Poetry 版 (精华区)

Introductory Rhymes

    PARDON, old fathers, if you still remain
    Somewhere in ear-shot for the story's end,
    Old Dublin merchant 'free of ten and four'
    Or trading out of Galway into Spain;
    And country scholar, Robert Emmet's friend,
    A hundred-year-old memory to the poor;
    Traders or soldiers who have left me blood
    That has not passed through any huxter's loin,
    Pardon, and you that did not weigh the cost,
    Old Butlers when you took to horse and stood
    Beside the brackish waters of the Boyne
    Till your bad master blenched and all was lost;
    You merchant skipper that leaped overboard
    After a ragged hat in Biscay Bay,
    You most of all, silent and fierce old man
    Because you were the spectacle that stirred
    My fancy, and set my boyish lips to say
    'Only the wastful virtues earn the sun';
    Pardon that for a barren passion's sake,
    Although I have come close on forty-nine
    I have no child, I have nothing but a book,
    Nothing but that to prove your blood and mine.
        January 1914.



         Yeats, William Butler. 1916. Responsibilities and Other Poems.

The Grey Rock

    POETS with whom I learned my trade,
    Companions of the Cheshire Cheese,
    Here's an old story I've re-made,
    Imagining 'twould better please
    Your ears than stories now in fashion,
    Though you may think I waste my breath
    Pretending that there can be passion
    That has more life in it than death,
    And though at bottling of your wine
    The bow-legged Goban had no say;
    The moral's yours because it's mine.

    When cups went round at close of day--
    Is not that how good stories run?--
    Somewhere within some hollow hill,
    If books speak truth in Slievenamon,
    But let that be, the gods were still
    And sleepy, having had their meal,
    And smoky torches made a glare
    On painted pillars, on a deal
    Of fiddles and of flutes hung there
    By the ancient holy hands that brought them
    From murmuring Murias, on cups--
    Old Goban hammered them and wrought them,
    And put his pattern round their tops
    To hold the wine they buy of him.
    But from the juice that made them wise
    All those had lifted up the dim
    Imaginations of their eyes,
    For one that was like woman made
    Before their sleepy eyelids ran
    And trembling with her passion said,
    'Come out and dig for a dead man,
    Who's burrowing somewhere in the ground,
    And mock him to his face and then
    Hollo him on with horse and hound,
    For he is the worst of all dead men.'

    We should be dazed and terror struck,
    If we but saw in dreams that room,
    Those wine-drenched eyes, and curse our luck
    That emptied all our days to come.
    I knew a woman none could please,
    Because she dreamed when but a child
    Of men and women made like these;
    And after, when her blood ran wild,
    Had ravelled her own story out,
    And said, 'In two or in three years
    I need must marry some poor lout,'
    And having said it burst in tears.
    Since, tavern comrades, you have died,
    Maybe your images have stood,
    Mere bone and muscle thrown aside,
    Before that roomful or as good.
    You had to face your ends when young--
    'Twas wine or women, or some curse--
    But never made a poorer song
    That you might have a heavier purse,
    Nor gave loud service to a cause
    That you might have a troop of friends.
    You kept the Muses' sterner laws,
    And unrepenting faced your ends,
    And therefore earned the right--and yet
    Dowson and Johnson most I praise--
    To troop with those the world's forgot,
    And copy their proud steady gaze.

    'The Danish troop was driven out
    Between the dawn and dusk,' she said;
    'Although the event was long in doubt,
    Although the King of Ireland's dead
    And half the kings, before sundown
    All was accomplished.'

                         'When this day
    Murrough, the King of Ireland's son,
    Foot after foot was giving way,
    He and his best troops back to back
    Had perished there, but the Danes ran,
    Stricken with panic from the attack,
    The shouting of an unseen man;
    And being thankful Murrough found,
    Led by a footsole dipped in blood
    That had made prints upon the ground,
    Where by old thorn trees that man stood;
    And though when he gazed here and there,
    He had but gazed on thorn trees, spoke,
    "Who is the friend that seems but air
    And yet could give so fine a stroke?"
    Thereon a young man met his eye,
    Who said, "Because she held me in
    Her love, and would not have me die,
    Rock-nurtured Aoife took a pin,
    And pushing it into my shirt,
    Promised that for a pin's sake,
    No man should see to do me hurt;
    But there it's gone; I will not take
    The fortune that had been my shame
    Seeing, King's son, what wounds you have."
    'Twas roundly spoke, but when night came
    He had betrayed me to his grave,
    For he and the King's son were dead.
    I'd promised him two hundred years,
    And when for all I'd done or said--
    And these immortal eyes shed tears--
    He claimed his country's need was most,
    I'd saved his life, yet for the sake
    Of a new friend he has turned a ghost.
    What does he care if my heart break?
    I call for spade and horse and hound
    That we may harry him.' Thereon
    She cast herself upon the ground
    And rent her clothes and made her moan:
    'Why are they faithless when their might
    Is from the holy shades that rove
    The grey rock and the windy light?
    Why should the faithfullest heart most love
    The bitter sweetness of false faces?
    Why must the lasting love what passes,
    Why are the gods by men betrayed!'

