Poetry 版 (精华区)

The Wild Swans at Coole

    THE trees are in their autumn beauty,
    The woodland paths are dry,
    Under the October twilight the water
    Mirrors a still sky;
    Upon the brimming water among the stones
    Are nine and fifty swans.

    The nineteenth Autumn has come upon me
    Since I first made my count;
    I saw, before I had well finished,
    All suddenly mount
    And scatter wheeling in great broken rings
    Upon their clamorous wings.

    I have looked upon those brilliant creatures,
    And now my heart is sore.
    All's changed since I, hearing at twilight,
    The first time on this shore,
    The bell-beat of their wings above my head,
    Trod with a lighter tread.

    Unwearied still, lover by lover,
    They paddle in the cold,
    Companionable streams or climb the air;
    Their hearts have not grown old;
    Passion or conquest, wander where they will,
    Attend upon them still.

    But now they drift on the still water
    Mysterious, beautiful;
    Among what rushes will they build,
    By what lake's edge or pool
    Delight men's eyes, when I awake some day
    To find they have flown away?



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

In Memory of Major Robert Gregory

        1
    NOW that we're almost settled in our house
    I'll name the friends that cannot sup with us
    Beside a fire of turf in the ancient tower,
    And having talked to some late hour
    Climb up the narrow winding stair to bed:
    Discoverers of forgotten truth
    Or mere companions of my youth,
    All, all are in my thoughts to-night, being dead.

        2
    Always we'd have the new friend meet the old,
    And we are hurt if either friend seem cold,
    And there is salt to lengthen out the smart
    In the affections of our heart,
    And quarrels are blown up upon that head;
    But not a friend that I would bring
    This night can set us quarrelling,
    For all that come into my mind are dead.

        3
    Lionel Johnson comes the first to mind,
    That loved his learning better than mankind,
    Though courteous to the worst; much falling he
    Brooded upon sanctity
    Till all his Greek and Latin learning seemed
    A long blast upon the horn that brought
    A little nearer to his thought
    A measureless consummation that he dreamed.

        4
    And that enquiring man John Synge comes next,
    That dying chose the living world for text
    And never could have rested in the tomb
    But that, long travelling, he had come
    Towards nightfall upon certain set apart
    In a most desolate stony place,
    Towards nightfall upon a race
    Passionate and simple like his heart.

        5
    And then I think of old George Pollexfen,
    In muscular youth well known to Mayo men
    For horsemanship at meets or at racecourses,
    That could have shown how purebred horses
    And solid men, for all their passion, live
    But as the outrageous stars incline
    By opposition, square and trine;
    Having grown sluggish and contemplative.

        6
    They were my close companions many a year,
    A portion of my mind and life, as it were,
    And now their breathless faces seem to look
    Out of some old picture-book;
    I am accustomed to their lack of breath,
    But not that my dear friend's dear son,
    Our Sidney and our perfect man,
    Could share in that discourtesy of death.

        7
    For all things the delighted eye now sees
    Were loved by him; the old storm-broken trees
    That cast their shadows upon road and bridge;
    The tower set on the stream's edge;
    The ford where drinking cattle make a stir
    Nightly, and startled by that sound
    The water-hen must change her ground;
    He might have been your heartiest welcomer.

        8
    When with the Galway foxhounds he would ride
    From Castle Taylor to the Roxborough side
    Or Esserkelly plain, few kept his pace;
    At Mooneen he had leaped a place
    So perilous that half the astonished meet
    Had shut their eyes, and where was it
    He rode a race without a bit?
    And yet his mind outran the horses' feet.

        9
    We dreamed that a great painter had been born
    To cold Clare rock and Galway rock and thorn,
    To that stern colour and that delicate line
    That are our secret discipline
    Wherein the gazing heart doubles her might.
    Soldier, scholar, horseman, he,
    And yet he had the intensity
    To have published all to be a world's delight.

        10
    What other could so well have counselled us
    In all lovely intricacies of a house
    As he that practised or that understood
    All work in metal or in wood,
    In moulded plaster or in carven stone?
    Soldier, scholar, horseman, he,
    And all he did done perfectly
    As though he had but that one trade alone.

