet, they keep me waiting 
and waiting. But I know what it's like. There are rooms underneath the Hall, 
underneath the whole Place, under where we stand now. There's a great maze of 
tunnels, a Labyrinth. It's like a great dark city, under the hill. Full of 
gold, and the swords of old heroes, and old crowns, and bones, and years, and 
silence."
    She spoke as if in trance, in rapture. Manan watched her. His slabby face 
never expressed much but stolid, careful sadness; it was sadder than usual 
now. "Well, and you're mistress of all that," he said. "The silence, and the 
dark."
    "I am. But they won't show me anything, only the rooms above ground, 
behind the Throne. They haven't even shown me the entrances to the places 
underground; they just mumble about them sometimes. They're keeping my own 
domain from me! Why do they make me wait and wait?"
    "You are young. And perhaps," Manan said in his husky alto, "perhaps 
they're afraid, little one. It's not their domain, after all. It's yours. 
They are in danger when they enter there. There's no mortal that doesn't fear 
the Nameless Ones."
    Arha said nothing, but her eyes flashed. Again Manan had shown her a new 
way of seeing things. So formidable, so cold, so strong had Thar and Kossil 
always seemed to her, that she had never even imagined their being afraid. 
Yet Manan was right. They feared those places, those powers of which Arha was 
part, to which she belonged. They were afraid to go into the dark places, 
lest they be eaten.
    Now, as she went with Kossil down the steps of the Small House and up the 
steep winding path towards the Hall of the Throne, she recalled that 
conversation with Manan, and exulted again. No matter where they took her, 
what they showed her, she would not be afraid. She would know her way.
    A little behind her on the path, Kossil spoke. "One of my mistress' 
duties, as she knows, is the sacrifice of certain prisoners, criminals of 
noble birth, who by sacrilege or treason have sinned against our lord the 
Godking."
    "Or against the Nameless Ones," said Arha.
    "Truly. Now it is not fitting that the Eaten One while yet a child should 
undertake this duty. But my mistress is no longer a child. There are 
prisoners in the Room of Chains, sent a month ago by the grace of our lord 
the Godking from his city Awabath."
    "I did not know prisoners had come. Why did I not know?"
    "Prisoners are brought at night, and secretly, in the way prescribed of 
old in the rituals of the Tombs. It is the secret way my mistress will 
follow, if she takes the path that leads along the wall."
    Arha turned off the path to follow the great wall of stone that bounded 
the Tombs behind the domed hall. The rocks it was built of were massive; the 
least of them would outweigh a man, and the largest were big as wagons. 
Though unshapen they were carefully fitted and interlocked. Yet in places the 
height of the wall had slipped down and the rocks lay in a shapeless heap. 
Only a vast span of time could do that, the desert centuries of fiery days 
and frozen nights, the millennial, imperceptible movements of the hills 
themselves.
    "It is very easy to climb the Tomb Wall," Arha said as they went along 
beneath it.
    "We have not men enough to rebuild it," Kossil replied.
    "We have men enough to guard it."
    "Only slaves. They cannot be trusted."
    "They can be trusted if they're frightened. Let the penalty be the same 
for them as for the stranger they allow to set foot on the holy ground within 
the wall."
    "What is that penalty?" Kossil did not ask to learn the answer. She had 
taught the answer to Arha, long ago.
    "To be decapitated before the Throne."
    "Is it my mistress' will that a guard be set upon the Tomb Wall?"
    "It is," the girl answered. Inside her long black sleeves her fingers 
clenched with elation. She knew Kossil did not want to spare a slave to this 
duty of watching the wall, and indeed it was a useless duty, for what 
strangers ever came here? It was not likely that any man would wander, by 
mischance or intent, anywhere within a mile of the Place without being seen; 
he certainly would get nowhere near the Tombs. But a guard was an honor due 
them, and Kossil could not well argue against it. She must obey Arha.
    "Here," said her cold voice.
    Arha stopped. She had often walked this path around the Tomb Wall, and 
knew it as she knew every foot of the Place, every rock and thorn and 
thistle. The great rock wall reared up thrice her height to the left; to the 
right the hill shelved away into a shallow, arid valley, which soon rose 
again towards the foothills of the western range. She looked over all the 
ground nearby, and saw nothing that she had not seen before.
    "Under the red rocks, mistress."
    A few yards down the slope an outcropping of red lava made a stair or 
little cliff in the hill. When she went down to it and stood on the level 
before it, facing the rocks, Arha realized that they looked like a rough 
doorway, four feet high.
    "What must be done?"
    She had learned long ago that in the holy places it is no use trying to 
open a door until you know how the door is opened.
    "My mistress has all the keys to the dark places."
    Since the rites of her coming of age, Arha had worn on her belt an iron 
ring on which hung a little dagger and thirteen keys, some long and heavy, 
some small as fishhooks. She lifted the ring and spread the keys. "That one," 
Kossil said, pointing; and then placed her thick forefinger on a crevice 
between two red, pitted rock-surfaces.
    "The key, a long shaft of iron with two ornate wards, entered the 
crevice. Arha turned it to the left, using both hands, for it was stiff to 
move; yet it turned smoothly.
    "Now?"
    "Together-"
    Together they pushed at the rough rock face to the left of the keyhole. 
Heavily, but without catch and with very little noise, an uneven section of 
the red rock moved inward until a narrow slit was opened. Inside it was 
blackness.
    Arha stooped and entered.
    Kossil, a heavy woman heavily clothed, had to squeeze through the narrow 
opening. As soon as she was inside she backed against the door and, 
straining, pushed it shut.
    It was absolutely black. There was no light. The dark seemed to press 
like wet felt upon the open eyes.
    They crouched, almost doubled over, for the place they stood in was not 
four feet high, and so narrow that Arha's groping hands touched damp rock at 
once to right and left.
    "Did you bring a light?"
    She whispered, as one does in the dark.
    "I brought no light," Kossil replied, behind her. Kossil's voice too was 
lowered, but it had an odd sound to it, as if she were smiling. Kossil never 
smiled. Arha's heart jumped; the blood pounded in her throat. She said to 
herself, fiercely: This is my place, I belong here, I will not be afraid!
    Aloud she said nothing. She started forward; there was only one way to 
go. It went into the hill, and downward.
    Kossil followed, breathing heavily, her garments brushing and scraping 
against rock and earth.
    All at once the roof lifted: Arha could stand straight, and stretching 
out her hands she felt no walls. The air, which had been close and earthy, 
touched her face with a cooler dampness, and faint movements in it gave the 
sense of a great expanse. Arha took a few cautious steps forward into the 
utter blackness. A pebble, slipping under her sandaled foot, struck another 
pebble, and the tiny sound wakened echoes, many echoes, minute, remote, yet 
more remote. The cavern must be immense, high and broad, yet not empty: 
something in its darkness, surfaces of invisible objects or partitions, broke 
the echo into a thousand fragments.
    "Here we must be beneath the Stones," the girl said whispering, and her 
whisper ran out into the hollow blackness and frayed into threads of sound as 
fine as spiderweb, that clung to the hearing for a long time.
    "Yes. This is the Undertomb. Go on. I cannot stay here. Follow the wall 
to the left. Pass three openings."
    Kossil's whisper hissed (and the tiny echoes hissed after it). She was 
afraid, she was indeed afraid. She did not like to be here among the Nameless 
Ones, in their tombs, in their caves, in the dark. It was not her place, she 
did not belong here.
    "I shall come here with a torch," Arha said, guiding herself along the 
wall of the cavern by the touch of her fingers, wondering at the strange 
shapes of the rock, hollows and swellings and fine curves and edges, rough as 
lace here, smooth as brass there: surely this was carven work. Perhaps the 
whole cavern was the work of sculptors of the ancient days?
    "Light is forbidden here." Kossil's whisper was sharp. Even as she said 
it, Arha knew it must be so. This was the very home of darkness, the inmost 
center of the night.
    Three times her fingers swept across a gap in the complex, rocky 
blackness. The fourth time she felt for the height and width of the opening, 
and entered it. Kossil came behind.
    In this tunnel, which went upward again at a slight slant, they passed an 
opening on the left, and then at a branching way took the right: all by feel, 
by groping, in the blindness of the underearth and the silence inside the 
ground. In such a passageway as this, one must reach out almost constantly to 
touch both sides of the tunnel, lest one of the openings that must be counted 
be missed, or the forking of the way go unnoticed. Touch was one's whole 
guidance; one could not see the way, but held it in one's hands.
    "Is this the Labyrinth?"
    "No. This is the lesser maze, which is beneath the Throne."
    "Where is the entrance to the Labyrinth?"
    Arha liked this game in the dark, she wanted a greater puzzle to be set 
her.
    "The second opening we passed in the Undertomb. Feel for a door to the 
right now, a wooden door, perhaps we've passed it already-"
    Arha heard Kossil's hands fumbling uneasily along the wall, scraping on 
the rough rock. She kept her fingertips light against the rock, and in a 
moment felt the smooth grain of wood beneath them. She pushed on it, and the 
door creaked open easily. She stood for a moment blind with light.
    They entered a large low room, walled with hewn stone and lighted by one 
fuming torch hung from a chain. The place was foul with the torch-smoke that 
had no outlet. Arha's eyes stung and watered.
    "Where are the prisoners?"
    "There."
    At last she realized that the three heaps of something on the far side of 
the room were men.
    "The door isn't locked. Is there no guard?"
    "None is needed."
    She went a little farther into the room, hesitant, peering through the 
smoky haze. The prisoners were manacled by both ankles and one wrist to great 
rings driven into the rock of the wall. If one of them wanted to lie down, 
his chained arm must remain raised, hanging from the manacle. Their hair and 
beards had made a matted tangle which, together with the shadows, hid their 
faces. One of them half lay, the other two sat or squatted. They were naked. 
The smell from them was stronger even than the reek of smoke.
    One of them seemed to be watching Arha; she thought she saw the glitter 
of eyes, then was not sure. The others had not moved or lifted their heads.
    She turned away. "They are not men any more," she said.
    "They were never men. They were demons, beast-spirits, who plotted 
against the sacred life of the Godking!" Kossil's eyes shone with the reddish 
torchlight.
    Arha looked again at the prisoners, awed and curious. "How could a man 
attack a god? How was it? You: how could you dare attack a living god?"
    The one man stared at her through the black brush of his hair, but said 
nothing.
    "Their tongues were cut out before they were sent from Awabath," Kossil 
said. "Do not speak to them, mistress. They are defilement. They are yours, 
but not to speak to, nor to look at, nor to think upon. They are yours to 
give to the Nameless Ones."
    "How are they to be sacrificed?"
    Arha no longer looked at the prisoners. She faced Kossil instead, drawing 
strength from the massive body, the cold voice. She felt dizzy, and the reek 
of smoke and filth made her sick, yet she seemed to think and speak with 
perfect calm. Had she not done this many times before?
    "The Priestess of the Tombs knows best what manner of death will please 
her Masters, and it is hers to choose. There are many ways."
    "Let Gobar the captain of the guards hew off their heads. And the blood 
will be poured out before the Throne."
    "As if it were a sacrifice of goats?" Kossil seemed to be sneering at her 
lack of imagination. She stood dumb. Kossil went on, "Besides, Gobar is a 
man. No man can enter the Dark Places of the Tombs, surely my mistress 
remembers that? If he enters, he does not leave..."
    "Who brought them here? Who feeds them?"
    "The wardens who serve my temple, Duby and Uahto; they are eunuchs and 
may enter here on the services of the Nameless Ones, as I may. The Godking's 
soldiers left the prisoners bound outside the wall, and I and the wardens 
brought them in through the Prisoner's Door, the door in the red rocks. So it 
is always done. The food and water is lowered from a trapdoor in one of the 
rooms behind the Throne."
    Arha looked up and saw, beside the chain from which the torch hung, a 
wooden square set into the stone ceiling. It was far too small for a man to 
crawl through, but a rope lowered from it would come down just within reach 
of the middle prisoner of the three. She looked away again quickly.
    "Let them not bring any more food or water, then. Let the torch go out."
    Kossil bowed. "And the bodies, when they die?"
    "Let Duby and Uahto bury them in the great cavern that we passed through, 
the Undertomb," the girl said, her voice becoming quick and high. "They must 
do it in the dark. My Masters will eat the bodies."
    "It shall be done."
    "Is this well, Kossil?"
    "It is well, mistress."
    "Then let us go," Arha said, very shrill. She turned and hurried back to 
the wooden door, and out of the Room of Chains into the blackness of the 
tunnel. It seemed sweet and peaceful as a starless night, silent, without 
sight, or light, or life. She plunged into the clean darkness, hurried 
forward through it like a swimmer through water. Kossil hastened along, 
behind her and getting farther behind, panting, lumbering. Without hesitation 
Arha repeated the missed and taken turnings as they had come, skirted the 
vast echoing Undertomb, and crept, bent over, up the last long tunnel to the 
shut door of rock. There she crouched down and felt for the long key on the 
ring at her waist. She found it, but could not find the keyhole. There was no 
pinprick of light in the invisible wall before her. Her fingers groped over 
it seeking lock or bolt or handle and finding nothing. Where must the key go? 
How could she get out?
    "Mistress!"
    Kossil's voice, magnified by echoes, hissed and boomed far behind her.
    "Mistress, the door will not open from inside. There is no way out. There 
is no return."
    Arha crouched against the rock. She said nothing.
    "Arha!"
    "I am here."
    "Come!"
    She came, crawling on hands and knees along the passage, like a dog, to 
Kossil's skirts.
    "To the right. Hurry! I must not linger here. It is not my place. Follow 
me."
    Arha got to her feet, and held onto Kossils robes. They went forward, 
following the strangely carven wall of the cavern to the right for a long 
way, then entering a black gap in the blackness. They went upward now, in 
tunnels, by stairs. The girl still clung to the woman's robe. Her eyes were 
shut.
    There was light, red through her eyelids. She thought it was the torchlit 
room full of smoke again, and did not open her eyes. But the air smelt 
sweetish, dry and moldy, a familiar smell; and her feet were on a staircase 
steep almost as a ladder. She let go Kossil's robe, and looked. A trapdoor 
was open over her head. She scrambled through it after Kossil. It let her 
into a room she knew, a little stone cell containing a couple of chests and 
iron boxes, in the warren of rooms behind the Throne Room of the Hall. 
Daylight glimmered gray and faint in the hallway outside its door.
    "The other, the Prisoner's Door, leads only into the tunnels. It does not 
lead out. This is the only way out. If there is any other way I do not know 
of it, nor does Thar. You must remember it for yourself, if there is one. But 
I do not think there is." Kossil still spoke in an undertone, and with a kind 
of spitefulness. Her heavy face within the black cowl was pale, and damp with 
sweat.
    "I don't remember the turnings to this way out."
    "I'll tell them to you. Once. You must remember them. Next time I will 
not come with you. This is not my place. You must come alone."
    The girl nodded. She looked up into the older woman's face, and thought 
how strange it looked, pale with scarcely mastered fear and yet triumphant, 
as if Kossil gloated over her weakness.
    "I will come alone after this," Arha said, and then trying to turn away 
from Kossil she felt her legs give way, and saw the room turn over. She 
fainted in a little black heap at the priestess' feet.
    "You'll learn," Kossil said, still breathing heavily, standing 
motionless. "You'll learn."



------
Dreams and Tales
------

    Arha was not well for several days. They treated her for fever. She kept 
to her bed, or sat in the mild autumn sunlight on the porch of the Small 
House, and looked up at the western hills. She felt weak and stupid. The same 
ideas occurred to her again and again. She was ashamed of having fainted. No 
guard had been set upon the Tomb Wall, but now she would never dare ask 
Kossil about that. She did not want to see Kossil at all: never. It was 
because she was ashamed of having fainted.
    Often, in the sunlight, she would plan how she was going to behave next 
time she went into the dark places under the hill. She thought many times 
about what kind of death she should command for the next set of prisoners, 
more elaborate, better suited to the rituals of the Empty Throne.
    Each night, in the dark, she woke up screaming, "They aren't dead yet! 
They are still dying!"
    She dreamed a great deal. She dreamed that she had to cook food, great 
cauldrons full of savory porridge, and pour it all out into a hole in the 
ground. She dreamed that she had to carry a full bowl of water, a deep brass 
bowl, through the dark, to someone who was thirsty. She could never get to 
this person. She woke, and she herself was thirsty, but she did not go and 
get a drink. She lay awake, eyes open, in the room without windows.
    One morning Penthe came to see her. From the porch Arha saw her approach 
the Small House with a careless, purposeless air, as if she just happened to 
be wandering that way. If Arha had not spoken she would not have come up the 
steps. But Arha was lonely, and spoke.
    Penthe made the deep bow required of all who approached the Priestess of 
the Tombs, and then plopped down on the steps below Arha and made a noise 
like "Phewph!" She had gotten quite tall and plump; anything she did turned 
her cherry pink, and she was pink now from walking.
    "I heard you were ill. I saved you out some apples." She suddenly 
produced a rush net containing six or eight perfect yellow apples, from 
somewhere under her voluminous black robe. She was now consecrated to the 
service of the Godking, and served in his temple under Kossil; but she wasn't 
yet a priestess, and still did lessons and chores with the novices. "Poppe 
and I sorted the apples this year, and I saved the very best ones out. They 
always dry all the really good ones. Of course they keep best, but it seems 
such a waste. Aren't they pretty?"
    Arha felt the pale gold satin skins of the apples, looked at the twigs to 
which brown leaves still delicately clung. "They are pretty."
    "Have one," said Penthe.
    "Not now. You do."
    Penthe selected the smallest, out of politeness, and ate it in about ten 
juicy, skillful, interested bites.
    "I could eat all day," she said. "I never get enough. I wish I could be a 
cook instead of a priestess. I'd cook better than that old skinflint 
Nathabba, and besides, I'd get to lick the pots... Oh, did you hear about 
Munith? She was supposed to be polishing those brass pots they keep the rose 
oil in, you know, those long thin sort of jars with stoppers. And she thought 
she was supposed to clean the insides too, so she stuck her hand in, with a 
rag around it, you know, and then she couldn't get it out. She tried so hard 
it got all puffed up and swollen at the wrist, you know, so that she really 
was stuck. And she went galloping all over the dormitories yelling, `I can't 
get it off! I can't get it off!' And Punti's so deaf now he thought it was a 
fire, and started screeching at the other wardens to come and rescue the 
novices. And Uahto was milking and came running out of the pen to see what 
was the matter, and left the gate open, and all the milch-goats got out and 
came charging into the courtyard and ran into Punti and the wardens and the 
little girls, and Munith waving this brass pot around on the end of her arm 
and having hysterics, and they were all sort of rushing around down there 
when Kossil came down from the temple. And she said, `What's this? What's 
this?"'
    Penthe's fair, round face took on a repulsive sneer, not at all like 
Kossil's cold expression, and yet somehow so like Kossil that Arha gave a 
snort of almost terrified laughter.
    "'What's this? What's all this?' Kossil said. And then-and then the brown 
goat butted her-" Penthe dissolved in laughter, tears welled in her eyes. 
"And M-Munith hit the, the goat with the p-ppot"
    Both girls rocked back and forth in spasms of giggling, holding their 
knees, choking.
    "And Kossil turned around and said, `What's this? What's this?' to the - 
to the - to the goat..." The end of the tale was lost in laughter. Penthe 
finally wiped her eyes and nose, and absentmindedly started on another apple.
    To laugh so hard made Arha feel a little shaky. She calmed herself down, 
and after a while asked, "How did you come here, Penthe?"
    "Oh, I was the sixth girl my mother and father had, and they just 
couldn't bring up so many and marry them all off. So when I was seven they 
brought me to the Godking's temple and dedicated me. That was in Ossawa. They 
had too many novices there, I guess, because pretty soon they sent me on 
here. Or maybe they thought I'd make a specially good priestess or something. 
But they were wrong about that!" Penthe bit her apple with a cheerful, rueful 
face.
    "Would you rather not have been a priestess?"
    "Would I rather! Of course! I'd rather marry a pigherd and live in a 
ditch. I'd rather anything than stay buried alive here all my born days with 
a mess of women in a perishing old desert where nobody ever comes! But 
there's no good wishing about it, because I've been consecrated now and I'm 
stuck with it. But I do hope that in my next life I'm a dancing-girl in 
Awabath! Because I will have earned it."
    Arha looked down at her with a dark steady gaze. She did not understand. 
She felt that she had never seen Penthe before, never looked at her and seen 
her, round and full of life and juice as one of her golden apples, beautiful 
to see.
    "Doesn't the Temple mean anything to you?" she asked, rather harshly.
    Penthe, always submissive and easily bullied, did not take alarm this 
time. "Oh, I know your Masters are very important to you," she said with an 
indifference that shocked Arha. "That makes some sense, anyhow, because 
you're their one special servant. You weren't just consecrated, you were 
specially born. But look at me. Am I supposed to feel so much awe and so on 
about the Godking? After all he's just a man, even if he does live in Awabath 
in a palace ten miles around with gold roofs. He's about fifty years old, and 
he's bald. You can see in all the statues. And I'll bet you he has to cut his 
toenails, just like any other man. I know perfectly well that he's a god, 
too. But what I think is, he'll be much godlier after he's dead."
    Arha agreed with Penthe, for secretly she had come to consider the 
self-styled Divine Emperors of Kargad as upstarts, false gods trying to filch 
the worship due to the true and everlasting Powers. But there was something 
underneath Penthe's words with which she didn't agree, something wholly new 
to her, frightening to her. She had not realized how very different people 
were, how differently they saw life. She felt as if she had looked up and 
suddenly seen a whole new planet hanging huge and populous right outside the 
window, an entirely strange world, one in which the gods did not matter. She 
was scared by the solidity of Penthe's unfaith. Scared, she struck out.
    "That's true. My Masters have been dead a long, long time; and they were 
never men... Do you know, Penthe, I could call you into the service of the 
Tombs." She spoke pleasantly, as if offering her friend a better choice.
    The pink went right out of Penthe's cheeks.
    "Yes," she said, "you could. But I'm not... I'm not the sort that would 
be good at that."
    "Why?"
    "I am afraid of the dark," Penthe said in a low voice.
    Arha made a little sound of scorn, but she was pleased. She had made her 
point. Penthe might disbelieve in the gods, but she feared the unnameable 
powers of the dark - as did every mortal soul.
    "I wouldn't do that unless you wanted to, you know," Arha said.
    A long silence fell between their.
    "You're getting to be more and more like Thar," Penthe said in her soft 
dreamy way. "Thank goodness you're not getting like Kossil! But you're so 
strong. I wish I were strong. I just like eating..."
    "Go ahead," Arha said, superior and amused, and Penthe slowly consumed a 
third apple down to the seeds.
    The demands of the endless ritual of the Place brought Arha out of her 
privacy a couple of days later. Twin kids had been born out of season to a 
she-goat, and were to be sacrificed to the Twin God-Brothers as the custom 
was: an important rite, at which the First Priestess must be present. Then it 
was dark of the moon, and the ceremonies of the darkness must be performed 
before the Empty Throne. Arha breathed in the drugging fumes of herbs burning 
in broad trays of bronze before the Throne, and danced, solitary in black. 
She danced for the unseen spirits of the dead and the unborn and as she 
danced the spirits crowded the air around her, following the turn and spin of 
her feet and the slow, sure gestures of her arms. She sang the songs whose 
words no man understood, which she had learned syllable by syllable, long 
ago, from Thar. A choir of priestesses hidden in the dusk behind the great 
double row of columns echoed the strange words after her, and the air in the 
vast ruinous room hummed with voices, as if the crowding spirits repeated the 
chants again and again.