    But thereon every god stood up
    With a slow smile and without sound,
    And stretching forth his arm and cup
    To where she moaned upon the ground,
    Suddenly drenched her to the skin;
    And she with Goban's wine adrip,
    No more remembering what had been,
    Stared at the gods with laughing lip.

    I have kept my faith, though faith was tried,
    To that rock-born, rock-wandering foot,
    And the world's altered since you died,
    And I am in no good repute
    With the loud host before the sea,
    That think sword strokes were better meant
    Than lover's music--let that be,
    So that the wandering foot's content.



         Yeats, William Butler. 1916. Responsibilities and Other Poems.

The Two Kings

    KING Eochaid came at sundown to a wood
    Westward of Tara. Hurrying to his queen
    He had out-ridden his war-wasted men
    That with empounded cattle trod the mire;
    And where beech trees had mixed a pale the green light
    With the ground-ivy's blue, he saw a stag
    Whiter than curds, its eyes the tint of the sea.
    Because it stood upon his path and seemed
    More hands in height than any stag in the world
    He sat with tightened rein and loosened mouth
    Upon his trembling horse, then drove the spur;
    But the stag stooped and ran at him, and passed,
    Rending the horse's flank. King Eochaid reeled
    Then drew his sword to hold its levelled point
    Against the stag. When horn and steel were met
    The horn resounded as though it had been silver,
    A sweet, miraculous, terrifying sound.
    Horn locked in sword, they tugged and struggled there
    As though a stag and unicorn were met
    In Africa on Mountain of the Moon,
    Until at last the double horns, drawn backward,
    Butted below the single and so pierced
    The entrails of the horse. Dropping his sword
    King Eochaid seized the horns in his strong hands
    And stared into the sea-green eye, and so
    Hither and thither to and fro they trod
    Till all the place was beaten into mire.
    The strong thigh and the agile thigh were met,
    The hands that gathered up the might of the world,
    And hoof and horn that had sucked in their speed
    Amid the elaborate wilderness of the air.
    Through bush they plunged and over ivied root,
    And where the stone struck fire, while in the leaves
    A squirrel whinnied and a bird screamed out;
    But when at last he forced those sinewy flanks
    Against a beech bole, he threw down the beast
    And knelt above it with drawn knife. On the instant
    It vanished like a shadow, and a cry
    So mournful that it seemed the cry of one
    Who had lost some unimaginable treasure
    Wandered between the blue and green leaf
    And climbed into the air, crumbling away,
    Till all had seemed a shadow or a vision
    But for the trodden mire, the pool of blood,
    The disembowelled horse.
                             King Eochaid ran,
    Toward peopled Tara, nor stood to draw his breath
    Until he came before the painted wall,
    The posts of polished yew, circled with bronze,
    Of the great door; but though the hanging lamps
    Showed their faint light through the unshuttered windows,
    Nor door, nor mouth, nor slipper made a noise,
    Nor on the ancient beaten paths, that wound
    From well-side or from plough-land, was there noise;
    And there had been no sound of living thing
    Before him or behind, but that far-off
    On the horizon edge bellowed the herds.
    Knowing that silence brings no good to kings,
    And mocks returning victory, he passed
    Between the pillars with a beating heart
    And saw where in the midst of the great hall
    Pale-faced, alone upon a bench, Edain
    Sat upright with a sword before her feet.
    Her hands on either side had gripped the bench,
    Her eyes were cold and steady, her lips tight.
    Some passion had made her stone. Hearing a foot
    She started and then knew whose foot it was;
    But when he thought to take her in his arms
    She motioned him afar, and rose and spoke:
    'I have sent among the fields or to the woods
    The fighting men and servants of this house,
    For I would have your judgment upon one
    Who is self-accused. If she be innocent
    She would not look in any known man's face
    Till judgment has been given, and if guilty,
    Will never look again on known man's face.'
    And at these words he paled, as she had paled,
    Knowing that he should find upon her lips
    The meaning of that monstrous day.