        11
    Some burn damp fagots, others may consume
    The entire combustible world in one small room
    As though dried straw, and if we turn about
    The bare chimney is gone black out
    Because the work had finished in that flare.
    Soldier, scholar, horseman, he,
    As 'twere all life's epitome.
    What made us dream that he could comb grey hair?

        12
    I had thought, seeing how bitter is that wind
    That shakes the shutter, to have brought to mind
    All those that manhood tried, or childhood loved,
    Or boyish intellect approved,
    With some appropriate commentary on each;
    Until imagination brought
    A fitter welcome; but a thought
    Of that late death took all my heart for speech.



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

An Irish Airman foresees his Death

    I KNOW that I shall meet my fate
    Somewhere among the clouds above;
    Those that I fight I do not hate
    Those that I guard I do not love;
    My country is Kiltartan Cross,
    My countrymen Kiltartan's poor,
    No likely end could bring them loss
    Or leave them happier than before.
    Nor law, nor duty bade me fight,
    Nor public man, nor cheering crowds,
    A lonely impulse of delight
    Drove to this tumult in the clouds;
    I balanced all, brought all to mind,
    The years to come seemed waste of breath,
    A waste of breath the years behind
    In balance with this life, this death.



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

Men improve with the Years

    I AM worn out with dreams;
    A weather-worn, marble triton
    Among the streams;
    And all day long I look
    Upon this lady's beauty
    As though I had found in book
    A pictured beauty,
    Pleased to have filled the eyes
    Or the discerning ears,
    Delighted to be but wise,
    For men improve with the years;
    And yet and yet
    Is this my dream, or the truth?
    O would that we had met
    When I had my burning youth;
    But I grow old among dreams,
    A weather-worn, marble triton
    Among the streams.



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

The Collar-bone of a Hare

    WOULD I could cast a sail on the water
    Where many a king has gone
    And many a king's daughter,
    And alight at the comely trees and the lawn,
    The playing upon pipes and the dancing,
    And learn that the best thing is
    To change my loves while dancing
    And pay but a kiss for a kiss.

    I would find by the edge of that water
    The collar-bone of a hare
    Worn thin by the lapping of water,
    And pierce it through with a gimlet and stare
    At the old bitter world where they marry in churches,
    And laugh over the untroubled water
    At all who marry in churches,
    Through the white thin bone of a hare.



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

        Under the Round Tower

    'ALTHOUGH I'd lie lapped up in linen
    A deal I'd sweat and little earn
    If I should live as live the neighbours,'
    Cried the beggar, Billy Byrne;
    'Stretch bones till the daylight come
    On great-grandfather's battered tomb.'

    Upon a grey old battered tombstone
    In Glendalough beside the stream,
    Where the O'Byrnes and Byrnes are buried,
    He stretched his bones and fell in a dream
    Of sun and moon that a good hour
    Bellowed and pranced in the round tower;

    Of golden king and silver lady,
    Bellowing up and bellowing round,
    Till toes mastered a sweet measure,
    Mouth mastered a sweet sound,
    Prancing round and prancing up
    Until they pranced upon the top.

    That golden king and that wild lady
    Sang till stars began to fade,
    Hands gripped in hands, toes close together,
    Hair spread on the wind they made;
    That lady and that golden king
    Could like a brace of blackbirds sing.

    'It's certain that my luck is broken,'
    That rambling jailbird Billy said;
    'Before nightfall I'll pick a pocket
    And snug it in a feather-bed,
    I cannot find the peace of home
    On great-grandfather's battered tomb.'



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

Solomon to Sheba

    SANG Solomon to Sheba,
    And kissed her dusky face,
    'All day long from mid-day
    We have talked in the one place,
    All day long from shadowless noon
    We have gone round and round
    In the narrow theme of love
    Like an old horse in a pound.'

    To Solomon sang Sheba,
    Planted on his knees,
    'If you had broached a matter
    That might the learned please,
    You had before the sun had thrown
    Our shadows on the ground
    Discovered that my thoughts, not it,
    Are but a narrow pound.'

    Said Solomon to Sheba,
    And kissed her Arab eyes,
    'There's not a man or woman
    Born under the skies
    Dare match in learning with us two,
    And all day long we have found
    There's not a thing but love can make
    The world a narrow pound.'