    The Godking in Awabath sent no more prisoners to the Place, and gradually 
Arha ceased to dream of the three now long since dead and buried in shallow 
graves in the great cavern under the Tombstones.
    She summoned up her courage to return to that cavern. She must go back 
there: the Priestess of the Tombs must be able to enter her own domain 
without terror, to know its ways.
    The first time she entered the trapdoor was hard; yet not so hard as she 
had feared. She had schooled herself up to it so well, had so determined that 
she would go alone and keep her nerve, that when she came there she was 
almost dismayed to find that there was nothing to be afraid of. Graves might 
be there, but she could not see them; she could not see anything. It was 
black; it was silent. And that was all.
    Day after day she went there, always entering by the trapdoor in the room 
behind the Throne, until she knew well the whole circuit of the cavern, with 
its strange sculptured walls -as well as one can know what one cannot see. 
She never left the walls, for in striking out across the great hollow she 
might soon lose the sense of direction in the darkness, and so, blundering 
back at last to the wall, not know where she was. For as she had learned the 
first time, the important thing down in the dark places was to know which 
turnings and openings one had passed, and which were to come. It must be done 
by counting, for they were all alike to the groping hands. Arha's memory had 
been well trained, and she found no difficulty to this odd trick of finding 
one's way by touch and number, instead of by sight and common sense. She soon 
knew by heart all the corridors that opened off the Undertomb, the lesser 
maze that lay under the Hall of the Throne and the hilltop. But there was one 
corridor she never entered: the second left of the red rock entrance, that 
one which, if she entered mistaking it for one she knew, she might never find 
her way out of again. Her longing to enter it, to learn the Labyrinth, grew 
steadily, but she restrained it until she had learned all she could about it, 
aboveground.
    Thar knew little about it but the names of certain of its rooms, and the 
list of directions, of turns made and missed, for getting to these rooms. She 
would tell these to Arha, but she would never draw them in the dust or even 
with the gesture of a hand in the air; and she herself had never followed 
them, had never entered the Labyrinth. But when Arha asked her, "What is the 
way from the iron door that stands open to the Painted Room?" or, "How does 
the way run from the Room of Bones to the tunnel by the river?" then Thar 
would be silent a little, and then recite the strange directions she had 
learned long before from Arha-that-was: so many crossings passed, so many 
left-hand turns taken, and so on, and so on. And all these Arha got by heart, 
as Thar had, often on the first listening. When she lay in bed nights she 
would repeat them to herself, trying to imagine the places, the rooms, the 
turnings.
    Thar showed Arha the many spy holes that opened into the maze, in every 
building and temple of the Place, and even under rocks out of doors. The 
spiderweb of stone-walled tunnels underlay all the Place and even beyond its 
walls; there were miles of tunnels, down there in the dark. No person there 
but she, the two High Priestesses, and their special servants, the eunuchs 
Manan, Uahto, and Duby, knew of the existence of this maze that lay beneath 
every step they took. There were vague rumors of it among the others; they 
all knew that there were caves or rooms of some sort under the Tombstones. 
But none of them was very curious about anything to do with the Nameless Ones 
and the places sacred to them. Perhaps they felt that the less they knew, the 
better. Arha of course bad been intensely curious, and knowing that there 
were spy holes into the Labyrinth, had sought for them; yet they were so well 
concealed, in the pavements of the floors or in the desert ground, that she 
had never found one, not even the one in her own Small House, until Thar 
showed it to her.
    One night in early spring she took a candle lantern and went down with 
it, unlit, through the Undertomb to the second passage to the left of the 
passage from the red rock door.
    In the dark, she went some thirty paces down the passage, and then passed 
through a doorway, feeling the iron frame set in the rock: the limit, until 
now, of her explorations. Past the Iron Door she went a long way along the 
tunnel, and when at last it began to curve to the right, she lit her candle 
and looked about her. For light was permitted, here. She was no longer in the 
Undertomb. She was in a place less sacred though perhaps more dreadful. She 
was in the Labyrinth.
    The raw, blank walls and vault and floor of rock surrounded her in the 
small sphere of candlelight. The air was dead. Before her and behind her the 
tunnel stretched off into darkness.
    All the tunnels were the same, crossing and recrossing. She kept careful 
count of her turnings and gassings, and recited Thar's directions to herself, 
though she knew them perfectly. For it would not do to get lost in the 
Labyrinth. In the Undertomb and the short passages around it, Kossil or Thar 
might find her, or Manan come seeking for her, for she had taken him there 
several times. Here, none of them had ever been: only she herself. Little 
good it would do her if they came to the Undertomb and called aloud, and she 
was lost in some spiraling tangle of tunnels half a mile away. She imagined 
how she might hear the echo of voices calling her, echoing down every 
corridor, and she would try to come to them, but, lost, would only become 
farther lost. So vividly did she imagine this that she stopped, thinking she 
heard a distant voice calling. But there was nothing. And she would not get 
lost. She was very careful; and this was her place, her own domain. The 
powers of the dark, the Nameless Ones, would guide her steps here, just as 
they would lead astray any other mortal who dared enter the Labyrinth of the 
Tombs.
    She did not go far into it that first time, but far enough that the 
strange, bitter, yet pleasurable certainty of her utter solitude and 
independence there grew strong in her, and led her back, and back again, and 
each time farther. She came to the Painted Room, and the Six Ways, and 
followed the long Outmost Tunnel, and penetrated the strange tangle that led 
to the Room of Bones.
    "When was the Labyrinth made?" she asked Thar, and the stern, thin 
priestess answered, "Mistress, I do not know. No one knows."
    "Why was it made?"
    "For the hiding away of the treasures of the Tombs, and for the 
punishment of those who tried to steal those treasures."
    "All the treasures I've seen are in the rooms behind the Throne, and the 
basements under it. What lies in the Labyrinth?"
    "A far greater and more ancient treasure. Would you look on it?"
    "Yes."
    "None but you may enter the Treasury of the Tombs. You may take your 
servants into the Labyrinth, but not into the Treasury. If even Manan entered 
there, the anger of the dark would waken; he would not leave the Labyrinth 
alive. There you must go alone, forever. I know where the Great Treasure is. 
You told me the way, fifteen years ago, before you died, so that I would 
remember and tell you when you returned. I can tell you the way to follow in 
the Labyrinth, beyond the Painted Room; and the key to the treasury is that 
silver one on your ring, with a figure of a dragon on the haft. But you must 
go alone."
    "Tell me the way."
    Thar told her, and she remembered, as she remembered all that was told 
her. But she did not go to see the Great Treasure of the Tombs. Some feeling 
that her will or her knowledge was not yet complete held her back. Or perhaps 
she wanted to keep something in reserve, something to look forward to, that 
cast a glamor over those endless tunnels through the dark that ended always 
in blank walls or bare dusty cells. She would wait awhile before she saw her 
treasures.
    After all, had she not seen them before?
    It still made her feel strange when Thar and Kossil spoke to her of 
things she had seen or said before she died. She knew that indeed she had 
died, and had been reborn in a new body at the hour of her old body's death: 
not only once, fifteen years ago, but fifty years ago, and before that, and 
before that, back down the years and hundreds of years, generation before 
generation, to the very beginning of years when the Labyrinth was dug, and 
the Stones were raised, and the First Priestess of the Nameless Ones lived in 
this Place and danced before the Empty Throne. They were all one, all those 
lives and hers. She was the First Priestess. All human beings were forever 
reborn, but only she, Arha, was reborn forever as herself. A hundred times 
she had learned the ways and turnings of the Labyrinth and had come to the 
hidden room at last.
    Sometimes she thought she remembered. The dark places under the hill were 
so familiar to her, as if they were not only her domain, but her home. When 
she breathed in the drug-fumes to dance at dark of the moon, her head grew 
light and her body was no longer hers; then she danced across the centuries, 
barefoot in black robes, and knew that the dance had never ceased.
    Yet it was always strange when Thar said, "You told me before you died..."
    Once she asked, "Who were those men that came to rob the Tombs? Did any 
ever do so?" The idea of robbers had struck her as exciting, but improbable. 
How would they come secretly to the Place? Pilgrims were very few, fewer even 
than prisoners. Now and then new novices or slaves were sent from lesser 
temples of the Four Lands, or a small group came to bring some offering of 
gold or rare incense to one of the temples. And that was all. Nobody came by 
chance, or to buy and sell, or to sightsee, or to steal; nobody came but 
under orders. Arha did not even know how far it was to the nearest town, 
twenty miles or more; and the nearest town was a small one. The Place was 
guarded and defended by emptiness, by solitude. Anybody crossing the desert 
that surrounded it, she thought, would have as much chance of going unseen as 
a black sheep in a snowfield.
    She was with Thar and Kossil, with whom much of her time was spent now 
when she was not in the Small House or alone under the hill. It was a stormy, 
cold night in April. They sat by a tiny fire of sage on the hearth in the 
room behind the Godking's temple, Kossil's room. Outside the doorway, in the 
hall, Manan and Duby played a game with sticks and counters, tossing a bundle 
of sticks and catching as many as possible on the back of the hand. Manan and 
Arha still sometimes played that game, in secret, in the inner courtyard of 
the Small House. The rattle of dropped sticks, the husky mumbles of triumph 
and defeat, the small crackle of the fire, were the only sounds when the 
three priestesses fell silent. All around beyond the walls reached the 
profound silence of the desert night. From time to time came the patter of a 
sparse, hard shower of rain.
    "Many came to rob the Tombs, long ago; but none ever did so," said Thar. 
Taciturn as she was, she liked now and then to tell a story, and often did so 
as part of Arha's instruction. She looked tonight as if a story might be 
gotten out of her.
    "How would any man dare?"
    "They would dare," Kossil said. "They were sorcerers, wizardfolk from the 
Inner Lands. That was before the Godkings ruled the Kargad Lands; we were not 
so strong then. The wizards used to sail from the west to Karego-At and Atuan 
to plunder the towns on the coast, loot the farms, even come into the Sacred 
City Awabath. They came to kill dragons, they said, but they stayed to rob 
towns and temples."
    "And their great heroes would come among us to test their swords," Thar 
said, "and work their ungodly spells. One of them, a mighty sorcerer and 
dragonlord, the greatest of them all, came to grief here. It was long ago, 
very long ago, but the tale is still remembered, and not only in this place. 
The sorcerer was named Erreth-Akbe, and he was both king and wizard in the 
West. He came to our lands, and in Awabath he joined with certain Kargish 
rebel lords, and fought for the rule of the city with the High Priest of the 
Inmost Temple of the Twin Gods. Long they fought, the man's sorcery against 
the lightning of the gods, and the temple was destroyed around them. At last 
the High Priest broke the sorcerer's witching-staff, broke in half his amulet 
of power, and defeated him. He escaped from the city and from the Kargish 
lands, and fled clear across Earthsea to the farthest west; and there a 
dragon slew him, because his power was gone. And since that day the power and 
might of the Inner Lands has ever waned. Now the High Priest was named 
Intathin, and he was the first of the house of Tarb, that lineage from which, 
after the fulfillment of the prophecies and the centuries, the Priest-Kings 
of Karego-At were descended, and from them, the Godkings of all Kargad. So it 
is that since the day of Intathin the power and might of the Kargish lands 
has ever grown. Those who came to rob the Tombs, they were sorcerers, trying 
and trying to get back the broken amulet of Erreth-Akbe. But it is still 
here, where the High Priest put it for safekeeping. And so are their 
bones..." Thar pointed at the ground under her feet.
    "Half of it is here," Kossil said.
    "And the other half lost forever."
    "How lost?" asked Arha.
    "The one half, in Intathin's hand, was given by him to the Treasury of 
the Tombs, where it should lie safe forever. The other remained in the 
sorcerer's hand, but he gave it before he fled to a petty king, one of the 
rebels, named Thoreg of Hupun. I do not know why he did so."
    "To cause strife, to make Thoreg proud," Kossil said. "And so it did. The 
descendants of Thoreg rebelled again when the house of Tarb ruled; and yet 
again they took arms against the first Godking, refusing to acknowledge him 
as either king or god. They were an accursed, ensorcelled race. They are all 
dead now."
    Thar nodded. "The father of our present Godking, the Lord Who Has Arisen, 
put down that family of Hupun, and destroyed their palaces. When that was 
done, the half-amulet, which they had kept ever since the days of Erreth-Akbe 
and Intathin, was lost. No one knows what became of it. And that was a 
lifetime ago."
    "It was thrown out as trash, no doubt," Kossil said. "They say it doesn't 
look like anything of value, the Ring of Erreth-Akbe. A curse upon it and 
upon all the things of the wizardfolk!" Kossil spat into the fire.
    "Have you seen the half that is here?" Arha asked of Thar.
    The thin woman shook her head. "It is in that treasury to which none may 
come but the One Priestess. It may be the greatest of all the treasures 
there; I do not know. I think perhaps it is. For hundreds of years the Inner 
Lands sent thieves and wizards here to try to steal it back, and they would 
pass by open coffers of gold, seeking that one thing. It is very long since 
Erreth-Akbe and Intathin lived, and yet still the story is known and told, 
both here and in the West. Most things grow old and perish, as the centuries 
go on and on. Very few are the precious things that remain precious, or the 
tales that are still told."
    Arha brooded awhile and said, "They must have been very brave men, or 
very stupid, to enter the Tombs. Don't they know the powers of the Nameless 
Ones?"
    "No," Kossil said in her cold voice. "They have no gods. They work magic, 
and think they are gods themselves. But they are not. And when they die, they 
are not reborn. They become dust and bone, and their ghosts whine on the wind 
a little while till the wind blows them away. They do not have immortal 
souls."
    "But what is this magic they work?" Arha asked, enthralled. She did not 
remember having said once that she would have turned away and refused to look 
at the ships from the Inner Lands. "How do they do it? What does it do?"
    "Tricks, deceptions, jugglery," Kossil said.
    "Somewhat more," said Thar, "if the tales be true even in part. The 
wizards of the West can raise and still the winds, and make them blow whither 
they will. On that, all agree, and tell the same tale. That is why they are 
great sailors; they can put the wind of magic in their sails, and go where 
they will, and hush the storms at sea. And it is said that they can make 
light at will, and darkness; and change rocks to diamonds, and lead to gold; 
that they can build a great palace or a whole city in one instant, at least 
in seeming; that they can turn themselves into bears, or fish, or dragons, 
just as they please."
    "I do not believe all that," said Kossil. "That they are dangerous, 
subtle with trickery, slippery as eels, yes. But they say that if you take 
his wooden staff away from a sorcerer, he has no power left. Probably there 
are evil runes written on the staff."
    Thar shook her head again. "They carry a staff, indeed, but it is only a 
tool for the power they bear within them."
    "But how do they get the power?" Arha asked. "Where does it come from?"
    "Lies," Kossil said.
    "Words," said Thar. "So I was told by one who once had watched a great 
sorcerer of the Inner Lands, a Mage as they are called. They had taken him 
prisoner, raiding to the West. He showed them a stick of dry wood, and spoke 
a word to it. And lo! it blossomed. And he spoke another word, and lo! it 
bore red apples. And he spoke one word more, and stick, blossoms, apples, and 
all vanished, and with them the sorcerer. With one word he had gone as a 
rainbow goes, like a wink, without a trace; and they never found him on that 
isle. Was that mere jugglery?"
    "It's easy to fool fools," Kossil said.
    Thar said no more, avoiding argument but Arha was loath to have the 
subject dropped. "What do the wizard-folk look like," she asked, "are they 
truly black all over, with white eyes?"
    "They are black and vile. I have never seen one," Kossil said with 
satisfaction, shifting her heavy bulk on the low stool and spreading her 
hands to the fire.
    "May the Twin Gods keep them afar," Thar muttered.
    "They will never come here again," said Kossil. And the fire sputtered, 
and the rain spattered on the roof, and outside the gloomy doorway Manan 
cried shrilly, "Aha! A half for me, a half!"