                                      Then she:
    'You brought me where your brother Ardan sat
    Always in his one seat, and bid me care him
    Through that strange illness that had fixed him there,
    And should he die to heap his burial mound
    And carve his name in Ogham.' Eochaid said,
    'He lives?' 'He lives and is a healthy man.'
    'While I have him and you it matters little
    What man you have lost, what evil you have found.'
    'I bid them make his bed under this roof
    And carried him his food with my own hands,
    And so the weeks passed by. But when I said
    "What is this trouble?" he would answer nothing,
    Though always at my words his trouble grew;
    And I but asked the more, till he cried out,
    Weary of many questions: "There are things
    That make the heart akin to the dumb stone."
    Then I replied: "Although you hide a secret,
    Hopeless and dear, or terrible to think on,
    Speak it, that I may send through the wide world
    For medicine." Thereon he cried aloud:
    "Day after day you question me, and I,
    Because there is such a storm amid my thoughts
    I shall be carried in the gust, command,
    Forbid, beseech and waste my breath." Then I,
    "Although the thing that you have hid were evil,
    The speaking of it could be no great wrong,
    And evil must it be, if done 'twere worse
    Than mound and stone that keep all virtue in,
    And loosen on us dreams that waste our life,
    Shadows and shows that can but turn the brain."
    But finding him still silent I stooped down
    And whispering that none but he should hear,
    Said: "If a woman has put this on you,
    My men, whether it please her or displease,
    And though they have to cross the Loughlan waters
    And take her in the middle of armed men,
    Shall make her look upon her handiwork,
    That she may quench the rick she has fired; and though
    She may have worn silk clothes, or worn a crown,
    She'll not be proud, knowing within her heart
    That our sufficient portion of the world
    Is that we give, although it be brief giving,
    Happiness to children and to men."
    Then he, driven by his thought beyond his thought,
    And speaking what he would not though he would,
    Sighed: "You, even you yourself, could work the cure!"
    And at those words I rose and I went out
    And for nine days he had food from other hands,
    And for nine days my mind went whirling round
    The one disastrous zodiac, muttering
    That the immedicable mound's beyond
    Our questioning, beyond our pity even.
    But when nine days had gone I stood again
    Before his chair and bending down my head
    Told him, that when Orion rose, and all
    The women of his household were asleep,
    To go--for hope would give his limbs the power--
    To an old empty woodman's house that's hidden
    Close to a clump of beech trees in the wood
    Westward of Tara, there to await a friend
    That could, as he had told her, work his cure
    And would be no harsh friend.
                                  When night had deepened,
    I groped my way through boughs, and over roots,
    Till oak and hazel ceased and beech began,
    And found the house, a sputtering torch within,
    And stretched out sleeping on a pile of skins
    Ardan, and though I called to him and tried
    To shake him out of sleep, I could not rouse him.
    I waited till the night was on the turn,
    Then fearing that some labourer, on his way
    To plough or pasture-land, might see me there,
    Went out.
              Among the ivy-covered rocks,
    As on the blue light of a sword, a man
    Who had unnatural majesty, and eyes
    Like the eyes of some great kite scouring the woods,
    Stood on my path. Trembling from head to foot
    I gazed at him like grouse upon a kite;
    But with a voice that had unnatural music,
    "A weary wooing and a long," he said,
    "Speaking of love through other lips and looking
    Under the eyelids of another, for it was my craft
    That put a passion in the sleeper there,
    And when I had got my will and drawn you here,
    Where I may speak to you alone, my craft
    Sucked up the passion out of him again
    And left mere sleep. He'll wake when the sun wakes,
    Push out his vigorous limbs and rub his eyes,
    And wonder what has ailed him these twelve months."
    I cowered back upon the wall in terror,
    But that sweet-sounding voice ran on: "Woman,
    I was your husband when you rode the air,
    Danced in the whirling foam and in the dust,
    In days you have not kept in memory,
    Being betrayed into a cradle, and I come
    That I may claim you as my wife again."
    I was no longer terrified, his voice
    Had half awakened some old memory,
    Yet answered him: "I am King Eochaid's wife
    And with him have found every happiness
    Women can find." With a most masterful voice,
    That made the body seem as it were a string
    Under a bow, he cried: "What happiness
    Can lovers have that know their happiness
    Must end at the dumb stone? But where we build
    Our sudden palaces in the still air
    Pleasure itself can bring no weariness,
    Nor can time waste the cheek, nor is there foot
    That has grown weary of the whirling dance,
    Nor an unlaughing mouth, but mine that mourns,
    Among those mouths that sing their sweathearts' praise,
    Your empty bed." "How should I love," I answered,
    "Were it not that when the dawn has lit my bed
    And shown my husband sleeping there, I have sighed,
    'Your strength and nobleness will pass away.'
    Or how should love be worth its pains were it not
    That when he has fallen asleep within my arms,
    Being wearied out, I love in man the child?
    What can they know of love that do not know
    She builds her nest upon a narrow ledge
    Above a windy precipice?" Then he:
    "Seeing that when you come to the death-bed
    You must return, whether you would or no,
    This human life blotted from memory,
    Why must I live some thirty, forty years,
    Alone with all this useless happiness?"
    Thereon he seized me in his arms, but I
    Thrust him away with both my hands and cried,
    "Never will I believe there is any change
    Can blot out of my memory this life
    Sweetened by death, but if I could believe
    That were a double hunger in my lips
    For what is doubly brief."
                              And now the shape,
    My hands were pressed to, vanished suddenly.
    I staggered, but a beech tree stayed my fall,
    And clinging to it I could hear the cocks
    Crow upon Tara.'
                    King Eochaid bowed his head
    And thanked her for her kindness to his brother,
    For that she promised, and for that refused.