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

The Living Beauty

    I'LL say and maybe dream I have drawn content--
    Seeing that time has frozen up the blood,
    The wick of youth being burned and the oil spent--
    From beauty that is cast out of a mould
    In bronze, or that in dazzling marble appears,
    Appears, and when we have gone is gone again,
    Being more indifferent to our solitude
    Than 'twere an apparition. O heart, we are old,
    The living beauty is for younger men,
    We cannot pay its tribute of wild tears.



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

A Song

    I THOUGHT no more was needed
    Youth to prolong
    Than dumb-bell and foil
    To keep the body young.
    Oh, who could have foretold
    That the heart grows old?

    Though I have many words,
    What woman's satisfied,
    I am no longer faint
    Because at her side?
    Oh, who could have foretold
    That the heart grows old?

    I have not lost desire
    But the heart that I had,
    I thought 'twould burn my body
    Laid on the death-bed.
    But who could have foretold
    That the heart grows old?



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

To a Young Beauty

    DEAR fellow-artist, why so free
    With every sort of company,
    With every Jack and Jill?
    Choose your companions from the best;
    Who draws a bucket with the rest
    Soon topples down the hill.

    You may, that mirror for a school,
    Be passionate, not bountiful
    As common beauties may,
    Who were not born to keep in trim
    With old Ezekiel's cherubim
    But those of Beaujolet.

    I know what wages beauty gives,
    How hard a life her servant lives,
    Yet praise the winters gone;
    There is not a fool can call me friend,
    And I may dine at journey's end
    With Landor and with Donne.



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

To a Young Girl

    MY dear, my dear, I know
    More than another
    What makes your heart beat so;
    Not even your own mother
    Can know it as I know,
    Who broke my heart for her
    When the wild thought,
    That she denies
    And has forgot,
    Set all her blood astir
    And glittered in her eyes.



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

The Scholars

    BALD heads forgetful of their sins,
    Old, learned, respectable bald heads
    Edit and annotate the lines
    That young men, tossing on their beds,
    Rhymed out in love's despair
    To flatter beauty's ignorant ear.

    They'll cough in the ink to the world's end;
    Wear out the carpet with their shoes
    Earning respect; have no strange friend;
    If they have sinned nobody knows.
    Lord, what would they say
    Should their Catullus walk that way?



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

Tom O'Roughley

    'THOUGH logic choppers rule the town,
    And every man and maid and boy
    Has marked a distant object down,
    An aimless joy is a pure joy,'
    Or so did Tom O'Roughley say
    That saw the surges running by,
    'And wisdom is a butterfly
    And not a gloomy bird of prey.

    'If little planned is little sinned
    But little need the grave distress.
    What's dying but a second wind?
    How but in zigzag wantonness
    Could trumpeter Michael be so brave?'
    Or something of that sort he said,
    'And if my dearest friend were dead
    I'd dance a measure on his grave.'