------
Light Under the Hill
------

    As the year was rounding again towards winter, Thar died. In the summer a 
wasting disease had come upon her; she who had been thin grew skeletal, she 
who had been grim now did not speak at all. Only to Arha would she talk, 
sometimes, when they were alone together; then even that ceased, and she went 
silently into the dark. When she was gone, Arha missed her sorely. If Thar 
had been stern, she had never been cruel. It was pride she had taught to 
Arha, not fear.
    Now there was only Kossil.
    A new High Priestess for the Temple of the Twin Gods would come in spring 
from Awabath; until then, Arha and Kossil between them were the rulers of the 
Place. The woman called the girl "mistress," and should obey her if 
commanded. But Arha learned not to command Kossil. She had the right to do 
so, but not the strength; it would take very great strength to stand up 
against Kossil's jealousy of a higher status than her own, her hatred of 
anything she herself did not control.
    Since Arha had learned (from gentle Penthe) of the existence of unfaith, 
and had accepted it as a reality even though it frightened her, she had been 
able to look at Kossil much more steadily, and to understand her. Kossil had 
no true worship in her heart of the Nameless Ones or of the gods. She held 
nothing sacred but power. The Emperor of the Kargad Lands now held the power, 
and therefore he was indeed a godking in her eyes, and she would serve him 
well. But to her the temples were mere show, the Tombstones were rocks, the 
Tombs of Atuan were dark holes in the ground, terrible but empty. She would 
do away with the worship of the Empty Throne, if she could. She would do away 
with the First Priestess, if she dared.
    Arha had come to face even this last fact quite steadily. Perhaps Thar 
had helped her to see it, though she had never said anything directly. In the 
first stages of her illness, before the silence came upon her, she had asked 
Arha to come to her every few days, and had talked to her, telling her much 
about the doings of the Godking and his predecessor, and the ways of Awabath 
- matters which she should as an important priestess know, but which were not 
often flattering to the Godking and his court. And she had spoken of her own 
life, and described what the Arha of the previous life had looked like and 
done; and sometimes, not often, she had mentioned what might be the 
difficulties and dangers of Arha's present life. Not once did she mention 
Kossil by name. But Arha had been Thar's pupil for eleven years, and needed 
no more than a hint or a tone to understand, and to remember.
    After the gloomy commotion of the Rites of Mourning was over, Arha took 
to avoiding Kossil. When the long works and rituals of the day were done, she 
went to her solitary dwelling; and whenever there was time, she went to the 
room behind the Throne, and opened the trapdoor, and went down into the dark. 
In daytime and nighttime, for it made no difference there, she pursued a 
systematic exploration of her domain. The Undertomb, with its great weight of 
sacredness, was utterly forbidden to any but priestesses and their most 
trusted eunuchs. Any other, man or woman, who ventured there would certainly 
be struck dead by the wrath of the Nameless Ones. But among all the rules she 
had learned, there was no rule forbidding entry to the Labyrinth. There was 
no need. It could be entered only from the Undertomb; and anyway, do flies 
need rules to tell them not to enter in a spider's web?
    So she took Manan often into the nearer regions of the Labyrinth, that he 
might learn the ways. He was not at all eager to go there, but as always he 
obeyed her. She made sure that Duby and Uahto, Kossil's eunuchs, knew the way 
to the Room of Chains and the way out of the Undertomb, but no more; she 
never took them into the Labyrinth. She wanted no one but Manan, utterly 
faithful to her, to know those secret ways. For they were hers, hers alone, 
forever. She had begun her full exploration with the Labyrinth. All the 
autumn she spent many days walking those endless corridors, and still there 
were regions of them she had never come to. There was a weariness in that 
tracing of the vast, meaningless web of ways; the legs got tired and the mind 
got bored, forever reckoning up the turnings and the passages behind and to 
come. It was wonderful, laid out in the solid rock underground like the 
streets of a great city; but it had been made to weary and confuse the mortal 
walking in it, and even its priestess must feel it to be nothing, in the end, 
but a great trap.
    So, more and more as winter deepened, she turned her thorough exploration 
to the Hall itself, the altars, the alcoves behind and beneath the altars, 
the rooms of chests and boxes, the contents of the chests and boxes, the 
passages and attics, the dusty hollow under the dome where hundreds of bats 
nested, the basements and underbasements that were the anterooms of the 
corridors of darkness.
    Her hands and sleeves perfumed with the dry sweetness of a musk that had 
fallen to powder lying for eight centuries in an iron chest, her brow smeared 
with the clinging black of cobweb, she would kneel for an hour to study the 
carvings on a beautiful, time-ruined coffer of cedar wood, the gift of some 
king ages since to the Nameless Powers of the Tombs. There was the king, a 
tiny stiff figure with a big nose, and there was the Hall of the Throne with 
its flat dome and porch columns, carved in delicate relief on the wood by 
some artist who had been dust for how many hundred years. There was the One 
Priestess, breathing in the drug-fumes from the trays of bronze and 
prophesying or advising the king, whose nose was broken off in this frame; 
the face of the Priestess was too small to have clear features, yet Arha 
would imagine that the face was her own face. She wondered what she had told 
the king with the big nose, and whether he had been grateful.
    She had favorite places in the Hall of the Throne, as one might have 
favorite spots to sit in a sunny house. She often went to a little half-loft 
over one of the robing rooms in the hinder part of the Hall. There ancient 
gowns and costumes were kept, left from the days when great kings and lords 
came to worship at the Place of the Tombs of Atuan, acknowledging a domain 
greater than their own or any man's. Sometimes their daughters, the 
princesses, had put on these soft white silks, embroidered with topaz and 
dark amethyst, and had danced with the Priestess of the Tombs. There were 
little painted ivory tables in one of the treasuries, showing such a dance, 
and the lords and kings waiting outside the Hall, for then as now no man ever 
set foot on the ground of the Tombs. But the maidens might come in, and dance 
with the Priestess, in white silk. The Priestess herself wore rough cloth, 
homespun black, always, then and now; but she liked to come and finger the 
sweet, soft stuff, rotten with age, the unperishing jewels tearing from the 
cloth by their own slight weight. There was a scent in these chests different 
from all the musks and incenses of the temples of the Place: a fresher scent, 
fainter, younger.
    In the treasure rooms she would spend a night learning the contents of a 
single chest, jewel by jewel, the rusted armor, the broken plumes of helms, 
the buckles and pins and brooches, bronze, silver-gilt, and solid gold.
    Owls, undisturbed by her presence, sat on the rafters and opened and shut 
their yellow eyes. A bit of starlight shone in between tiles of the roof; or 
the snow came sifting down, fine and cold as those ancient silks that fell to 
nothing at hand's touch.
    One night late in the winter, it was too cold in the Hall. She went to 
the trapdoor, raised it, swung down onto the steps, and closed it above her. 
She set off silently on the way she now knew so well, the passage to the 
Undertomb. There, of course, she never bore a light; if she carried a 
lantern, from going in the Labyrinth or in the dark of night above ground, 
she extinguished it before she came near the Undertomb. She had never seen 
that place, never in all the generations of her priestesshood. In the passage 
now, she blew out the candle in the lamp she carried, and without slowing her 
pace at all went forward in the pitch dark, easy as a little fish in dark 
water. Here, winter or summer, there was no cold, no heat: always the same 
even chill, a little damp, changeless. Up above, the great frozen winds of 
winter whipped thin snow over the desert. Here there was no wind, no season; 
it was close, it was still, it was safe.
    She was going to the Painted Room. She liked sometimes to go there and 
study the strange wall drawings that leapt out of the dark at the gleam of 
her candle: men with long wings and great eyes, serene and morose. No one 
could tell her what they were, there were no such paintings elsewhere in the 
Place, but she thought she knew; they were the spirits of the damned, who are 
not reborn. The Painted Room was in the Labyrinth, so she must pass through 
the cavern beneath the Tombstones first. As she approached it down the 
slanting passage, a faint gray bloomed, a bare hint and glimmer, the echo of 
an echo of a distant light.
    She thought her eyes were tricking her, as they often did in that utter 
blackness. She closed them, and the glimmering vanished. She opened them, and 
it reappeared.
    She had stopped and was standing still. Gray, not black. A dull edge of 
pallor, just visible, where nothing could be visible, where all must be black.
    She took a few steps forward and put out her hand to that angle of the 
tunnel wall; and, infinitely faint, saw the movement of her hand.
    She went on. This was strange beyond thought, beyond fear, this faint 
blooming of light where no light had ever been, in the inmost grave of 
darkness. She went noiseless on bare feet, blackclothed. At the last turn of 
the corridor she halted; then very slowly took the last step, and looked, and 
saw.
    -Saw what she had never seen, not though she had lived a hundred lives: 
the great vaulted cavern beneath the Tombstones, not hollowed by man's hand 
but by the powers of the Earth. It was jeweled with crystals and ornamented 
with pinnacles and filigrees of white limestone where the waters under earth 
had worked, eons since: immense, with glittering roof and walls, sparkling, 
delicate, intricate, a palace of diamonds, a house of amethyst and crystal, 
from which the ancient darkness had been driven out by glory.
    Not bright, but dazzling to the dark-accustomed eye, was the light that 
worked this wonder. It was a soft gleam, like marshlight, that moved slowly 
across the cavern, striking a thousand scintillations from the jeweled roof 
and shifting a thousand fantastic shadows along the carven walls.
    The light burned at the end of a staff of wood, smokeless, unconsuming. 
The staff was held by a human hand. Arha saw the face beside the light; the 
dark face: the face of a man.
    She did not move.
    For a long time he crossed and recrossed the vast cave. He moved as if he 
sought something, looking behind the lacy cataracts of stone, studying the 
several corridors that led out of the Undertomb, yet not entering them. And 
still the Priestess of the Tombs stood motionless, in the black angle of the 
passage, waiting.
    What was hardest for her to think, perhaps, was that she was looking at a 
stranger. She had very seldom seen a stranger. It seemed to her that this 
must be one of the wardens - no, one of the men from over the wall, a 
goatherd or guard, a slave of the Place; and he had come to see the secrets 
of the Nameless Ones, maybe to steal something from the Tombs...
    To steal something. To rob the Dark Powers. Sacrilege: the word came 
slowly into Arha's mind. This was a man, and no man's foot must ever touch 
the soil of the Tombs, the Holy Place. Yet he had come here into the hollow 
place that was the heart of the Tombs. He had entered in. He had made light 
where light was forbidden, where it had never been since world's beginning. 
Why did the Nameless Ones not strike him down?
    He was standing now looking down at the rocky floor, which was cut and 
troubled. One could see that it had been opened and reclosed. The sour 
sterile clods dug up for the graves had not all been stamped down again.
    Her Masters had eaten those three. Why did they not eat this one? What 
were they waiting for?
    For their hands to act, for their tongue to speak...
    "Go! Go! Begone!" she screamed all at once at the top of her voice. Great 
echoes shrilled and boomed across the cavern, seeming to blur the dark, 
startled face that turned towards her, and, for one moment, across the shaken 
splendor of the cavern, saw her. Then the light was gone. All splendor gone. 
Blind dark, and silence.
    Now she could think again. She was released from the spell of light.
    He must have come in by the red rock door, the Prisoners' Door, so he 
would try to escape by it. Light and silent as the soft-winged owls she ran 
the half-circuit of the cavern to the low tunnel that led to the door which 
opened only inwards. She stooped there at the entrance of the tunnel. There 
was no draft of wind from outside; he had not left the door fixed open behind 
him. It was shut, and if he was in the tunnel, he was trapped there.
    But he was not in the tunnel. She was sure of it. So close, in that 
cramped place, she would have heard his breath, felt the warmth and pulse of 
his life itself. There was no one in the tunnel. She stood erect, and 
listened. Where had he gone?
    The darkness pressed like a bandage on her eyes. To have seen the 
Undertomb confused her; she was bewildered. She had known it only as a region 
defined by hearing, by hand's touch, by drifts of cool air in the dark; a 
vastness; a mystery, never to be seen. She had seen it, and the mystery had 
given place, not to horror, but to beauty, a mystery deeper even than that of 
the dark.
    She went slowly forward now, unsure. She felt her way to the left, to the 
second passageway, the one that led into the Labyrinth. There she paused and 
listened.
    Her ears told her no more than her eyes. But, as she stood with one hand 
on either side of the rock archway, she felt a faint, obscure vibration in 
the rock, and on the chill, stale air was the trace of a scent that did not 
belong there: the smell of the wild sage that grew on the desert hills, 
overhead, under the open sky.
    Slow and quiet she moved down the corridor, following her nose.
    After perhaps a hundred paces she heard him. He was almost as silent as 
she, but he was not so surefooted in the dark. She heard a slight scuffle, as 
if he bad stumbled on the uneven floor and recovered himself at once. Nothing 
else. She waited awhile and then went slowly on, touching her right hand 
fingertips very lightly to the wall. At last a rounded bar of metal came 
under them. There she stopped, and felt up the strip of iron until, almost as 
high as she could reach, she touched a projecting handle of rough iron. This, 
suddenly, with all her strength, she dragged downward.
    There was a fearful grinding and a clash. Blue sparks leapt out in a 
falling shower. Echoes died away, quarreling, down the corridor behind her. 
She put out her hands and felt, only a few inches before her face, the pocked 
surface of an iron door.
    She drew a long breath.
    Returning slowly up the tunnel to the Undertomb, and keeping its wall to 
her right, she went on to the trapdoor in the Hall of the Throne. She did not 
hasten, and went silently, though there was no need for silence any more. She 
had caught her thief. The door that he had gone through was the only way into 
or out of the Labyrinth; and it could be opened only from the outer side.
    He was down there now, in the darkness underground, and he would never 
come out again.
    Walking slowly and erect, she went past the Throne into the long columned 
hall. There, where one bronze bowl on the high tripod brimmed with the red 
glow of charcoal, she turned and approached the seven steps that led up to 
the Throne.
    On the lowest step she knelt, and bowed her forehead down to the cold, 
dusty stone, littered with mouse bones dropped by the hunting owls.
    "Forgive me that I have seen Your darkness broken," she said, not 
speaking the words aloud. "Forgive me that I have seen Your tombs violated. 
You will be avenged. O my Masters, death will deliver him to you, and he will 
never be reborn!"
    Yet even as she prayed, in her mind's eye she saw the quivering radiance 
of the lighted cavern, life in the place of death; and instead of terror at 
the sacrilege and rage against the thief, she thought only how strange it 
was, how strange...
    "What must I tell Kossil?" she asked herself as she came out into the 
blast of the winter wind and drew her cloak about her. "Nothing. Not yet. I 
am mistress of the Labyrinth. This is no business of the Godking's. I'll tell 
her after the thief is dead, perhaps. How must I kill him? I should make 
Kossil come and watch him die. She's fond of death. What is it he was 
seeking? He must be mad. How did he get in? Kossil and I have the only keys 
to the red rock door and the trapdoor. He must have come by the red rock 
door. Only a sorcerer could open it. A sorcerer-"
    She halted, though the wind almost buffeted her off her feet.
    "He is a sorcerer, a wizard of the Inner Lands, seeking the amulet of 
Erreth-Akbe."
    And there was such an outrageous glamor in this, that she grew warm all 
over, even in that icy wind, and laughed out loud. All around her the Place, 
and the desert around it, was black and silent; the wind keened; there were 
no lights down in the Big House. Thin, invisible snow flicked past on the 
wind.
    "If he opened the red rock door with sorcery, he can open others. He can 
escape."
    This thought chilled her for a moment, but it did not convince her. The 
Nameless Ones had let him enter. Why not? He could not do any harm. What harm 
is a thief who can't leave the scene of his theft? Spells and black powers he 
must have, and strong ones no doubt, since he had got that far; but he would 
not get farther. No spell cast by mortal man could be stronger than the will 
of the Nameless Ones, the presences in the Tombs, the Kings whose Throne was 
empty.
    To reassure herself of this, she hastened on down to the Small House. 
Manan was asleep on the porch, rolled up in his cloak and the ratty fur 
blanket that was his winter bed. She entered quietly, so as not to awaken 
him, and without lighting any lamp. She opened a little locked room, a mere 
closet at the end of the hall. She struck a flint spark long enough to find a 
certain place on the floor, and kneeling, pried up one tile. A bit of heavy, 
dirty cloth, only a few inches square, was revealed to her touch. This she 
slipped aside noiselessly. She started back, for a ray of light shot upward, 
straight into her face.
    After a moment, very cautiously, she looked into the opening. She had 
forgotten that he carried that queer light on his staff. She had been 
expecting at most to hear him, down there in the dark. She had forgotten the 
light, but he was where she had expected him to be: right beneath the spy 
hole, at the iron door that blocked his escape from the Labyrinth.
    He was standing there, one hand on his hip, the other holding out at an 
angle the wooden staff, as tall as he was, to the tip of which clung the soft 
will-o'-the-wisp. His head, which she looked down upon from some six feet 
above. was cocked a bit to the side. His clothes were those of any winter 
traveler or pilgrim, a short heavy cloak, a leather tunic, leggings of wool, 
laced sandals; there was a light pack on his back, a water bottle slung from 
it, a knife sheathed at his hip. He stood there still as a statue, easy and 
thoughtful.
    Slowly he raised his staff from the ground, and held the bright tip of it 
out towards the door, which Arha could not see from her spy hole. The light 
changed, growing smaller and brighter, an intense brilliance. He spoke aloud. 
The language he spoke was strange to Arha, but stranger to her than the words 
was the voice, deep and resonant.
    The light on the staff brightened, flickered, dimmed. For a moment it 
died quite away, and she could not see him.
    The pale violet marshlight reappeared, steady, and she saw him turn away 
from the door. His spell of opening had failed. The powers that held the lock 
fast on that door were stronger than any magic he possessed.
    He looked about him, as if thinking, now what?
    The tunnel or corridor in which he stood was about five feet wide. Its 
roof was from twelve to fifteen feet above the rough rock floor. The walls 
here were of dressed stone, laid without mortar but very carefully and 
closely, so that one could scarcely slip a knife-tip into the joints. They 
leaned inward increasingly as they rose, forming a vault.
    There was nothing else.
    He started forward. One stride took him out of Arha's range of vision. 
The light died away. She was about to replace the cloth and the tile, when 
again the soft shaft of light rose up out of the floor before her. He had 
come back to the door. Perhaps he had realized that if he once left it and 
entered the maze, he was not very likely to find it again.
    He spoke, one word only, in a low voice. "Emenn," he said, and then 
again, louder, "Emenn!" And the iron door rattled in its jambs, and low 
echoes rolled down the vaulted tunnel like thunder, and it seemed to Arha 
that the floor beneath her shook.
    But the door stayed fast.
    He laughed then, a short laugh, that of a man who thinks, "What a fool 
I've made of myself!" He looked around the walls once more, and as he glanced 
upward Arha saw the smile lingering on his dark face. Then he sat down, 
unslung his pack, got out a piece of dry bread, and munched on it. He 
unstopped his leather bottle of water and shook it; it looked light in his 
hand, as if nearly empty. He replaced the stopper without drinking. He put 
the pack behind him for a pillow, pulled his cloak around him, and lay down. 
His staff was in his right hand. As he lay back, the little wisp or ball of 
light floated upward from the staff and hung dimly behind his head, a few 
feet off the ground. His left hand was on his breast, holding something that 
hung from a heavy chain around his neck. He lay there quite comfortable, legs 
crossed at the ankle; his gaze wandered across the spy hole and away; he 
sighed and closed his eyes. The light grew slowly dimmer. He slept.
    The clenched hand on his breast relaxed and slipped aside, and the 
watcher above saw then what talisman he wore on the chain: a bit of rough 
metal, crescent-shaped, it seemed.

    The faint glimmer of his sorcery died away. He lay in silence and the 
dark.
    Arha replaced the cloth and reset the tile in its place, rose cautiously 
and slipped away to her room. There she lay long awake in the wind-loud 
darkness, seeing always before her the crystal radiance that had shimmered in 
the house of death, the soft unburning fire, the stones of the tunnel wall, 
the quiet face of the man asleep.




------
The Man Trap
------

    Next day, when she had finished with her duties at the various temples, 
and with her teaching of the sacred dances to the novices, she slipped away 
to the Small House and, darkening the room, opened the spy hole and peered 
down it. There was no light. He was gone. She had not thought he would stay 
so long at the unavailing door, but it was the only place she knew to look. 
How was she to find him now that he had lost himself?
    The tunnels of the Labyrinth, by Thar's account and her own experience, 
extended in all their windings, branchings, spirals, and dead ends, for more 
than twenty miles. The blind alley that lay farthest from the Tombs was not 
much more than a mile away in a straight line, probably. But down 
underground, nothing ran straight. All the tunnels curved, split, rejoined, 
branched, interlaced, looped, traced elaborate routes that ended where they 
began, for there was no beginning, and no end. One could go, and go, and go, 
and still get nowhere, for there was nowhere to get to. There was no center, 
no heart of the maze. And once the door was locked, there was no end to it. 
No direction was right.
    Though the ways and turnings to the various rooms and regions were firm 
in Arha's memory, even she had taken with her on her longer explorations a 
ball of fine yarn, and let it unravel behind her, and rewound it as she 
followed it returning. For if one of the turns and passages that must be 
counted were missed, even she might be lost. A light was no help, for there 
were no, landmarks. All the corridors, all the doorways and openings, were 
alike.
    He might have gone miles by now, and yet not be forty feet from the door 
where he had entered.
    She went to the Hall of the Throne, and to the Twin Gods' temple, and to 
the cellar under the kitchens, and, choosing a moment when she was alone, 
looked through each of those spy holes down into the cold, thick dark. When 
night came, freezing and blazing with stars, she went to certain places on 
the Hill and raised up certain stones, cleared away the earth, peered down 
again, and saw the starless darkness underground.
    He was there. He must be there. Yet he had escaped her. He would die of 
thirst before she found him. She would have to send Manan into the maze to 
find him, once she was sure he was dead. That was unbearable to think of. As 
she knelt in the starlight on the bitter ground of the Hill, tears of rage 
rose in her eyes.
    She went to the path that led back down the slope to the temple of the 
Godking. The columns with their carved capitals shone white with hoarfrost in 
the starlight, like pillars of bone. She knocked at the rear door, and Kossil 
let her in.
    "What brings my mistress?" said the stout woman, cold and watchful.
    "Priestess, there is a man within the Labyrinth."
    Kossil was taken off guard; for once something had occurred that she did 
not expect. She stood and stared. Her eyes seemed to swell a little. It 
flitted across Arha's mind that Kossil looked very like Penthe imitating 
Kossil, and a wild laugh rose up in her, was repressed, and died away.
    "A man? In the Labyrinth?"
    "A man, a stranger." Then as Kossil continued to look at her with 
disbelief, she added, "I know a man by sight, though I have seen few."
    Kossil disdained her irony. "How came a man there?"
    "By witchcraft, I think. His skin is dark, perhaps he is from the Inner 
Lands. He came to rob the Tombs. I found him first in the Undertomb, beneath 
the very Stones. He ran to the entrance of the Labyrinth when he became aware 
of me, as if he knew where he went. I locked the iron door behind him. He 
made spells, but that did not open the door. In the morning he went on into 
the maze. I cannot find him now."
    "Has he a light?"
    "Yes."
    "Water?"
    "A little flask, not full."
    "His candle will be burned down already." Kossil pondered. "Four or five 
days. Maybe six. Then you can send my wardens down to drag the body out. The 
blood should be fed to the Throne and the -"
    "No," Arha said with sudden, shrill fierceness. "I wish to find him 
alive."
    The priestess looked down at the girl from her heavy height. "Why?"
    "To make- to make his dying longer. He has committed sacrilege against 
the Nameless Ones. He has defiled the Undertomb with light. He came to rob 
the Tombs of their treasures. He must be punished with worse than lying down 
in a tunnel alone and dying."
    "Yes," Kossil said, as if deliberating. "But how will you catch him, 
mistress? That is chancy. There is no chance about the other. Is there not a 
room full of bones, somewhere in the Labyrinth, bones of men who entered it 
and did not leave it?... Let the Dark Ones punish him in their own way, in 
their own ways, the black ways of the Labyrinth. It is a cruel death, thirst."
    "I know," the girl said. She turned and went out into the night, pulling 
her hood up over her head against the hissing, icy wind. Did she not know?
    It had been childish of her, and stupid, to come to Kossil. She would get 
no help there. Kossil herself knew nothing, all she knew was cold waiting and 
death at the end of it. She did not understand. She did not see that the man 
must be found. It must not be the same as with those others. She could not 
bear that again. Since there must be death let it be swift, in daylight. 
Surely it would be more fitting that this thief, the first man in centuries 
brave enough to try to rob the Tombs, should die by sword's edge. He did not 
even have an immortal soul to be reborn. His ghost would go whining through 
the corridors. He could not be let die of thirst there alone in the dark.
    Arha slept very little that night. The next day was filled with rites and 
duties. She spent the night going, silent and without lantern, from one spy 
hole to another in all the dark buildings of the Place, and on the windswept 
hill. She went to the Small House to bed at last, two or three hours before 
dawn, but still she could not rest. On the third day, late in the afternoon, 
she walked out alone onto the desert, towards the river that now lay low in 
the winter drought, with ice among the reeds. A memory had come to her that 
once, in the autumn, she had gone very far in the Labyrinth, past the 
Six-Cross, and all along one long curving corridor she had heard behind the 
stones the sound of running water. Might not a man athirst, if he came that 
way, stay there? There were spy holes even out here; she had to search for 
them, but Thar had shown her each one, last year, and she refound them 
without much trouble. Her recall of place and shape was like that of a blind 
person: she seemed to feel her way to each hidden spot, rather than to look 
for it. At the second, the farthest of all from the Tombs, when she pulled up 
her hood to cut out light, and put her eye to the hole cut in a flat pan of 
rock, she saw below her the dim glimmer of the wizardly light.
    He was there, half out of sight. The spy hole looked down at the very end 
of the blind alley. She could see only his back, and bent neck, and right 
arm. He sat near the corner of the walls, and was picking at the stones with 
his knife, a short dagger of steel with a jeweled grip. The blade of it was 
broken short. The broken point lay directly under the spy hole. He had 
snapped it trying to pry apart the stones, to get at the water he could hear 
running, clear and murmurous in that dead stillness under earth, on the other 
side of the impenetrable wall.
    His movements were listless. He was very different, after these three 
nights and days, from the figure that had stood lithe and calm before the 
iron door and laughed at his own defeat. He was still obstinate, but the 
power was gone out of him. He had no spell to stir those stones aside, but 
must use his useless knife. Even his sorcerer's light was wan and dim. As 
Arha watched, the light flickered; the man's head jerked and he dropped the 
dagger. Then doggedly he picked it up and tried to force the broken blade 
between the stones.
    Lying among ice-bound reeds on the riverbank, unconscious of where she 
was or what she was doing, Arha put her mouth to the cold mouth of rock, and 
cupped her hands around to hold the sound in. "Wizard!" she said, and her 
voice slipping down the stone throat whispered coldly in the tunnel 
underground.
    The man started and scrambled to his feet, so going out of the circle of 
her vision when she looked for him. She put her mouth to the spy hole again 
and said, "Go back along the river wall to the second turn. The first turn 
right, miss one, then right again. At the Six Ways, right again. Then left, 
and right, and left, and right. Stay there in the Painted Room."
    As she moved to look again, she must have let a shaft of daylight shoot 
through the spy hole into the tunnel for a moment, for when she looked he was 
back in the circle of her vision and staring upwards at the opening. His 
face, which she now saw to be scarred in some way, was strained and eager. 
The lips were parched and black, the eyes bright. He raised his staff, 
bringing the light closer and closer to her eyes. Frightened, she drew back, 
stopped the spy hole with its rock lid and litter of covering stones, rose, 
and went back swiftly to the Place. She found her hands were shaky, and 
sometimes a giddiness swept over her as she walked. She did not know what to 
do.
    If he followed the directions she had given him, he would come back in 
the direction of the iron door, to the room of pictures. There was nothing 
there, no reason for him to go there. There was a spy hole in the ceiling of 
the Painted Room, a good one, in the treasury of the Twin Gods' temple; 
perhaps that was why she had thought of it. She did not know. Why had she 
spoken to him?
    She could let a little water for him down one of the spy holes, and then 
call him to that place. That would keep him alive longer. As long as she 
pleased, indeed. If she put down water and a little food now and then, he 
would go on and on, days, months, wandering in the Labyrinth: and she could 
watch him through the spy holes, and tell him where water was to be found, 
and sometimes tell him falsely so he would go in vain, but he would always 
have to go. That would teach him to mock the Nameless Ones, to swagger his 
foolish manhood in the burial places of the Immortal Dead!
    But so long as he was there, she would never be able to enter the 
Labyrinth herself. Why not? she asked herself, and replied- Because he might 
escape by the iron door, which I must leave open behind me... But he could 
escape no farther than the Undertomb. The truth was that she was afraid to 
face him. She was afraid of his power, the arts he had used to enter the 
Undertomb, the sorcery that kept that light burning. And yet, was that so 
much to be feared? The powers that ruled in the dark places were on her side, 
not his. Plainly he could not do much, there in the realm of the Nameless 
Ones. He had not opened the iron door; he had not summoned magic food, nor 
brought water through the wall, nor conjured up some demon monster to break 
down the walls, all of which she had feared he might be able to do. He had 
not even found his way in three days' wandering to the door of the Great 
Treasury, which surely he had sought. Arha herself had never yet pursued 
Thar's directions to that room, putting off and putting off the journey out 
of a certain awe, a reluctance, a sense that the time had not yet come.
    Now she thought, why should he not go that journey for her? He could look 
all he liked at the treasures of the Tombs. Much good they would do him! She 
could jeer at him, and tell him to eat the gold, and drink the diamonds.
    With the nervous, feverish hastiness that had possessed her all these 
three days, she ran to the Twin Gods' temple, unlocked its little vaulted 
treasury, and uncovered the well-hidden spy hole in the floor.
    The Painted Room was below, but pitch dark. The way the man must follow 
in the maze was much more roundabout, miles longer perhaps; she had forgotten 
that. And no doubt he was weakened and not going fast. Perhaps he would 
forget her directions and take the wrong turning. Few people could remember 
directions from one hearing of them, as she could. Perhaps he did not even 
understand the tongue she spoke. If so, let him wander till he fell down and 
died in the dark, the fool, the foreigner, the unbeliever. Let his ghost 
whine down the stone roads of the Tombs of Atuan until the darkness ate even 
it...
    Next morning very early, after a night of little sleep and evil dreams, 
she returned to the spy hole in the little temple. She looked down and saw 
nothing: blackness. She lowered a candle burning in a little tin lantern on a 
chain. He was there, in the Painted Room. She saw, past the candle's glare, 
his legs and one limp hand. She spoke into the spy hole, which was a large 
one, the size of a whole floor tile: "Wizard!"
    No movement. Was he dead? Was that all the strength he had in him? She 
sneered; her heart pounded. "Wizard!" she cried, her voice ringing in the 
hollow room beneath. He stirred, and slowly sat up, and looked around 
bewildered. After a while he looked up, blinking at the tiny lantern that 
swung from his ceiling. His face was terrible to see, swollen, dark as a 
mummy's face.
    He put his hand out to his staff that lay on the floor beside him, but no 
light flowered on the wood. There was no power left in him.
    "Do you want to see the treasure of the Tombs of Atuan, wizard?"
    He looked up wearily, squinting at the light of her lantern, which was 
all he could see. After a while, with a wince that might have begun as a 
smile, he nodded once.
    "Go out of this room to the left. Take the first corridor to the left..." 
She rattled off the long series of directions without pause, and at the end 
said, "There you will find the treasure which you came for. And there, maybe, 
you'll find water. Which would you rather have now, wizard?"
    He got to his feet, leaning on his staff. Looking up with eyes that could 
not see her, he tried to say something, but there was no voice in his dry 
throat. He shrugged a little, and left the Painted Room.
    She would not give him any water. He would never find the way to the 
treasure room, anyway. The instructions were too long for him to remember; 
and there was the Pit, if he got that far. He was in the dark, now. He would 
lose his way, and would fall down at last and die somewhere in the narrow, 
hollow, dry halls. And Manan would find him and drag him out. And that was 
the end. Arha clutched the lip of the spy hole with her hands, and rocked her 
crouching body back and forth, back and forth, biting her lip as if to bear 
some dreadful pain. She would not give him any water. She would not give him 
any water. She would give him death, death, death, death, death.