    Thereon the bellowing of the empounded herds
    Rose round the walls, and through the bronze-ringed door
    Jostled and shouted those war-wasted men,
    And in the midst King Eochaid's brother stood.
    He'd heard that din on the horizon's edge
    And ridden towards it, being ignorant.



         Yeats, William Butler. 1916. Responsibilities and Other Poems.

To a Wealthy Man who promised a second Subscription to
  the Dublin Municipal Gallery if it were proved the People
                            wanted Pictures.

    YOU gave but will not give again
    Until enough of Paudeen's pence
    By Biddy's halfpennies have lain
    To be 'some sort of evidence,'
    Before you'll put your guineas down,
    That things it were a pride to give
    Are what the blind and ignorant town
    Imagines best to make it thrive.
    What cared Duke Ercole, that bid
    His mummers to the market place,
    What th' onion-sellers thought or did
    So that his Plautus set the pace
    For the Italian comedies?
    And Guidobaldo, when he made
    That grammar school of courtesies
    Where wit and beauty learned their trade
    Upon Urbino's windy hill,
    Had sent no runners to and fro
    That he might learn the shepherds' will.
    And when they drove out Cosimo,
    Indifferent how the rancour ran,
    He gave the hours they had set free
    To Michelozzo's latest plan
    For the San Marco Library,
    Whence turbulent Italy should draw
    Delight in Art whose end is peace,
    In logic and in natural law
    By sucking at the dugs of Greece.

    Your open hand but shows our loss,
    For he knew better how to live.
    Let Paudeens play at pitch and toss,
    Look up in the sun's eye and give
    What the exultant heart calls good
    That some new day may breed the best
    Because you gave, not what they would
    But the right twigs for an eagle's nest!

        December 1912.



         Yeats, William Butler. 1916. Responsibilities and Other Poems.

September 1913

    WHAT need you, being come to sense,
    But fumble in a greasy till
    And add the halfpence to the pence
    And prayer to shivering prayer, until
    You have dried the marrow from the bone;
    For men were born to pray and save:
    Romantic Ireland's dead and gone,
    It's with O'Leary in the grave.

    Yet they were of a different kind
    The names that stilled your childish play,
    They have gone about the world like wind,
    But little time had they to pray
    For whom the hangman's rope was spun,
    And what, God help us, could they save:
    Romantic Ireland's dead and gone,
    It's with O'Leary in the grave.

    Was it for this the wild geese spread
    The grey wing upon every tide;
    For this that all that blood was shed,
    For this Edward Fitzgerald died,
    And Robert Emmet and Wolfe Tone,
    All that delirium of the brave;
    Romantic Ireland's dead and gone,
    It's with O'Leary in the grave.