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

        The Sad Shepherd

   Shepherd
              That cry's from the first cuckoo of the year
              I wished before it ceased.
   Goatherd
              Nor bird nor beast
              Could make me wish for anything this day,
              Being old, but that the old alone might die,
              And that would be against God's Providence.
              Let the young wish. But what has brought you here?
              Never until this moment have we met
              Where my goats browse on the scarce grass or leap
              From stone to stone.
   Shepherd.
              I am looking for strayed sheep;
              Something has troubled me and in my trouble
              I let them stray. I thought of rhyme alone,
              For rhyme can beat a measure out of trouble
              And make the daylight sweet once more; but when
              I had driven every rhyme into its place
              The sheep had gone from theirs.
   Goatherd.
              I know right well
              What turned so good a shepherd from his charge.
   Shepherd.
              He that was best in every country sport
              And every country craft, and of us all
              Most courteous to slow age and hasty youth
              Is dead.
   Goatherd.
              The boy that brings my griddle cake
              Brought the bare news.
   Shepherd.
              He had thrown the crook away
              And died in the great war beyond the sea.
   Goatherd.
              He had often played his pipes among my hills
              And when he played it was their loneliness,
              The exultation of their stone, that cried
              Under his fingers.
   Shepherd.
              I had it from his mother,
              And his own flock was browsing at the door.
   Goatherd.
              How does she bear her grief? There is not a shepherd
              But grows more gentle when he speaks her name,
              Remembering kindness done, and how can I,
              That found when I had neither goat nor grazing
              New welcome and old wisdom at her fire
              Till winter blasts were gone, but speak of her
              Even before his children and his wife.
   Shepherd.
              She goes about her house erect and calm
              Between the pantry and the linen chest,
              Or else at meadow or at grazing overlooks
              Her labouring men, as though her darling lived,
              But for her grandson now; there is no change
              But such as I have seen upon her face
              Watching our shepherd sports at harvest-time
              When her son's turn was over.
   Goatherd.
              Sing your song,
              I too have rhymed my reveries, but youth
              Is hot to show whatever it has found
              And till that's done can neither work nor wait.
              Old goatherds and old goats, if in all else
              Youth can excel them in accomplishment,
              Are learned in waiting.
   Shepherd.
              You cannot but have seen
              That he alone had gathered up no gear,
              Set carpenters to work on no wide table,
              On no long bench nor lofty milking shed
              As others will, when first they take possession,
              But left the house as in his father's time
              As though he knew himself, as it were, a cuckoo,
              No settled man. And now that he is gone
              There's nothing of him left but half a score
              Of sorrowful, austere, sweet, lofty pipe tunes.
   Goatherd.
              You have put the thought in rhyme.
   Shepherd.
              I worked all day
              And when 'twas done so little had I done
              That maybe 'I am sorry' in plain prose
              Had sounded better to your mountain fancy [He sings.]
              'Like the speckled bird that steers
              Thousands of leagues oversea,
              And runs for a while or a while half-flies
              Upon his yellow legs through our meadows,
              He stayed for a while; and we
              Had scarcely accustomed our ears
              To his speech at the break of day,
              Had scarcely accustomed our eyes
              To his shape in the lengethening shadows,
              Where the sheep are thrown in the pool,
              When he vanished from ears and eyes.
              I had wished a dear thing on that day
              I heard him first, but man is a fool.'
   Goatherd.
              You sing as always of the natural life,
              And I that made like music in my youth
              Hearing it now have sighed for that young man
              And certain lost companions of my own.
   Shepherd.
              They say that on your barren mountain ridge
              You have measured out the road that the soul treads
              When it has vanished from our natural eyes;
              That you have talked with apparitions.
   Goatherd.
              Indeed
              My daily thoughts since the first stupor of youth
              Have found the path my goats' feet cannot find.
   Shepherd.
              Sing, for it may be that your thoughts have plucked
              Some medicable herb to make our grief
              Less bitter.
   Goatherd.
              They have brought me from that ridge
              Seed-pods and flowers that are not all wild poppy. [Sings.]
              'He grows younger every second
              That were all his birthdays reckoned
              Much too solemn seemed;
              Because of what he had dreamed,
              Or the ambitions that he served,
              Much too solemn and reserved.
              Jaunting, journeying
              To his own dayspring,
              He unpacks the loaded pern
              Of all 'twas pain or joy to learn,
              Of all that he had made.
              The outrageous war shall fade;
              At some old winding whitethorn root
              He'll practice on the shepherd's flute,
              Or on the close-cropped grass
              Court his shepherd lass,
              Or run where lads reform our daytime
              Till that is their long shouting playtime;
              Knowledge he shall unwind
              Through victories of the mind,
              Till, clambering at the cradle side,
              He dreams himself his mother's pride,
              All knowledge lost in trance
              Of sweeter ignorance.'
   Shepherd.
              When I have shut these ewes and this old ram
              Into the fold, we'll to the woods and there
              Cut out our rhymes on strips of new-torn bark
              But put no name and leave them at her door.
              To know the mountain and the valley grieve
              May be a quiet thought to wife and mother,
              And children when they spring up shoulder high.




             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

Lines written in Dejection

    WHEN have I last looked on
    The round green eyes and the long wavering bodies
    Of the dark leopards of the moon?
    All the wild witches, those most noble ladies,
    For all their broom-sticks and their tears,
    Their angry tears, are gone.
    The holy centaurs of the hills are banished;
    I have nothing but the harsh sun;
    Heroic mother moon has vanished,
    And now that I have come to fifty years
    I must endure the timid sun.



