SFworld 版 (精华区)

发信人: bhfbao (嗖嗖与嗖嗖), 信区: SFworld
标  题: Contact III-22
发信站: 哈工大紫丁香 (Wed Feb  2 15:27:09 2000), 转信

发信人: isabel (伊莎贝尔~戒网中), 信区: SFworld       
发信站: BBS 水木清华站 (Sat Jan 29 13:28:56 2000)

发信人: Sandoval (Companion Protector), 信区: SciFiction
标　题: Contact Part III - 22
发信站: The unknown SPACE (Tue Jan 25 01:13:59 2000) WWW-POST
CHAPTER 22
Gilgamesh
That it will never come again
Is what makes life so sweet.
- Emily Dickinson
Poem Number 1741
in this time-heralded expansively as the Dawn of a New
Age-burial in space was an expensive commonplace.
Commercially available and a competitive business, it
appealed especially to those who, in former times, would
have requested that their remains be scattered over the
county of their birth, or at least the mill town from which
they had extracted their first fortune. But now you could
arrange for your remains to circumnavigate the Earth
forever-or as close to forever as matters in the workaday
world. You need only insert a short codicil in your will.
Then-assuming, of course, that you have the Wherewithal-when
you die and are cremated, your ashes are compressed into a
tiny almost toylike bier, on which is embossed your name and
your dates, a short memorial verse, and the religious symbol
of your choice (choose one of three). Along with hundreds of
similar miniature coffins, it is then boosted up and dumped
out at an intermediate altitude, expeditiously avoiding both
the crowded corridors of geosynchronous orbit and the
disconcerting atmospheric drag of low-Earth orbit. Instead,
your ashes triumphantly circle the planet of your birth in
the midst of the Van Allen I radiation belts, a proton
blizzard where no satellite in its right mind would risk
going to in the first place. But ashes do not mind.
At these heights, the Earth had become enveloped in
the remains of its leading citizens, and an uninstructed
visitor from a distant world might rightly believe he had
chanced upon some somber space-age necropolis. The hazardous
location of this mortuary would explain the absence of
memorial visits from grieving relatives.
S. R. Hadden, contemplating this image, had been
appalled at what minor portions of immortality these
deceased worthies had been willing to settle for. All their
organic parts-brains, hearts, everything that distinguished
them as a person-were atomized in their cremations. There
isn't any of you left after cremation, he thought, just
powdered bone, hardly enough even for a very advanced
civilization to reconstruct you from the remains. And then,
for good measure, your coffin is placed smack in the Van
Alien belts, where even your ashes get slowly fried.
How much better if a few of your cells could be
preserved. Real living cells, with the DNA intact. He
visualized a corporation that would, for a healthy fee,
freeze a little of your epithelial tissue and orbit it
high-well above the Van Alien belts, maybe even higher than
geosynchronous orbit. No reason to die first. Do it now,
while it's on your mind. Then, at least, alien molecular
biologists-or their terrestrial counterparts of the far
future- could reconstruct you, clone you, more or less from
scratch. You would rub your eyes, stretch, and wake up in
the year ten million. Or even if nothing was done with your
remains, there would still be in existence multiple copies
of your genetic instructions. You would be alive in
principle. In either case it could be said that you would
live forever.
But as Hadden ruminated on the matter further, this
scheme also seemed too modest. Because that wasn't really
you, a few cells scraped off the soles of your feet. At best
they could reconstruct your physical form. But that's not
the same as you. If you were really serious, you should
include family photographs, a punctiliously detailed
autobiography, all the books and tapes you've enjoyed, and
as much else about yourself as possible. Favorite brands of
after-shave lotion, for example, or diet cola. It was
supremely egotistical, he knew, and he loved it. After all,
the age had produced a sustained eschatological delirium. It
was natural to think of your own end as everyone else was
contemplating the demise of the species, or the planet, or
the massed celestial ascent of the Elect.
You couldn't expect the extraterrestrials to know
English. If they're to reconstruct you, they'd have to know
your language. So you must include a kind of translation, a
problem Hadden enjoyed. It was almost the obverse of the
Message decryption problem.
All of this required a substantial space capsule, so
substantial that you need no longer be limited to mere
tissuesamples. You might as well send your body whole. If
you could quick-freeze yourself after death, so to say,
there was a subsidiary advantage. Maybe enough of you would
be in working order that whoever found you could do better
than just reconstructing you. Maybe they could bring you
back to life-of course, after fixing whatever it was that
you had died of. If you languished a little before freezing,
though- because, say, the relatives had not realized you
were dead yet-prospects for revival diminished. What would
really make sense, he thought, was to freeze someone just
before death. That would make eventual resuscitation much
more likely, although there was probably limited demand for
this service.
But then why just before dying? Suppose you knew you
had only a year or two to live. Wouldn't it be better to be
frozen immediately, Hadden mused-before the meat goes bad?
Even then-he sighed-no matter what the nature of the
deteriorating illness, it might still be irremediable after
you were revived; you would be frozen for a geological age,
and then awakened only to die promptly from a melanoma or a
cardiac infarction about which the extraterrestrials might
know nothing.
No, he concluded, there was only one perfect
realization of this idea: Someone in robust health would
have to be launched on a one-way journey to the stars. As an
incidental benefit, you would be spared the humiliation of
disease and old age. Far from the inner solar system, your