    Yet could we turn the years again,
    And call those exiles as they were,
    In all their loneliness and pain
    You'd cry 'Some woman's yellow hair
    Has maddened every mother's son':
    They weighed so lightly what they gave,
    But let them be, they're dead and gone,
    They're with O'Leary in the grave.



         Yeats, William Butler. 1916. Responsibilities and Other Poems.

To a Friend whose Work has come to Nothing

    NOW all the truth is out,
    Be secret and take defeat
    From any brazen throat,
    For how can you compete,
    Being honour bred, with one
    Who, were it proved he lies,
    Were neither shamed in his own
    Nor in his neighbours' eyes?
    Bred to a harder thing
    Than Triumph, turn away
    And like a laughing string
    Whereon mad fingers play
    Amid a place of stone,
    Be secret and exult,
    Because of all things known
    That is most difficult.



         Yeats, William Butler. 1916. Responsibilities and Other Poems.

Paudeen

    INDIGNANT at the fumbling wits, the obscure spite
    Of our old Paudeen in his shop, I stumbled blind
    Among the stones and thorn trees, under morning light;
    Until a curlew cried and in the luminous wind
    A curlew answered; and suddenly thereupon I thought
    That on the lonely height where all are in God's eye,
    There cannot be, confusion of our sound forgot,
    A single soul that lacks a sweet crystaline cry.



         Yeats, William Butler. 1916. Responsibilities and Other Poems.

To a Shade

    IF you have revisited the town, thin Shade,
    Whether to look upon your monument
    (I wonder if the builder has been paid)
    Or happier thoughted when the day is spent
    To drink of that salt breath out of the sea
    When grey gulls flit about instead of men,
    And the gaunt houses put on majesty:
    Let these content you and be gone again;
    For they are at their old tricks yet.
                                          A man
    Of your own passionate serving kind who had brought
    In his full hands what, had they only known,
    Had given their children's children loftier thought,
    Sweeter emotion, working in their veins
    Like gentle blood, has been driven from the place,
    And insult heaped upon him for his pains
    And for his open-handedness, disgrace;
    An old foul mouth that slandered you had set
    The pack upon him.
                       Go, unquiet wanderer
    And gather the Glasnevin coverlet
    About your head till the dust stops your ear,
    The time for you to taste of that salt breath
    And listen at the corners has not come;
    You had enough of sorrow before death--
    Away, away! You are safer in the tomb.

    September 29th, 1913.



         Yeats, William Butler. 1916. Responsibilities and Other Poems.

When Helen lived

    WE have cried in our despair
    That men desert,
    For some trivial affair
    Or noisy, insolent, sport,
    Beauty that we have won
    From bitterest hours;
    Yet we, had we walked within
    Those topless towers
    Where Helen walked with her boy,
    Had given but as the rest
    Of the men and women of Troy,
    A word and a jest.



         Yeats, William Butler. 1916. Responsibilities and Other Poems.

The Attack on 'The Playboy of the Western World,' 1907

    ONCE, when midnight smote the air,
    Eunuchs ran through Hell and met
    From thoroughfare to thoroughfare,
    While that great Juan galloped by;
    And like these to rail and sweat
    Staring upon his sinewy thigh.



         Yeats, William Butler. 1916. Responsibilities and Other Poems.

The Three Beggars

    'THOUGH to my feathers in the wet,
    I have stood here from break of day,
    I have not found a thing to eat
    For only rubbish comes my way.
    Am I to live on lebeen-lone?'
    Muttered the old crane of Gort.
    'For all my pains on lebeen-lone.'

    King Guari walked amid his court
    The palace-yard and river-side
    And there to three old beggars said:
    'You that have wandered far and wide
    Can ravel out what's in my head.
    Do men who least desire get most,
    Or get the most who most desire?'
    A beggar said: 'They get the most
    Whom man or devil cannot tire,
    And what could make their muscles taut
    Unless desire had made them so.'
    But Guari laughed with secret thought,
    'If that be true as it seems true,
    One of you three is a rich man,
    For he shall have a thousand pounds
    Who is first asleep, if but he can
    Sleep before the third noon sounds.'
    And thereon merry as a bird,
    With his old thoughts King Guari went
    From river-side and palace-yard
    And left them to their argument.
    'And if I win,' one beggar said,
    'Though I am old I shall persuade
    A pretty girl to share my bed';
    The second: 'I shall learn a trade';
    The third: 'I'll hurry to the course
    Among the other gentlemen,
    And lay it all upon a horse';
    The second: 'I have thought again:
    A farmer has more dignity.'
    One to another sighed and cried:
    The exorbitant dreams of beggary,
    That idleness had borne to pride,
    Sang through their teeth from noon to noon;
    And when the second twilight brought
    The frenzy of the beggars' moon
    They closed their blood-shot eyes for naught.
    One beggar cried: 'You're shamming sleep.'
    And thereupon their anger grew
    Till they were whirling in a heap.