    In that gray hour of her life, Kossil came to her, entering the treasury 
room with heavy step, bulky in black winter robes.
    "Is the man dead yet?"
    Arha raised her head. There were no tears in her eyes, nothing to hide.
    "I think so," she said, getting up and dusting her skirts. "His light has 
gone out."
    "He may be tricking. The soulless ones are very cunning."
    "I shall wait a day to be sure."
    "Yes, or two days. Then Duby can go down and bring it out. He is stronger 
than old Manan."
    "But Manan is in the service of the Nameless Ones, and Duby is not. There 
are places within the Labyrinth where Duby should not go, and the thief is in 
one of these."
    "Why, then it is defiled already-"
    "It will be made clean by his death there," Arha said. She could see by 
Kossil's expression that there must be something strange about her own face. 
"This is my domain, priestess. I must care for it as my Masters bid me. I do 
not need more lessons in death."
    Kossil's face seemed to withdraw into the black hood, like a desert 
tortoise's into its shell, sour and slow and cold. "Very well, mistress."
    They parted before the altar of the God-Brothers. Arha went, without 
haste now, to the Small House, and called Manan to accompany her. Since she 
had spoken to Kossil she knew what must be done.
    She and Manan went together up the hill, into the Hall, down into the 
Undertomb. Straining together at the long handle, they opened the iron door 
of the Labyrinth. They lit their lanterns there, and entered. Arha led the 
way to the Painted Room, and from it started on the way to the Great Treasury.
    The thief had not got very far. She and Manan had not walked five hundred 
paces on their tortuous course when they came upon him, crumpled up in the 
narrow corridor like a heap of rags thrown down. He had dropped his staff 
before he fell; it lay some distance from him. His mouth was bloody, his eyes 
half shut.
    "He's alive," said Manan, kneeling, his great yellow hand on the dark 
throat, feeling the pulse. "Shall I strangle him, mistress?"
    "No. I want him alive. Pick him up and bring him after me."
    "Alive?" said Manan, disturbed. "What for, little mistress?"
    "To be a slave of the Tombs! Be still with your talk and do as I say."
    His face more melancholy than ever, Manan obeyed, hoisting the young man 
effortfully up onto his shoulders like a long sack. He staggered along after 
Arha thus laden. He could not go far at a time under that load. They stopped 
a dozen times on the return journey for Manan to catch his breath. At each 
halt the corridor was the same: the grayish-yellow, close-set stones rising 
to a vault, the uneven rocky floor, the dead air; Manan groaning and panting, 
the stranger lying still, the two lanterns burning dull in a dome of light 
that narrowed away into darkness down the corridor in both directions. At 
each halt Arha dripped some of the water she had brought in a flask into the 
dry mouth of the man, a little at a time, lest life returning kill him.
    "To the Room of Chains?" Manan asked, as they were in the passage that 
led to the iron door; and at that, Arha thought for the first time where she 
must take this prisoner. She did not know.
    "Not there, no," she said, sickened as ever by the memory of the smoke 
and reek and the matted, speechless, unseeing faces. And Kossil might come to 
the Room of Chains "He... he must stay in the Labyrinth, so that he cannot 
regain his sorcery. Where is there a room..."
    "The Painted Room has a door, and a lock, and a spy hole, mistress. If 
you trust him with doors."
    "He has no powers, down here. Take him there, Manan."
    So Manan lugged him back, half again as far as they had come, too 
laboring and breathless to protest. When they entered the Painted Room at 
last, Arha took off her long, heavy winter cloak of wool, and laid it on the 
dusty floor. "Put him on that," she said.
    Manan stared in melancholy consternation, wheezing. "Little mistress-"
    "I want the man to live, Manan. He'll die of the cold, look how he shakes 
now."
    "Your garment will be defiled. The Priestess' garment. He is an 
unbeliever, a man," Manan blurted, his small eyes wrinkling up as if in pain.
    "Then I shall burn the cloak and have another woven! Come on, Manan!"
    At that he stooped, obedient, and let the prisoner flop off his back onto 
the black cloak. The man lay still as death, but the pulse beat heavy in his 
throat, and now and then a spasm made his body shiver as it lay.
    "He should be chained," said Manan.
    "Does he look dangerous?" Arha scoffed; but when Manan pointed out an 
iron hasp set into the stones, to which the prisoner could be fastened, she 
let him go fetch a chain and band from the Room of Chains. He grumbled off 
down the corridors, muttering the directions to himself; he had been to and 
from the Painted Room before this, but never by himself.
    In the light of her single lantern the paintings on the four walls seemed 
to move, to twitch, the uncouth human forms with great drooping wings, 
squatting and standing in a timeless dreariness.
    She knelt and let water drop, a little at a time, into the prisoner's 
mouth. At last he coughed, and his hands reached up feebly to the flask. She 
let him drink. He lay back with his face all wet, besmeared with dust and 
blood, and muttered something, a word or two in a language she did not know.
    Manan returned at last, dragging a length of iron links, a great padlock 
with its key, and an iron band which fitted around the man's waist and locked 
there. "It's not tight enough, he can slip out," he grumbled as he locked the 
end link onto the ring set in the wall.
    "No, look." Feeling less fearful of her prisoner now, Arha showed that 
she could not force her hand between the iron band and the man's ribs. "Not 
unless he starves longer than four days."
    "Little mistress," Manan said plaintively, "I do not question, but... 
what good is he as a slave to the Nameless Ones? He is a man, little one."
    "And you are an old fool, Manan. Come along now, finish your fussing."
    The prisoner watched them with bright, weary eyes.
    "Where's his staff, Manan? There. I'll take that; it has magic in it. Oh, 
and this; this I'll take too," and with a quick movement she seized the 
silver chain that showed at the neck of the man's tunic, and tore it off over 
his head, though he tried to catch her arms and stop her. Manan kicked him in 
the back. She swung the chain over him, out of his reach. "Is this your 
talisman, wizard? Is it precious to you? It doesn't look like much, couldn't 
you afford a better one? I shall keep it safe for you." And she slipped the 
chain over her own head, hiding the pendant under the heavy collar of her 
woolen robe.
    "You don't know what to do with it," he said, very hoarse, and 
mispronouncing the words of the Kargish tongue, but clearly enough.
    Manan kicked him again, and at that he made a little grunt of pain and 
shut his eyes.
    "Leave off, Manan. Come."
    She left the room. Grumbling, Manan followed.
    That night, when all the lights of the Place were out, she climbed the 
hill again, alone. She filled her flask from the well in the room behind the 
Throne, and took the water and a big, flat, unleavened cake of buckwheat 
bread down to the Painted Room in the Labyrinth. She set them just within the 
prisoner's reach, inside the door. He was asleep, and never stirred. She 
returned to the Small House, and that night she too slept long and sound.
    In early afternoon she returned alone to the Labyrinth. The bread was 
gone, the flask was dry, the stranger was sitting up, his back against the 
wall. His face still looked hideous with dirt and scabs, but the expression 
of it was alert.
    She stood across the room from him where he could not possibly reach her, 
chained as be was, and looked at him. Then she looked away. But there was 
nowhere particular to look. Something prevented her speaking. Her heart beat 
as if she were afraid. There was no reason to fear him. He was at her mercy.
    "It's pleasant to have light," he said in the soft but deep voice, which 
perturbed her.
    "What's your name?" she asked, peremptory. Her own voice, she thought, 
sounded uncommonly high and thin.
    "Well, mostly I'm called Sparrowhawk."
    "Sparrowhawk? Is that your name?"
    "No."
    "What is your name, then?"
    "I cannot tell you that. Are you the One Priestess of the Tombs?"
    "Yes."
    "What are you called?"
    "I am called Arha."
    "The one who has been devoured - is that what it means?" His dark eyes 
watched her intently. He smiled a little. "What is your name?"
    "I have no name. Do not ask me questions. Where do you come from?"
    "From the Inner Lands, the West."
    "From Havnor?"
    It was the only name of a city or island of the Inner Lands that she knew.
    "Yes, from Havnor."
    "Why did you come here?"
    "The Tombs of Atuan are famous among my people."
    "But you're an infidel, an unbeliever."
    He shook his head. "Oh no, Priestess. I believe in the powers of 
darkness! I have met with the Unnamed Ones, in other places."
    "What other places?"
    "In the Archipelago -the Inner Lands- there are places which belong to 
the Old Powers of the Earth, like this one. But none so great as this one. 
Nowhere else have they a temple, and a priestess, and such worship as they 
receive here."
    "You came to worship them," she said, jeering.
    "I came to rob them," he said.
    She stared at his grave face. "Braggart!"
    "I knew it would not be easy."
    "Easy! It cannot be done. If you weren't an unbeliever you'd know that. 
The Nameless Ones look after what is theirs."
    "What I seek is not theirs."
    "It's yours, no doubt?"
    "Mine to claim."
    "What are you then- a god? a king?" She looked him up and down, as he sat 
chained, dirty, exhausted. "You are nothing but a thief!"
    He said nothing, but his gaze met hers.
    "You are not to look at me!" she said shrilly.
    "My lady," he said, "I do not mean offense. I am a stranger, and a 
trespasser. I do not know your ways, nor the courtesies due the Priestess of 
the Tombs. I am at your mercy, and I ask your pardon if I offend you."
    She stood silent, and in a moment she felt the blood rising to her 
cheeks, hot and foolish. But he was not looking at her and did not see her 
blush. He had obeyed, and turned away his dark gaze.
    Neither spoke for some while. The painted figures all around watched them 
with sad, blind eyes.
    She had brought a stone jug of water. His eyes kept straying to that, and 
after a time she said, "Drink, if you like."
    He hitched himself over to the jug at once, and hefting it as lightly as 
if it were a wine cup, drank a long, long draft. Then he wet a corner of his 
sleeve, and cleaned the grime and bloodclot and cobweb off his face and hands 
as best he could. He spent some while at this, and the girl watched. When he 
was done he looked better, but his cat-bath had revealed the scars on one 
side of his face: old scars long healed, whitish on his dark skin, four 
parallel ridges from eye to jawbone, as if from the scraping talons of a huge 
claw.
    "What is that?" she said. "That scar."
    He did not answer at once.
    "A dragon?" she said, trying to scoff. Had she not come down here to make 
mock of her victim, to torment him with his helplessness?
    "No, not a dragon."
    "You're not a dragonlord, at least, then."
    "No," he said rather reluctantly, "I am a dragonlord. But the scars were 
before that. I told you that I had met with the Dark Powers before, in other 
places of the earth. This on my face is the mark of one of the kinship of the 
Nameless Ones. But no longer nameless, for I learned his name, in the end."
    "What do you mean? What name?"
    "I cannot tell you that," he said, and smiled, though his face was grave.
    "That's nonsense, fool's babble, sacrilege. They are the Nameless Ones! 
You don't know what you're talking about-"
    "I know even better than you, Priestess," he said, his voice deepening. 
"Look again!" He turned his head so she must see the four terrible marks 
across his cheek.
    "I don't believe you," she said, and her voice shook.
    "Priestess," he said gently, "you are not very old; you can't have served 
the Dark Ones very long."
    "But I have. Very long! I am the First Priestess, the Reborn. I have 
served my masters for a thousand years and a thousand years before that. I am 
their servant and their voice and their hands. And I am their vengeance on 
those who defile the Tombs and look upon what is not to be seen! Stop your 
lying and your boasting, can't you see that if I say one word my guard will 
come and cut your head off your shoulders? Or if I go away and lock this 
door, then nobody will come, ever, and you'll die here in the dark, and those 
I serve will eat your flesh and eat your soul and leave your bones here in 
the dust?"
    Quietly, he nodded.
    She stammered, and finding no more to say, swept out of the room and 
bolted the door behind her with a clang. Let him think she wasn't coming 
back! Let him sweat, there in the dark, let him curse and shiver and try to 
work his foul, useless spells!
    But in her mind's eye she saw him stretching out to sleep, as she had 
seen him do by the iron door, serene as a sheep in a sunny meadow.
    She spat at the bolted door, and made the sign to avert defilement, and 
went almost at a run towards the Undertomb.
    While she skirted its wall on the way to the trapdoor in the Hall, her 
fingers brushed along the fine planes and traceries of rock, like frozen 
lace. A longing swept over her to light her lantern, to see once more, just 
for a moment, the time-carven stone, the lovely glitter of the walls. She 
shut her eyes tight and hurried on.