equilibrium temperature would fall to only a few degrees
above absolute zero. No further refrigeration would be
necessary. Perpetual care provided. Free.
By this logic he came to the final step of the
argument: If it requires a few years to get to the
interstellar cold, you might as well stay awake for the
show, and get quick-frozen only when yon leave the solar
system. It woul also minimize overdependence on the
cryogenics.
Hadden had taken every reasonable precaution against
an unexpected medical problem in Earth orbit, the official
account went, even to preemptive sonic disintegration of his
gall and kidney stones before he ever set foot in his
chateau in the sky. And then he went and died of
anaphylactic shock. A bee had buzzed angrily out of a
bouquet of free-sias sent up on Narnia by an admirer.
Carelessly, Methuselah's capacious pharmacy had not stocked
the appropriate antiserum. The insect had probably been
immobilized by the low temperatures in Narnia's cargo bay
and was not really to blame. Its small and broken body had
been sent down for examination by forensic entomologists.
The irony of the billionaire felled by a bee did not escape
the notice of newspaper editorials and Sunday sermons.
But in fact, this was all a deception. There had
been no bee, no sting, and no death. Hadden remained in
excellent health. Instead, on the stroke of the New Year,
nine hours after the Machine had been activated, the rocket
engines flamed on a sizable auxiliary vehicle docked to
Methuselah. It rapidly achieved escape velocity from the
Earth-Moon system. He called it Gilgamesh.
Hadden had spent his life amassing power and
contemplating time. The more power you have, he found, the
more you crave. Power and time were connected, because all
men are equal in death. That is why the ancient kings built
monuments to themselves. But the monuments become eroded,
the royal accomplishments obliterated, the very names of the
kings forgotten. And, most important, they themselves were
dead as doornails. No, this was more elegant, more
beautiful, more satisfying. He had found a low door in the
wall of time.
Had he merely announced his plans to the world,
certain complications would ensue. If Hadden was frozen to
four degrees Kelvin at ten billion kilometers from Earth,
what exactly was his legal status? Who would control his
corporations? This way was much tidier. In a minor codicil
of an elaborate last will and testament, he had left his
heirs and assigns a new corporation, skilled in rocket
engines and cryogenics, that would eventually be called
Immortality, Inc. He need never think of the matter again.
Gilgamesh was not equipped with a radio. He no longerwished
to know what had happened to the Five. He wanted no more
news of Earth-nothing cheering, nothing to make him
disconsolate, none of the pointless tumult he had known.
Only solitude, elevated thoughts. . . silence. If anything
adverse should occur in the next few years, Gilga-mesh's
cryogenics could be activated by the flip of a switch. Until
then, there was a full library of his favorite music, and
literature and videotapes. He would not be lonely. He had
never really been much for company. Yamagishi had considered
coming, but ultimately reneged; he would be lost, he said,
without "staff." And on this journey there were insufficient
inducements, as well as inadequate space. for staff. The
monotony of the food and the modest scale of the amenities
might be daunting to some, but Hadden knew himself to be a
man with a great dream. The amenities mattered not at all.
In two years, this flying sarcophagus would fall
into the gravitational potential well of Jupiter, just
outside its radiation belt, be slingshot around the planet
and then flung off into interstellar space. For a day he
would have a view still more spectacular than that out the
window of his study on Methuselah-the roiling multicolored
clouds of Jupiter. the largest planet. If it were only a
matter of the view. Hadden would have opted for Saturn and
the rings. He preferred the rings. But Saturn was at least
four years from Earth and that was, all things considered,
taking a chance. If you're stalking immortality, you have to
be very careful.
At these speeds it would take ten thousand years to
travel even the distance to the nearest star. When you're
frozen to four degrees above absolute zero, though, you have
plenty of time. But some fine day-he was sure of it, though
it be a million years from now-Gilgamesh would by chance
enter someone else's solar system. Or his funeral bark would
be intercepted in the darkness between the stars, and other
beings-very advanced, very far-seeing-would take the
sarcophagus aboard and know what had to be done. It had
never really been attempted before. No one who ever lived on
Earth had come this close. Confident that in his end would
be his beginning, heclosed his eyes and folded his arms
experimentally across his chest, as the engines flared
again, this time more briefly, and the burnished craft was
sleekly set on its long journey to the stars.
Thousands of years from now, God knows what would be
happening on Earth, he thought. It was not his problem. It
never really had been. But he, he would be asleep,
deep-frozen, perfectly preserved, his sarcophagus hurtling
through the interstellar void, surpassing the Pharaohs,
besting Alexander, outshining Qin. He had contrived his own
Resurrection.
--
... In 2345, on the 10th anniversary of the Shivan attack
on Ross 128, the Vasudan emperor Khonsu II addressed the
newly formed GTVA General Assembly. The emperor inaugurated
an ambiguous and unprecedented joint endeavor: the GTVA
Colossus...
※ 来源:．The unknown SPACE bbs.mit.edu．[FROM: 204.91.54.100]
----------------------------------------------------------------------------
----



--
Don't ever become a pessimist, Ira; a pessimist is correct
oftener than an optimist, but an optimist has more fun--
and neither can stop the march of events.   

--
☆ 来源:．哈工大紫丁香 bbs.hit.edu.cn．[FROM: baohf.bbs@smth.org]