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

The Dawn

    I WOULD be ignorant as the dawn
    That has looked down
    On that old queen measuring a town
    With the pin of a brooch,
    Or on the withered men that saw
    From their pedantic Babylon
    The careless planets in their courses,
    The stars fade out where the moon comes,
    And took their tablets and did sums;
    I would be ignorant as the dawn
    That merely stood, rocking the glittering coach
    Above the cloudy shoulders of the horses;
    I would be--for no knowledge is worth a straw--
    Ignorant and wanton as the dawn.



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

On Woman

    MAY God be praised for woman
    That gives up all her mind,
    A man may find in no man
    A friendship of her kind
    That covers all he has brought
    As with her flesh and bone,
    Nor quarrels with a thought
    Because it is not her own.

    Though pedantry denies,
    It's plain the Bible means
    That Solomon grew wise
    While talking with his queens.
    Yet never could, although
    They say he counted grass,
    Count all the praises due
    When Sheba was his lass,
    When she the iron wrought, or
    When from the smithy fire
    It shuddered in the water:
    Harshness of their desire
    That made them stretch and yawn,
    Pleasure that comes with sleep,
    Shudder that made them one.
    What else He give or keep
    God grant me--no, not here,
    For I am not so bold
    To hope a thing so dear
    Now I am growing old,
    But when if the tale's true
    The Pestle of the moon
    That pounds up all anew
    Brings me to birth again--
    To find what once I had
    And know what once I have known,
    Until I am driven mad,
    Sleep driven from my bed,
    By tenderness and care,
    Pity, an aching head,
    Gnashing of teeth, despair;
    And all because of some one
    Perverse creature of chance,
    And live like Solomon
    That Sheba led a dance.



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

The Fisherman

    ALTHOUGH I can see him still,
    The freckled man who goes
    To a grey place on a hill
    In grey Connemara clothes
    At dawn to cast his flies,
    It's long since I began
    To call up to the eyes
    This wise and simple man.    All day I'd looked in the face
    What I had hoped 'twould be
    To write for my own race
    And the reality;
    The living men that I hate,
    The dead man that I loved,
    The craven man in his seat,
    The insolent unreproved,
    And no knave brought to book
    Who has won a drunken cheer,
    The witty man and his joke
    Aimed at the commonest ear,
    The clever man who cries
    The catch-cries of the clown,
    The beating down of the wise
    And great Art beaten down.

    Maybe a twelvemonth since
    Suddenly I began,
    In scorn of this audience,
    Imagining a man
    And his sun-freckled face,
    And grey Connemara cloth,
    Climbing up to a place
    Where stone is dark under froth,
    And the down turn of his wrist
    When the flies drop in the stream:
    A man who does not exist,
    A man who is but a dream;
    And cried, 'Before I am old
    I shall have written him one
    Poem maybe as cold
    And passionate as the dawn.'



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

The Hawk

    'CALL down the hawk from the air;
    Let him be hooded or caged
    Till the yellow eye has grown mild,
    For larder and spit are bare,
    The old cook enraged,
    The scullion gone wild.'

    'I will not be clapped in a hood,
    Nor a cage, nor alight upon wrist,
    Now I have learnt to be proud
    Hovering over the wood
    In the broken mist
    Or tumbling cloud.'

    'What tumbling cloud did you cleave,
    Yellow-eyed hawk of the mind,
    Last evening? that I, who had sat
    Dumbfounded before a knave,
    Should give to my friend
    A pretence of wit.'



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

Memory

    ONE had a lovely face,
    And two or three had charm,
    But charm and face were in vain
    Because the mountain grass
    Cannot but keep the form
    Where the mountain hare has lain.



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

Her Praise

    SHE is foremost of those that I would hear praised.
    I have gone about the house, gone up and down
    As a man does who has published a new book
    Or a young girl dressed out in her new gown,
    And though I have turned the talk by hook or crook
    Until her praise should be the uppermost theme,
    A woman spoke of some new tale she had read,
    A man confusedly in a half dream
    As though some other name ran in his head.
    She is foremost of those that I would hear praised.
    I will talk no more of books or the long war
    But walk by the dry thorn until I have found
    Some beggar sheltering from the wind, and there
    Manage the talk until her name come round.
    If there be rags enough he will know her name
    And be well pleased remembering it, for in the old days,
    Though she had young men's praise and old men's blame,
    Among the poor both old and young gave her praise.