------
The Great Treasure
------

    Never had the rites and duties of the day seemed so many, or so petty, or 
so long. The little girls with their pale faces and furtive ways, the 
restless novices, the priestesses whose looks were stern and cool but whose 
lives were all a secret brangle of jealousies and miseries and small 
ambitions and wasted passions- all these women, among whom she had always 
lived and who made up the human world to her, now appeared to her as both 
pitiable and boring.
    But she who served great powers, she the priestess of grim Night, was 
free of that pettiness. She did not have to care about the grinding meanness 
of their common life, the days whose one delight was likely to be getting a 
bigger slop of lamb fat over your lentils than your neighbor got... She was 
free of the days altogether. Underground, there were no days. There was 
always and only night.
    And in that unending night, the prisoner: the dark man, practicer of dark 
arts, bound in iron and locked in stone, waiting for her to come or not to 
come, to bring him water and bread and life, or a knife and a butcher's bowl 
and death, just as the whim took her.
    She had told no one but Kossil about the man, and Kossil had not told 
anyone else. He had been in the Painted Room three nights and days now, and 
still she had not asked Arha about him. Perhaps she assumed that he was dead, 
and that Arha had had Manan carry the body to the Room of Bones. It was not 
like Kossil to take anything for granted; but Arha told herself that there 
was nothing strange about Kossil's silence. Kossil wanted everything kept 
secret, and hated to have to ask questions. And besides, Arha had told her 
not to meddle in her business. Kossil was simply obeying.
    However, if the man was supposed to be dead, Arha could not ask for food 
for him. So, aside from stealing some apples and dried onions from the 
cellars of the Big House, she did without food. She had her morning and 
evening meals sent to the Small House, pretending she wished to eat alone, 
and each night took the food down to the Painted Room in the Labyrinth, all 
but the soups. She was used to fasting for a day on up to four days at a 
time, and thought nothing about it. The fellow in the Labyrinth ate up her 
meager portions of bread and cheese and beans as a toad eats a fly: snap! 
it's gone. Clearly he could have done so five or six times over; but he 
thanked her soberly, as if he were her guest and she his hostess at a table 
such as she had heard of in tales of feasts at the palace of the Godking, all 
set with roast meats and buttered loaves and wine in crystal. He was very 
strange.
    "What is it like in the Inner Lands?"
    She had brought down a little cross-leg folding stool of ivory, so that 
she would not have to stand while she questioned him, yet would not have to 
sit down on the floor, on his level.
    "Well, there are many islands. Four times forty, they say, in the 
Archipelago alone, and then there are the Reaches; no man has ever sailed all 
the Reaches, nor counted all the lands. And each is different from the 
others. But the fairest of them all, maybe, is Havnor, the great land at the 
center of the world. In the heart of Havnor on a broad bay full of ships is 
the City Havnor. The towers of the city are built of white marble. The house 
of every prince and merchant has a tower, so they rise up one above the 
other. The roofs of the houses are red tile, and all the bridges over the 
canals are covered in mosaic work, red and blue and green. And the flags of 
the princes are all colors, flying from the white towers. On the highest of 
all the towers the Sword of Erreth-Akbe is set, like a pinnacle, skyward. 
When the sun rises on Havnor it flashes first on that blade and makes it 
bright, and when it sets the Sword is golden still above the evening, for a 
while."
    "Who was Erreth-Akbe?" she said, sly.
    He looked up at her. He said nothing, but he grinned a little. Then as if 
on second thoughts he said, "It's true you would know little of him here. 
Nothing beyond his coming to the Kargish lands, perhaps. And how much of that 
tale do you know?"
    "That he lost his sorcerer's staff and his amulet and his power- like 
you," she answered. "He escaped from the High Priest and fled into the west, 
and dragons killed him. But if he'd come here to the Tombs, there had been no 
need of dragons."
    "True enough," said her prisoner.
    She wanted no more talk of Erreth-Akbe, sensing a danger in the subject. 
"He was a dragonlord, they say. And you say you're one. Tell me, what is a 
dragonlord?"
    Her tone was always jeering, his answers direct and plain, as if he took 
her questions in good faith.
    "One whom the dragons will speak with," he said, "that is a dragonlord, 
or at least that is the center of the matter. It's not a trick of mastering 
the dragons, as most people think. Dragons have no masters. The question is 
always the same, with a dragon: will he talk with you or will he eat you? If 
you can count upon his doing the former, and not doing the latter, why then 
you're a dragonlord."
    "Dragons can speak?"
    "Surely! In the Eldest Tongue, the language we men learn so hard and use 
so brokenly, to make our spells of magic and of patterning. No man knows all 
that language, or a tenth of it. He has not time to learn it. But dragons 
live a thousand years... They are worth talking to, as you might guess."
    "Are there dragons here in Atuan?"
    "Not for many centuries, I think, nor in Karego-At. But in your 
northernmost island, Hur-at-Hur, they say there are still large dragons in 
the mountains. In the Inner Lands they all keep now to the farthest west, the 
remote West Reach, islands where no men live and few men come. If they grow 
hungry, they raid the lands to their east; but that is seldom. I have seen 
the island where they come to dance together. They fly on their great wings 
in spirals, in and out, higher and higher over the western sea, like a 
storming of yellow leaves in autumn." Full of the vision, his eyes gazed 
through the black paintings on the walls, through the walls and the earth and 
the darkness, seeing the open sea stretch unbroken to the sunset, the golden 
dragons on the golden wind.
    "You are lying," the girl said fiercely, "you are making it up."
    He looked at her, startled. "Why should I lie, Arha?"
    "To make me feel like a fool, and stupid, and afraid. To make yourself 
seem wise, and brave, and powerful, and a dragon-lord and all this and all 
that. You've seen dragons dancing, and the towers in Havnor, and you know all 
about everything. And I know nothing at all and haven't been anywhere. But 
all you know is lies! You are nothing but a thief and a prisoner, and you 
have no soul, and you'll never leave this place again. It doesn't matter if 
there's oceans and dragons and white towers and all that, because you'll 
never see them again, you'll never even see the light of the sun. All I know 
is the dark, the night underground. And that's all there really is. That's 
all there is to know, in the end. The silence, and the dark. You know 
everything, wizard. But I know one thing - the one true thing!"
    He bowed his head. His long hands, copper-brown, were quiet on his knees. 
She saw the fourfold scar on his cheek. He had gone farther than she into the 
dark; he knew death better than she did, even death... A rush of hatred for 
him rose up in her, choking her throat for an instant. Why did he sit there 
so defenseless and so strong? Why could she not defeat him?
    "This is why I have let you live," she said suddenly, without the least 
forethought. "I want you to show me how the tricks of sorcerers are 
performed. So long as you have some art to show me, you'll stay alive. If you 
have none, if it's all foolery and lies, why then I'll have done with you. Do 
you understand?"
    "Yes."
    "Very well. Go on."
    He put his head in his hands a minute, and shifted his position. The iron 
belt kept him from ever getting quite comfortable, unless he lay down flat.
    He raised his face at last and spoke very seriously. "Listen, Arha. I am 
a Mage, what you call a sorcerer. I have certain arts and powers. That's 
true. It's also true that here in the Place of the Old Powers, my strength is 
very little and my crafts don't avail me. Now I could work illusion for you, 
and show you all kinds of wonders. That's the least part of wizardry. I could 
work illusions when I was a child; I can do them even here. But if you 
believe them, they'll frighten you, and you may wish to kill me if fear makes 
you angry. And if you disbelieve them, you'll see them as only lies and 
foolery, as you say; and so I forfeit my life again. And my purpose and 
desire, at the moment, is to stay alive."
    That made her laugh, and she said, "Oh, you'll stay alive awhile, can't 
you see that? You are stupid! All right, show me these illusions. I know them 
to be false and won't be afraid of them. I wouldn't be afraid if they were 
real, as a matter of fact. But go ahead. Your precious skin is safe, for 
tonight, anyhow."
    At that he laughed, as she had a moment ago. They tossed his life back 
and forth between them like a ball, playing.
    "What do you wish me to show you?"
    "What can you show me?"
    "Anything."
    "How you brag and brag!"
    "No," he said, evidently a little stung. "I do not. I didn't mean to, 
anyway."
    "Show me something you think worth seeing. Anything!"
    He bent his head and looked at his hands awhile. Nothing happened. The 
tallow candle in her lantern burned dim and steady. The black pictures on the 
walls, the bird-winged, flightless figures with eyes painted dull red and 
white, loomed over him and over her. There was no sound. She sighed, 
disappointed and somehow grieved. He was weak; he talked great things, but 
did nothing. He was nothing but a good liar, and not even a good thief. 
"Well," she said at last, and gathered her skirts together to rise. The wool 
rustled strangely as she moved. She looked down at herself, and stood up in 
startlement.
    The heavy black she had worn for years was gone; her dress was of 
turquoise-colored silk, bright and soft as the evening sky. It belled out 
full from her hips, and all the skirt was embroidered with thin silver 
threads and seed pearls and tiny crumbs of crystal, so that it glittered 
softly, like rain in April.
    She looked at the magician, speechless.
    "Do you like it?"
    "Where-"
    "It's like a gown I saw a princess wear once, at the Feast of Sunreturn 
in the New Palace in Havnor," he said, looking at it with satisfaction. "You 
told me to show you something worth seeing. I show you yourself."
    "Make it- make it go away."
    "You gave me your cloak," he said as if in reproach. "Can I give you 
nothing? Well, don't worry. It's only illusion; see."
    He seemed not to raise a finger, certainly he said no word; but the blue 
splendor of silk was gone, and she stood in her own harsh black.
    She stood still awhile.
    "How do I know," she said at last, "that you are what you seem to be?"
    "You don't," said he. "I don't know what I seem, to you."
    She brooded again. "You could trick me into seeing you as-" She broke 
off, for he had raised his hand and pointed upward, the briefest sketch of a 
gesture. She thought he was casting a spell, and drew back quickly towards 
the door; but following his gesture, her eyes found high in the dark arching 
roof the small square that was the spy hole from the treasury of the Twin 
Gods' temple.
    There was no light from the spy hole; she could see nothing, hear no one 
overhead there; but he had pointed, and his questioning gaze was on her.
    Both held perfectly still for some time.
    "Your magic is mere folly for the eyes of children," she said clearly. 
"It is trickery and lies. I have seen enough. You will be fed to the Nameless 
Ones. I shall not come again."
    She took her lantern and went out, and sent the iron bolts home firm and 
loud. Then she stopped there outside the door and stood dismayed. What must 
she do?
    How much had Kossil seen or heard? What had they been saying? She could 
not remember. She never seemed to say what she had intended to say to the 
prisoner. He always confused her with his talk about dragons, and towers, and 
giving names to the Nameless, and wanting to stay alive, and being grateful 
for her cloak to lie on. He never said what he was supposed to say. She had 
not even asked him about the talisman, which she still wore, hidden against 
her breast.
    That was just as well, since Kossil had been listening.
    Well, what did it matter, what harm could Kossil do? Even as she asked 
herself the question she knew the answer. Nothing is easier to kill than a 
caged hawk. The man was helpless, chained there in the cage of stone. The 
Priestess of the Godking had only to send her servant Duby to throttle him 
tonight; or if she and Duby did not know the Labyrinth this far, all she need 
do was blow poison-dust down the spy hole into the Painted Room. She had 
boxes and phials of evil substances, some to poison food or water, some that 
drugged the air, and killed, if one breathed that air too long. And he would 
be dead in the morning, and it would all be over. There would never be a 
light beneath the Tombs again.
    Arha hastened through the narrow ways of stone to the entrance from the 
Undertomb, where Manan waited for her, squatting patient as an old toad in 
the dark. He was uneasy about her visits to the prisoner. She would not let 
him come with her all the way, so they had settled on this compromise. Now 
she was glad that he was there at hand. Him, at least, she could trust.
    "Manan, listen. You are to go to the Painted Room, right now. Say to the 
man that you're taking him to be buried alive beneath the Tombs." Manan's 
little eyes lit up. "Say that aloud. Unlock the chain, and take him to-" She 
halted, for she had not yet decided where she could best hide the prisoner.
    "To the Undertomb," said Manan, eagerly.
    "No, fool. I said to say that, not do it. Wait-"
    What place was safe from Kossil and Kossil's spies? None but the deepest 
places underground, the holiest and most hidden places of the domain of the 
Nameless, where she dared not come. Yet would Kossil not dare almost 
anything? Afraid of the dark places she might be, but she was one who would 
subdue her fear to gain her ends. There was no telling how much of the plan 
of the Labyrinth she might actually have learned, from Thar, or from the Arha 
of the previous life, or even from secret explorations of her own in past 
yeas; Arha suspected her of knowing more than she pretended to know. But 
there was one way she surely could not have learned, the best-kept secret.
    "You must bring the man where I lead you, and you must do it in the dark. 
Then when I bring you back here, you will dig a grave in the Undertomb, and 
make a coffin for it, and put it in the grave empty, and fill in the earth 
again, yet so that it can be felt and found if someone sought for it. A deep 
grave. Do you understand?"
    "No," said Manan, dour and fretful. "Little one, this trickery is not 
wise. It is not good. There should not be a man here! There will come a 
punishment-"
    "An old fool will have his tongue cut out, yes! Do you dare tell me what 
is wise? I follow the orders of the Dark Powers. Follow me!"
    "I'm sorry, little mistress, I'm sorry..."
    They returned to the Painted Room. There she waited outside in the 
tunnel, while Manan entered and unlocked the chain from the hasp in the wall. 
She heard the deep voice ask, "Where now, Manan?" and the husky alto answer, 
sullenly, "You are to be buried alive, my mistress says. Under the 
Tombstones. Get up!" She heard the heavy chain crack like a whip.
    The prisoner came out, his arms bound with Manan's leather belt. Manan 
came behind, holding him like a dog on a short leash, but the collar was 
around his waist and the leash was iron. His eyes turned to her, but she blew 
out her candle and without a word set off into the dark. She fell at once 
into the slow but fairly steady pace that she usually kept when she was not 
using a light in the Labyrinth, brushing her fingertips very lightly but 
almost constantly along the walls on either side. Manan and the prisoner 
followed behind, much more awkward because of the leash, shuffling and 
stumbling along. But in the dark they must go; for she did not want either of 
them to learn this way.
    A left turn from the Painted Room, and pass two openings; go right at the 
Four Ways, and pass the opening to the right; then a long curving way, and a 
flight of steps down, long, slippery, and much too narrow for normal human 
feet. Farther than these steps she had never gone.
    The air was fouler here, very still, with a sharp odor to it. The 
directions were clear in her mind, even the tones of Thar's voice speaking 
them. Down the steps (behind her, the prisoner stumbled in the pitch 
blackness, and she heard him gasp as Manan kept him afoot with a mighty jerk 
on the chain), and at the foot of the steps turn at once to the left. Hold 
the left, then for three openings, then the first right, then hold to the 
right. The tunnels curved and angled, none ran straight. "Then you must skirt 
the Pit," said Thar's voice in the darkness of her mind, "and the way is very 
narrow."
    She slowed her step, stooped over, and felt before her with one hand 
along the floor. The corridor now ran straight for a long way, giving false 
reassurance to the wanderer. All at once her groping hand, which never ceased 
to touch and sweep the rock before her, felt nothing. There was a stone lip, 
an edge: beyond the edge, void. To the right the wall of the corridor plunged 
down sheer into the pit. To the left there was a ledge or curb, not much more 
than a hand's breadth wide.
    "There is a pit. Face the wall to the left, press against it, and go 
sideways. Slide your feet. Keep hold of the chain, Manan... Are you on the 
ledge? It grows narrower. Don't put your weight on your heels. So, I'm past 
the pit. Reach me your hand. There..."
    The tunnel ran in short zigzags with many side openings. From some of 
these as they passed the sound of their footsteps echoed in a strange way, 
hollowly; and stranger than that, a very faint draft could be felt, sucking 
inward. Those corridors must end in pits like the one they had passed. 
Perhaps there lay, under this low part of the Labyrinth, a hollow place, a 
cavern so deep and so vast that the cavern of the Undertomb would be little 
in comparison, a huge black inward emptiness.
    But above that chasm, where they went in the dark tunnels, the corridors 
grew slowly narrower and lower, until even Arha must stoop. Was there no end 
to this way?
    The end came suddenly: a shut door. Going bent over, and a little faster 
than usual, Arha ran up against it, jarring her head and hands. She felt for 
the keyhole, then for the small key on her belt-ring, never used, the silver 
key with the haft shaped like a dragon. It fit, it turned. She opened the 
door of the Great Treasure of the Tombs of Atuan. A dry, sour, stale air 
sighed outward through the dark.
    "Manan, you may not enter here. Wait outside the door."
    "He, but not I?"
    "If you enter this room, Manan, you will not leave it. That is the law 
for all but me. No mortal being but I has ever left this room alive. Will you 
go in?"
    "I will wait outside," said the melancholy voice in the blackness. 
"Mistress, mistress, don't shut the door-" ,
    His alarm so unnerved her that she left the door ajar. Indeed the place 
filled her with a dull dread, and she felt some mistrust of the prisoner, 
pinioned though he was. Once inside, she struck her light. Her hands 
trembled. The lantern candle caught reluctantly; the air was close and dead. 
In the yellowish flicker that seemed bright after the long passages of night, 
the treasure room loomed about them, full of moving shadows.
    There were six great chests, all of stone, all thick with a fine gray 
dust like the mold on bread; nothing else. The walls were rough, the roof 
low. The place was cold, with a deep and airless cold that seemed to stop the 
blood in the heart. There were no cobwebs, only the dust. Nothing lived here, 
nothing at all, not even the rare, small, white spiders of the Labyrinth. The 
dust was thick, thick, and every grain of it might be a day that had passed 
here where there was no time or light: days, months, years, ages all gone to 
dust.
    "This is the place you sought," Arha said, and her voice was steady. 
"This is the Great Treasure of the Tombs. You have come to it. You cannot 
ever leave it."
    He said nothing, and his face was quiet, but there was in his eyes 
something that moved her: a desolation, the look of one betrayed.
    "You said you wanted to stay alive. This is the only place I know where 
you can stay alive. Kossil will kill you or make me kill you, Sparrowhawk. 
But here she cannot reach."
    Still he said nothing.
    "You could never have left the Tombs in any case, don't you see? This is 
no different. And at least you've come to... to the end of your journey. What 
you sought is here."
    He sat down on one of the great chests, looking spent. The trailing chain 
clanked harshly on the stone. He looked around at the gray walls and the 
shadows, then at her.
    She looked away from him, at the stone chests. She had no wish at all to 
open them. She did not care what marvels rotted in them.
    "You don't have to wear that chain, in here." She came to him and 
unlocked the iron belt, and unbuckled Manan's leather belt from his arms. "I 
must lock the door, but when I come I will trust you. You know that you 
cannot leave- that you must not try? I am their vengeance, I do their will; 
but if I fail them -if you fail my trust- then they will avenge themselves. 
You must not try to leave the room, by hurting me or tricking me when I come. 
You must believe me."
    "I will do as you say," he said gently.
    "I'll bring food and water when I can. There won't be much. Water enough, 
but not much food for a while; I'm getting hungry, do you see? But enough to 
stay alive on. I may not be able to come back for a day or two days, perhaps 
even longer. I must get Kossil off the track. But I will come. I promise. 
Here's the flask. Hoard it, I can't come back soon. But I will come back."
    He raised his face to her. His expression was strange. "Take care, 
Tenar," he said.


------
Names
------

    She brought Manan back through the winding ways in the dark, and left him 
in the dark of the Undertomb, to dig the grave that must be there as proof to 
Kossil that the thief had indeed been punished. It was late, and she went 
straight to the Small House to bed. In the night she woke suddenly; she 
remembered that she had left her cloak in the Painted Room. He would have 
nothing for warmth in that dank vault but his own short cloak, no bed but the 
dusty stone. A cold grave, a cold grave, she thought miserably, but she was 
too weary to wake up fully, and soon slipped back into sleep. She began to 
dream. She dreamt of the souls of the dead on the walls of the Painted Room, 
the figures like great bedraggled birds with human hands and feet and faces, 
squatting in the dust of the dark places. They could not fly. Clay was their 
food and dust their drink. They were the souls of those not reborn, the 
ancient peoples and the unbelievers, those whom the Nameless Ones devoured. 
They squatted all around her in the shadows, and a faint creaking or cheeping 
sound came from them now and then. One of them came up quite close to her. 
She was afraid at first and tried to draw away, but could not move. This one 
had the face of a bird, not a human face; but its hair was golden, and it 
said in, a woman's voice, "Tenar," tenderly, softly, "Tenar."
    She woke. Her mouth was stopped with clay. She lay in a stone tomb, 
underground. Her arms and legs were bound with graveclothes and she could not 
move or speak.
    Her despair grew so great that it burst her breast open and like a bird 
of fire shattered the stone and broke out into the light of daythe light of 
day, faint in her windowless room.
    Really awake this time, she sat up, worn out by that night's dreaming, 
her mind befogged. She got into her clothes, and went out to the cistern in 
the walled courtyard of the Small House. She plunged her arms and face, her 
whole head, into the icy water until her body jumped with cold and her blood 
raced. Then flinging back her dripping hair she stood erect and looked up 
into the morning sky.
    It was not long past sunrise, a fair winter's day. The sky was yellowish, 
very clear. High up, so high he caught the sunlight and burned like a fleck 
of gold, a bird was circling, a hawk or desert eagle.
    "I am Tenar," she said, not aloud, and she shook with cold, and terror, 
and exultation, there under the open, sunwashed sky. "I have my name back. I 
am Tenar!"
    The golden fleck veered westward towards the mountains, out of sight. 
Sunrise gilded the eaves of the Small House. Sheep bells clanked, down in the 
folds. The smells of woodsmoke and buckwheat porridge from the kitchen 
chimneys drifted on the fine, fresh wind.
    "I am so hungry... How did he know? How did he know my name?... Oh, I've 
got to go eat, I'm so hungry..."
    She pulled up her hood and ran off to breakfast.

    Food, after three days of semi-fasting, made her feel solid, gave her 
ballast; she didn't feel so wild and lighthearted and frightened. She felt 
quite capable of handling Kossil, after breakfast.
    She came up beside the tall, stout figure on the way out of the dining 
hall of the Big House, and said in a low voice, "I have done away with the 
robber... What a fine day it is!"
    The cold gray eyes looked sidelong at her from the black hood.
    "I thought that the Priestess must abstain from eating for three days 
after a human sacrifice?"
    This was true. Arha had forgotten it, and her face showed that she had 
forgotten.
    "He is not dead yet," she said at last, trying to feign the indifferent 
tone that had come so easily a moment ago. "He is buried alive. Under the 
Tombs. In a coffin. There will be some air, the coffin isn't sealed, it's a 
wooden one. It will go quite slowly; the dying. When I know he is dead then 
I'll begin the fast."
    "How will you know?"
    Flustered, she hesitated again. "I will know. The... My Masters will tell 
me."
    "I see. Where is the grave?"
    "In the Undertomb. I told Manan to dig it beneath the Smooth Stone." She 
must not answer so quickly, in that foolish, appeasing tone; she must be on 
her dignity with Kossil.
    "Alive, in a wooden coffin. That's a risky thing with a sorcerer, 
mistress. Did you make sure his mouth was stopped so he cannot say charms? 
Are his hands bound? They can weave spells with the motion of a finger, even 
when their tongues are cut out."
    "There is nothing to his sorcery, it is mere tricking," the girl said, 
raising her voice. "He is buried, and my Masters are waiting for his soul. 
And the rest does not concern you, priestess!"
    This time she had gone too far. Others could hear; Penthe and a couple of 
other girls, Duby, and the priestess Mebbeth, all were in hearing distance. 
The girls were all ears, and Kossil was aware of it.
    "All that happens here is my concern, mistress. All that happens in his 
realm is the concern of the Godking, the Man Immortal, whose servant I am. 
Even into the places underground and into the hearts of men does he search 
and look, and none shall forbid him entrance!"
    "I shall. Into the Tombs no one comes if the Nameless Ones forbid it. 
They were before your Godking and they will be after him. Speak softly of 
them, priestess. Do not call their vengeance on you. They will come into your 
dreams, they will enter the dark places in your mind, and you will go mad."
    The girl's eyes were blazing. Kossil's face was hidden, drawn back into 
the black cowl. Penthe and the others watched, terrified and enthralled.
    "They are old," Kossil's voice said, not loud, a whistling thread of 
sound out of the depths of the cowl. "They are old. Their worship is 
forgotten, save in this one place. Their power is gone. They are only 
shadows. They have no power any more. Do not try to frighten me, Eaten One. 
You are the First Priestess; does that not mean also that you are the 
last?... You cannot trick me. I see into your heart. The darkness hides 
nothing from me. Take care, Arha!"
    She turned and went on, with her massive, deliberate steps, crushing the 
frost-starred weeds under her heavy, sandaled feet, going to the 
white-pillared house of the Godking.
    The girl stood, slight and dark, as if frozen to earth, in the front 
courtyard of the Big House. Nobody moved, nothing moved, only Kossil, in all 
the vast landscape of court and temple, hill and desert plain and mountain.
    "May the Dark Ones eat your soul, Kossil!" she shouted in a voice like a 
hawk's scream, and lifting her arm with the hand stretched out stiff, she 
brought the curse down on the priestess' heavy back, even as she set foot on 
the steps of her temple. Kossil staggered, but did not stop or turn. She went 
on, and entered the Godking's door.

    Arha spent that day sitting on the lowest step of the Empty Throne. She 
dared not go into the Labyrinth; she would not go among the other 
priestesses. A heaviness filled her, and held her there hour after hour in 
the cold dusk of the great hall. She stared at the pairs of thick pale 
columns going off into the gloom at the distant end of the hall, and at the 
shafts of daylight that slanted in from holes in the roof, and at the 
thick-curling smoke from the bronze tripod of charcoal near the Throne. She 
made patterns with the little bones of mice on the marble stair, her head 
bowed, her mind active and yet as if stupefied. Who am I? she asked herself, 
and got no answer.
    Manan came shuffling down the hall between the double rows of columns, 
when the light had long since ceased to shaft the hall's darkness, and the 
cold had grown intense. Manan's doughy face was very sad. He stood at a 
distance from her, his big hands hanging; a torn hem of his rusty cloak 
dangled by his heel.
    "Little mistress."
    "What is it, Manan?" She looked at him with dull affection.
    "Little one, let me do what you said... what you said was done. He must 
die, little one. He has bewitched you. She will have revenge. She is old and 
cruel, and you are too young. You have not strength enough."
    "She can't hurt me."
    "If she killed you, even in the sight of all, in the open, there is none 
in all the Empire who would dare punish her. She is the High Priestess of the 
Godking, and the Godking rules. But she won't kill you in the open. She will 
do it by stealth, by poison, in the night."
    "Then I will be born again."
    Manan twisted his big hands together. "Perhaps she will not kill you," he 
whispered.
    "What do you mean?"
    "She could lock you into a room in the... down there... As you have done 
with him. And you would be alive for years and years, maybe. For years... And 
no new Priestess would be born, for you wouldn't be dead. Yet there would be 
no Priestess of the Tombs, and the dances of the dark of the moon would not 
be danced, and the sacrifices would not be made, and the blood not poured 
out, and the worship of the Dark Ones could be forgotten, forever. She and 
her Lord would like it to be so."
    "_They_ would set me free, Manan."
    "Not while they are wrathful at you, little mistress," Manan whispered.
    "Wrathful?"
    "Because of him... The sacrilege not paid for. Oh little one, little one! 
They do not forgive!"
    She sat in the dust of the lowest step, her head bowed. She looked at a 
tiny thing that she held on her palm, the minute skull of a mouse. The owls 
in the rafters over the Throne stirred a little; it was darkening towards 
night.
    "Do not go down into the Labyrinth tonight," Manan said very low. "Go to 
your house, and sleep. In the morning go to Kossil, and tell her that you 
lift the curse from her. And that will be all. You need not worry. I will 
show her proof."
    "Proof?"
    "That the sorcerer is dead."
    She sat still. Slowly she closed her hand, and the fragile skull cracked 
and collapsed. When she opened her hand it held nothing but splinters of bone 
and dust.
    "No," she said. She brushed the dust from her palm.
    "He must die. He has put a spell on you. You are lost, Arha!"
    "He has not put any spell on me. You're old and cowardly, Manan; you're 
frightened by old women. How do you think you'd come to him and kill him and 
get your `proof'? Do you know the way clear to the Great Treasure, that you 
followed in the dark last night? Can you count the turnings and come to the 
steps, and then the pit, and then the door? Can you unlock that door?... Oh, 
poor old Manan, your wits are all thick. She has frightened you. You go down 
to the Small House now, and sleep, and forget all these things. Don't worry 
me forever with talk of death... I'll come later. Go on, go on, old fool, old 
lump." She had risen, and gently pushed Manan's broad chest, patting him and 
pushing him to go. "Good night, good night!"
    He turned, heavy with reluctance and foreboding, but obedient, and 
trudged down the long hall under the columns and the ruined roof. She watched 
him go.
    When he had been gone some while she turned and went around the dais of 
the Throne, and vanished into the dark behind it.