    They'd mauled and bitten the night through
    Or sat upon their heels to rail,
    And when old Guari came and stood
    Before the three to end this tale,
    They were commingling lice and blood.
    'Time's up,' he cried, and all the three
    With blood-shot eyes upon him stared.
    'Time's up,' he cried, and all the three
    Fell down upon the dust and snored.

    'Maybe I shall be lucky yet,
    Now they are silent,' said the crane.
    'Though to my feathers in the wet
    I've stood as I were made of stone
    And seen the rubbish run about,
    It's certain there are trout somewhere
    And maybe I shall take a trout
    If but I do not seem to care.'



         Yeats, William Butler. 1916. Responsibilities and Other Poems.

The Three Hermits

    THREE old hermits took the air
    By a cold and desolate sea,
    First was muttering a prayer,
    Second rummaged for a flea;
    On a windy stone, the third,
    Giddy with his hundredth year,
    Sang unnoticed like a bird.
    'Though the Door of Death is near
    And what waits behind the door,
    Three times in a single day
    I, though upright on the shore,
    Fall asleep when I should pray.'
    So the first but now the second,
    'We're but given what we have earned
    When all thoughts and deeds are reckoned
    So it's plain to be discerned
    That the shades of holy men,
    Who have failed being weak of will,
    Pass the Door of Birth again,
    And are plagued by crowds, until
    They've the passion to escape.'
    Moaned the other, 'They are thrown
    Into some most fearful shape.'
    But the second mocked his moan:
    'They are not changed to anything,
    Having loved God once, but maybe,
    To a poet or a king
    Or a witty lovely lady.'
    While he'd rummaged rags and hair,
    Caught and cracked his flea, the third,
    Giddy with his hundredth year,
    Sang unnoticed like a bird.



         Yeats, William Butler. 1916. Responsibilities and Other Poems.

Beggar to Beggar cried

    'TIME to put off the world and go somewhere
    And find my health again in the sea air,'
    Beggar to beggar cried, being frenzy-struck,
    'And make my soul before my pate is bare.'

    'And get a comfortable wife and house
    To rid me of the devil in my shoes,'
    Beggar to beggar cried, being frenzy-struck,
    'And the worse devil that is between my thighs.'

    'And though I'd marry with a comely lass,
    She need not be too comely--let it pass,'
    Beggar to beggar cried, being frenzy-struck,
    'But there's a devil in a looking-glass.'

    'Nor should she be too rich, because the rich
    Are driven by wealth as beggars by the itch,'
    Beggar to beggar cried, being frenzy-struck,
    'And cannot have a humorous happy speech.'

    'And there I'll grow respected at my ease,
    And hear amid the garden's nightly peace,'
    Beggar to beggar cried, being frenzy-struck,
    'The wind-blown clamour of the barnacle-geese.'



         Yeats, William Butler. 1916. Responsibilities and Other Poems.

The Well and the Tree

    'THE Man that I praise,'
    Cries out the empty well,
    'Lives all his days
    Where a hand on the bell
    Can call the milch-cows
    To the comfortable door of his house.
    Who but an idiot would praise
    Dry stones in a well?'

    'The Man that I praise,'
    Cries out the leafless tree,
    'Has married and stays
    By an old hearth, and he
    On naught has set store
    But children and dogs on the floor.
    Who but an idiot would praise
    A withered tree?'



         Yeats, William Butler. 1916. Responsibilities and Other Poems.

Running to Paradise

    AS I came over Windy Gap
    They threw a halfpenny into my cap,
    For I am running to Paradise;
    And all that I need do is to wish
    And somebody puts his hand in the dish
    To throw me a bit of salted fish:
    And there the king is but as the beggar.

    My brother Mourteen is worn out
    With skelping his big brawling lout,
    And I am running to Paradise;
    A poor life do what he can,
    And though he keep a dog and a gun,
    A serving maid and a serving man:
    And there the king is but as the beggar.