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

The People

    'WHAT have I earned for all that work,' I said,
    'For all that I have done at my own charge?
    The daily spite of this unmannerly town,
    Where who has served the most is most defamed,
    The reputation of his lifetime lost
    Between the night and morning. I might have lived,
    And you know well how great the longing has been,
    Where every day my footfall should have lit
    In the green shadow of Ferrara wall;
    Or climbed among the images of the past--
    The unperturbed and courtly images--
    Evening and morning, the steep street of Urbino
    To where the duchess and her people talked
    The stately midnight through until they stood
    In their great window looking at the dawn;
    I might have had no friend that could not mix
    Courtesy and passion into one like those
    That saw the wicks grow yellow in the dawn;
    I might have used the one substantial right
    My trade allows: chosen my company,
    And chosen what scenery had pleased me best.'
    Thereon my phoenix answered in reproof,
    'The drunkards, pilferers of public funds,
    All the dishonest crowd I had driven away,
    When my luck changed and they dared meet my face,
    Crawled from obscurity, and set upon me
    Those I had served and some that I had fed;
    Yet never have I, now nor any time,
    Complained of the people.'

                               All I could reply
    Was: 'You, that have not lived in thought but deed,
    Can have the purity of a natural force,
    But I, whose virtues are the definitions
    Of the analytic mind, can neither close
    The eye of the mind nor keep my tongue from speech.'
    And yet, because my heart leaped at her words,
    I was abashed, and now they come to mind
    After nine years, I sink my head abashed.



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

His Phoenix

    THERE is a queen in China, or maybe it's in Spain,
    And birthdays and holidays such praises can be heard
    Of her unblemished lineaments, a whiteness with no stain,
    That she might be that sprightly girl who was trodden by a bird;
    And there's a score of duchesses, surpassing womankind,
    Or who have found a painter to make them so for pay
    And smooth out stain and blemish with the elegance of his mind:
    I knew a phoenix in my youth so let them have their day.

    The young men every night applaud their Gaby's laughing eye,
    And Ruth St. Denis had more charm although she had poor luck;
    From nineteen hundred nine or ten, Pavlova's had the cry,
    And there's a player in the States who gathers up her cloak
    And flings herself out of the room when Juliet would be bride
    With all a woman's passion, a child's imperious way,
    And there are--but no matter if there are scores beside:
    I knew a phoenix in my youth so let them have their day.

    There's Margaret and Marjorie and Dorothy and Nan,
    A Daphne and a Mary who live in privacy;
    One's had her fill of lovers, another's had but one,
    Another boasts, 'I pick and choose and have but two or three.'
    If head and limb have beauty and the instep's high and light,
    They can spread out what sail they please for all I have to say,
    Be but the breakers of men's hearts or engines of delight:
    I knew a phoenix in my youth so let them have their day.

    There'll be that crowd to make men wild through all the centuries,
    And maybe there'll be some young belle walk out to make men wild
    Who is my beauty's equal, though that my heart denies,
    But not the exact likeness, the simplicity of a child,
    And that proud look as though she had gazed into the burning sun,
    And all the shapely body no tittle gone astray,
    I mourn for that most lonely thing; and yet God's will be done,
    I knew a phoenix in my youth, so let them have their day.



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

A Thought from Propertius

    SHE might, so noble from head
    To great shapely knees,
    The long flowing line,
    Have walked to the altar
    Through the holy images
    At Pallas Athene's side,
    Or been fit spoil for a centaur
    Drunk with the unmixed wine.



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

Broken Dreams

    THERE is grey in your hair.
    Young men no longer suddenly catch their breath
    When you are passing;
    But maybe some old gaffer mutters a blessing
    Because it was your prayer
    Recovered him upon the bed of death.
    For your sole sake--that all heart's ache have known,
    And given to others all heart's ache,
    From meagre girlhood's putting on
    Burdensome beauty--for your sole sake
    Heaven has put away the stroke of her doom,
    So great her portion in that peace you make
    By merely walking in a room.