------
The Ring of Erreth-Akbe
------

    In the Great Treasury of the Tombs of Atuan, time did not pass. No light; 
no life; no least stir of spider in the dust or worm in the cold earth. Rock, 
and dark, and time not passing.
    On the stone lid of a great chest the thief from the Inner Lands lay 
stretched on his back like the carven figure on a tomb. The dust disturbed by 
his movements had settled on his clothes. He did not move.
    The lock of the door rattled. The door opened. Light broke the dead black 
and a fresher draft stirred the dead air. The man lay inert.
    Arha closed the door and locked it from within, set her lantern on a 
chest, and slowly approached the motionless figure. She moved timorously, and 
her eyes were wide, the pupils still fully dilated from her long journey 
through the dark.
    "Sparrowhawk!"
    She touched his shoulder, and spoke his name again, and yet again.
    He stirred then, and moaned. At last he sat up, face drawn and eyes 
blank. He looked at her unrecognizing.
    "It's I, Arha- Tenar. I brought you water. Here, drink."
    He fumbled for the flask as if his hands were numb, and drank, but not 
deeply.
    "How long has it been?" he asked, speaking with difficulty.
    "Two days have passed since you came to this room. This is the third 
night. I couldn't come earlier. I had to steal the food -here it is-" She got 
out one of the flat gray loaves from the bag she had brought, but he shook 
his head.
    "I'm not hungry. This... this is a deathly place." He put his head in his 
hands and sat unmoving.
    "Are you cold? I brought the cloak from the Painted Room."
    He did not answer.
    She put the cloak down and stood gazing at him. She was trembling a 
little, and her eyes were still black and wide.
    All at once she sank down on her knees, bowed over, and began to cry, 
with deep sobs that wrenched her body, but brought no tears.
    He got down stiffly from the chest, and bent over her. "Tenar-"
    "I am not Tenar. I am not Arha. The gods are dead, the gods are dead."
    He laid his hands on her head, pushing back the hood. He began to speak. 
His voice was soft, and the words were in no tongue she had ever heard. The 
sound of them came into her heart like rain falling. She grew still to listen.
    When she was quiet he lifted her, and set her like a child on the great 
chest where he had lain. He put his hand on hers.
    "Why did you weep, Tenar?"
    "I'll tell you. It doesn't matter what I tell you. You can't do anything. 
You can't help. You're dying too, aren't you? So it doesn't matter. Nothing 
matters. Kossil, the Priestess of the Godking, she was always cruel, she kept 
trying to make me kill you. The way I killed those others. And I would not. 
What right has she? And she defied the Nameless Ones and mocked them, and I 
set a curse upon her. And since then I've been afraid of her, because it's 
true what Manan said, she doesn't believe in the gods. She wants them to be 
forgotten, and she'd kill me while I slept. So I didn't sleep. I didn't go 
back to the Small House. I stayed in the Hall all last night, in one of the 
lofts, where the dancing dresses are. Before it was light I went down to the 
Big House and stole some food from the kitchen, and then I came back to the 
Hall and stayed there all day. I was trying to find out what I should do. And 
tonight... tonight I was so tired, I thought I could go to a holy place and 
go to sleep, she might be afraid to come there. So I came down to the 
Undertomb. That great cave where I first saw you. And... and she was there. 
She must have come in by the red rock door. She was there with a lantern. 
Scratching in the grave that Manan dug, to see if there was a corpse in it. 
Like a rat in a graveyard, a great fat black rat, digging. And the light 
burning in the Holy Place, the dark place. And the Nameless Ones did nothing. 
They didn't kill her or drive her mad. They are old, as she said. They are 
dead. They are all gone. I am not a priestess any more."
    The man stood listening, his band still on hers, his head a little bent. 
Some vigor had come back into his face and stance, though the scars on his 
cheek showed livid gray, and there was dust yet on his clothes and hair.
    "I went past her, through the Undertomb. Her candle made more shadows 
than light, and she didn't hear me. I wanted to go into the Labyrinth to get 
away from her. But when I was in it I kept thinking that I heard her 
following me. All through the corridors I kept hearing somebody behind me. 
And I didn't know where to go. I thought I would be safe here, I thought my 
Masters would protect me and defend me. But they don't, they are gone, they 
are dead..."
    "It was for them you wept -for their death? But they are here, Tenar, 
here!"
    "How should you know?" she said listlessly.
    "Because every instant since I set foot in the cavern under the 
Tombstones, I have striven to keep them still, to keep them unaware. All my 
skills have gone to that, I have spent my strength on it. I have filled these 
tunnels with an endless net of spells, spells of sleep, of stillness, of 
concealment, and yet still they are aware of me, half aware; half sleeping, 
half awake. And even so I am all but worn out, striving against them. This is 
a most terrible place. One man alone has no hope, here. I was dying of thirst 
when you gave me water, yet it was not the water alone that saved me. It was 
the strength of the hands that gave it." As he said that, he turned her hand 
palm upward in his own for a moment, gazing at it; then he turned away, 
walked a few steps about the room, and stopped again before her. She said 
nothing.
    "Did you truly think them dead? You know better in your heart. They do 
not die. They are dark and undying, and they hate the light: the brief, 
bright light of our mortality. They are immortal, but they are not gods. They 
never were. They are not worth the worship of any human soul."
    She listened, her eyes heavy, her gaze fixed on the flickering lantern.
    "What have they ever given you, Tenar?"
    "Nothing," she whispered.
    "They have nothing to give. They have no power of making. All their power 
is to darken and destroy. They cannot leave this place; they are this place; 
and it should be left to them. They should not be denied nor forgotten, but 
neither should they be worshiped. The Earth is beautiful, and bright, and 
kindly, but that is not all. The Earth is also terrible, and dark, and cruel. 
The rabbit shrieks dying in the green meadows. The mountains clench their 
great hands full of hidden fire. There are sharks in the sea, and there is 
cruelty in men's eyes. And where men worship these things and abase 
themselves before them, there evil breeds; there places are made in the world 
where darkness gathers, places given over wholly to the Ones whom we call 
Nameless, the ancient and holy Powers of the Earth before the Light, the 
powers of the dark, of ruin, of madness... I think they drove your priestess 
Kossil mad a long time ago; I think she has prowled these caverns as she 
prowls the labyrinth of her own self, and now she cannot see the daylight any 
more. She tells you that the Nameless Ones are dead; only a lost soul, lost 
to truth, could believe that. They exist. But they are not your Masters. They 
never were. You are free, Tenar. You were taught to be a slave, but you have 
broken free."
    She listened, though her expression did not change. He said no more. They 
were silent; but it was not the silence that had been in that room before she 
entered. There was the breathing of two of them now, and the movement of life 
in their veins, and the burning of the candle in its lantern of tin, a tiny, 
lively sound.
    "How is it that you know my name?"
    He walked up and down the room, stirring up the fine dust, stretching his 
arms and shoulders in an effort to shake off the numbing chill.
    "Knowing names is my job. My art. To weave the magic of a thing, you see, 
one must find its true name out. In my lands we keep our true names hidden 
all our lives long, from all but those whom we trust utterly; for there is 
great power, and great peril, in a name. Once, at the beginning of time, when 
Segoy raised the isles of Earthsea from the ocean deeps, all things bore 
their own true names. And all doing of magic, all wizardry, hangs still upon 
the knowledge -the relearning, the remembering- of that true and ancient 
language of the Making. There are spells to learn, of course, ways to use the 
words; and one must know the consequences, too. But what a wizard spends his 
life at is finding out the names of things, and finding out how to find out 
the names of things."
    "How did you find out mine?"
    He looked at her a moment, a deep clear glance across the shadows between 
them; he hesitated a moment. "I cannot tell you that. You are like a lantern 
swathed and covered, hidden away in a dark place. Yet the light shines; they 
could not put out the light. They could not hide you. As I know the light, as 
I know you, I know your name, Tenar. That is my gift, my power. I cannot tell 
you more. But tell me this: what will you do now?"
    "I don't know."
    "Kossil has found an empty grave, by now. What will she do?"
    "I don't know. If I go back up, she can have me killed. It is death for a 
High Priestess to lie. She could have me sacrificed on the steps of the 
Throne if she wanted. And Manan would have to really cut off my head this 
time, instead of just lifting the sword and waiting for the Dark figure to 
stop it. But this time it wouldn't stop. It would come down and cut off my 
head."
    Her voice was dull and slow. He frowned. "If we stay here long," he said, 
"you are going to go mad, Tenar. The anger of the Nameless Ones is heavy on 
your mind. And on mine. It's better now that you're here, much better. But it 
was a long time before you came, and I've used up most of my strength. No one 
can withstand the Dark Ones long alone. They are very strong." He stopped; 
his voice had sunk low, and he seemed to have lost the thread of his speech. 
He rubbed his hands over his forehead, and presently went to drink again from 
the flask. He broke off a hunch of bread and sat down on the chest opposite 
to eat it.
    What he said was true; she felt a weight, a pressure on her mind, that 
seemed to darken and confuse all thought and feeling. Yet she was not 
terrified, as she had been coming through the corridors alone. Only the utter 
silence outside the room seemed terrible. Why was that? She had never feared 
the silence of the underearth before. But never before had she disobeyed the 
Nameless Ones, never had she set herself against them.
    She gave a little whimpering laugh at last. "Here we sit on the greatest 
treasure of the Empire," she said. "The God-king would give all his wives to 
have one chest of it. And we haven't even opened a lid to look."
    "I did," said the Sparrowhawk, chewing.
    "In the dark?"
    "I made a little light. The werelight. It was hard to do, here. Even with 
my staff it would have been hard, and without it, it was like trying to light 
a fire with wet wood in the rain. But it came at last. And I found what I was 
after."
    She raised her face slowly to look at him. "The ring?"
    "The half-ring. You have the other half."
    "I have it? The other half was lost-"
    "And found. I wore it on a chain around my neck. You took it off, and 
asked me if I couldn't afford a better talisman. The only talisman better 
than half the Ring of Erreth-Akbe would be the whole. But then, as they say, 
half a loaf's better than none. So you now have my half, and I have yours." 
He smiled at her across the shadows of the tomb.
    "You said, when I took it, that I didn't know what to do with it."
    "That was true."
    "And you do know?"
    He nodded.
    "Tell me. Tell me what it is, the ring, and how you came upon the lost 
half, and how you came here, and why. All this I must know, then maybe I will 
see what to do."
    "Maybe you will. Very well. What is it, the Ring of Erreth-Akbe? Well, 
you can see that it's not precious looking, and it's not even a ring. It's 
too big. An armring, perhaps, yet it seems too small for that. No man knows 
who it was made for. Elfarran the Fair wore it once, before the Isle of Solea 
was lost beneath the sea; and it was old when she wore it. And at last it 
came into the hands of Erreth-Akbe... The metal is hard silver, pierced with 
nine holes. There's a design like waves scratched on the outside, and nine 
Runes of Power on the inside. The half you have bears four runes and a bit of 
another; and mine likewise. The break came right across that one symbol, and 
destroyed it. It is what's been called, since then, the Lost Rune. The other 
eight are known to Mages: Pirr that protects from madness and from wind and 
fire, Ges that gives endurance, and so on. But the broken rune was the one 
that bound the lands. It was the Bond-Rune, the sign of dominion, the sign of 
peace. No king could rule well if he did not rule beneath that sign. No one 
knows how it was written. Since it was lost there have been no great kings in 
Havnor. There have been princes and tyrants, and wars and quarreling among 
all the lands of Earthsea.
    "So the wise lords and Mages of the Archipelago wanted the Ring of 
Erreth-Akbe, that they might restore the lost rune. But at last they gave up 
sending men out to seek it, since none could take the one half from the Tombs 
of Atuan, and the other half, which Erreth-Akbe gave to a Kargish king, was 
lost long since. They said there was no use in the search. That was many 
hundred years ago.
    "Now I come into it thus. When I was a little older than you are now, I 
was on a... chase, a kind of hunt across the sea. That which I hunted tricked 
me, so that I was cast up on a desert isle, not far off the coasts of 
Karego-At and Atuan, south and west of here. It was a little islet, not much 
more than a sandbar, with long grassy dunes down the middle, and a spring of 
salty water, and nothing else.
    "Yet two people lived there. An old man and woman; brother and sister, I 
think. They were terrified of me. They had not seen any other human face for- 
how long? Years, tens of years. But I was in need, and they were kind to me. 
They had a but of driftwood, and a fire. The old woman gave me food, mussels 
she pulled from the rocks at low tide, dried meat of seabirds they killed by 
throwing stones. She was afraid of me, but she gave me food. Then when I did 
nothing to frighten her, she came to trust me, and she showed me her 
treasure. She had a treasure, too... It was a little dress. All of silk 
stuff, with pearls. A little child's dress, a princess' dress. She was 
wearing uncured sealskin.
    "We couldn't talk. I didn't know the Kargish tongue then, and they knew 
no language of the Archipelago, and little enough of their own. They must 
have been brought there as young children, and left to die. I don't know why, 
and doubt that they knew. They knew nothing but the island, the wind, and the 
sea. But when I left she gave me a present. She gave me the lost half of the 
Ring of Erreth-Akbe."
    He paused for a while.
    "I didn't know it for what it was, no more than she did. The greatest 
gift of this age of the world, and it was given by a poor old foolish woman 
in sealskins to a silly lout who stuffed it into his pocket and said 
`Thanks!' and sailed off... Well, so I went on, and did what I had to do. And 
then other things came up, and I went to the Dragons' Run, westward, and so 
on. But all the time I kept the thing with me, because I felt a gratitude 
towards that old woman who had given me the only present she had to give. I 
put a chain through one of the holes pierced in it, and wore it, and never 
thought about it. And then one day on Selidor, the Farthest Isle, the land 
where Erreth-Akbe died in his battle with the dragon Orm-on Selidor I spoke 
with a dragon, one of that lineage of Orm. He told me what I wore upon my 
breast.
    "He thought it very funny that I hadn't known. Dragons think we are 
amusing. But they remember Erreth-Akbe; him they speak of as if he were a 
dragon, not a man.
    "When I came back to the Inmost Isles, I went at last to Havnor. I was 
born on Gont, which lies not far west of your Kargish lands, and I had 
wandered a good deal since, but I had never been to Havnor. It was time to go 
there. I saw the white towers, and spoke with the great men, the merchants 
and the princes and the lords of the ancient domains. I told them what I had. 
I told them that if they liked, I would go seek the rest of the ring in the 
Tombs of Atuan, in order to find the Lost Rune, the key to peace. For we need 
peace sorely in the world. They were full of praise; and one of them even 
gave me money to provision my boat. So I learned your tongue, and came to 
Atuan."
    He fell silent, gazing before him into the shadows.
    "Didn't the people in our towns know you for a Westerner, by your skin, 
by your speech?"
    "Oh, it's easy to fool people," he said rather absently, "if you know the 
tricks. You make some illusion-changes, and nobody but another Mage will see 
through them. And you have no wizards or Mages here in the Kargish lands. 
That's a queer thing. You banished all your wizards long ago, and forbade the 
practice of the Art Magic; and now you scarcely believe in it."
    "I was taught to disbelieve in it. It is contrary to the teachings of the 
Priest Kings. But I know that only sorcery could have got you to the Tombs, 
and in at the door of red rock."
    "Not only sorcery, but good advice also. We use writing more than you, I 
think. Do you know how to read?"
    "No. It is one of the black arts."
    He nodded. "But a useful one," he said. "An ancient unsuccessful thief 
left certain descriptions of the Tombs of Atuan, and instructions for 
entering, if one were able to use one of the Great Spells of Opening. All 
this was written down in a book in the treasury of a prince of Havnor. He let 
me read it. So I got as far as the great cavern-"
    "The Undertomb."
    "The thief who wrote the way to enter thought that the treasure was 
there, in the Undertomb. So I looked there, but I had the feeling that it 
must be better hidden, farther on in the maze. I knew the entrance to the 
Labyrinth, and when I saw you, I went to it, thinking to hide in the maze and 
search it. That was a mistake, of course. The Nameless Ones had hold of me 
already, bewildering my mind. And since then I have grown only weaker and 
stupider. One must not submit to them, one must resist, keep one's spirit 
always strong and certain. I learned that a long time ago. But it's hard to 
do, here, where they are so strong. They are not gods, Tenar. But they are 
stronger than any man."
    They were both silent for a long time.
    "What else did you find in the treasure chests?" she asked dully.
    "Rubbish. Gold, jewels, crowns, swords. Nothing to which any man alive 
has any claim... Tell me this, Tenar. How were you chosen to be the Priestess 
of the Tombs?"
    "When the First Priestess dies they go looking all through Atuan for a 
girl-baby born on the night the Priestess died. And they always find one. 
Because it is the Priestess reborn. When the child is five they bring it here 
to the Place. And when it is six it is given to the Dark Ones and its soul is 
eaten by them. And so it belongs to them, and has belonged to them since the 
beginning days. And it has no name."
    "Do you believe that?"
    "I have always believed it."
    "Do you believe it now?"
    She said nothing.
    Again the shadowy silence fell between them. After a long time she said, 
"Tell me... tell me about the dragons in the West."
    "Tenar, what will you do? We can't sit here telling each other tales 
until the candle burns out, and the darkness comes again."
    "I don't know what to do. I am afraid." She sat erect on the stone chest, 
her hands clenched one in the other, and spoke loudly, like one in pain. She 
said, "I am afraid of the dark."
    He answered softly. "You must make a choice. Either you must leave me, 
lock the door, go up to your altars and give me to your Masters; then go to 
the Priestess Kossil and make your peace with her -and that is the end of the 
story- or, you must unlock the door, and go out of it, with me. Leave the 
Tombs, leave Atuan, and come with me oversea. And that is the beginning of 
the story. You must be Arha, or you must be Tenar. You cannot be both."
    The deep voice was gentle and certain. She looked through the shadows 
into his face, which was hard and scarred, but had in it no cruelty, no 
deceit.
    "If I leave the service of the Dark Ones, they will kill me. If I leave 
this place I will die."
    "You will not die. Arha will die."
    "I cannot..."
    "To be reborn one must die, Tenar. It is not so hard as it looks from the 
other side."
    "They would not let us get out. Ever."
    "Perhaps not. Yet it's worth trying. You have knowledge, and I have 
skill, and between us we have..." He paused.
    "We have the Ring of Erreth-Akbe."
    "Yes, that. But I thought also of another thing between us. Call it 
trust... That is one of its names. It is a very great thing. Though each of 
us alone is weak, having that we are strong, stronger than the Powers of the 
Dark." His eyes were clear and bright in his scarred face. "Listen, Tenar!" 
he said. "I came here a thief, an enemy, armed against you; and you showed me 
mercy, and trusted me. And I have trusted you from the first time I saw your 
face, for one moment in the cave beneath the Tombs, beautiful in darkness. 
You have proved your trust in me. I have made no return. I will give you what 
I have to give. My true name is Ged. And this is yours to keep." He had 
risen, and he held out to her a semicircle of pierced and carven silver. "Let 
the ring be rejoined," he said.
    She took it from his hand. She slipped from her neck the silver chain on 
which the other half was strung, and took it off the chain. She laid the two 
pieces in her palm so that the broken edges met, and it looked whole.
    She did not raise her face.
    "I will come with you," she said.