    Poor men have grown to be rich men,
    And rich men grown to be poor again,
    And I am running to Paradise;
    And many a darling wit's grown dull
    That tossed a bare heel when at school,
    Now it has filled an old sock full:
    And there the king is but as the beggar.

    The wind is old and still at play
    While I must hurry upon my way,
    For I am running to Paradise;
    Yet never have I lit on a friend
    To take my fancy like the wind
    That nobody can buy or bind:
    And there the king is but as the beggar.



         Yeats, William Butler. 1916. Responsibilities and Other Poems.

The Hour before Dawn

    A ONE-LEGGED, one-armed, one-eyed man,
    A bundle of rags upon a crutch,
    Stumbled on windy Cruachan
    Cursing the wind. It was as much
    As the one sturdy leg could do
    To keep him upright while he cursed.
    He had counted, where long years ago
    Queen Maeve's nine Maines had been nursed,
    A pair of lapwings, one old sheep,
    And not a house to the plain's edge,
    When close to his right hand a heap
    Of grey stones and a rocky ledge
    Reminded him that he could make,
    If he but shifted a few stones,
    A shelter till the daylight broke.
    But while he fumbled with the stones
    They toppled over; 'Were it not
    I have a lucky wooden shin
    I had been hurt'; and toppling brought
    Before his eyes, where stones had been,
    A dark deep hole in the rock's face.
    He gave a gasp and thought to run,
    Being certain it was no right place
    But the Hell Mouth at Cruachan
    That's stuffed with all that's old and bad,
    And yet stood still, because inside
    He had seen a red-haired jolly lad
    In some outlandish coat beside
    A ladle and a tub of beer,
    Plainly no phantom by his look.
    So with a laugh at his own fear
    He crawled into that pleasant nook.
    Young Red-head stretched himself to yawn
    And murmured, 'May God curse the night
    That's grown uneasy near the dawn
    So that it seems even I sleep light;
    And who are you that wakens me?
    Has one of Maeve's nine brawling sons
    Grown tired of his own company?
    But let him keep his grave for once
    I have to find the sleep I have lost.'
    And then at last being wide awake,
    'I took you for a brawling ghost,
    Say what you please, but from daybreak
    I'll sleep another century.'
    The beggar deaf to all but hope
    Went down upon a hand and knee
    And took the wooden ladle up
    And would have dipped it in the beer
    But the other pushed his hand aside,
    'Before you have dipped it in the beer
    That sacred Goban brewed,' he cried,
    'I'd have assurance that you are able
    To value beer--I will have no fool
    Dipping his nose into my ladle
    Because he has stumbled on this hole
    In the bad hour before the dawn.
    If you but drink that beer and say
    I will sleep until the winter's gone,
    Or maybe, to Midsummer Day
    You will sleep that length; and at the first
    I waited so for that or this--
    Because the weather was a-cursed
    Or I had no woman there to kiss,
    And slept for half a year or so;
    But year by year I found that less
    Gave me such pleasure I'd forgo
    Even a half hour's nothingness,
    And when at one year's end I found
    I had not waked a single minute,
    I chose this burrow under ground.
    I will sleep away all Time within it:
    My sleep were now nine centuries
    But for those mornings when I find
    The lapwing at their foolish cries
    And the sheep bleating at the wind
    As when I also played the fool.'
    The beggar in a rage began
    Upon his hunkers in the hole,
    'It's plain that you are no right man
    To mock at everything I love
    As if it were not worth the doing.
    I'd have a merry life enough
    If a good Easter wind were blowing,
    And though the winter wind is bad
    I should not be too down in the mouth
    For anything you did or said
    If but this wind were in the south.'
    But the other cried, 'You long for spring
    Or that the wind would shift a point
    And do not know that you would bring,
    If time were suppler in the joint,
    Neither the spring nor the south wind
    But the hour when you shall pass away
    And leave no smoking wick behind,
    For all life longs for the Last Day
    And there's no man but cocks his ear
    To know when Michael's trumpet cries
    That flesh and bone may disappear,
    And souls as if they were but sighs,
    And there be nothing but God left;
    But I alone being blessed keep
    Like some old rabbit to my cleft
    And wait Him in a drunken sleep.'