    Your beauty can but leave among us
    Vague memories, nothing but memories.
    A young man when the old men are done talking
    Will say to an old man, 'Tell me of that lady
    The poet stubborn with his passion sang us
    When age might well have chilled his blood.'

    Vague memories, nothing but memories,
    But in the grave all, all, shall be renewed.
    The certainty that I shall see that lady
    Leaning or standing or walking
    In the first loveliness of womanhood,
    And with the fervour of my youthful eyes,
    Has set me muttering like a fool.

    You are more beautiful than any one,
    And yet your body had a flaw:
    Your small hands were not beautiful,
    And I am afraid that you will run
    And paddle to the wrist
    In that mysterious, always brimming lake
    Where those that have obeyed the holy law
    Paddle and are perfect; leave unchanged
    The hands that I have kissed
    For old sake's sake.

    The last stroke of midnight dies.
    All day in the one chair
    From dream to dream and rhyme to rhyme I have ranged
    In rambling talk with an image of air:
    Vague memories, nothing but memories.



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

A Deep-sworn Vow

    OTHERS because you did not keep
    That deep-sworn vow have been friends of mine;
    Yet always when I look death in the face,
    When I clamber to the heights of sleep,
    Or when I grow excited with wine,
    Suddenly I meet your face.



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

Presences

    THIS night has been so strange that it seemed
    As if the hair stood up on my head.
    From going-down of the sun I have dreamed
    That women laughing, or timid or wild,
    In rustle of lace or silken stuff,
    Climbed up my creaking stair. They had read
    All I had rhymed of that monstrous thing
    Returned and yet unrequited love.
    They stood in the door and stood between
    My great wood lectern and the fire
    Till I could hear their hearts beating:
    One is a harlot, and one a child
    That never looked upon man with desire,
    And one it may be a queen. The Balloon of the Mind

    HANDS, do what you're bid;
    Bring the balloon of the mind
    That bellies and drags in the wind
    Into its narrow shed.



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

The Balloon of the Mind

    HANDS, do what you're bid;
    Bring the balloon of the mind
    That bellies and drags in the wind
    Into its narrow shed.



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

To a Squirrel at Kyle-na-gno

    COME play with me;
    Why should you run
    Through the shaking tree
    As though I'd a gun
    To strike you dead?
    When all I would do
    Is to scratch your head
    And let you go.



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

On being asked for a War Poem

    I THINK it better that in times like these
    A poet keep his mouth shut, for in truth
    We have no gift to set a statesman right;
    He has had enough of meddling who can please
    A young girl in the indolence of her youth,
    Or an old man upon a winter's night.



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

In Memory of Alfred Pollexfen

    FIVE-AND-TWENTY years have gone
    Since old William Pollexfen
    Laid his strong bones down in death
    By his wife Elizabeth
    In the grey stone tomb he made.
    And after twenty years they laid
    In that tomb by him and her,
    His son George, the astrologer;
    And Masons drove from miles away
    To scatter the Acacia spray
    Upon a melancholy man
    Who had ended where his breath began.
    Many a son and daughter lies
    Far from the customary skies,
    The Mall and Eades's grammar school,
    In London or in Liverpool;
    But where is laid the sailor John?
    That so many lands had known:
    Quiet lands or unquiet seas
    Where the Indians trade or Japanese.
    He never found his rest ashore,
    Moping for one voyage more.
    Where have they laid the sailor John?

    And yesterday the youngest son,
    A humorous, unambitious man,
    Was buried near the astrologer;
    And are we now in the tenth year?
    Since he, who had been contented long,
    A nobody in a great throng,
    Decided he would journey home,
    Now that his fiftieth year had come,
    And 'Mr. Alfred' be again
    Upon the lips of common men
    Who carried in their memory
    His childhood and his family.
    At all these death-beds women heard
    A visionary white sea-bird
    Lamenting that a man should die;
    And with that cry I have raised my cry.



             Yeats, William Butler. 1919. The Wild Swans at Coole.

Upon a Dying Lady

                                      I
                                 Her Courtesy

    WITH the old kindness, the old distinguished grace
    She lies, her lovely piteous head amid dull red hair
    Propped upon pillows, rouge on the pallor of her face.
    She would not have us sad because she is lying there,