------
The Anger of the Dark
------

    When she said that, the man named Ged put his hand over hers that held 
the broken talisman. She looked up startled, and saw him flushed with life 
and triumph, smiling. She was dismayed and frightened of him "You have set us 
both free," he said. "Alone, no one wins freedom. Come, let's waste no time 
while we still have time! Hold it out again, for a little." She had closed 
her fingers over the pieces of silver, but at his request she held them out 
again on her hand, the broken edges touching.
    He did not take them, but put his fingers on them. He said a couple of 
words, and sweat suddenly sprang out on his face. She felt a queer little 
tremor on the palm of her hand, as if a small animal sleeping there had 
moved. Ged sighed; his tense stance relaxed, and he wiped his forehead.
    "There," he said, and picking up the Ring of Erreth-Akbe he slid it over 
the fingers of her right hand, narrowly over the breadth of the hand, and up 
onto the wrist. "There!" and he regarded it with satisfaction. "It fits. It 
must be a woman's arm-ring, or a child's."
    "Will it hold?' she murmured, nervously, feeling the strip of silver slip 
cold and delicate on her thin arm.
    "It will. I couldn't put a mere mending charm on the Ring of Erreth-Akbe, 
like a village witch mending a kettle. I had to use a Patterning, and make it 
whole. It is whole now as if it had never been broken. Tenar, we must be 
gone. I'll bring the bag and flask. Wear your cloak. Is there anything more?"
    As she fumbled at the door, unlocking it, he said, "I wish I had my 
staff," and she replied, still whispering, "It's just outside the door. I 
brought it."
    "Why did you bring it?" he asked curiously.
    "I thought of... taking you to the door. Letting you go "That was a 
choice you didn't have. You could keep me a slave, and be a slave; or set me 
free, and come free with me. Come, little one, take courage, turn the key."
    She turned the dragon-hafted key and opened the door on the low, black 
corridor. She went out of the Treasury of the Tombs with the ring of 
Erreth-Akbe on her arm, and the man followed her.
    There was a low vibration, not quite a noise, in the rock of the walls 
and floor and vaulting. It was like distant thunder, like something huge 
falling a great way off.
    The hair on her head rose up, and without stopping to reason she blew out 
the candle in the tin lantern. She heard the man move behind her; his quiet 
voice said, so close that his breath stirred her hair, "Leave the lantern. I 
can make light if need be. What time is it, outside?"
    "Long past midnight when I came here."
    "We must go forward then."
    But he did not move. She realized that she must lead him. Only she knew 
the way out of the Labyrinth, and he waited to follow her. She set out, 
stooping because the tunnel here was so low, but keeping a pretty good pace. 
From unseen cross-passages came a cold breath and a sharp, dank odor, the 
lifeless smell of the huge hollowness beneath them. When the passage grew a 
little higher and she could stand upright, she went slower, counting her 
steps as they approached the pit. Lightfooted, aware of all her movements, he 
followed a short way behind her. The instant she stopped, he stopped.
    "Here's the pit," she whispered. "I can't find the ledge. No, here. Be 
careful, I think the stones are coming loose... No, no, wait -it's loose-" 
She sidled back to safety as the stones teetered under her feet. The man 
caught her arm and held her. Her heart pounded. "The ledge isn't safe, the 
stones are coming loose."
    "I'll make a little light, and look at them. Maybe I can mend them with 
the right word. It's all right, little one."
    She thought how strange it was that he called her what Manan had always 
called her. And as he kindled a faint glow on the end of his staff, like the 
glow on rotting wood or a star behind fog, and stepped out onto the narrow 
way beside the black abyss, she saw the bulk looming in the farther dark 
beyond him, and knew it for Manan. But her voice was caught in her throat as 
in a noose, and she could not cry out.
    As Manan reached out to push him off his shaky perch into the pit beside 
him, Ged looked up, saw him, and with a shout of surprise or rage struck out 
at him with the staff. At the shout the light blazed up white and 
intolerable, straight in the eunuch's face. Manan flung up one of his big 
hands to shield his eyes, lunged desperately to catch hold of Ged, and 
missed, and fell.
    He made no cry as he fell. No sound came up out of the black pit, no 
sound of his body hitting the bottom, no sound of his death, none at all. 
Clinging perilously to the ledge, kneeling frozen at the lip, Ged and Tenar 
did not move; listened; heard nothing.
    The light was gray wisp, barely visible.
    "Come!" Ged said, holding out his hand; she took it, and in three bold 
steps he brought her across. He quenched the light. She went ahead of him 
again to lead the way. She was quite numb and did not think of anything. Only 
after some time she thought, Is it right or left?
    She stopped.
    Halted a few steps behind her, he said softly, "What is it?"
    "I am lost. Make the light."
    "Lost?"
    "I have... I have lost count of the turnings."
    "I kept count," he said, coming a little closer. "A left turn after the 
pit; then a right, and a right again."
    "Then the next will be right again," she said automatically, but she did 
not move. "Make the light."
    "The light won't show us the way, Tenar."
    "Nothing will. It is lost. We are lost."
    The dead silence closed in upon her whisper, ate it.
    She felt the movement and warmth of the other, close to her in the cold 
dark. He sought her hand and took it. "Go on, Tenar. The next turn to the 
right."
    "Make a light," she pleaded. "The tunnels twist so..."
    "I cannot. I have no strength to spare. Tenar, they are- They know that 
we left the Treasury. They know that we're past the pit. They are seeking us, 
seeking our will, our spirit. To quench it, to devour it. I must keep that 
alight. All my strength is going into that. I must withstand them; with you. 
With your help. We must go on."
    "There is no way out," she said, but she took one step forward. Then she 
took another, hesitant as if beneath each step the black hollow void gaped 
open, the emptiness under the earth. The warm, hard grip of his hand was on 
her hand. They went forward.
    After what seemed a long time they came to the flight of steps. It had 
not seemed so steep before, the steps hardly more than slimy notches in the 
rock. But they climbed it, and then went on a little more rapidly, for she 
knew that the curving passage went a long way without side turnings after the 
steps. Her fingers, trailing the left-hand wall for guidance, crossed a gap, 
an opening to the left. "Here," she murmured; but he seemed to hold back, as 
if something in her movements made him doubtful.
    "No," she muttered in confusion, "not this, it's the next turn to the 
left. I don't know. I can't do it. There's no way out."
    "We are going to the Painted Room," the quiet voice said in the darkness. 
"How should we go there?"
    "The left turn after this."
    She led on. They made the long circuit, past two false leads, to the 
passage that branched rightwards towards the Painted Room.
    "Straight on," she whispered, and now the long unraveling of the darkness 
went better, for she knew these passages towards the iron door and had 
counted their turns a hundred times; the strange weight that lay upon her 
mind could not confuse her about them, if she did not try to think. But all 
the time they were getting nearer and nearer to that which weighed upon her 
and pressed against her; and her legs were so tired and heavy that she 
whimpered once or twice with the labor of making them move. And beside her 
the man would breathe deep, and hold the breath, again and again, like one 
making a mighty effort with all the strength of his body. Sometimes his voice 
broke out, hushed and sharp, in a word or fragment of a word. So they came at 
last to the iron door; and in sudden terror she put out her hand.
    The door was open.
    "Quick!" she said, and pulled her companion through. Then, on the further 
side, she halted.
    "Why was it open?" she said.
    "Because your Masters need your hands to shut it for them."
    "We are coming to..." Her voice failed her.
    "To the center of the darkness. I know. Yet we're out of the Labyrinth. 
What ways out of the Undertomb are there?"
    "Only one. The door you entered doesn't open from within. The way goes 
through the cavern and up passages to a trapdoor in a room behind the Throne. 
In the Hall of the Throne."
    "Then we must go that way."
    "But she is there," the girl whispered. "There in the Undertomb. In the 
cavern. Digging in the empty grave. I cannot pass her, oh, I cannot pass her 
again!"
    "She will have gone by now."
    "I cannot go there."
    "Tenar, I hold the roof up over our heads, this moment. I keep the walls 
from closing in upon us. I keep the ground from opening beneath our feet. I 
have done this since we passed the pit where their servant waited. If I can 
hold off the earthquake, do you fear to meet one human soul with me? Trust 
me, as I have trusted you! Come with me now."
    They went forward.
    The endless tunnel opened out. The sense of a greater air met them, an 
enlarging of the dark. They had entered the great cave beneath the Tombstones.
    They started to circle it, keeping to the right-hand wall. Tenar had gone 
only a few steps when she paused. "What is it?" she murmured, her voice 
barely passing her lips. There was a noise in the dead, vast, black bubble of 
air: a tremor or shaking, a sound heard by the blood and felt in the bones. 
The time-carven walls beneath her fingers thrummed, thrummed.
    "Go forward," the man's voice said, dry and strained. "Hurry, Tenar."
    As she stumbled forward she cried out in her mind, which was as dark, as 
shaken as the subterranean vault, "Forgive me. O my Masters, O unnamed ones, 
most ancient ones, forgive me, forgive me!"
    There was no answer. There had never been an answer.
    They came to the passage beneath the Hall, climbed the stairs, came to 
the last steps up and the trapdoor at their head. It was shut, as she always 
left it. She pressed the spring that opened it. It did not open.
    "It is broken," she said. "It is locked."
    He came up past her and put his back against the trap. It did not move.
    "It's not locked, but held down by something heavy."
    "Can you open it?"
    "Perhaps. I think she'll be waiting there. Has she men with her?"
    "Duby and Uahto, maybe other wardens -men cannot come there-"
    "I can't make a spell of opening, and hold off the people waiting up 
there, and withstand the will of the darkness, all at one time," said his 
steady voice, considering. "We must try the other door then, the door in the 
rocks, by which I came in. She knows that it can't be opened from within?"
    "She knows. She let me try it once."
    "Then she may discount it. Come. Come, Tenar!"
    She had sunk down on the stone steps, which hummed and shivered as if a 
great bowstring were being plucked in the depths beneath them.
    "What is it- the shaking?"
    "Come," he said, so steady and certain that she obeyed, and crept back 
down the passages and stairs, back to the dreadful cavern.
    At the entrance so great a weight of blind and dire hatred came pressing 
down upon her, like the weight of the earth itself, that she cowered and 
without knowing it cried out aloud, "They are here! They are here!"
    "Then let them know that we are here," the man said, and from his staff 
and hands leapt forth a white radiance that broke as a seawave breaks in 
sunlight, against the thousand diamonds of the roof and walls: a glory of 
light, through which the two fled, straight across the great cavern, their 
shadows racing from them into the white traceries and the glittering crevices 
and the empty, open grave. To the low doorway they ran, down the tunnel, 
stooping over, she first, he following. There in the tunnel the rocks boomed, 
and moved under their feet. Yet the light was with them still, dazzling. As 
she saw the dead rock-face before her, she heard over the thundering of the 
earth his voice speaking one word, and as she fell to her knees his staff 
struck down, over her head, against the red rock of the shut door. The rocks 
burned white as if afire, and burst asunder.
    Outside them was the sky, paling to dawn. A few white stars lay high and 
cool within it.
    Tenar saw the stars and felt the sweet wind on her face; but she did not 
get up. She crouched on hands and knees there between the earth and sky.
    The man, a strange dark figure in that half-light before the dawn, turned 
and pulled at her arm to make her get up. His face was black and twisted like 
a demon's. She cowered away from him, shrieking in a thick voice not her own, 
as if a dead tongue moved in her mouth, "No! No! Don't touch me -leave me- 
Go!" And she writhed back away from him, into the crumbling, lipless mouth of 
the Tombs.
    His hard grip loosened. He said in a quiet voice, "By the bond you wear I 
bid you come, Tenar."
    She saw the starlight on the silver of the ring on her arm. Her eyes on 
that, she rose, staggering. She put her hand in his, and came with him. She 
could not run. They walked down the hill. From the black mouth among the 
rocks behind them issued forth a long, long, groaning howl of hatred and 
lament. Stones fell about them. The ground quivered. They went on, she with 
her eyes still fixed on the glimmer of starlight on her wrist.
    They were in the dim valley westward of the Place. Now they began to 
climb; and all at once he bade her turn. "See-"
    She turned, and saw. They were across the valley, on a level now with the 
Tombstones, the nine great monoliths that stood or lay above the cavern of 
diamonds and graves. The stones that stood were moving. They jerked, and 
leaned slowly like the masts of ships. One of them seemed to twitch and rise 
taller; then a shudder went through it, and it fell. Another fell, smashing 
crossways on the first. Behind them the low dome of the Hall of the Throne, 
black against the yellow light in the east, quivered. The walls bulged. The 
whole great ruinous mass of stone and masonry changed shape like clay in 
running water, sank in upon itself, and with a roar and sudden storm of 
splinters and dust slid sideways and collapsed. The earth of the valley 
rippled and bucked; a kind of wave ran up the hillside, and a huge crack 
opened among the Tombstones, gaping on the blackness underneath, oozing dust 
like gray smoke. The stones that still stood upright toppled into it and were 
swallowed. Then with a crash that seemed to echo off the sky itself, the raw 
black lips of the crack closed together; and the hills shook once, and grew 
still.
    She looked from the horror of earthquake to the man beside her, whose 
face she had never seen by daylight. "You held it back," she said, and her 
voice piped like the wind in a reed, after that mighty bellowing and crying 
of the earth. "You held back the earthquake, the anger of the dark."
    "We must go on," he said, turning away from the sunrise and the ruined 
Tombs. "I am tired, I am cold..." He stumbled as they went, and she took his 
arm. Neither could go faster than a dragging walk. Slowly, like two tiny 
spiders on a great wall, they toiled up the immense slope of the hill, until 
at the top they stood on dry ground yellowed by the rising sun and streaked 
with the long, sparse shadows of the sage. Before them the western mountains 
stood, their feet purple, their upper slopes gold. The two paused a moment, 
then passed over the crest of the hill, out of sight of the Place of the 
Tombs, and were gone.




------
The Western Mountains
------

    Tenar woke, struggling up from bad dreams, out of places where she had 
walked so long that all the flesh had fallen from her and she could see the 
double white bones of her arms glimmer faintly in the dark. She opened her 
eyes to a golden light, and smelled the pungency of sage. A sweetness came 
into her as she woke, a pleasure that filled her slowly and wholly till it 
overflowed, and she sat up, stretching her arms out from the black sleeves of 
her robe, and looked about her in unquestioning delight.
    It was evening. The sun was down behind the mountains that loomed close 
and high to westward, but its afterglow filled all earth and sky: a vast, 
clear, wintry sky, a vast, barren, golden land of mountains and wide valleys. 
The wind was down. It was cold, and absolutely silent. Nothing moved. The 
leaves of the sagebushes nearby were dry and gray, the stalks of tiny 
dried-up desert herbs prickled her hand. The huge silent glory of light 
burned on every twig and withered leaf and stem, on the hills, in the air.
    She looked to her left and saw the man lying on the desert ground, his 
cloak pulled round him, one arm under his head, fast asleep. His face in 
sleep was stern, almost frowning; but his left hand lay relaxed on the dirt, 
beside a small thistle that still bore its ragged cloak of gray fluff and its 
tiny defense of spikes and spines. The man and the small desert thistle; the 
thistle and the sleeping man...
    He was one whose power was akin to, and as strong as, the Old Powers of 
the earth; one who talked with dragons, and held off earthquakes with his 
word. And there he lay asleep on the dirt, with a little thistle growing by 
his hand. It was very strange. Living, being in the world, was a much greater 
and stranger thing than she had ever dreamed. The glory of the sky touched 
his dusty hair, and turned the thistle gold for a little while.
    The light was slowly fading. As it did so, the cold seemed to grow 
intenser minute by minute. Tenar got up and began to gather dry sagebrush, 
picking up fallen twigs, breaking off the tough branches that grew as gnarled 
and massive, in their scale, as the limbs of oaks. They had stopped here 
about noon, when it was warm, and they could go no farther for weariness. A 
couple of stunted junipers, and the westward slope of the ridge they had just 
descended, had offered shelter enough; they had drunk a little water from the 
flask, and lain down, and gone to sleep.
    There was a litter of larger branches under the little trees, which she 
gathered. Scooping out a pit in an angle of earth-embedded rocks, she built 
up a fire, and lit it with her flint and steel. The tinder of sage leaves and 
twigs caught at once. Dry branches bloomed into rosy flame, scented with 
resin. Now it seemed quite dark, all around the fire; and the stars were 
coming out again in the tremendous sky.
    The snap and crack of the flames roused the sleeper. He sat up, rubbing 
his hands over his grimy face, and at last got up stiffly and came close to 
the fire.
    "I wonder-" he said sleepily.
    "I know, but we can't last the night here without a fire. It gets too 
cold." After a minute she added, "Unless you have some magic that would keep 
us warm, or that would hide the fire..."
    He sat down by the fire, his feet almost in it, his arms round his knees. 
"Brr," he said. "A fire is much better than magic. I've put a little illusion 
about us here; if someone comes by, we might look like sticks and stones to 
him. What do you think? Will they be following us?"
    "I fear it, yet I don't think they will. No one but Kossil knew of your 
being there. Kossil, and Manan. And they are dead. Surely she was in the Hall 
when it fell. She was waiting at the trapdoor. And the others, the rest, they 
must think that I was in the Hall or the Tombs, and was crushed in the 
earthquake." She too put her arms round her knees, and shuddered. "I hope the 
other buildings didn't fall. It was hard to see from the hill, there was so 
much dust. Surely all the temples and houses didn't fall, the Big House where 
all the girls sleep."
    "I think not. It was the Tombs that devoured themselves. I saw a gold 
roof of some temple as we turned away; it still stood. And there were figures 
down the hill, people running."
    "What will they say, what will they think... Poor Penthe! She might have 
to become the High Priestess of the Godking now. And it was always she who 
wanted to run away. Not I. Maybe now she'll run away." Tenar smiled. There 
was a joy in her that no thought nor dread could darken, that same sure joy 
that had risen in her, waking in the golden light. She opened her bag and 
took out two small, flat loaves; she handed one across the fire to Ged, and 
bit into the other. The bread was tough, and sour, and very good to eat.
    They munched together in silence awhile.
    "How far are we from the sea?"
    "It took me two nights and two days coming. It'll take us longer going."
    "I'm strong," she said.
    "You are. And valiant. But your companion's tired," he said with a smile. 
"And we haven't any too much bread."
    "Will we find water?"
    "Tomorrow, in the mountains."
    "Can you find food for us?" she asked, rather vaguely and timidly.
    "Hunting takes time, and weapons."
    "I meant, with, you know, spells."
    "I can call a rabbit," he said, poking the fire with a twisted stick of 
juniper. "The rabbits are coming out of their holes all around us, now. 
Evening's their time. I could call one by name, and he'd come. But would you 
catch and skin and broil a rabbit that you'd called to you thus? Perhaps if 
you were starving. But it would be a breaking of trust, I think."
    "Yes. I thought, perhaps you could just...
    "Summon up a supper," he said. "Oh, I could. On golden plates, if you 
like. But that's illusion, and when you eat illusions you end up hungrier 
than before. It's about as nourishing as eating your own words." She saw his 
white teeth flash a moment in the firelight.
    "Your magic is peculiar," she said, with a little dignity of equals, 
Priestess addressing Mage. "It appears to be useful only for large matters."
    He laid more wood on the fire, and it flared up in a juniperscented 
fireworks of sparks and crackles.
    "Can you really call a rabbit?" Tenar inquired suddenly.
    "Do you want me to?"
    She nodded.
    He turned away from the fire and said softly into the immense and starlit 
dark, "Kebbo... O kebbo..."
    Silence. No sound. No motion. Only presently, at the very edge of the 
flickering firelight, a round eye like a pebble of jet, very near the ground. 
A curve of furry back; an ear, long, alert, upraised.
    Ged spoke again. The ear flicked, gained a sudden partner-ear out of the 
shadow; then as the little beast turned Tenar saw it entire for an instant, 
the small, soft, lithe hop of it returning unconcerned to its business in the 
night.
    "Ah!" she said, letting out her breath. "That's lovely." Presently she 
asked, "Could I do that?"
    "Well-"
    "It is a secret," she said at once, dignified again.
    "The rabbit's name is a secret. At least, one should not use it lightly, 
for no reason. But what is not a secret, but rather a gift, or a mystery, do 
you see, is the power of calling."
    "Oh," she said, "that you have. I know!" There was a passion in her 
voice, not hidden by pretended mockery. He looked at her and did not answer.
    He was indeed still worn out by his struggle against the Nameless Ones; 
he had spent his strength in the quaking tunnels. Though he had won, he had 
little spirit left for exultation. He soon curled up again, as near the fire 
as he could get, and slept.
    Tenar sat feeding the fire and watching the blaze of the winter 
constellations from horizon to horizon until her head grew giddy with 
splendor and silence, and she dozed off.
    They both woke. The fire was dead. The stars she had watched were now far 
over the mountains and new ones had risen in the east. It was the cold that 
woke them, the dry cold of the desert night, the wind like a knife of ice. A 
veil of cloud was coming over the sky from the southwest.
    The gathered firewood was almost gone. "Let's walk," Ged said, "it's not 
long till dawn." His teeth chattered so that she could hardly understand him. 
They set out, climbing the long slow slope westward. The bushes and rocks 
showed black in starlight, and it was as easy to walk as in the day. After a 
cold first while, the walking warmed them; they stopped crouching and 
shivering, and began to go easier. So by sunrise they were on the first rise 
of the western mountains, which had walled in Tenar's life till then.
    They stopped in a grove of trees whose golden, quivering leaves still 
clung to the boughs. He told her they were aspens; she knew no trees but 
juniper, and the sickly poplars by the riversprings, and the forty apple 
trees of the orchard of the Place. A small bird among the aspens said "dee, 
dee," in a small voice. Under the trees ran a stream, narrow but powerful, 
shouting, muscular over its rocks and falls, too hasty to freeze. Tenar was 
almost afraid of it. She was used to the desert where things are silent and 
move slowly: sluggish rivers, shadows of clouds, vultures circling.
    They divided a piece of bread and a last crumbling bit of cheese for 
breakfast, rested a little, and went on.
    By evening they were up high. It was overcast and windy, freezing 
weather. They camped in the valley of another stream, where there was plenty 
of wood, and this time built up a sturdy fire of logs by which they could 
keep fairly warm.
    Tenar was happy. She had found a squirrel's cache of nuts, exposed by the 
falling of a hollow tree: a couple of pounds of fine walnuts and a 
smooth-shelled kind that Ged, not knowing the Kargish name, called ubir. She 
cracked them one by one between a flat stone and a hammerstone, and handed 
every second nutmeat to the man.
    "I wish we could stay here," she said, looking down at the windy, twilit 
valley between the hills. "I like this place."
    "This is a good place," he agreed.
    "People would never come here."
    "Not often... I was born in the mountains," he said, "on the Mountain of 
Gont. We shall pass it, sailing to Havnor, if we take the northern way. It's 
beautiful to see it in winter, rising all white out of the sea, like a 
greater wave. My village was by just such a stream as this one. Where were 
you born, Tenar?"
    "In the north of Atuan, in Entat, I think. I can't remember it."
    "They took you so young?"
    "I was five. I remember a fire on a hearth, and... nothing else."
    He rubbed his jaw, which though it had acquired a sparse beard, was at 
least clean; despite the cold, both of them had washed in the mountain 
streams. He rubbed his jaw and looked thoughtful and severe. She watched him, 
and never could she have said what was in her heart as she watched him, in 
the firelight, in the mountain dusk.
    "What are you going to do in Havnor?" he said, asking the question of the 
fire, not of her. "You are -more than I had realized- truly reborn."
    She nodded, smiling a little. She felt newborn.
    "You should learn the language, at least."
    "Your language?"
    "Yes."
    "I'd like to"
    "Well, then. This is kabat," and he tossed a little stone into the lap of 
her black robe.
    "Kabat. Is that in the dragon-tongue?"
    "No, no. You don't want to work spells, you want to talk with other men 
and women!"
    "But what is a pebble in the dragon's tongue?"
    "Tolk," he said. "But I am not making you my apprentice sorcerer. I'm 
teaching you the language people speak in the Archipelago, the Inner Lands. I 
had to learn your language before I came here."
    "You speak it oddly."
    "No doubt. Now, arkemmi kabat," and he held out his hands for her to give 
him the pebble.
    "Must I go to Havnor?" she said.
    "Where else would you go, Tenar?"
    She hesitated.
    "Havnor is a beautiful city," he said. "And you bring it the ring, the 
sign of peace, the lost treasure. They'll welcome you in Havnor as a 
princess. They'll do you honor for the great gift you bring them, and bid you 
welcome, and make you welcome. They are a noble and generous people in that 
city. They'll call you the White Lady because of your fair skin, and they'll 
love you the more because you are so young. And because you are beautiful. 
You'll have a hundred dresses like the one I showed you by illusion, but real 
ones. You'll meet with praise, and gratitude, and love. You who have known 
nothing but solitude and envy and the dark."
    "There was Manan," she said, defensive, her mouth trembling just a 
little. "He loved me and was kind to me, always. He protected me as well as 
he knew how, and I killed him for it; he fell into the black pit. I don't 
want to go to Havnor. I don't want to go there. I want to stay here."
    "Here- in Atuan?"
    "In the mountains. Where we are now."
    "Tenar," he said in his grave, quiet voice, "we'll stay then. I haven't 
my knife, and if it snows it will be hard. But so long as we can find food-"
    "No. I know we can't stay. I'm merely being foolish," Tenar said, and got 
up, scattering walnut shells, to lay new wood on the fire. She stood thin and 
very straight in her torn, dirt-stained gown and cloak of black. "All I know 
is of no use now," she said, "and I haven't learned anything else. I will try 
to learn."
    Ged looked away, wincing as if in pain.