    He dipped his ladle in the tub
    And drank and yawned and stretched him out.
    The other shouted, 'You would rob
    My life of every pleasant thought
    And every comfortable thing
    And so take that and that.' Thereon
    He gave him a great pummelling,
    But might have pummelled at a stone
    For all the sleeper knew or cared;
    And after heaped the stones again
    And cursed and prayed, and prayed and cursed:
    'Oh God if he got loose!' And then
    In fury and in panic fled
    From the Hell Mouth at Cruachan
    And gave God thanks that overhead
    The clouds were brightening with the dawn.



         Yeats, William Butler. 1916. Responsibilities and Other Poems.

The Player Queen
                       (Song from an Unfinished Play)

    MY mother dandled me and sang,
    'How young it is, how young!'
    And made a golden cradle
    That on a willow swung.

    'He went away,' my mother sang,
    'When I was brought to bed,'
    And all the while her needle pulled
    The gold and silver thread.

    She pulled the thread and bit the thread
    And made a golden gown,
    And wept because she had dreamt that I
    Was born to wear a crown.

    'When she was got,' my mother sang,
    'I heard a sea-mew cry,
    And saw a flake of the yellow foam
    That dropped upon my thigh.'

    How therefore could she help but braid
    The gold into my hair,
    And dream that I should carry
    The golden top of care?



         Yeats, William Butler. 1916. Responsibilities and Other Poems.

The Realists

    HOPE that you may understand!
    What can books of men that wive
    In a dragon-guarded land,
    Paintings of the dolphin-drawn
    Sea-nymphs in their pearly waggons
    Do, but awake a hope to live
    That had gone
    With the dragons?



         Yeats, William Butler. 1916. Responsibilities and Other Poems.

I
                                The Witch

    TOIL and grow rich,
    What's that but to lie
    With a foul witch
    And after, drained dry,
    To be brought
    To the chamber where
    Lies one long sought
    With despair.



         Yeats, William Butler. 1916. Responsibilities and Other Poems.

II
                              The Peacock

    WHAT'S riches to him
    That has made a great peacock
    With the pride of his eye?
    The wind-beaten, stone-grey,
    And desolate Three-rock
    Would nourish his whim.
    Live he or die
    Amid wet rocks and heather,
    His ghost will be gay
    Adding feather to feather
    For the pride of his eye.



         Yeats, William Butler. 1916. Responsibilities and Other Poems.

The Mountain Tomb

    POUR wine and dance if Manhood still have pride,
    Bring roses if the rose be yet in bloom;
    ones,
    And all their helms of silver hovering side by side,
    And all their eyes still fixed, hoping to find once more,
    Being by Calvary's turbulence unsatisfied,
    The uncontrollable mystery on the bestial floor.



         Yeats, William Butler. 1916. Responsibilities and Other Poems.

II
                                The Dolls

    A DOLL in the doll-maker's house
    Looks at the cradle and balls:
    'That is an insult to us.'
    But the oldest of all the dolls
    Who had seen, being kept for show,
    Generations of his sort,
    Out-screams the whole shelf: 'Although
    There's not a man can report
    Evil of this place,
    The man and the woman bring
    Hither to our disgrace,
    A noisy and filthy thing.'
    Hearing him groan and stretch
    The doll-maker's wife is aware
    Her husband has heard the wretch,
    And crouched by the arm of his chair,
    She murmurs into his ear,
    Head upon shoulder leant:
    'My dear, my dear, oh dear,
    It was an accident.'



         Yeats, William Butler. 1916. Responsibilities and Other Poems.

A Coat

    I MADE my song a coat
    Covered with embroideries
    Out of old mythologies
    From heel to throat;
    But the fools caught it,
    Wore it in the world's eyes
    As though they'd wrought it.
    Song, let them take it
    For there's more enterprise
    In walking naked.



         Yeats, William Butler. 1916. Responsibilities and Other Poems.

Closing Rhymes

    WHILE I, from that reed-throated whisperer
    Who comes at need, although not now as once
    A clear articulation in the air
    But inwardly, surmise companions
    Beyond the fling of the dull ass's hoof,
    --Ben Jonson's phrase--and find when June is come
    At Kyle-na-no under that ancient roof
    A sterner conscience and a friendlier home,
    I can forgive even that wrong of wrongs,
    Those undreamt accidents that have made me
    --Seeing that Fame has perished this long while
    Being but a part of ancient ceremony--
    Notorious, till all my priceless things
    Are but a post the passing dogs defile.



         Yeats, William Butler. 1916. Responsibilities and Other Poems.