    Next day they crossed the summit of the tawny range. In the pass a hard 
wind blew, with snow in it, stinging and blinding. It was not until they had 
come down a long way on the other side, out from under the snow clouds of the 
peaks, that Tenar saw the land beyond the mountain wall. It was all green- 
green of pines, of grasslands, of sown fields and fallows. Even in the dead 
of winter, when the thickets were bare and the forests full of gray boughs, 
it was a green land, humble and mild. They looked down on it from a high, 
rocky slant of the mountainside. Wordless, Ged pointed to the west, where the 
sun was getting low behind a thick cream and roil of clouds. The sun itself 
was hidden, but there was a glitter on the horizon, almost like the dazzle of 
the crystal walls of the Undertomb, a kind of joyous shimmering off on the 
edge of the world.
    "What is that?" the girl said, and he: "The sea."
    Shortly afterward, she saw a less wonderful thing than that, but 
wonderful enough. They came on a road, and followed it; and it brought them 
by dusk into a village: ten or a dozen houses strung along the road. She 
looked at her companion in alarm when she realized they were coming among 
men. She looked, and did not see him. Beside her, in Ged's clothing, and with 
his gait, and in his shoes, strode another man. He had a white skin, and no 
beard. He glanced at her; his eyes were blue. He winked.
    "Will I fool 'em?" he said. "How are your clothes?"
    She looked down at herself. She had on a countrywoman's brown skirt and 
jacket, and a large red woolen shawl.
    "Oh," she said, stopping short. "Oh, you are- you are Ged!" As she said 
his name she saw him perfectly clearly, the dark, scarred face she knew, the 
dark eyes; yet there stood the milk-faced stranger.
    "Don't say my true name before others. Nor will I say yours. We are 
brother and sister, come from Tenacbah. And I think I'll ask for a bite of 
supper if I see a kindly face." He took her hand and they entered the village.
    They left it next morning with full stomachs, after a pleasant sleep in a 
hayloft.
    "Do Mages often beg?" asked Tenar, on the road between green fields, 
where goats and little spotted cattle grazed.
    "Why do you ask?"
    "You seemed used to begging. In fact you were good at it."
    "Well, yes. I've begged all my life, if you look at it that way. Wizards 
don't own much, you know. In fact nothing but their staff and clothing, if 
they wander. They are received and given food and shelter, by most people, 
gladly. They do make some return."
    "What return?"
    "Well, that woman in the village. I cured her goats."
    "What was wrong with them?"
    "They both had infected udders. I used to herd goats when I was a boy."
    "Did you tell her you'd cured them?"
    "No. How could I? Why should I?"
    After a pause she said, "I see your magic is not good only for large 
things."
    "Hospitality," he said, "kindness to a stranger, that's a very large 
thing. Thanks are enough, of course. But I was sorry for the goats."
    In the afternoon they came by a large town. It was built of clay brick, 
and walled round in the Kargish fashion, with overhanging battlements, 
watchtowers at the four corners, and a single gate, under which drovers were 
herding a big flock of sheep. The red tile roofs of a hundred or more houses 
poked up over the walls of yellowish brick. At the gate stood two guards in 
the red-plumed helmets of the Godking's service. Tenar had seen men in such 
helmets come, once a year or so, to the Place, escorting offerings of slaves 
or money to the Godking's temple. When she told Ged that, as they passed by 
outside the walls, he said, "I saw them too, as a boy. They came raiding to 
Gont. They came into my village, to plunder it. But they were driven off. And 
there was a battle down by Armouth, on the shore; many men were killed, 
hundreds, they say. Well, perhaps now that the ring is rejoined and the Lost 
Rune remade, there will be no more such raiding and killing between the 
Kargish Empire and the Inner Lands."
    "It would be foolish if such things went on," said Tenar. "What would the 
Godking ever do with so many slaves?"
    Her companion appeared to ponder this awhile. "If the Kargish lands 
defeated the Archipelago, you mean?"
    She nodded.
    "I don't think that would be likely to happen."
    "But look how strong the Empire is- that great city, with its walls, and 
all its men. How could your lands stand against them, if they attacked?'
    "That is not a very big city," he said cautiously and gently. "I too 
would have thought it tremendous, when I was new from my mountain. But there 
are many, many cities in Earthsea, among which this is only a town. There are 
many, many lands. You will see them, Tenar."
    She said nothing. She trudged along the road, her face set.
    "It is marvelous to see them: the new lands rising from the sea as your 
boat comes towards them. The farmlands and forests, the cities with their 
harbors and palaces, the marketplaces where they sell everything in the 
world."
    She nodded. She knew he was trying to hearten her, but she had left joy 
up in the mountains, in the twilit valley of the stream. There was a dread in 
her now that grew and grew. All that lay ahead of her was unknown. She knew 
nothing but the desert and the Tombs. What good was that? She knew the 
turnings of a ruined maze, she knew the dances danced before a fallen altar. 
She knew nothing of forests, or cities, or the hearts of men.
    She said suddenly, "Will you stay with me there?"
    She did not look at him. He was in his illusory disguise, a white-skinned 
Kargish countryman, and she did not like to see him so. But his voice was 
unchanged, the same voice that had spoken in the darkness of the Labyrinth.
    He was slow to answer. "Tenar, I go where I am sent. I follow my calling. 
It has not yet let me stay in any land for long. Do you see that? I do what I 
must do. Where I go, I must go alone. So long as you need me, I'll be with 
you in Havnor. And if you ever need me again, call me. I will come. I would 
come from my grave if you called me, Tenar! But I cannot stay with you."
    She said nothing. After a while he said, "You will not need me long, 
there. You will be happy."
    She nodded, accepting, silent.
    They went on side by side towards the sea.



------
Voyage
------

    He had hidden his boat in a cave on the side of a great rocky headland, 
Cloud Cape it was called by the villagers nearby, one of whom gave them a 
bowl of fish stew for their supper. They made their way down the cliffs to 
the beach in the last light of the gray day. The cave was a narrow crack that 
went back into the rock for about thirty feet; its sandy floor was damp, for 
it lay just above the high-tide mark. Its opening was visible from sea, and 
Ged said they should not light a fire lest the night-fishermen out in their 
small craft along shore should see it and be curious. So they lay miserably 
on the sand, which seemed so soft between the fingers and was rock-hard to 
the tired body. And Tenar listened to the sea, a few yards below the cave 
mouth, crashing and sucking and booming on the rocks, and the thunder of it 
down the beach eastward for miles. Over and over and over it made the same 
sounds, yet never quite the same. It never rested. On all the shores of all 
the lands in all the world, it heaved itself in these unresting waves, and 
never ceased, and never was still. The desert, the mountains: they stood 
still. They did not cry out forever in a great, dull voice. The sea spoke 
forever, but its language was foreign to her. She did not understand.
    In the first gray light, when the tide was low, she roused from uneasy 
sleep and saw the wizard go out of the cave. She watched him walk, barefoot 
and with belted cloak, on the black-haired rocks below, seeking something. He 
came back, darkening the cave as he entered. "Here," he said, holding out a 
handful of wet, hideous things like purple rocks and orange lips.
    "What are they?"
    "Mussels, off the rocks. And those two are oysters, even better. Look- 
like this." With the little dagger from her keyring, which she had lent him 
up in the mountains, he opened a shell and ate the orange mussel with 
seawater as its sauce.
    "You don't even cook it? You ate it alive!"
    She would not look at him while he, shamefaced but undeterred, went on 
opening and eating the shellfish one by one.
    When he was done, he went back into the cave to the boat, which lay prow 
forward, kept from the sand by several long driftwood logs. Tenar had looked 
at the boat the night before, mistrustfully and without comprehension. It was 
much larger than she had thought boats were, three times her own length. It 
was full of objects she did not know the use of, and it looked dangerous. On 
either side of its nose (which is what she called the prow) an eye was 
painted; and in her halfsleep she had constantly felt the boat staring at her.
    Ged rummaged about inside it a moment and came back with something: a 
packet of hard bread, well wrapped to keep dry. He offered her a large piece.
    "I'm not hungry."
    He looked into her sullen face.
    He put the bread away, wrapping it as before, and then sat down in the 
mouth of the cave. "About two hours till the tide's back in," he said. "Then 
we can go. You had a restless night, why don't you sleep now."
    "I'm not sleepy."
    He made no answer. He sat there, in profile to her, cross-legged in the 
dark arch of rocks; the shining heave and movement of the sea was beyond him 
as she watched him from deeper in the cave. He did not move. He was still as 
the rocks themselves. Stillness spread out from him, like rings from a stone 
dropped in water. His silence became not absence of speech, but a thing in 
itself, like the silence of the desert,
    After a long time Tenar got up and came to the mouth of the cave. He did 
not move. She looked down at his face. It was as if cast in copper-rigid, the 
dark eyes not shut, but looking down, the mouth serene.
    He was as far beyond her as the sea.
    Where was he now, on what way of the spirit did he walk? She could never 
follow him.
    He had made her follow him. He had called her by her name, and she had 
come crouching to his hand, as the little wild desert rabbit had come to him 
out of the dark. And now that he had the ring, now that the Tombs were in 
ruin and their priestess forsworn forever, now he didn't need her, and went 
away where she could not follow. He would not stay with her. He had fooled 
her, and would leave her desolate.
    She reached down and with one swift gesture plucked from his belt the 
little steel dagger she had given him. He moved no more than a robbed statue.
    The dagger blade was only four inches long, sharp on one side; it was the 
miniature of a sacrificial knife. It was part of the garments of the 
Priestess of the Tombs, who must wear it along with the ring of keys, and a 
belt of horsehair, and other items some of which had no known purpose. She 
had never used the dagger for anything, except that in one of the dances 
performed at dark of the moon she would throw and catch it before the Throne. 
She had liked that dance; it was a wild one, with no music but the drumming 
of her own feet. She had used to cut her fingers, practicing it, till she got 
the trick of catching the knife handle every time. The little blade was sharp 
enough to cut a finger to the bone, or to cut the arteries of a throat. She 
would serve her Masters still, though they had betrayed her and forsaken her. 
They would guide and drive her hand in the last act of darkness. They would 
accept the sacrifice.
    She turned upon the man, the knife held back in her right hand behind her 
hip. As she did so he raised his face slowly and looked at her. He had the 
look of one come from a long way off, one who has seen terrible things. His 
face was calm but full of pain. As he gazed up at her and seemed to see her 
more and more clearly, his expression cleared. At last he said, "Tenar," as 
if in greeting, and reached up his hand to touch the band of pierced and 
carven silver on her wrist. He did this as if reassuring himself, trustingly. 
He did not pay attention to the dagger in her hand. He looked away, at the 
waves, which heaved deep over the rocks below, and said with effort, "It's 
time... Time we were going."
    At the sound of his voice the fury left her. She was afraid.
    "You'll leave them behind, Tenar. You're going free now," he said, 
getting up with sudden vigor. He stretched, and belted his cloak tight again. 
"Give me a hand with the boat. She's up on logs, for rollers. That's it, 
push... again. There, there, enough. Now be ready to hop in when I say `hop.' 
This is a tricky place to launch from- once more. There! In you go!"-and 
leaping in after her, he caught her as she overbalanced, sat her down in the 
bottom of the boat, braced his legs wide, and standing to the oars sent the 
boat shooting out on an ebb wave over the rocks, out past the roaring 
foam-drenched head of the cape, and so to sea.
    He shipped the oars when they were well away from shoal water, and 
stepped the mast. The boat looked very small, now that she was inside it and 
the sea was outside it.
    He put up the sail. All the gear had a look of long, hard use, though the 
dull red sail was patched with great care and the boat was as clean and trim 
as could be. They were like their master: they had gone far, and had not been 
treated gently.
    "Now," he said, "now we're away, now we're clear, we're clean gone, 
Tenar. Do you feel it?"
    She did feel it. A dark hand had let go its lifelong hold upon her heart. 
But she did not feel joy, as she had in the mountains. She put her head down 
in her arms and cried, and her cheeks were salt and wet. She cried for the 
waste of her years in bondage to a useless evil. She wept in pain, because 
she was free.
    What she had begun to learn was the weight of liberty. Freedom is a heavy 
load, a great and strange burden for the spirit to undertake. It is not easy. 
It is not a gift given, but a choice made, and the choice may be a hard one. 
The road goes upward towards the light; but the laden traveler may never 
reach the end of it.
    Ged let her cry, and said no word of comfort; nor when she was done with 
tears and sat looking back towards the low blue land of Atuan, did he speak. 
His face was stern and alert, as if he were alone; he saw to the sail and the 
steering, quick and silent, looking always ahead.
    In the afternoon he pointed rightward of the sun, towards which they now 
sailed. "That is Karego-At," he said, and Tenar following his gesture saw the 
distant loom of hills like clouds, the great island of the Godking. Atuan was 
out of sight behind them. Her heart was very heavy. The sun beat in her eyes 
like a hammer of gold.
    Supper was dry bread, and dried smoked fish, which tasted vile to Tenar, 
and water from the boat's cask, which Ged had filled at a stream on Cloud 
Cape beach the evening before. The winter night came down soon and cold upon 
the sea. Far off to northward they saw for a while the tiny glitter of 
lights, yellow firelight in distant villages on the shore of Karego-At. These 
vanished in a haze that rose up from the ocean, and they were alone in the 
starless night over deep water.
    She had curled up in the stern; Ged lay down in the prow, with the water 
cask for a pillow. The boat moved on steadily, the low swells slapping her 
sides a little, though the wind was only a faint breath from the south. Out 
here, away from the rocky shores, the sea too was silent; only as it touched 
the boat did it whisper a little.
    "If the wind is from the south," Tenar said, whispering because the sea 
did, "doesn't the boat sail north?"
    "Yes, unless we tack. But I've put the mage-wind in her sail, to the 
west. By tomorrow morning we should be out of Kargish waters. Then I'll let 
her go by the world's wind."
    "Does it steer itself?"
    "Yes," Ged replied with gravity, "given the proper instructions. She 
doesn't need many. She's been in the open sea, beyond the farthest isle of 
the East Reach; she's been to Selidor where Erreth-Akbe died, in the farthest 
West. She's a wise crafty boat, my Lookfar. You can trust her."
    In the boat moved by magic over the great deep, the girl lay looking up 
into the dark. All her life she had looked into the dark; but this was a 
vaster darkness, this night on the ocean. There was no end to it. There was 
no roof. It went on out beyond the stars. No earthly Powers moved it. It had 
been before light, and would be after. It had been before life, and would be 
after. It went on beyond evil.
    In the dark, she spoke: "The little island, where the talisman was given 
you, is that in this sea?"
    "Yes," his voice answered out of the dark. "Somewhere. To the south, 
perhaps. I could not find it again."
    "I know who she was, the old woman who gave you the ring."
    "You know?"
    "I was told the tale. It is part of the knowledge of the First Priestess. 
Thar told it to me, first when Kossil was there, then more fully when we were 
alone; it was the last time she talked to me before she died. There was a 
noble house in Hupun who fought against the rise of the High Priests in 
Awabath. The founder of the house was King Thoreg, and among the treasures he 
left his descendants was the half-ring, which Erreth-Akbe had given him."
    "That indeed is told in the Deed of Erreth-Akbe. It says... in your 
tongue it says, `When the ring was broken, half remained in the hand of the 
High Priest Intathin, and half in the hero's hand. And the High Priest sent 
the broken half to the Nameless, to the Ancient of the Earth in Atuan, and it 
went into the dark, into the lost places. But Erreth-Akbe gave the broken 
half into the hands of the maiden Tiarath, daughter of the wise king, saying: 
"Let it remain in the light, in the maiden's dowry, let it remain in this 
land until it be rejoined." So spoke the hero before he sailed to the west.' "
    "So it must have gone from daughter to daughter of that house, over all 
the years. It was not lost, as your people thought. But as the High Priests 
made themselves into the Priest-Kings, and then when the Priest-Kings made 
the Empire and began to call themselves Godkings, all this time the house of 
Thoreg grew poorer and weaker. And at last, so Thar told me, there were only 
two of the lineage of Thoreg left, little children, a boy and a girl. The 
Godking in Awabath then was the father of him who rules now. He had the 
children stolen from their palace in Hupun. There was a prophecy that one of 
the descendants of Thoreg of Hupun would bring about the fall of the Empire 
in the end, and that frightened him. He had the children stolen away, and 
taken to a lonely isle somewhere out in the middle of the sea, and left there 
with nothing but the clothes they wore and a little food. He feared to kill 
them by knife or strangling or poison; they were of kingly blood, and murder 
of kings brings a curse even on the gods. They were named Ensar and Anthil. 
It was Anthil who gave you the broken ring."
    He was silent a long while. "So the story comes whole," he said at last, 
"even as the ring is made whole. But it is a cruel story, Tenar. The little 
children, that isle, the old man and woman I saw... They scarcely knew human 
speech."
    "I would ask you something."
    "Ask."
    "I do not wish to go to the Inner Lands, to Havnor. I do not belong 
there, in the great cities among foreign men. I do not belong to any land. I 
betrayed my own people. I have no people. And I have done a very evil thing. 
Put me alone on an island, as the king's children were left, on a lone isle 
where there are no people, where there is no one. Leave me, and take the ring 
to Havnor. It is yours, not mine. It has nothing to do with me. Nor have your 
people. Let me be by myself!"
    Slowly, gradually, yet startling her, a light dawned like a small 
moonrise in the blackness before her; the wizardly light that came at his 
command. It clung to the end of his staff, which he held upright as he sat 
facing her in the prow. It lit the bottom of the sail, and the gunwales, and 
the planking, and his face, with a silvery glow. He was looking straight at 
her.
    "What evil have you done, Tenar?"
    "I ordered that three men be shut into a room beneath the Throne, and 
starved to death. They died of hunger and thirst. They died, and are buried 
there in the Undertomb. The Tombstones fell on their graves." She stopped.
    "Is there more?"
    "Manan."
    "That death is on my soul."
    "No. He died because he loved me, and was faithful. He thought he was 
protecting me. He held the sword above my neck. When I was little he was kind 
to me -when I cried-" She stopped again, for the tears rose hard in her, yet 
she would cry no more. Her hands were clenched on the black folds of her 
dress. "I was never kind to him," she said. "I will not go to Havnor. I will 
not go with you. Find some isle where no one comes, and put me there, and 
leave me. The evil must be paid for. I am not free."
    The soft light, grayed by sea mist, glimmered between them.
    "Listen, Tenar. Heed me. You were the vessel of evil. The evil is poured 
out. It is done. It is buried in its own tomb. You were never made for 
cruelty and darkness; you were made to hold light, as a lamp burning holds 
and gives its light. I found the lamp unlit; I won't leave it on some desert 
island like a thing found and cast away. I'll take you to Havnor and say to 
the princes of Earthsea, `Look! In the place of darkness I found the light, 
her spirit. By her an old evil was brought to nothing. By her I was brought 
out of the grave. By her the broken was made whole, and where there was 
hatred there will be peace.'"
    "I will not," Tenar said in agony. "I cannot. It's not true!"
    "And after that," he went on quietly, "I'll take you away from the 
princes and the rich lords; for it's true that you have no place there. You 
are too young, and too wise. I'll take you to my own land, to Gont where I 
was born, to my old master Ogion. He's an old man now, a very great Mage, a 
man of quiet heart. They call him `the Silent.' He lives in a small house on 
the great cliffs of Re Albi, high over the sea. He keeps some goats, and a 
garden patch. In autumn he goes wandering over the island, alone, in the 
forests, on the mountainsides, through the valleys of the rivers. I lived 
there once with him, when I was younger than you are now. I didn't stay long, 
I hadn't the sense to stay. I went off seeking evil, and sure enough I found 
it... But you come escaping evil; seeking freedom; seeking silence for a 
while, until you find your own way. There you will find kindness and silence, 
Tenar. There the lamp will burn out of the wind awhile. Will you do that?"
    The sea mist drifted gray between their faces. The boat lifted lightly on 
the long waves. Around them was the night and under them the sea.
    "I will," she said with a long sigh. And after a long time, "Oh, I wish 
it were sooner... that we could go there now..."
    "It won't be long, little one."
    "Will you come there, ever?"
    "When I can I will come."
    The light had died away; it was all dark around them.

    They came, after the sunrises and sunsets, the still days and the icy 
winds of their winter voyage, to the Inmost Sea. They sailed the crowded 
lanes among great ships, up the Ebavnor Straits and into the bay that lies 
locked in the heart of Havnor, and across the bay to Havnor Great Port. They 
saw the white towers, and all the city white and radiant in snow. The roofs 
of the bridges and the red roofs of the houses were snow-covered, and the 
rigging of the hundred ships in the harbor glittered with ice in the winter 
sun. News of their coming had run ahead of them, for Lookfar's patched red 
sail was known in those seas; a great crowd had gathered on the snowy quays, 
and colored pennants cracked above the people in the bright, cold wind.
    Tenar sat in the stern, erect, in her ragged cloak of black. She looked 
at the ring around her wrist, then at the crowded, many-colored shore and the 
palaces and the high towers. She lifted up her right hand, and sunlight 
flashed on the silver of the ring. A cheer went up, faint and joyous on the 
wind, over the restless water. Ged brought the boat in. A hundred hands 
reached to catch the rope he flung up to the mooring. He leapt up onto the 
pier and turned, holding out his hand to her. "Come!" he said smiling, and 
she rose, and came. Gravely she walked beside him up the white streets of 
Havnor, holding his hand, like a child coming home.


--end--
 
--
我不愿做岩石，不愿意做孤岛。                                                
因为岩石与岩石之间，孤岛与孤岛之间，                                        
虽然同晒着太阳，同激起白沫，同守着海上的寂静，                              
在如此亲密的关系下，却是彼此陌生的灵魂。                                    

※ 来源:·哈工大紫丁香 bbs.hit.edu.cn·[FROM: 210.46.71.101]